Mostrando entradas con la etiqueta Poesía. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Poesía. Mostrar todas las entradas

viernes, 8 de diciembre de 2023

Velos que no muestran

 


Velos que no muestran.

Elecciones de vida,

mujeres tamizando los caminos

entre pañuelos de color pastel.

La entereza de la suavidad. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García



martes, 7 de noviembre de 2023

Tras la cortina

 


Tras la cortina

se abre una frontera

y me susurra

que yo también camino

al borde de la vida. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García



martes, 17 de octubre de 2023

Un poema de Yukio Mishima

 





MORIR

Morir 
en el viento
del suicida.

Morir combatiendo
la única muerte 
de un guerrero.

Morir
por el filo del sable
de muerte ritual. 

Morir
sabiendo que morir
no es más que mejorar
el instante último. 

Morir de olvido
como morimos todos
finalmente, a los pies
de un tiempo criminal.

Morir de rosas
de crisantemos
de flores de ciruelo
atravesadas por un grito. 

Morir del otro lado
del mundo
donde haya un guerrero
bajo el sol. 

Morir imperial
sin pedir perdón
enfrentando al enemigo
y siendo muerto por él. 

Morir 
caudillo del cielo
solitario jefe
de un idioma. 

Morir
con el sol en la frente
como mueren los nuestros. 

Morir
de rodillas al sable
al símbolo divino
de los tiempos. 

Morir
de caballos desbocados
de ideogramas en la frente
de seppuku, al amanecer.

Morir 
del otro lado
de las cosas.

Morir con honor 
por el acero entrañable
decapitado por el camarada
más querido. 

Morir de mar
de isla
de corceles antiguos
de estampido. 

Morir
de sangre nueva
junto al escudo medieval
de los guerreros. 

Morir 
y olvidarse de un mundo
sin honor.

Morir incomunicado
aislado por el ruido
que el enemigo trajo
para ayudarnos 
a morir.

Morir con honor
como un samurái
como un poeta. 

Yukio Mishima

****
Imagen: Cris Carrasco García




lunes, 29 de agosto de 2022

¿Cuántas fotografías tomé de aquel atardecer?

 


¿Cuántas fotografías tomé de aquel atardecer?

Todas las que caben en el brindis de un crepúsculo. 

Bajo el gris y el negro se mecen la luz y la sombra,

el comienzo de la noche y el tiempo de las luciérnagas. 

Entre el claroscuro, se duerme la tarde

detenida en la imagen de aquel verano encendido. 


(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

martes, 28 de junio de 2022

Me fui de aquel mundo

 



Me fui de aquel mundo 

dejando mi huella

grabada en el agua;

pero irse de un planeta

no es abandonar su universo.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García


martes, 19 de abril de 2022

Siempre llego a todo

 



Siempre llego a todo,

tropezando, pero llego. 

Como la amapola tropieza con la tierra para nacer.

Como la hoja tropieza con la rama para brotar.

Como los rayos del sol tropiezan con las nubes para brillar. 

Tropiezo. Me trabuco. Me atasco. 

Con los pies y las palabras. Con las letras. Con las manos.

Con la vida. 

Cualquier día tropezaré con el mar

y me haré ola.

No pierdo la esperanza.


( Cris Carrasco García)

Imagen: Mónica Carretero


jueves, 17 de marzo de 2022

Dos poemas de Svetlana Aleixievich (poetisa ucraniana , premio Nobel de literatura)

 N. York

Nueva York, los edificios crecen
bajo la sombra de otros edificios.
La ciudad es una espiral
no duerme, dicen, somnolientas
sombras del atardecer y más.
La noche ya nos devuelve su cara
y le sonrío a esta virgen puta santa.
Con su velo de diosa cae el alba,
los escalones fríos que llevan sus tacos
y la veo correr en el Central Park,
loca, le digo, no dejes tu cintura
al viento, boca abajo sopla,
arriba el techo vuela estrellas,
un, dos, tres, cuatro pasos resuenan,
los días que no vuelven, vuelan,
la ciudad cruza la acera, un helado,
el frío no inmoviliza las palabras,
la ciudad es de risa, un cuerpo
inmóvil de cera, abrázame,
en el violeta la pared devora el graffiti.
Es el turno, la hora sin emergencia,
no me pidas un epitafio,
ahora quiero bailar.


Imagen: Bansky Art 




La sin par

Tú eres la sin par,
mi folletín del atardecer.
Musa soleada en el rojo espejo.
Te recuerdo en una taberna
y sólo se ve nieve.
Una nube imaginaria
de una catedral que asciende.
Qué esperas ángel para volar,
soy el agua adivinada
en el bautizo de tu mano.
Un búho que arroja sus ojos,
en el pozo de un hilo sin punta,
que crece en la noche del poema.

 




miércoles, 23 de febrero de 2022

Llámame por mis verdaderos nombres ( Tich Nhat Hahn)

 


No digas que partiré mañana
porque todavía estoy llegando.

Mira profundamente: llego a cada instante
para ser el brote de una rama de primavera,
para ser un pequeño pájaro de alas aún frágiles
que aprende a cantar en su nuevo nido,
para ser oruga en el corazón de una flor,
para ser una piedra preciosa escondida en una roca.

Todavía estoy llegando para reír y llorar,
para temer y esperar,
pues el ritmo de mi corazón es el nacimiento y la muerte
de todo lo que vive.

Soy el efímero insecto en metamorfosis
sobre la superficie del rio,
y soy el pájaro que cuando llega la primavera
llega a tiempo para devorar este insecto.

Soy una rana que nada feliz
en el agua clara de un estanque,
y soy la culebra que se acerca
sigilosa para alimentarse de la rana.

Soy el niño de Uganda, todo piel y huesos,
con piernas delgadas como cañas de bambú,
y soy el comerciante de armas
que vende armas mortales a Uganda.

Soy la niña de 12 años
refugiada en un pequeño bote,
que se arroja al mar
tras haber sido violada por un pirata,
y soy el pirata
cuyo corazón es incapaz de amar.

Soy el miembro del Politburó
con todo el poder en mis manos,
y soy el hombre que ha de pagar su deuda de sangre
a mi pueblo, muriendo lentamente
en un campo de concentración.

Mi alegría es como la primavera, tan cálida
que abre las flores de toda la Tierra.
mi dolor es como un rio de lágrimas,
tan desbordante que llena todos los Océanos.

Llámame por mis verdaderos nombres
para poder oír al mismo tiempo mis llantos y mis risas,
para poder ver que mi dolor y mi alegría son la misma cosa.

Por favor, llámame por mis verdaderos nombres
para que pueda despertar
y quede abierta la puerta de mi corazón,
la puerta de la compasión.

Thich Nhat Hahn
Monje budista, escritor, poeta y activista por la paz (1926-2022).

miércoles, 9 de febrero de 2022

Emerjo entre los pétalos del loto



Emerjo entre los pétalos

del loto que me cobijó.

Ha sido largo el invierno

pero todo ha quedado a ras de agua. 

Renazco, como siempre, sola,

como siempre, contando lunas

que formarán pedacitos de estrellas.

Le pido al cielo ser faro en la tempestad

y me responde todo se andará, 

de momento, aprende a ser luz. 


(Cris Carrasco García)

Imagen: Pinterest




sábado, 18 de diciembre de 2021

Yace el poema bajo el silencio



 Yace el poema bajo el silencio

 de esta tarde de invierno.

Descansa, lánguido, cobijado del frío

en una taza de té

y la nieve cubre las montañas.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Extraída de Pinterest

lunes, 25 de octubre de 2021

Escampaste al viento palabras que duelen

  



Escampaste al viento palabras que duelen,

y el mismo aire me llenó la boca

de arena y barro.

Derribaste un puente con la magia de lo sutil

y me quedé

intentando amarrar confianzas

con alfileres de perla blanca

que después 

cayeron

como

 cae

 todo.


(Cris Carrasco García) 

Imagen: Fred Calleri


domingo, 19 de septiembre de 2021

Poema de Alda Merini

 


No soy ya la de ayer,
no sé cómo seré mañana.
Pero puedo decirte cómo soy hoy, por mi ayer. 


Del italiano: 

Non sono piú quella di ieri,
non só come saró domani.
Ma posso dirti come sono oggi, con i miei ieri. 

(Alda Merini)

Imagen: Fred Calleri

jueves, 5 de agosto de 2021

Cuando cierro los ojos veo brotar un manantial sereno

 


Cuando cierro los ojos veo brotar un manantial sereno.

Es la corriente de un río cristalino que fluye dulce y fresca. 

Meto los pies y agradezco al agua

que esté conmigo, me tenga entre sus manos

y después se vaya buscando el mar 

para abrazar las rocas como me abraza a mí. 


(Cris Carrasco García)

Imagen: Fred Calleri


jueves, 15 de julio de 2021

Me levanté nido de jilguero

 



Me levanté nido de jilguero

que enseña a cantar a los polluelos.

Me levanté mecedora ondulante de sentimientos

a pesar de los ruidos infernales. 

Me levanté luna que apaga las farolas

y regala luz sin saber cómo ni a quien.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Desconozco su autor/a

             Extraído de Pinterest.

martes, 6 de julio de 2021

Me dijo que el otoño crepita como la porcelana



Me dijo que el otoño crepita como la porcelana

y que el verano sabe a melocotón y agua.

El silencio también me contó

que una abubilla no inunda el arrozal,

que el té sueña con ser río de montaña

y si al eco le dices hola

nunca te responde adiós. 



(Cris Carrasco García)

Imagen: Fred Calleri



sábado, 24 de abril de 2021

La amiga ebria de adolescencia

 


La amiga ebria de adolescencia. La maestra humana que me duele. El deseo de cueva y que me ignoren. El tiempo que pasa rápido pero no pasa. Lo que quiero escribir y no escribo. Lo que digo y queda en el aire. Las palabras que coso al papel para no olvidar y olvido. El vacío. El hueco. El bache. La nada espiritual. La búsqueda. El hallazgo. El no saber. La ignorancia. La luz. La montaña que no sé subir. La maestra que no anduvo el camino pero está... ¿Está? Mis lágrimas que no hacen lluvia. La lluvia que inunda la mar. La profundidad. La anestesia del té. Las minas de sal dentro de mí. Los que hablan mi lengua pero no entiendo. Los que no hablan mi lengua pero entiendo. La falta de amor y el amor desbordado. La soledad escribiendo poemas. No quiero que nadie los lea pero los digo en voz alta. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Amy Judd

sábado, 6 de marzo de 2021

En mis versos pequeños siempre hay silencio

 



En mis versos pequeños siempre hay silencio.

Quizá por eso sé que crezco

y porque hay arrugas donde hace un tiempo

todo era terso. 

No me da miedo el azul de la noche

y espero el renacer del que hablan mis amigas

cuando llega la tarde de la vida. 

Aprendo tanto, tanto, tanto...

de ti y de los pájaros, de las flores 

y del sereno baile de las luciérnagas

que me he vuelto tú, pájaro, flor 

y ser alado que busca la luz

pero ya no se engaña con resplandores vanos.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Catrin Welz-Stein



 


miércoles, 17 de febrero de 2021

Me sumerjo sola en la penumbra elegida

 



Me sumerjo sola en la penumbra elegida

arropada con el silencio

casi vacío de pensamientos...

lo más parecido a la nada

es este no habitar lo habitable.

Escojo la noche sin oscuridad de alma

para salir de esta rueda de molino 

que olvidó el aroma de las que viajan

escasas de palabras y de vientos.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Ottokim



miércoles, 27 de enero de 2021

Una sirena me abre los ojos

 


Una sirena me abre los ojos

al sufrimiento del otro...

Me concentro en el mío

pero...

No es diferente al que suena

 lejos, como un eco.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Desconozco su autor/a.

             Extraída de Pinterest

lunes, 21 de diciembre de 2020

A veces le dejo espacio a la tristeza

  


A veces  le dejo espacio a la tristeza

enraizada en estos tiempos de pulmones enfermos. 

Hablo con el peso de la vida, le intento poner alas

y una corona de magnolias atada al cabello.

Han vuelto los sueños que me despiertan en la oscuridad 

de esta noche que parece haber olvidado el amanecer,

pero ya no les tengo miedo

porque aprendí la forma de traspasar su umbral:

bailando con la incertidumbre, 

dejando que el oso me alcance 

sin correr.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Bryce Cameron