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martes, 20 de septiembre de 2016

Tres poemas de Clara Janés

Imagen: Dee Nickerson



ESPERARÉ PACIENTE ...

Esperaré paciente,
acechando, como un perro, el momento.
O me iré por la selva de tus versos
abriéndome camino lentamente
por oscuros senderos,
por pequeños resquicios
que has dejado entreabiertos. 



Imagen: Clara Janés. Desconozco su autor/a.
NO SÉ...

Soy hermosa y mi piel es suave
y el viento del mar me devuelve rocío
de tiernas tersuras.
Mi cabello perfumo y adorno de áurea madreselva
y mi pecho es redondo y casi virginal.
Tuve un amante que ensalzó mis caderas
y mi forma de amar intensa y silenciosa.
Podría ser aún un río de luz en tus brazos.
No sé qué te retiene, si furtivo, he visto
un destello de ardor en tu gesto al pasar.

Can I go forward when my heart is here?

No conozco la astucia,
no soy como la hoja del chopo
que en oruga se oculta y arracima
antes de dar su tierno cuerpo al viento,
soy clara y sin pudor,
soy entera y tajante,
y no sé seducir. 

Imagen: Francine Van Hove

¿OYES ESA MÚSICA?...

¿Oyes esa música
que cruza como luz la oscuridad
mientras la oscuridad gira
y yo con ella?

¡Con qué fuerza
se abre paso
y llega incluso
a mi lugar más remoto
cercado también de sombras!
Pero el latido
que brota allí 
nadie lo oye.
Nadie, como yo, sabe
que existo
y creceré
y amaré
como aman estos brazos
que me sostienen
porque no sé andar aún...
pero escucha:
todos los árboles se mecen
en la música.
Y en mi interior,
donde un secreto sol
me hace adivinar
el sol secreto
de la oscuridad.


miércoles, 1 de junio de 2016

Anoche vino a visitarme el coyote

Imagen: Akzahana Abdalieva

Anoche vino a visitarme el coyote
que vive dentro de mí.
Tuve algo de miedo
pero luego nos sentamos
a arrullar el cansancio
al candor de la paciencia.
Después hablamos
y, poco a poco, nos fuimos durmiendo.

( Cris Carrasco García)

martes, 12 de abril de 2016

Imagen: Daria Petrilli


Comienzo dos viajes
al mismo tiempo.
Debo caminar
aunque mano con mano,
codo con codo,
sola,
porque todas las sendas
se hacen en soledad
al amparo de las lunas.
Y me ha de llegar a tanto
el amor. 

( Cristina Carrasco García) 

martes, 22 de marzo de 2016

Ha llegado el coyote con piel de abrigo rojo

Imagen: Sophie Griotto


Ha llegado el coyote con piel de abrigo rojo
y me duele toda.
Me llaman guerrera pero no lo soy
porque sólo tengo los huesos de una mujer
que corre con un perro salvaje
buscando la paz
y elige, tal vez, el camino más largo.
Si tú me acompañas,
no me da miedo el bosque. 

( Cristina Carrasco)

lunes, 21 de marzo de 2016

Día de la poesía

Imagen: Sara Riches



Día de la poesía.
¿Y cuándo no lo es?
¿Qué día no hay algo que cantar,
que llorar, que decir?
¿Qué día no se eriza la piel,
no vienen las lágrimas
a humedecer los ojos?
¿Qué día no hay un diminuto
estremecer?
Quizá cuando morimos
o ni siquiera entonces. 

( Cristina Carrasco)

martes, 15 de marzo de 2016

Al despertar

Imagen: Cassandra Barney


Al despertar
mi cuerpo es de catón
y el frío interno
congela las sábanas.
Parece que el mundo
y sus catástrofes
caigan sobre mi geografía.
Pero aún así abro los ojos
y entonces
encuentro un mensaje,
un sol, una nube,
una rosa naciendo en la enredadera.
Y mi cuerpo se vuelve cálido
a pesar de todo. 

( Cristina Carrasco García)

sábado, 20 de febrero de 2016

Acariciar el instante

Imagen: Daria Petrilli


Acaricio el instante
en que transciendes la piel
y eres diosa
para volver a tomarte
en tu regreso de mujer.
¿ Hacer el amor? Banas palabras.

( Cristina carrasco)

viernes, 12 de febrero de 2016

Me he reencontrado con mi diario

Imagen: Erin  McGuire


Me he reencontrado con mi diario
y algunos lápices de pintar dibujos infantiles.
Ha sido la reconciliación de dos amantes. 
¿ Qué pensarán de mí los que lean mis diarios
cuando haya abandonado este cuerpo?
Quizá que mis trazos de colores
son demasiado imperfectos, 
quizá que fui una loca.
Y tendrán razón: odio la cordura.
Soy una loca de vida y amor
que a veces llora con tinta azul
y tacha palabras que quisiera olvidar
pero no puede. 

( Cristina Carrasco)

martes, 2 de febrero de 2016

Si me miras

Imagen: Barbara Jaskiewicz

Si me miras 
y sólo ves mis nieblas
nunca sabrás
que soy capaz de pintar arco iris
aunque el pincel esté deshilachado.
Si me miras
y no me ves como tú
subiremos a árboles distintos....
Pero depende de ti
hacer caer las fronteras
porque yo estoy tan ocupada
como una granada al sol
madurando mis granos
para que sean deliciosos.
Depende de ti
si eliges mirarme sin nieblas
o dar la vuelta. 

( Cristina Carrasco)

martes, 12 de enero de 2016

Reducir las complicaciones

Imagen: Irene Owens


Reducir las complicaciones.
Reciclar lo que quedó añejo.
Regalar.
Envolver lo sencillo en la sencillez.
Contar los pares de zapatos
con invierno, verano, zapatillas... demasiados.
Menos ropa.
Caminar.
Comprar lo imprescindible
y hacer inventario cada día
de las pocas necesidades verdaderas.
Ya no cuento el amor que me ofrecen
sino el que doy. 

( Cristina Carrasco)

viernes, 1 de enero de 2016

No. La nieve, no.

Imagen : Barbara Zambon


                                                             
No. La nieve, no.
Es la niebla densa
que hace esbozos
de los árboles
la que ha traído
el paisaje de invierno.
Es la niebla
y es el frío.

( Cristina Carrasco)

domingo, 13 de diciembre de 2015

Tengo ganas de un día plomizo y gris

Imagen: Cris Carrasco García


Tengo ganas de un día plomizo y gris. 
Uno de esos días en que lo árboles desnudos
parecen muertos de frío y le pondría uno a uno
una bufanda y un gorro de lana. 
Uno de esos días en que el tiempo parece tan frágil y delicado
que lo metería en la cama, lo arroparía, 
le daría un vaso de leche vegetal y le contaría un cuento
hasta que se durmiera.
Después, iría a una cocina calentita
y mirando por la ventana
esperaría a que saliera el sol. 

( Cristina Carrasco)

jueves, 10 de diciembre de 2015

La montaña no espera


Imagen: Nives Zambon

La montaña no espera
que la hoja del árbol
caiga sobre ella.
Está. Es. Y lo sabe.
Escribir y no esperar respuesta
quizá sea la solución al misterio. 

( Cristina Carrasco)

lunes, 19 de octubre de 2015

Cantabas

Imagen: Christian Scholoe

Cantabas
mirando hacia mi cama
con la dulzura de las naranjas
en otoño.
Abrí los ojos
y te fundiste con la luz...
¡Qué bella forma
de comenzar el día!
pasé la mañana aleteando
como una niña
con golosina nueva. 

( Cristina Carrasco)

jueves, 1 de octubre de 2015

Al viento no le importa



Al viento no le importa
si le llaman brisa o huracán,
él nada más
está
y llena
y sopla
y vuela. 

( Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Jaskiewicz 

miércoles, 30 de septiembre de 2015

¿ La has visto?

Imagen: desconozco su autor o autora.


¿ La has visto?
Hay caminos peores que la muerte,
ella está en uno
y quiere marchar. 

( Cristina Carrasco)


martes, 22 de septiembre de 2015

No me gusta que los kiwis sepan a medicina


No me gusta que los kiwis sepan a medicina.
No me gusta este dolorcito manso pero constante.
No me gusta que se critique ni se juzgue.
Pero lo que menos me gusta
es levantarme
y que el kiwi sepa a medicina,
que el dolorcito siga en su puesto
y oír a una mujer decir:
" Las mujeres occidentales que se ponen velo
son estúpidas".
Tampoco me gusta sentir que otras le aplauden.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Carol Rossetti.

jueves, 17 de septiembre de 2015

Los descansos...


Imagen: Erin McGuire

Los descansos...
hacer un alto en el camino
y poner una cruz, un paño blanco,
una media luna
o un cuenco para los espíritus hambrientos
y escribir: " aquí morí por enésima vez".
Después seguir rastreando,
vagabundeando,
descubriendo,
haciendo de las huellas
golosinas de azúcar de caña. 

( Cristina Carrasco)

sábado, 5 de septiembre de 2015

LLovía a mares



Llovía a mares,
a ríos,
a cántaros.
LLovía como si no fuera a llover
nunca más
y llorando por dentro
le pregunté al magnolio:
¿Cómo puedes ahogarte
tan sereno?
Me contestó el agua
cayendo en sus ramas
y llovimos juntas.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Daria Petrilli

martes, 25 de agosto de 2015

El viento y la lluvia han tirado las hojas

Imagen: Cristina Carrasco

El viento y la lluvia han tirado las hojas
que la ola de calor volvió amarillas
y camino, cada mañana,
sobre una alfombra de otoño prematuro.
Después, desayunando,
miro el bosque y me asombro de su quietud.
A veces chirría una urraca. A veces grazna una corneja. 
A veces vuela un halcón.
La quietud es mentira. Todo se mueve. 
Hasta el silencio
cuando habla el anciano
y alguien vuela sobre el nido del cuco.
Recuerdo la película
mientras él olvida mi nombre
cada mañana.
(Cristina Carrasco)