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miércoles, 5 de abril de 2017

Junto con el mío

Imagen: Amy Judd


Junto con el mío
he tomado tu sufrimiento
y desde dentro de mí
te envío pedacitos de aire,
de luz blanca y serenidad.
Poca cosa, lo sé,
como sé que es a ésto
a lo que llaman impotencia...
aunque guardo la esperanza
de poder llevarte
al lugar donde se levantan
todas las nieblas. 

( Cris Carrasco García)

sábado, 25 de marzo de 2017

Dicen que es amor

Imagen: Serena Curmi


Dicen que es amor
pero sus palabras huelen
a consumo de sexo.
Hablan y escriben de lo efímero
elevado a potencia de titán.
Cuentan mientras espero que vengas
a teñir el aire con pigmentos
de luz naciente.
Disertan y no hay tiempo que perder.
No lo saben,
pero ya soy agua que hierve:
me debato entre el humo y la nada.

( Cris Carrasco García)

lunes, 13 de marzo de 2017

Tanka o como quieras llamarlo

Imagen: Laura Knight


La luna llena
trae la última lluvia
del invierno
y se suspende la fiesta
con aguada tristeza. 

( Cris Carrasco García)

domingo, 5 de marzo de 2017

Ayer estuve en la casa

Imagen: Ha Huynh



Ayer estuve en la casa
que creímos nuestra,
pero tú no eras tú
y a mí me costó reconocerme.
Sus paredes ahora
oyen otras voces de mujer
clamando por lo mismo,
diciendo lo mismo,
obrando en lo mismo
y morando en la habitación del sueño.

La casa que creímos nuestra
me invitó a escapar
de las fotografías viejas.

( Cris Carrasco García)



viernes, 24 de febrero de 2017

He dejado de preguntarme cada mañana


Imagen: Francesca Strino

He dejado de preguntarme cada mañana
si soy feliz;
ni siquiera me lo pregunto cada quince días,
mucho menos cada año.
Ya no examino con lupa de psiquiatra despistada
qué es lo que me mantiene en pie
y en su lugar me digo,
cuando la noche aún es oscura:
" Que tod@s tengan un buen día,
que yo sea luz, brazos y amor suave
para tod@s".
No sé si soy feliz y no me importa,
Sólo sé que ahora
sufro menos. 

( Cris Carrasco García)



Tanka o como quieras llamarlo

Imagen: Francine Van Hove


La vela
convierte el candil
en pequeño sol
dulcificando el cacao
amargo del desayuno. 

( Cris Carrasco García)

lunes, 23 de enero de 2017

Historia de una pasión



O Una pasión silenciosa, que es la traducción literal del título de esta película en inglés....
¿ Qué os puedo decir de ella? Que me ha fascinado su argumento, su trama, su fotografía, sus colores, cómo trabaja la actriz que se pone en la piel de Emily Dickinson; si tuviera que ponerle alguna pequeña pega, pero una pega diminuta, diría que a veces la película es un poco demasiado lenta, pero otras veces esa lentitud regala tiempo al l@s espectador@s para reflexionar y empaparse de los poemas de esta poetisa insuperable que se van narrando con voz en off. 
Pienso que hay tres grupos de personas que no deben perderse este film: l@s amantes de la poesía, ll@s admirador@s de Emily Dickinson y l@s amantes del buen cine.

( Cris Carrasco García)
Imagen: fotograma de la película extraído de Internet. 

viernes, 20 de enero de 2017

Hoy es uno de esos días en que me escribo encima

Imagen: Toru Kurita

Hoy es uno de esos días en que me escribo encima.
Y me escribo encima porque veo en todo la esencia de la inspiración:
el cielo violáceo esta mañana de lluvia, el viento que se ha detenido a escucharla,
los pensamientos tan libres como vastos pero a la vez desiertos,
las presencias detenidas en el tiempo que sentí ayer en el monasterio.
El silencio
y tantos latidos.
El frugal acontecimiento de la respiración,
la pesadilla de la noche en carreteras blancas,
la paz y la guerra, los que mueren de frío,
la pequeñez de tantos seres indefensos pero fuertes...

Mi mente es la llanura donde todo cabe sin fronteras. 

( Cris Carrasco García)

jueves, 19 de enero de 2017

Therigatha

Imagen: portada de Therigatha

Hace unos días pude, por fin, conseguir un libro que andaba buscando desde hace un tiempo: Therigatha, que es la recopilación de la vida y poemas de las primeras monjas budistas coetáneas del Buda. 

Esta recopilación ha sido realizada por Javier Aguado y editada por Kairós. 
Los poemas que escribieron estas mujeres que formaron la primera Sangha son espléndidos dentro de su sencillez abrumadora. 
Os dejo aquí varios ejemplos: 

Después de quince días,
llena de sí la luna resplandece.
Haz lo mismo y sé sabia poco a poco
y con tu propia luz ábrete paso 
por la densa ignorancia de la noche. 
                                       
                                        Autora: Punna


Eres valiente y decidida
y has practicado mucho
 hasta alcanzar un gran conocimiento.
Este cuerpo es, por tanto,
el último que tienes.
¡Pero cuidado,
no permitas que la Muerte
entre en él y lo lleve
de regreso a la vida!.

Autora: Dhira o Vira



Ayuné más que nadie para así
merecerme nacer entre los dioses.
Ayuné y ayuné cada quincena
varios días alternos
para ser una diosa entre los dioses.

Hoy tomo una comida al día
y la mendigo.
Hoy tengo la cabeza afeitada
y me visto siguiendo
los preceptos de la orden.
Hoy mi corazón no tiene miedo
y por eso he dejado de querer
ser diosa entre los dioses. 

                             Autora: Mitta ( diferente a la Mitta anterior)


lunes, 16 de enero de 2017

Están muriendo

Imagen: Meritxell Ribas

Están muriendo.
Fueron nuestras madres
en otros capítulos del cuento
pero hoy los mandamos lejos
para no sentirlos,
para decirnos no puedo hacer nada,
para no oírnos las voces
que nos claman por dentro.
Nuestras madres están muriendo de frío
bajo la nieve. Tras la alambrada.
En la frontera. 

( Cris Carrasco García)

viernes, 13 de enero de 2017

Tanka o como quieras llamarlo

Imagen: Danielle Richard



Entre los arcos
del viejo monasterio
un rayo de sol
da calor a las piedras
que fueron cárcel. 

(Cris Carrasco García)

jueves, 5 de enero de 2017

Todavía un poco ausente

Imagen: desconozco su autor o autora

Todavía un poco ausente,
todavía entre aquí y allá,
me he acordado de ti,
y de ti,
y de ti
y de casi tod@s.
No suelo felicitar las fiestas
ni ofrecer deseos al año nuevo,
así que sólo quiero decirte,
si me quieres leer,
si tienes un segundo,
que cada mañana al abrir los ojos
pido que seas libre,
que no sufras
y que alcances la auténtica felicidad
del Despierto. 

( Cris Carrasco García)


viernes, 9 de diciembre de 2016

Poemas de Rupi Kaur

Imagen: Alma Domínguez

Ella es agua,
lo suficientemente suave
para ofrecer vida,
lo suficientemente resistente
para ahogarla. 



Fue cuando dejé de buscar en los otros
y levanté los cimientos de un hogar dentro de mí,
que encontré que no había raíces más íntimas
que las que hay entre una mente y un cuerpo
que han decidido estar completos.


Imagen: Francine Van Hove

Quiero disculparme con todas las mujeres
a las que he llamado bonitas
antes de llamarlas inteligentes o valientes.
Lamento si resalté que tienes que estar tan orgullosa
de algo con lo que simplemente se nace
como cuando tu espíritu aplasta una montaña.
De ahora en adelante, voy a decir cosas
como eres resistente o eres extraordinaria,
no porque no crea que no eres bonita,
sino porque eres mucho más que eso. 


Me dices 
que no soy como las mayoría de las mujeres
y aprendes a besarme con los ojos cerrados.
Hay algo sobre esta frase
-algo como que debo ser diferente a las mujeres
que llamo hermanas
para ser deseada-
que me hace desear hacerte tragar esas palabras;
como si debiera estar orgullosa de que me hayas elegido,
como si me aliviara que pienses
que soy mejor que ellas. 



lunes, 5 de diciembre de 2016

He llegado

Imagen: Danielle Richard

He llegado;
después de manchar la arena con hastíos
atesoro piedras ingrávidas llenas de aire.
He aprendido de la sencilla rutina
de las escobas
mañana tras mañana
bajo sol, lluvia, nubes, días, tiempos y noches.

He llegado;
para volver a estudiar el antiguo sendero
ahora que son vísperas de la fiesta de la luz.
Y junto mis manos para dar las gracias
porque soy feliz.

( Cris Carrasco García)

lunes, 21 de noviembre de 2016

Tanka o como quieras llamarlo

Imagen: Anuska Allepuz

Amanece gris,
cientos de pájaros cantan
a la lluvia
y por ello crecemos
tras el húmedo cristal.

( Cris Carrasco García)
Del poemario Murasaki
Editorial ShiroDani, 2017

Imagen: M. Carmen Romero


Caen las gotas 
en la terraza, una a una.
No recordaba
mi imagen en los charcos
de tanto sin ver la lluvia.

( Cris Carrasco García)

martes, 15 de noviembre de 2016

Cuatro tankas de Izumi Shikibu

Imagen: desconozco su autor o autora.



Esta noche
sin nadie a quién esperar,
¿ por qué mis pensamientos
se ahondan
junto al atardecer?



Ni el más helado
viento de otoño
podría herirme
como esta tormenta primaveral
de pétalos dispersándose.




Imagen: Desconozco su autor o autora.



¿ Qué sucede
con esta hora de crepúsculo?
Aun el sonido
de una brisa casi imperceptible
traspasa el corazón.


En mi soledad
parto y quemo
ramitas en el crujiente fuego
en este villorio invernal de la montaña
esperando que al menos el humo no se vaya.



miércoles, 2 de noviembre de 2016

Llegan con tortugas de barro o madera

Imagen: Irene Owens


Llegan con tortugas de barro o madera
envueltas como regalo
y a través de ellas siento
las manos lejanas que las tallaron
bajo los moldes de la fantasía.

Ayer me trajeron una de tiza
y si quiero, puedo escribir con sus patitas
tu nombre dentro de un corazón
o dibujar una cala blanca y elegante
y decir es para ti.

Así llegan las tortugas a mi habitación,
pacientes, cansadas, sabias,
amando la lentitud
como los pensamientos aman 
la soledad. 

( Cris Carrasco García)

El archivo online de Emily Dickinson

Imagen extraída de Internet

Existe un archivo digital online que reúne en escaneos de muy alta calidad miles de manuscritos de Emily Dickinson, para hacer las delicias de sus admiradores.
 Este archivo tiene por nombre: Emily Dickinson Archive y su acceso es libre. 

( Cris Carrasco García)

domingo, 30 de octubre de 2016

Para sobrevivir

Imagen: Ginette Beaulieu


Para sobrevivir
a las brujas falsas
y a los vampiros de plástico
busco ángeles de piedra
y me refugio en sus alas. 

( Cris Carrasco García)

martes, 18 de octubre de 2016

Tres poemas de Ida Vitale

Aclimatación

Primero te retraes,
te agostas,
pierdes alma en lo seco,
en lo que no comprendes,
intentas llegar al agua de la vida,
alumbrar una membrana mínima,
una hoja pequeña.

No soñar flores.
El aire te sofoca.
Sientes la arena
reinar en la mañana,
morir lo verde,
subir árido oro.

Pero aún sin ella saberlo,
desde algún borde
una vez comparece, te moja
breve, dichosamente,
como cuando rozas
una rama de pino baja
una vez concluida la lluvia.

Imagen: Ha Huynh


Gotas

¿Se hieren y se funden?
Acaban de dejar de ser la lluvia.
Traviesas en recreo,
gatitos de un reino transparente,
corren libres por vidrios y barandas,
umbrales de su limbo,
se siguen, se persiguen,
quizá van, de soledad a bodas,
a fundirse y amarse.
Trasueñan otra muerte. 


Imagen: Cris Carrasco García


Mariposa, poema

En el aire estaba
impreciso, tenue, el poema.
Imprecisa también
llegó la mariposa nocturna,
ni hermosa ni agorera,
a perderse entre biombos de papeles.
La deshilada, débil cinta de palabras
se disipó con ella.
¿ Volverán ambas?
Quizás, en un momento de la noche,
cuando ya no quiera escribir
algo más agorero acaso
que esa escondida mariposa
que evita la luz,
como las Dichas. 

Imagen: Ida Vitale. Desconozco el autor/a.