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viernes, 10 de noviembre de 2017
A veces me convierto
A veces me convierto
en hoja de otoño que cae del árbol
sólo para estar segura
de que sé cambiar.
Pero cuando llegue el invierno
por favor, que no me transforme en hielo
sino en rayo de sol.
(Cris Carrasco García)
Imagen: Sibel Cerbiz
Cuando comencé a surcar este mar
Imagen: Danielle Richard
Cuando comencé a surcar este mar
me temblaban las rodillas,
en su mitad, hubo maremotos
y ahora que se divisa la costa
las aguas saladas de mis ojos
se funden con las olas.
He aprendido a ser espuma y barco
a la vez
y a encender pequeños candiles
pero todavía no soy faro
que sepa guiar en las tormentas.
Callarán las gargantas marineras
y las madrugadas nos esperarán
con otros cantos.
Ya queda menos para llegar al puerto
y me vuelven a temblar las rodillas.
Cuando baje a tierra
el samsara habrá cambiado tanto como yo
pero nos reconoceremos.
Veré más claro el sueño turbio
que lo envuelve
y quizá él vea en mí
a la guardiana de los seres
que cruzan el puente
entre dos vidas.
( Cris Carrasco García)
jueves, 19 de octubre de 2017
Aquel tiempo
Aquel tiempo
en que andábamos medio escondidas
y con pelucas
para que nadie viera
los efectos del veneno...
Aquel tiempo
en que oía decir a mi madre y abuelas:
" le han cortado un pecho"
en un susurro, como una vergüenza,
como mirando a una muerta en vida,
a alguien que ha perdido la batalla...
Pero salimos a la calle
y gritamos: " no somos perdedoras,
ya no tengo pecho
pero mi cuerpo todavía baila
la danza de la vida"
y cambiamos la peluca por pañuelos
o dejamos al aire la cabeza de bebé
que está naciendo otra vez.
No.
No somos perdedoras. Tampoco ganadoras.
Porque ésto no es una guerra.
Es un momento.
Una enseñanza en el camino.
Podemos dejarnos la vida en ello. Sí.
Y deja que te cuente este miedo
a lo que pueda ocurrir.
Deja, por una vez, que pronuncie palabras
como enfermedad, cáncer,
miedo, incertidumbre o muerte
y deja que llore
porque la fuerza surge
cuando fluyen las lágrimas estancadas.
Y si después de todo seguimos adelante
y volvemos a ver la luz
sabremos mejor que nadie
el valor de contemplar el amanecer.
( Cris Carrasco García)
Imagen: Cinzia Bolognesi
en que andábamos medio escondidas
y con pelucas
para que nadie viera
los efectos del veneno...
Aquel tiempo
en que oía decir a mi madre y abuelas:
" le han cortado un pecho"
en un susurro, como una vergüenza,
como mirando a una muerta en vida,
a alguien que ha perdido la batalla...
Pero salimos a la calle
y gritamos: " no somos perdedoras,
ya no tengo pecho
pero mi cuerpo todavía baila
la danza de la vida"
y cambiamos la peluca por pañuelos
o dejamos al aire la cabeza de bebé
que está naciendo otra vez.
No.
No somos perdedoras. Tampoco ganadoras.
Porque ésto no es una guerra.
Es un momento.
Una enseñanza en el camino.
Podemos dejarnos la vida en ello. Sí.
Y deja que te cuente este miedo
a lo que pueda ocurrir.
Deja, por una vez, que pronuncie palabras
como enfermedad, cáncer,
miedo, incertidumbre o muerte
y deja que llore
porque la fuerza surge
cuando fluyen las lágrimas estancadas.
Y si después de todo seguimos adelante
y volvemos a ver la luz
sabremos mejor que nadie
el valor de contemplar el amanecer.
( Cris Carrasco García)
Imagen: Cinzia Bolognesi
lunes, 16 de octubre de 2017
Aspiro tu aroma de ceniza
Imagen: desconozco autor/a
Aspiro tu aroma de ceniza
y te devuelvo alivio.
Tomo tus lágrimas
y con mi aliento las transformo
en agua que evapora el dolor.
Quisiera tenerte entre mis brazos
y ser ya maestra de bálsamos
sobre nenúfares
para acertar con sabiduría
en el remedio a tu amargura.
( Cris Carrasco García)
martes, 10 de octubre de 2017
Anoche soñé con sombreros
Anoche soñé con sombreros
que volaban
y paraban a descansar
en campos de amapolas
alfombrados con hojas de otoño.
Yo, descalza, los iba recogiendo
empañados de rocío
y cuando los ayudaba
a recomenzar el vuelo
me mojaban con una fina lluvia.
¡Qué sueño tan tonto! he pensado
al abrir los ojos.
Pero al mirar por la ventana,
en la acera había un sombrero abandonado
que me ha dicho: " ayúdame a volar".
( Cris Carrasco García)
Imagen: Marie Patriaux
jueves, 21 de septiembre de 2017
Hoy no puedo escribir poesía
Imagen: Amelia Jane Murray
Hoy no puedo escribir poesía
porque me pesan el mundo
y la existencia.
Aunque quizá,
porque me pesan el mundo
y la existencia
debería dejar mi rastro de letras
en un papel
para hacer liviana la carga
o simplemente
para decir que mi sobrino
hoy me ha preguntado:
"Tía, ¿ si Catalunya se va de España
Zaragoza tendrá playa?"
Y que he reído un poquito. Sólo un poquito.
Y después seguía preguntando: " Tía, y si Catalunya
se va de España, ¿Con quién va a jugar
la liga el Barça, y por qué están deteniendo a la gente
y por qué no quieren que voten...?
Decir también que se ha asombrado
de lo poco que duran los terremotos:
" Un minuto, tía, eso no es nada"
Y le he dicho: "Cuenta hasta sesenta
e imagina que el suelo no para de moverse
y que te caes y no puedes levantarte
pero tú quieres salir a la calle
porque todo se te puede caer encima.
Todo eso mientras cuentas hasta sesenta
y no te puedes saltar un número
ni hacer trampa y contar de diez en diez".
Gracias a él y a su edad pequeña
me he dado cuenta de que estoy aquí
a pesar de todo.
¡ Qué poema tan extraño!
es demasiado banal, demasiado prosaico,
es ante todo un vómito de plomo.
Ahora peso menos
sin ser todavía libélula.
( Cris Carrasco García)
domingo, 17 de septiembre de 2017
Disculpa si hoy mi mente es ausencia
Disculpa si hoy mi mente es ausencia
pero ha llegado otra vez el coyote.
Y ya sabes:
debo extender la alfombra
y tumbarme junto a él
mientras le coso dos alas
para que salga volando por la ventana.
Son extraños estos coyotes.
Cuando llegan
siempre hay que estar a su lado
y enseñarles a volar.
( Cris Carrasco García)
Imagen: Noemí Villamuza
lunes, 11 de septiembre de 2017
Esparcidos por el mundo
Esparcidos por el mundo
como semillas de arroz,
l@s amig@s me hablan
de terremotos y huracanes.
Están bien. Tod@s están bien,
pero... ¿Cuántos que nunca he visto
no lo estarán?
Me cuentan del silencio atronador
cuando se aquietan
el agua y la tierra,
cuando sacan los cadáveres
envueltos en sábanas blancas
y todo calla.
Hasta el rugir furibundo de las olas.
( Cris Carrasco García)
lunes, 28 de agosto de 2017
Tanka o como quieras llamarlo
Tarde perdida
en mi nube
mirando tacitas de té.
Un sueño vívido
con descanso sereno
( Cris Carrasco García)
Imagen: Marie Patreaux
lunes, 14 de agosto de 2017
viernes, 21 de julio de 2017
Llega la lluvia en verano
Llega la lluvia en verano,
crea un espejismo
y se marcha veloz.
Quizá tiene miedo
de que la atrapen
y por eso es efímera,
o quizá desea,
por unos minutos,
traer a casa el otoño
para darnos un respiro.
( Cris Carrasco García)
Imagen: Xuan Loc Xuan
martes, 27 de junio de 2017
Azul de mar y cielo
Azul de mar y cielo
y brisa fresca que seca el sudor.
Agua para la sed
con melodía lenta de violín,
pañuelo húmedo de gasa
que cuida del sol de junio
la ropa del tendal.
Eso eres tú.
( Cris Carrasco García)
Imagen: Vladimir Volegov
lunes, 19 de junio de 2017
Opinan que mis zapatos son demasiado planos
Imagen: Diane Duda
Opinan que mis zapatos son demasiado planos
y mi pelo demasiado largo.
Miran el abanico de trocitos de Sevilla
y no saben nada...
Tal vez debería contarles
que los tacones me dan vértigo,
que mi pelo es rebeldía
y el abanico,
dulce recuerdo de un comienzo.
( Cris Carrasco García)
martes, 13 de junio de 2017
Te escribo esta madrugada
Te escribo esta madrugada
de tórtolas y mirlos
antes de que el calor
me encierre en la pereza
y me haga desear
un poco de agua fresca
y tus arenas tibias.
( Cris Carrasco García)
Imagen: Emma Block
viernes, 9 de junio de 2017
Esta noche, luna llena...
Imagen: Delphin Enjobras
Esta noche, luna llena...
lo consiguió una vez más,
cada día un cachito más grande,
cada noche más visible.
Y desde mañana se irá perdiendo
hasta ser un filo de plata
que busco en la oscuridad
para aullarle los poemas
que el sol no comprende.
( Cris Carrasco García)
martes, 23 de mayo de 2017
Tiempo para llorar un poco
Imagen: Noemí Villamuza
Tiempo para llorar un poco,
para mandar un poema
a alguien que no sabes
cómo lo recibirá...
Tiempo para respirar,
para tomar aliento,
para arrinconarte en la esquina
de una habitación oscura
y pensar.
Tiempo para hacerte fuerte
en tu fragilidad
y para transformar tu fuerza
en una delicada criatura
que mira los ojos
de los ángeles heridos
y comprende sus lágrimas.
( Cris Carrasco García)
sábado, 20 de mayo de 2017
Me regalas porcelanas
Imagen: Desconozco su autor/a.
Regalo de ShiroDani
Me regalas porcelanas
con mi nombre.
Las dejas como las flores
se desprenden de sus pétalos
para ofrecerlos a la tierra...
Y es tan sutil que el aire
no se impregna de violetas
sino de tu piel.
(Cris Carrasco García)
viernes, 12 de mayo de 2017
A veces, cuando me abrazas
Imagen: Amelia Jane Murray
Para las amigas fibromiálgicas
en el día mundial de la fibromialgia:
A veces, cuando me abrazas,
pienso: " no aprietes, no aprietes",
porque me duele el terciopelo de tu piel.
Sí. Me duelo toda.
Pero contigo aquí, puedo trascender
todas las materias,
olvidarme del cansancio y aprender
a acariciarte más allá
de la frontera delicada
de mi cuerpo.
( Cris Carrasco García)
jueves, 11 de mayo de 2017
Junto a la taza oscura
Junto a la taza oscura
con posos de té,
una mariquita
nos desea buenos días
y a pesar de las nubes,
o quizá también por ellas,
la mañana sabe
a hilillo fino
de algodón de azúcar.
(Cris Carrasco García)
Imagen: Mónica Carretero
martes, 2 de mayo de 2017
Mujer.
Mujer.
Y a veces, bajo la lluvia,
me abro como una corola
y me convierto
en un pétalo de flor anónima de cuneta
que tiene miedo de las sombras
y busca la luz
pero al encontrarla
cierra los ojos un instante
quizá para reconocer
que aún le sobrecoge
la oscuridad.
( Cris Carrasco García)
Imagen: Shimura Tatsumi
Y a veces, bajo la lluvia,
me abro como una corola
y me convierto
en un pétalo de flor anónima de cuneta
que tiene miedo de las sombras
y busca la luz
pero al encontrarla
cierra los ojos un instante
quizá para reconocer
que aún le sobrecoge
la oscuridad.
( Cris Carrasco García)
Imagen: Shimura Tatsumi
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