Si sigue lloviendo

 

Si sigue lloviendo

me convertiré en un ser acuático

con escamas y branquias

nadando a contracorriente .

seré un pez de agua dulce

en medio del mar. 

***

Texto: Cris Carrasco

Imagen: Cris Carrasco 

A veces corto, a veces infinito

 

A veces corto, a veces infinito,

a veces bello,

a veces un sueño. 

Y todo es tiempo

bailando con punteras

nuevas

o desgastadas. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Año nuevo

 

Ayer fue el día de año nuevo porque para mí y sé que para otras muchas personas, el año comienza en septiembre. Y como cada septiembre, tengo una sensación de deseo de comienzo y a la vez de nostalgia por el verano que comienza a evaporarse. 

 ¿Cómo ha ido este tiempo sin pasar por aquí? Pues muy bien, pero me despedí en la última entrada diciendo que volvería con un libro del verano y no es así. Porque no he leído ningún libro. Podría decir que me lo impidieron el Tour de Francia, los juegos olímpicos o la ola de calor de dieciocho días que sufrimos mientras estábamos en Italia. Y sería parte de verdad. Pero la verdad completa es que ningún libro que ha caído en mis manos me ha resultado tan interesante como para llegar hasta el final. Y no hay otra excusa.

Por otra parte, en Instagram he participado en dos retos fotográficos que me han encantado. En julio comencé el primero y me entusiasmé y como sabéis que una es intensa, pues me entusiasmé tanto que en agosto me apunté al segundo. Cada día una foto sobre un tema que sólo sabes a a partir de las doce de la noche... Cuando lo empecé no tenía ni idea de lo que me iba a enseñar ese desafío que en apariencia es tan trivial, pero a medida que iban pasando los días iba descubriendo cosas en mí y en la fotografía a la vez que conocía a mujeres encantadoras. Ha sido, sin duda, mi mayor goce de este verano. Sobre todo, me ha permitido darme cuenta de que todavía soy capaz de terminar proyectos que comienzo, algo en lo que últimamente había fallado.

Y por primera vez en unos años, me he sentido libre porque la ocupación que tantas horas me abarcaba en otro tiempo ya no está y me he podido dedicar a este hiperfoco en el que se está convirtiendo la fotografía. 

Todo ello sin olvidar que tengo muchas ganas de volver a pintar mandalas y de ver qué hago con todos los poemas que tengo escritos por ahí ¿haré una autopublicación o varias? No lo sé y tampoco me presiono. No va conmigo eso de estar siempre en movimiento, de hacer cosas, de no parar, de tener muchos proyectos, de salir de la zona de confort (¡ qué poco me gusta esa frasecita que a fuerza de repetirla todo el mundo se ha vaciado de significado!). La madeja se irá desenredando poco a poco y a su tiempo. 

Mi patria en mis zapatos,

aunque llevo una bota

y me queda grande

porque no es mía.

Pero tu bota en mi pie

es la razón perfecta

para mi risa. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Primer verso del poema tomado de la canción:

Mi patria en mis zapatos de El último de la fila

Recalculando...

 

Te sacudió un terremoto de risa
cuando me viste ordenarlos
primero por tamaño
y después por colores
con desespero febril
¿Pero qué haces?
Callé.
No te dije
que las fotografías muestran seres
durmiendo en las ruinas
de la historia
muertos
de hambre y de tristeza.
No te dije

que alineo tarros de mermelada

cuando tengo miedo. 

Este poema lo escribí hace once años y fue muy intuitivo lo de alinear tarros de mermelada. Con el tiempo he sabido por qué alineo, por qué me encanta ordenar los objetos por colores o tamaños poniendo en ello toda mi atención, por qué al ir por la calle voy sumando las matrículas de los coches hasta reducirlas a un solo dígito, por qué me gusta que en los platos haya poca comida o por qué me encantan los guisos que solo tienen dos ingredientes. Todo ello entre otras muchas "rarezas". 

La vida me ha dado respuestas y yo he abierto los brazos para acogerlas. En un principio con algo de miedo e incredulidad y después con aceptación y hasta con orgullo. 

Lo que antes eran enigmas indescifrables de mi extrafalaria personalidad se fueron volviendo piedras rosetta que conformaron una identidad y un nombre . 

Cuando tengo miedo ordeno, clasifico, me balanceo y disocio. El mundo para mí es incómodo, demasiado ruidoso y con demasiados desafíos. El mundo me ansia y me angustia, me siento torpe ante él y me invita constantemente a la evasión. 

Pero en el mundo, en este mundo, también viven la poesía, la música, seres a los que amo, el terciopelo, el té, las palabras que ordenadas forman libros, las amigas con las que me río tanto, los sombreros, el cine, Sheldon Cooper, los vestidos nuevos con la etiqueta cortada

y los zapatos viejos que no rozan.

Los zapatos viejos, siempre.

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Escribo transitando el azul turquesa

 

                                                                   

 ¡Cuánto tiempo sin escribir un poema! y de repente, surge. 

Con el tiempo he aprendido que la poesía no se va de mí ni yo de ella sino que a veces nos dormimos una en el regazo de la otra por un tiempo. 

Sólo por un tiempo. 

Escribo transitando el azul turquesa.

Otra vez buscando la tribu y el aroma

de sus abrazos. 

Soy Mujer rastreando lugares

para habitar la medianera de la vida

más allá de los frágiles encajes

de las telarañas.

****

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Velos que no muestran

 

Velos que no muestran.

Elecciones de vida,

mujeres tamizando los caminos

entre pañuelos de color pastel.

La entereza de la suavidad. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Tras la cortina

 

Tras la cortina

se abre una frontera

y me susurra

que yo también camino

al borde de la vida. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Un poema de Yukio Mishima

 

MORIR

Morir 

en el viento

del suicida.

Morir combatiendo

la única muerte 

de un guerrero.

Morir

por el filo del sable

de muerte ritual. 

Morir

sabiendo que morir

no es más que mejorar

el instante último. 

Morir de olvido

como morimos todos

finalmente, a los pies

de un tiempo criminal.

Morir de rosas

de crisantemos

de flores de ciruelo

atravesadas por un grito. 

Morir del otro lado

del mundo

donde haya un guerrero

bajo el sol. 

Morir imperial

sin pedir perdón

enfrentando al enemigo

y siendo muerto por él. 

Morir 

caudillo del cielo

solitario jefe

de un idioma. 

Morir

con el sol en la frente

como mueren los nuestros. 

Morir

de rodillas al sable

al símbolo divino

de los tiempos. 

Morir

de caballos desbocados

de ideogramas en la frente

de seppuku, al amanecer.

Morir 

del otro lado

de las cosas.

Morir con honor 

por el acero entrañable

decapitado por el camarada

más querido. 

Morir de mar

de isla

de corceles antiguos

de estampido. 

Morir

de sangre nueva

junto al escudo medieval

de los guerreros. 

Morir 

y olvidarse de un mundo

sin honor.

Morir incomunicado

aislado por el ruido

que el enemigo trajo

para ayudarnos 

a morir.

Morir con honor

como un samurái

como un poeta. 

Yukio Mishima

****

Imagen: Cris Carrasco García

¿Cuántas fotografías tomé de aquel atardecer?

 

¿Cuántas fotografías tomé de aquel atardecer?

Todas las que caben en el brindis de un crepúsculo. 

Bajo el gris y el negro se mecen la luz y la sombra,

el comienzo de la noche y el tiempo de las luciérnagas. 

Entre el claroscuro, se duerme la tarde

detenida en la imagen de aquel verano encendido. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Me fui de aquel mundo

 

Me fui de aquel mundo 

dejando mi huella

grabada en el agua;

pero irse de un planeta

no es abandonar su universo.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Siempre llego a todo

 

Siempre llego a todo,

tropezando, pero llego. 

Como la amapola tropieza con la tierra para nacer.

Como la hoja tropieza con la rama para brotar.

Como los rayos del sol tropiezan con las nubes para brillar. 

Tropiezo. Me trabuco. Me atasco. 

Con los pies y las palabras. Con las letras. Con las manos.

Con la vida. 

Cualquier día tropezaré con el mar

y me haré ola.

No pierdo la esperanza.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Mónica Carretero

Dos poemas de Svetlana Aleixievich (poetisa ucraniana , premio Nobel de literatura)

 N. York

Nueva York, los edificios crecen
bajo la sombra de otros edificios.
La ciudad es una espiral
no duerme, dicen, somnolientas
sombras del atardecer y más.
La noche ya nos devuelve su cara
y le sonrío a esta virgen puta santa.
Con su velo de diosa cae el alba,
los escalones fríos que llevan sus tacos
y la veo correr en el Central Park,
loca, le digo, no dejes tu cintura
al viento, boca abajo sopla,
arriba el techo vuela estrellas,
un, dos, tres, cuatro pasos resuenan,
los días que no vuelven, vuelan,
la ciudad cruza la acera, un helado,
el frío no inmoviliza las palabras,
la ciudad es de risa, un cuerpo
inmóvil de cera, abrázame,
en el violeta la pared devora el graffiti.
Es el turno, la hora sin emergencia,
no me pidas un epitafio,
ahora quiero bailar.

Imagen: Bansky Art 

La sin par

Tú eres la sin par,

mi folletín del atardecer.

Musa soleada en el rojo espejo.

Te recuerdo en una taberna

y sólo se ve nieve.

Una nube imaginaria

de una catedral que asciende.

Qué esperas ángel para volar,

soy el agua adivinada

en el bautizo de tu mano.

Un búho que arroja sus ojos,

en el pozo de un hilo sin punta,

que crece en la noche del poema.

 

Llámame por mis verdaderos nombres ( Tich Nhat Hahn)

 

No digas que partiré mañana

porque todavía estoy llegando.

Mira profundamente: llego a cada instante

para ser el brote de una rama de primavera,

para ser un pequeño pájaro de alas aún frágiles

que aprende a cantar en su nuevo nido,

para ser oruga en el corazón de una flor,

para ser una piedra preciosa escondida en una roca.

Todavía estoy llegando para reír y llorar,

para temer y esperar,

pues el ritmo de mi corazón es el nacimiento y la muerte

de todo lo que vive.

Soy el efímero insecto en metamorfosis

sobre la superficie del rio,

y soy el pájaro que cuando llega la primavera

llega a tiempo para devorar este insecto.

Soy una rana que nada feliz

en el agua clara de un estanque,

y soy la culebra que se acerca

sigilosa para alimentarse de la rana.

Soy el niño de Uganda, todo piel y huesos,

con piernas delgadas como cañas de bambú,

y soy el comerciante de armas

que vende armas mortales a Uganda.

Soy la niña de 12 años

refugiada en un pequeño bote,

que se arroja al mar

tras haber sido violada por un pirata,

y soy el pirata

cuyo corazón es incapaz de amar.

Soy el miembro del Politburó

con todo el poder en mis manos,

y soy el hombre que ha de pagar su deuda de sangre

a mi pueblo, muriendo lentamente

en un campo de concentración.

Mi alegría es como la primavera, tan cálida

que abre las flores de toda la Tierra.

mi dolor es como un rio de lágrimas,

tan desbordante que llena todos los Océanos.

Llámame por mis verdaderos nombres

para poder oír al mismo tiempo mis llantos y mis risas,

para poder ver que mi dolor y mi alegría son la misma cosa.

Por favor, llámame por mis verdaderos nombres

para que pueda despertar

y quede abierta la puerta de mi corazón,

la puerta de la compasión.

Thich Nhat Hahn

Monje budista, escritor, poeta y activista por la paz (1926-2022).

Emerjo entre los pétalos del loto

Emerjo entre los pétalos

del loto que me cobijó.

Ha sido largo el invierno

pero todo ha quedado a ras de agua. 

Renazco, como siempre, sola,

como siempre, contando lunas

que formarán pedacitos de estrellas.

Le pido al cielo ser faro en la tempestad

y me responde todo se andará, 

de momento, aprende a ser luz. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Pinterest

Yace el poema bajo el silencio

 Yace el poema bajo el silencio

 de esta tarde de invierno.

Descansa, lánguido, cobijado del frío

en una taza de té

y la nieve cubre las montañas.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Extraída de Pinterest

Escampaste al viento palabras que duelen

  

Escampaste al viento palabras que duelen,

y el mismo aire me llenó la boca

de arena y barro.

Derribaste un puente con la magia de lo sutil

y me quedé

intentando amarrar confianzas

con alfileres de perla blanca

que después 

cayeron

como

 cae

 todo.

(Cris Carrasco García) 

Imagen: Fred Calleri

Poema de Alda Merini

 

No soy ya la de ayer,

no sé cómo seré mañana.

Pero puedo decirte cómo soy hoy, por mi ayer. 

Del italiano: 

Non sono piú quella di ieri,

non só come saró domani.

Ma posso dirti come sono oggi, con i miei ieri. 

(Alda Merini)

Imagen: Fred Calleri

Cuando cierro los ojos veo brotar un manantial sereno

 

Cuando cierro los ojos veo brotar un manantial sereno.

Es la corriente de un río cristalino que fluye dulce y fresca. 

Meto los pies y agradezco al agua

que esté conmigo, me tenga entre sus manos

y después se vaya buscando el mar 

para abrazar las rocas como me abraza a mí. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Fred Calleri

Me levanté nido de jilguero

 

Me levanté nido de jilguero

que enseña a cantar a los polluelos.

Me levanté mecedora ondulante de sentimientos

a pesar de los ruidos infernales. 

Me levanté luna que apaga las farolas

y regala luz sin saber cómo ni a quien.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Desconozco su autor/a

             Extraído de Pinterest.

Me dijo que el otoño crepita como la porcelana

Me dijo que el otoño crepita como la porcelana

y que el verano sabe a melocotón y agua.

El silencio también me contó

que una abubilla no inunda el arrozal,

que el té sueña con ser río de montaña

y si al eco le dices hola

nunca te responde adiós. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Fred Calleri