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sábado, 21 de abril de 2018

En el tiempo de las mariposas

En el tiempo de las mariposas,
cuando sentía un aleteo en la nariz
huía a la guarida de las osas solitarias
y allí lloraba
hasta que las lágrimas reparaban
la coraza de hierro.
Pero eso fue en el tiempo de las mariposas...
Ahora,
encuentro en mis lágrimas las tuyas
y te reconozco en la tristeza
de la lluvia y los eucaliptos.
Ya no reparo el hierro con agua salada
y cuando llegan las nubes
me fundo con la tierra
y mis brazos doloridos acogen
los ríos silenciosos de todos los seres
y el retorno de las golondrinas.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Rebecca Green

domingo, 1 de abril de 2018

La calle huele a azahar

La calle huele a azahar
y aspiro profundo
anhelando que por un instante
permanezca en mí
sabiendo de lo efímero del aroma.
¡Qué generosas son las flores!
¡Qué avaros mis sentidos!

(Cris Carrasco García)


Imagen: Corinne Dmynck

jueves, 29 de marzo de 2018

Vendrán pronto

Vendrán pronto
las golondrinas.
Otra vez la primavera,
los pájaros y el azahar.
Llega a su fin
la espera de los nidos.

(Cris Carrasco García)


Imagen: Abigail Halpin



martes, 27 de marzo de 2018

Un poema del maestro Seon Weongam


En este mundo la gente tiene brazos muy, muy largos.
Con ellos empujan hacia el este, empujan hacia el oeste; sin descansar.
Los brazos del monje de la montaña son cortos, muy cortos.
En toda su vida jamás aprendió a empujar a los demás.
Los de brazos largos, desde la juventud hasta la edad del cabello blanco,
creen que los de brazos cortos son extraños.
Al más extraño de todos lo he conocido hoy.
Él vive dentro del bosque y es muy pobre.
Debido a que mis brazos son cortos, no empujo a los demás.
Y no hay razón para que otros me empujen.
¡Ah! Mis brazos deberían medir mil o diez mil pies de largo.
Así todos los seres en los cuatro mares podrían ser mis amigos.
—Maestro Seon Weongam, Corea (1205–1248)
Imagen: Tomada de Internet

sábado, 24 de marzo de 2018

Todo es de espuma y etéreo

Todo es de espuma y etéreo.
Los pececitos se hacen aire
y debemos dejarlos marchar
como los recuerdos,
como los inviernos,
como las primaveras.
Los coyotes también se van
si les ponemos alas
y abrimos la ventana.
"Los coyotes no vuelan"
(me informa alguien que cree
en la fuerza de las montañas).
El mío sí
porque ya sólo creo en los volátiles
mundos de las nubes.

(Cris Carrasco García)


Imagen: Corinne Dmuynck

viernes, 2 de marzo de 2018

Por cada gota de lluvia

Por cada gota de lluvia
una sirena rompe el silencio
de las ruedas mojadas
y llega el sobrecogimiento
por el árbol caído, por el accidente,
por esta tierra que no sabe descifrar
el ritmo lento de las nubes y el agua.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Byeol Hyuna

domingo, 25 de febrero de 2018

La tarde de domingo

La tarde de domingo
me devuelve el secreto
para respirarte.
Tomo tu dolor y te devuelvo luz:
No sabes que te ayudo
porque quiero que me mires
como a una simple mariposa.
Al menos así te haré reír.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Ginette Beaulieu


Pasó el huracán, arrasó gran parte de la vida


Pasó el huracán, arrasó gran parte de la vida
y dejamos de hablar levantando una muralla con el dolor.
Cada amanecer te he mandado un abrazo
colmado de brisa fresca.
Sé que te llegaron todos mis gestos de amor
y alguno más que te envié soñando.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Marie Patriaux


martes, 6 de febrero de 2018

Qué triste

Qué triste
aquel que sólo cree
en la sombra alargada
de la apariencia
y el que piensa
que nadie es bueno.
Qué tristes sus vidas
de lentejuelas amargas
y defensas con golpes
al aire.
Hoy lloro por ellos.
Al fin y al cabo
andan conmigo
y sé lo mucho que sufren.
Cuando cesen las lágrimas
les diré tres palabras:
no es verdad.


( Cris Carrasco García)

Imagen: Shimura Tatsumi


domingo, 28 de enero de 2018

Tres poemas de Claribel Alegría

AMOR

Todos los que amo
están en ti
y tú
en todo lo que amo.

DESHORAS

A veces
pienso en ti
en lo que pudo ser
en tu ternura presa
en las deshoras.

EPÍLOGO

... Existen los barrotes
nos rodean
también existe el catr
y sus ángulos duros
y el poema río
que nos sostiene a todos
y es tan sustantivo
como el catre
el poema que todos escribimos
con lágrimas
y uñas
y carbón.


Imagen: Cecile Mancion

viernes, 26 de enero de 2018

Nunca me defendí de tus críticas

Nunca me defendí de tus críticas
ni de tus burlas veladas.
Cuando sacabas tu cola de pavo real
yo miraba para otro lado
y me creíste cobarde
o tonta
o tonta cobarde.
Pero siempre supe
que con un leve deseo
hubiera alzado dos mínimos dedos
de mi mano izquierda
y te hubiera convertido en cerilla usada.
Nunca lo hice y dejé crecer la hierba
que pisabas.
Quizá es a eso a lo que llaman pacifismo
o quizá es que nadie tiene culpa.
Tampoco tú.

( Cris Carrasco García)


Imagen: Tina Spratt


martes, 16 de enero de 2018

Estoy aprendiendo

Estoy aprendiendo
a tomar el té con mis aristas
y cuando lo hago
se desvanecen como vapor de agua...
¿Se convertirán en nubes?
No quiero pensar en un cielo
lleno de esquinas sino redondo,
plano, azul y tibio,
aunque mi única certeza
es que al disipar las nieblas
preparo un vacío
que intento colmar
de la sabia serenidad
que me conduzca al amor.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Huguette Clark

viernes, 5 de enero de 2018

No esperes

No esperes
a la lluvia de noviembre.
Sobre el alféizar de la ventana
he puesto mis zapatos
esta noche de epifanía
para que dejes en ellos
el regalo de un recuerdo.
Si el Ave Fénix
pudo resurgir de sus cenizas
también nosotros podremos
derretir las paredes de hielo.

( Cris Carrasco García)



Imagen: Ralph Heynen


miércoles, 3 de enero de 2018

Este año no florecerá la camelia

Este año no florecerá la camelia
antes de mi marcha
y no veré el regalo de sus flores.
No diré que me entristece,
pero añoro los pétalos abiertos
y la rebeldía transgresora
floreciendo entre los durmientes.
Sí. Lo añoro
mirando sus gemas prematuras
mientras me pregunto si cuando ya no esté
recordará mis caricias en sus hojas.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Natalia Syuzeva

domingo, 31 de diciembre de 2017

Que cada día tengas motivos

Que cada día tengas motivos
para seguir viviendo,
que la lluvia caiga con dulzura
sobre tu ventana,
que encuentres un refugio
sano y fuerte que te consuele del dolor,
que tengas fuerza y serenidad,
que encuentres tu camino
si lo estás buscando
y que se den las condiciones para seguir
si ya lo encontraste,
que no te dejes seducir
por el canto de las sirenas de plástico,
que puedas sonreír ante la adversidad,
que acojas con un abrazo al que viene de lejos
y sigas amando al que tienes cerca.

Te lo deseo hoy y siempre
incluso cuando nuestros cuerpos se agoten
y tengamos otros
que todavía no conocemos.

Feliz comienzo. Feliz continuación de la vida.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Cecile Mancion

jueves, 28 de diciembre de 2017

Brota el poema

Imagen: Erica Hopper


Brota el poema
en la línea divisoria
con el cielo
donde entre los árboles
aparece la luz rosada
que llaman atardecer.
En poco tiempo se desdibuja,
se diluye y muere
para ser recuerdo,
nostalgia y lágrima. 

( Cris Carrasco García)

Tres poemas de Mía Gallegos

De " Los reductos del sol"

VIII

Vivir, ya he dicho:
tener entre las manos un fajo de papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto,
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno mismo.
Sollozar.

Tomarse el invierno para tejer
una mansión de lino
vigilantes los senos
escondidos en la piel.
Vibrar.
Repasar las camisas, acomodar los sueños,
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer,
sonreír por malicia.
Vivir,
acomodada entre sombras
aniñando los ojos
y olvidar, olvidar.

Imagen: Rebecca Green


En mi habitación tejo el viento

En mi habitación tejo el viento.
Ignoro si son remotas mis lágrimas
o si están guardadas al lado de amarillas
fotografías,
junto a dedales y agujas que sollozaron.

Cavilo uniendo las puntas de la aguja
con la lana.
Desatiendo la espera.
Tejo y olvido.

De pronto pierdo el punto
y un agujero se deshace sobre el sillón
y mis manos.
Quedo entrelazada toda
en un ovillo de amor y lumbre.

No sé
 si tejo para esperarte
o si trazo en círculos
el viento
y mi mortaja.



Imagen: Guan Zeju


El ojo de la aguja

VIII

Al amor llegué con un grito de seda
y puse las dos mejillas, 
el cuerpo y la conciencia.

Nada quedó de mí,
ni siquiera una carta,
ni siquiera un espejo en donde reconocerme.
Más aprendí a pasar
por el ojo de la aguja,
es decir, a perdonar sinceramente.
A perdonar la piel en el alambre,
a dolerme desde los pies
a la cabeza.

Lo perdí todo.
Y cuando entendí que no sabía defenderme de la gente,
respondí con una bofetada de ternura,
porque yo sé
que sólo los dulces heredarán la tierra.










lunes, 18 de diciembre de 2017

Tanka o como quieras llamarlo

Imagen: Jiwoon Pak


Cuánto tiempo sin escribir un tanka:


Mañana de lunes.
Va cantando feliz
mientras trabaja;
queda mucho cartón
por recoger. 

( Cris Carrasco García)

viernes, 15 de diciembre de 2017

Desayunos serenos




Desayunos serenos
acompañados de té
y fotografías
que llevan a lugares
con sabor a chocolate
o a pinturas que ofrecen
invierno y lluvia
despacio y en silencio
al filo de la mañana.

(Cris Carrasco García)
Imagen: Paul Gustav Fisher

martes, 12 de diciembre de 2017

Se calmó el viento

Imagen: Leon Smet



Se calmó el viento
dejando algunas tacitas rotas.
La porcelana es así de frágil,
casi tanto como los sentimientos. 

(Cris Carrasco García)