UNA BELLA FOTO

Hola a todos y todas. Ésta es mi chica ¿ verdad que es guapa?. Esta foto se la hice ayer por la tarde mientras esperábamos que vinieran 21 miembros y miembras de mi clan para empezar a cenar ¿de dónde sacaba el temple para sonreir así?.

PREGUNTA DEL DÍA

¿ por qué cuando me voy de viaje nadie quiere venir a regarme los cuatro geranios que tengo? ¿será porque a veces se encuentran con mis tías?

Si es que... ya nadie te hace un favor.

TRÁTAME COMO A LA LLUVIA

Trátame como a la lluvia. Déjame caer. déjame rodar en silencio.

Como una gota de agua pequeña y silenciosa. Como una sombra prendida en la pared. Inamobible. Imperceptible.

Que nadie me reclame. Que no sepan que existo.

convertirme en otoño, en día nublado

que baila con la luz

y ver en la quietud del cristal pasar el mundo,

desenvolverse, reír, llorar, volar,

andar, correr, trabajar.

Invisible.

UNA AVENTURA

No sé qué me pasa últimamente, pero tengo ganas de salir de aquí. Cuando digo aquí me refiero a mi entorno más inmediato, y no es que esté incómoda con mi pareja o mi familia, pero necesito tener otras sensaciones que estoy buscando.
Necesito ir a la montaña. Volver a practicar el senderismo que dejé aparcado cuando empecé a trabajar los fines de semana. Necesito el olor a naturaleza, el silencio del campo, el reto de andar y andar subiendo sin otro fin que mirar el horizonte desde lo más alto y volver a bajar.
Y a modo de premonición o señal ha llegado a mis manos un libro que ha escrito una mujer francesa afincada en España desde hace muchos años y que tiene por título Diálogos de una montañera feliz. Esta mujer se llama Paquita Jaussaud y su pasión es caminar sola por la montaña, incluso duerme ella sola en el monte y se teje sus calcetines de lana y sus pantalones de montaña.
Esta es otra asignatura que tengo pendiente: decidirme a caminar sola por la naturaleza. Lo he hecho en cierta medida teniendo gente esperándome al final del camino, pero no lo he hecho haciendo también el desplazamiento, y me parece una aventura muy interesante.
No tengo coche y siempre que puedo me desplazo andando por la ciudad, además, intento caminar todos los días al menos una hora para mantenerme en forma y por el simple placer de andar. Subo a Mas de la Montañeta, una urbanización situada casi en el Vedat que hay aquí en Torrent y muchas veces subo hasta el Vedat pero no paso de ahí.
Aunque desde que tengo esta desazón y al ver a esta mujer que sí va sola por la montaña ¡y con 69 años! se me ha despertado el gusanillo.
Intentaré hacerlo, aunque aquí en casa se van a quedar temblando, pero también saben que yo soy así: aquel o aquella que quiera tenerme a su lado debe dejarme marchar.

Alfonsina Storni

TÚ ME QUIERES BLANCA

Tú me quieres alba,

me quieres de espumas,

me quieres de nácar.

Que sea azucena

sobre todas, casta.

De perfume tenue.

Corola cerrada.

Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

tú me quieres blanca,

tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

-Dios te lo perdone-,

me pretendes casta

-Dios te lo perdone-,

¡me pretendes alba!
Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua:

Habla con los pájaros

y llévate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

PERSONAS QUE NO LO SON

Hoy ha sido un día... ¿ cómo calificarlo? bueno, lo mejor que le puede pasar a este día no es ser calificado, es que termine.
Primero no encuentro con quién ir al trabajo y tengo que coger un taxi. Ya en él, aparece una madre que podemos calificar de odiosa con esas monstruitas que ella llama hijas y en la guardería comienza a quejarse de que la calefacción está demasiado alta.
Y se queja.
Y se vuelve a quejar.
Insiste.
Ante la insistencia y porque no podemos ponerle un bozal optamos por abrir las ventanas.
Pero insiste.
Me pregunta si nosotras la podemos bajar y le digo que es central y no depende de nosotras.
Coge el bolso y se va .
Vuelve y me dice que ha dado la orden en recepción de que quiten la calefacción. Le contesto que dentro de poco rato hará frío porque es una construcción muy antigua y muy grande.
Y empieza a gritarme: "¡ Pero si ahí fuera hace más de veinte grados! ¡ si tú tienes tienes frío ponte una chaqueta!".
Me quedo petrificada. Me siento humillada y las lágrimas empiezan a escocerme los ojos.
Para que no vea mi rabia y mi humillación me doy la vuelta y me voy lejos de ella.
Y siento el odio invadirme pero no lucho contra él. No sirve de nada porque estoy demasiado enfadada y le deseo entre dientes ójala te dé un dolor de barriga y te quedes doblada en medio de la calle. Luego me arrepiento y pienso que todo lo que he leído sobre budismo sirve para estas ocasiones. Pero eso pasa luego, cuando estoy en casa, he llorado, me he desahogado y estoy más tranquila porque he hecho con ella lo que quiero hacer durante todo el día : congelar su nombre en el congelador de la nevera para no verla nunca más.
Es fácil humillar al que está debajo de tí. Es fácil gritarle al que no te puede contestar. Es fácil hacer daño.
Sobre todo para personas que no son tales y que se creen con derecho a todo porque son socias de un club de golf de mierda .

ANNA SWIR

Este es el poema al que me refería en la entrada anterior. Espero que os guste tanto como nos ha gustado a Bárbara y a mí cuando lo hemos descubierto:

CORAJE

No seré esclava de ningún amor.
A nadie
devolveré el sentido de su vida,
su derecho al crecimiento constante
hasta el último aliento.
Maniatada por el oscuro instintode la maternidad,
sedienta de ternura
como el asmáticode aire,
con qué empeño construyo en mí
el hermoso egoísmo humano,
reservado desde hace siglos
para el varón.
Contra mí están todas las civilizaciones del mundo,
todos los libros santos de la humanidad
escritos por ángeles místicos
con la expresiva pluma del relámpago.
Diez Mahomas
en diez elegantemente enmohecidaslenguas
me amenazan con la condenaciónen la tierra
y en el cielo eterno.
Contra mí está
mi propio corazón.
Amaestrado por milenios
en la cruel virtud de la víctima.
Escritora polaca (1909-1984)

Trad. Bárbara Gill, marzo 2004,

YO NO SOY MADRE

Estoy cansada. Cansada de tener que oír una y otra vez de maneras distintas y con lenguajes diferentes el mismo mensaje: todas las mujeres somos madres, tengamos hijos o no.

Pues no.

No desmerezco a las que lo son. Me parece un ejercicio de altruismo el serlo, pero a mí no me llega ese altruismo a tanto. Yo no soy madre de nada ni de nadie y llevo con orgullo esta bandera.

Hago versos ,( como decía mi amiga Gloria Fuertes) pero no son mis hijos, son el producto de mi inspiración, mi sensibilidad y mi trabajo. Paso los fines de semana trabajando con niños, pero ello no me lleva a tener el instinto maternal más desarrollado.

¿Por qué tengo que ser madre por el simple hecho de ser mujer? ¿ porque tengo la regla todos los meses? ¿porque si quisiera podría serlo? ¿porque es un hecho exclusivo de la condición femenina? no me parecen razones suficientes.

Lo que creo, en mi modesta opinión, es que la sociedad sublima el hecho de ser madre con el consciente o inconsciente objetivo de relegar a la mujer, durante la crianza y el cuidado de los hijos, a un segundo plano.

El modelo de madre abnegada hoy por hoy es el que prevalece todavía dentro de los diferentes modelos de mujer. Tener niños pequeños, estar criando, estar cuidando, significa, en la mayoría de las ocasiones, dejar en espera toda la demás vida de mujer. Y la sociedad sublima esto porque le conviene tener un montón de gallinas lluecas dedicadas en exclusiva a las "futuras generaciones". Además, se ha vestido de un alo de ternura este hecho, pero es una ternura disfrazada o "acaramelada" con el concepto subliminal de " la pobre que tiene tanto trabajo", " la pobre, con los nenes tan pequeños que tiene...", " la dejó el marido con las nenas pequeñas...". Así, incluso en el papel más ancestral que nos ha tocado vivir a las mujeres, no nos hemos liberado todavía del rol compasivo y "tierno" con el que se nos pretende vestir.

Ayer, en la reunión de poesía mi compañera Bárbara leyó un poema de Anne Swir en el que renegaba de la posibilidad de ser madre y cuando acabó de leerlo las demás mujeres de la sala quedaron en silencio durante unos segundos y después dijeron entre todas : " Bueno, se entiende esta mujer vivió una época muy dura..." a modo de disculpa, a modo de " pobrecilla, como fue polaca y vivió la segunda guerra mundial, se comprende.." ¿ por qué siempre buscamos una disculpa a algo que simplemente es una opción?

Yo tengo mi opción elegida y me gusta cada vez más haber tomado este camino: no soy madre de nadie ni de nada.

Anne Sexton

DE ÉSAS
He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis 12 dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, esculturas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena para gusanos y elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.
He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que pasaban,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.

Anne Sexton es una de mis poetisas preferidas. Contestataria, revolucionaria, mujer y escritora. Ella decidió cuándo hacer mutis por el foro. Y lo tenía claro porque lo intentó siete veces y al final lo consiguió. La quisieron relegar al vulgar papel de esposa y madre para así hacerla callar pero ella dejó sus escritos y su decisión de marcharse. Entre todos hundieron a la persona pero la escritora sigue proclamando la injusticia y su visión de la feminidad.

MI CUMPLEAÑOS

Desde las 12 de la noche está ocurriendo algo muy importante : está siendo mi cumpleaños.

Qué gran noticia ¿verdad?. Tengo un año más y estoy contenta por ello . He sobrevivido un año, que no es poco, porque como decía Ángel González:

..."Yo comprendo: he vivido

un año más, y eso es muy duro.

¡ Mover el corazón todos los días

casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho."

Un beso a todas y todos. ¡ Y felicidades también a los que me leen , me escuchan, me soportan, me cuidan, me rodean y me enseñan lecciones, aunque algunas sean duras, porque TODOS y TODAS hemos sobrevivido un año!

¡ Qué gran frase: Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho! ....

UN REGALO

III

Me marcharé un día con pies descalzos
pero no quemaré en la lumbre
tu recuerdo.
Meceré tus palabras en poemas
y acariciaré las formas delicadas,
las contundencias en el fondo.
Abrazaré deseos grises
de huidas
en oficinas blancas,
asépticas.
Me marcharé un día. Sí.
Y bailaré danzas que acunen
el daño.
Y bailaré danzas que sequen
las lágrimas.

Serás poema. Bagage. Maleta de cartón.
Mochila de viajera.

MUJERES DE NEGRO

Había una vez dos países en guerra : Palestina e Israel. Los hombres, mujeres niños y niñas que los habitaban morían a diario y todos sentían un odio atroz los unos por los otros. Llevaban años luchando e incluso muchos de los habitantes de estos dos lugares, no conocían la paz.

Pero una noche unas cuantas mujeres israelíes decidieron vestirse de negro e ir a reclamar la paz. Las mujeres palestinas las vieron desde la lejanía. Y una mujer palestina salió vestida de negro y se unió a las israelíes. Ella también estaba harta de la guerra. Estaba harta de perder a seres queridos y de temer por su vida.

Y las siguientes noches se fueron uniendo más y más mujeres israelíes y palestinas para reclamar la paz. Eran como una mancha de aceite extendiéndose en el mar. Eran un grito silencioso pidiendo la paz.

Y desde esos momentos, el movimiento mujeres de negro se fue extendiendo por todo el mundo pidiendo la paz allá donde hiciera falta. En silencio . Se las ha visto en la antigua Yugoslavia, en Irak, en Madrid, en Valencia, en Venezuela, México, Argentina, EEUU, Canadá, Francia, en países africanos y en Asia. Pequeñas hormigas trabajadoras y silenciosas que ya están en todo el mundo. Y yo ya pertenezco a su organización. Estoy orgullosa de ser una mujer de negro.

Dos datos anecdóticos:

* El único voto en contra de la entrada en Estados Unidos en la I Guerra Mundial fue el de una mujer.

*La misma mujer hizo lo mismo con respecto a la participación de Estados Unidos en la II Guerra Mundial.

Quizá nosostras sabemos mejor que nadie lo que cuesta engendrar, alumbrar y llevar adelante una vida para que luego acabe perdiéndose en una guerra.

"ESTA CRISIS ES UNA PRUEBA DE HUMILDAD"

Aunque no me guste hablar de la tan cacareada crisis ( quiero prometer y prometo que intentaré que ésta sea la última vez que hable de ella) creo que es mi deber haceros partícipes de la frase que he puesto por título de esta entrada: "Esta crisis es una prueba de humildad". Se la dijo un amigo a mi compañera Bárbara y cuando ella me la dijo a mí pensé que era verdad.
Dicen que ha subido la media de tiempo que nos cambiamos el móvil, antes estaba en cada año y medio y ahora está en dos años. Y yo me pregunto ¿ es verdad que la gente cada año y medio cambia o cambiaba de móvil? pues vaya, no me extraña que haya bajado ¿ qué hacen con los móviles que ya no quieren y aún funcionan?. Demasiado despilfarro por parte de todos. Demasiados coches circulando con sólo una persona dentro. ¿ quién , como se hacía antes, va al trabajo con la compañera o el compañero? . Y esas empresas que han salido como setas y que todas dicen :" Reunifique sus créditos", si hay tantas es que hay también mucha gente que tiene muchos créditos ¿ y para qué pide tantos créditos la gente? la hipoteca lo entiendo pero.... ¿ el coche? ¿las tarjetas? ¿la moto? ¿la segunda vivienda? ¿ la tele de plasma? parece ser que todo eso se compra a base de créditos...
Ojalá esta prueba de humildad nos haga reflexionar a todos y aprender a valorar lo que realmente vale la pena.

¿TIEMPOS DUROS? NO LO SÉ

En el trabajo andan histéricos. O mejor dicho, la histérica de mi jefa anda histérica ¿cómo no?. Dice que ha llegado la crisis al golf ( cómo debe andar el tema cuando hasta los ricos lloran ya) y que la guardería ( mejor esta palabra que el eufemismo ludoteca) tiene déficits, por lo que la junta directiva está estudiando tomar medidas de reducción de presupuesto. Este año toca esa canción. Dicen que de momento reducción de plantilla no se plantean pero sí ajustes de horarios, de salarios...

¿ qué queréis que os diga? quizá os pareceré inconsciente, pero cuando nos lo dijo ( cara de circunstancias, seriedad absoluta, palabras estudiadas) yo casi me alegré. Estoy cansada de este trabajo y me gustaría cambiar. Además siento que el círculo se cierra. Las compañeras antiguas se van yendo, la plantilla nueva es tan diferente que me resulta difícil la adaptación, cada vez tengo más dificultad en poder llegar hasta allí porque al no tener coche debo depender de unos y otros y antes no tenía problema, pero últimamente... lo que he dicho, que el círculo se cierra.

Cuando mi jefa me habla siento que ya navegamos en órbitas distintas. Ella quiere llevarlo todo a rajatabla, quiere mi misma dedicación que en otras épocas, y yo por el contrario tengo la cabeza en otros lugares, otros proyectos y otras historias.

Si me quedo sin trabajo no os voy a negar que me asusta, pero sé que me buscaré la vida de una manera u otra, es más, creo que ya era hora de ponerme la pilas porque estaba demasiado estancada en este lugar.

Crisis también significa cambio y oportunidad y yo estoy loca porque venga ese cambio y otra oportunidad.

SOBRAN LAS PALABRAS

Imagina que no hay cielo

es fácil si lo intentas

sin infierno debajo nuestro

Un cielo solo sobre nosotros.

Imagina a toda la gente viviendo el hoy.

Imagina que no hay países

no es dificil de hacer

nada por lo que matar o morir

y tampoco religiones.

Imagina a toda la gente viviendo en paz.

Puedes decir que soy un soñador

pero no soy el único,

espero que algun día te nos unas

y el mundo será solo uno.

Imagina que no hay posesiones

me pregunto si puedes,

sin necesidad de agredir a nadie ,

como una hermandad,

Imagina a la gente

compartiendo el mundo.

Puedes decir que soy un soñador

pero no soy el único,

espero que algun día te nos unas

y el mundo será solo uno.





Lo he encontrado buscando material para el programa de radio. Imagina....

UNA CARRERA DE FONDO

Hoy he recibido el temario para las oposiciones a auxiliar de biblioteca, y siento un cruce de sensaciones. Tengo un poco de miedo cuando miro el tocho tochísimo, siento que voy dando pasitos en esta carrera de fondo que he iniciado, estoy desconcertada porque yo no tengo ni idea del temario ni de nada de bibliotecas por lo que es un comenzar desde cero y pienso que esto quizá me llevee mucho más tiempo de lo que parecía en un principio . O quizá no.

Pero ante este caos intento recordar las palabras que un lama le dijo a un periodista cuando éste le preguntó cómo se las había arreglado para salir del Tíbet y cruzar el Himalaya sin mapas ni brújulas ni nada de nada hasta que llegó a la India: " Pues poniendo un pie delante de otro".

UNAS PALABRAS DE ÁNIMO

Hola a todas y todos. Hace unos días me puse en contacto con Angie Simmnonis, la chica del blog que recomiendo aquí al lado : amazonialibre.blogsopt.com, porque encontré en uno de sus relatos un texto que me gustaría incluir en el poemario Lumbre de Canela y quería pedirle permiso para hacerlo. Le dije que quería incluir este texto porque he mandado el poemario a varios certamenes literarios y en ellos siempre encuentro las mismas circunstancias: los jurados están todos constituidos por hombres ( sólo en uno encontré una mujer) y muchos hombres dicen que mi forma de escribir es muy femenina y feminista. Y ella me mandó la siguiente respuesta, que a mi modo de entender no tienen desperdicio y por ello la reproduzco aquí.

Gracias Angie por tus palabras.

"Estoy encantada de que te guste mi texto... Por supuesto que puedes usarlo, yo escribo para compartir...Sólo te pido que me cites, que es algo que ha salido de mi corazón para compartirlo con las demás mujeres y no merece ser plagiado porque es un texto honesto.Me pasaré por tu blog, claro que sí.Lo que tienes que hacer es enviar tus poemas a concursos de mujeres o a editoriales como Torremozas y de ese estilo. Es lamentable, pero así están las cosas, vivimos en dos mundos diferentes los hombres y las mujeres, opuestos pero paralelos. Si quieres estar en el mundo de ellos tienes que ser como ellos, escribir como ellos, pintar como ellos, hacer películas como ellos, etc... Para ser una mujer valorada y admirada tienes que ser como un hombre. La igualdad es simplemente eso, para que hombres y mujeres sean iguales, las mujeres tienen que ser iguales que los hombres. Por eso yo no creo en el discurso de la igualdad y defiendo con uñas y dientes la diferencia, la singularidad de ser mujer. Como decían las Mujeres Libres de la II Repúblicas, no iguales sino equivalentes. Pero la mayoría de las mujeres o están ciegas y no lo ven o eligen ponerse la venda porque se sienten mas seguras y cómodas viviendo en connivencia con el patriarcado, aunque destruya la vida de millones de mujeres. Mentalmente, culturalmente, son hombres. Prefiero estar en el otro mundo donde al menos, no tengo que fingir lo que no soy, prefiero ser marginada, excluida, fronteriza, alternativa, que vender mis valores y prostituir mis convicciones. Aunque mira por donde, nosotras tenemos mucha ventaja... conocemos perfectamente su lado y si le ponemos un poco de interés, el lado femenino de la realidad está ahí para descubrirlo. Las mujeres que por fin, en un momento dado de su vida, lo descubren se sienten como debió sentirse Colón o Marco Polo y su vida cambia radicalmente. Otras, aunque sepan que existe, prefieren no acercarse, por miedo, por comodidad o por convicción (¿por qué no?, nadie tiene la exclusiva de la Verdad, ya que ésta no existe). Nuestra ventaja es que podemos elegir, mientras que ellos ni por asomo se les ocurre que haya que elegir algo. Pocos hombres conocen o admiten la imprescindible necesidad de lo femenino. Por eso el mundo esté como está, desequilibrado, caótico, en declive, en aras de autodestruirse: le falta su mitad esencial.Ay Cris, como me he enrollado... Tú sobre todo sigue escribiendo, que eso es lo importante, escribe lo que te salga de los ovarios, del útero, del centro de tu poder femenino ¿qué importa si es femenino, masculino o andrógino, mientras sea tu sangre, tu corazón, tu espíritu?Otra cosa es que quieras ganar dinero con ello y entonces sí, hermana, entonces tienes que escribir lo que se vende, como hacen tantas y tantas escritoras (que yo no lo juzgo, hay que buscarse la vida, al fin y al cabo) y mirar qué es lo que vende, aunque si quieres te lo digo desde ahora: sexo y violencia disfrazado de novela histórica o thriller, con unas pinceladas de erudición para que vean que eres culta y te has leído por lo menos a Nietzche...Escribir también es una elección y una lección moral, precisamente. "

Yo y la tecnología

Hola a todas y todos. He decicido publicar en el blog mi poemario, que he titulado Lumbre de candela. Y como tengo mis dudas de que os aclaréis porque ya sabéis bien que la tecnología y yo somos algo incompatibles, os lo explico: está con la etiqueta Mi poemario ( que ya he aprendido para qué sirve eso de las etiquetas....) y lo podréis ver siempre que queráis si recurrís a ella.

El poemario está dividido en dos partes : la primera tiene por nombre Lumbre de Candela, como el título, y la segunda se llama Caminos de luciérnagas, y son todos poemas dedicados a mujeres o reflexiones sobre la feminidad y el mundo de las mujeres.

Espero que disfrutéis de él.

ARTICULO DE CARLOS CASTANEDA SOBRE LA VIDA LABORAL

Hola. Últimamente no hago más que encontrar en la red noticias y artículos interesantes. A este paso voy a parecer la Agencia EFE ,jejejejejej. Bueno, este artículo que os presento a continuación es de Carlos Castaneda. Para aquellos profanos en la materia os diré que Carlos Castaneda fue ( porque ya terminó su ciclo vital) un chamán del siglo XX y XXI, un hombre para el que la fuerza del corazón lo era todo y de ahí este artículo, tan alejado a lo que solemos estar acostumbrados que nos digan de la vida laboral.

Lo he encontrado en un blog que ahora mismo no recuerdo cómo se llama, porque andaba buscando una luz orientativa a mi desorientada vida laboral . Si la persona dueña del blog lee esto , se puede poner en contacto conmigo porque no he tenido en ningún momento ninguna intención de plagiar nada.

A los demás espero que os sirva de ayuda o al menos , que os guste.

ARTÍCULO

El camino laboral con corazón está construido sobre fortalezas, no sobre debilidades. Se fluye con él porque vocación y aptitudes parecen haber sido especialmente diseñadas para el trabajo que se está realizando. Tiene corazón porque lo ejecutado en el aquí y en el ahora es un fin en sí mismo y no sólo un medio para lograr otros fines en sitios y tiempos distintos al presente que ahora se vive. Recorriéndolo, se siente que se crece como ser humano y profesional, porque a través del hacer, se es cada vez más.El buen trabajo, el trabajo con corazón, produce resultados tangibles para los demás; lo que entregamos nos enorgullece, porque sentimos que estamos colaborando a mejorar la condición humana.¿Es nuestro trabajo un camino con corazón? ¿Lo seguiríamos recorriendo aunque no tuviésemos necesidad de trabajar para vivir?Si nuestro camino tiene corazón nuestra vida laboral es como una danza, que se baila por el placer de bailar; si no lo tiene, es como una sesión de aeróbicos musicalizados, algo que hacemos para rebajar de peso o fortalecer el músculo cardíaco y no por el placer de bailar. Si nuestro trabajo tiene corazón somos seres humanos afortunados, si no lo tiene debemos abandonarlo antes que él termine con nosotros.Nuestra mayor obligación laboral es ser fiel a nosotros mismos, aunque para ello tengamos que ser infieles a las expectativas que otros tienen sobre nosotros. Tenemos derecho a expresar a plenitud nuestro ser en un trabajo que nos haga bendecir la vida. Felicidad laboral, en ese contexto, implica estar haciendo lo que haríamos gratis, y tener alguien que nos pague por ello.¿Que no se puede?Tanto si creemos que podemos, como si creemos que no, estamos en lo cierto porque las posibilidades e imposibilidades radican principalmente en nuestra mente, no en la realidad objetiva del mundo en el que vivimos. Son opiniones sobre nosotros mismos, no realidades objetivas, pero se convierten en ellas al conjuro de las decisiones que surgen de las creencias que tenemos sobre nosotros mismos, y las fronteras que las mismas nos trazan.Aprendemos con las experiencias de sufrimiento o armonía de nuestra vida cotidiana. Si los resultados son amargos, la experiencia se repetirá hasta que el dolor de la frustración por no ser el que potencialmente somos, nos saturen. Entonces estamos listos para asumir el riesgo de cambiar.Todos nosotros tenemos las llaves de las cerraduras que creemos debemos abrir para convertir nuestros sueños en realidades. Nadie hará por nosotros lo que nosotros no hagamos por nosotros mismos. Empecemos ahora, trabajando nuestro interior ya mismo; mañana puede ser tarde, pues corremos el riesgo de disfrazar de seguridad el temor de asumir el riesgo de ponerle corazón a nuestro camino.

Fuente: Dr. Alberto J. Merlano Alcocer. Bogotá - Colombia

COMENTARIO

Antes de publicar la anterior entrada quería hacer un pequeño comentario de esta noticia, pero mi escasa habilidad informática me ha jugado una mala pasada...
La noticia la he encontrado en el blog Amazonia Libre, y me ha parecido fascinante ¿ qué opináis? creo que es todo un ejemplo para la humanidad. Cuando leo cosas así me parece que soy una niña ñoña que vive rodeada de comodidades y encima muchas veces se queja. Gracias a estas noticias a veces pongo los pies en la tierra.

UNA NOTICIA IMPRESIONANTE

COLOMBIA:Desplazadas construyen su ciudad sobre el CaribePor Gloria Helena Rey (Especial para IPS)CARTAGENA DE INDIAS, Colombia, jul (IPS) -

"La ciudad de las mujeres".

En el municipio colombiano de Turbaco y a 11 kilómetros de esta turística urbe amurallada, no se parece a la"Città delle donne" concebida por Federico Fellini hace casi 30 años. Tampoco a la de Puerto Madero, el barrio de Buenos Aires donde casi todas las calles y lugares públicos llevan nombres de mujeres célebres.Estas mujeres no son como las locas, histéricas o sádicas retratadas por Fellini en su película. Tampoco bautizaron las calles de su ciudad con nombres de congéneres famosas porque ellas mismas son protagonistas de la historia de Colombia: son desplazadas por la violencia de la guerra y sobrevivientes de masacres y crímenes. Unas fueron víctimas de los paramilitares,otras de la guerrilla o de las fuerzas del Estado.Colombia, después de Sudán, es el país del mundo con mayor desplazamiento interno de población, y las mujeres representan 49 por ciento de por lo menos 2,5 millones de colombianosafectados, según cifras del gobierno.Algunas de esas mujeres trabajaron duro hasta construir esta ciudad. Primero, ocho fundaron la Liga de Mujeres Desplazadas, en 1998, para demostrar que el desplazamiento forzado es uncrimen de guerra, buscar ayuda humanitaria para mejorar sus paupérrimas condiciones de salud y nutrición y conseguir la restitución de sus derechos y los de sus familias."Era insoportable ver tanta miseria por las calles", recuerda Patricia Guerrero, una abogada desplazada por amenazas en 1997, madre de tres hijas y fundadora y principal ideóloga de la Ligade Mujeres y de esta sui generis ciudad.A su lado, casi 100 mujeres comenzaron la construcción en 2003. Levantaron ladrillo por ladrillo. Fabricaron los 120.000 bloques que emplearon en las 97 casas, de 78 metros cada una, donde hoy residen las 500 personas que dan vida a las cinco manzanas de la urbanización, bautizada por ellas "Ciudad de las mujeres".Vista de "La ciudad de las mujeres" El proyecto, que incluyó el costo de la tierra y la construcción de las 97 viviendas, fue negociado con el propietario durante más de año y medio y, para comenzar la obra, se utilizaron 500.000 dólares obtenidos por Patricia del Congreso legislativo de Estados Unidos. Apenas se consolide y se obtengan más recursos, se planea proseguir con la construcción de casas, según Héctor Useche, subdirector administrativo y coordinador de proyectos de la Liga."Fue duro aprender a fabricar ladrillos, pero demostré que las mujeres podemos conseguirlo", afirma Niris Romero, madre de cinco niños y una de las 30 que se capacitaron para la tarea."También trabajé en las vigas de mi casa, ayudé a fundir cada columna y a hacer la mezcla para pegar los bloques. Estoy feliz, tengo un techo y una profesión".Otras de sus compañeras se capacitaron como albañiles o técnicas agrícolas, y todas recibieron algún entrenamiento. Las restantes 200 afiliadas a la Liga, que no salieron favorecidas con subsidios de vivienda otorgados por el Estado, participaron en capacitaciones, proyectos productivos y otras actividades durante la construcción. Todas continúan formándose, sobre todoen desarrollo humano."Fue durísimo sacar adelante este proyecto", dice Patricia, que consiguió los fondos iniciales para ponerlo en marcha y después lo negoció. "Luego, comenzaron a atacarnos: me acusaron de querer beneficiarme y pronosticaron mi fracaso. Durante la construcción, nos amenazaron, mataron y desaparecieron gente y, para intimidarnos, nos arrojaron cadáveres en los terrenosaledaños. Querían sacarnos como fuera", relata.Pero ellas resistieron y salieron adelante. Fueron nominadas para el Premio Nacional de Paz, que se otorga a personas o entidades que contribuyen a la solución del conflicto colombiano.Por el éxito obtenido, su ciudad es considerada modelo a ser reproducido en otras regiones de Colombia.Las familias de estas desplazadas también se capacitan: Patricia explica que hay una liga de jóvenes y se trabaja masculinidad con los maridos. "No queremos esposos que maltraten, ni hijos que sean captados para la guerra o la prostitución. Nos fundamentamos en valores éticos y los capacitamos en sus derechos ciudadanos".Las mujeres construyeron además el acueducto, una guardería y una cooperativa, Mujercoop, de la que hacen parte la fábrica de ladrillos, un restaurante comunitario y un fondo de crédito parafinanciar nuevas microempresas y subsidiar más educación. En julio, se habían aprobado créditos para 11 nuevos negocios y para una capacitación en fabricación de calzado, según Roselí Cardona,la gerente.Antes de llegar a Turbaco, las desplazadas lo habían perdido todo y, aunque cargaban el peso de familiares muertos y violaciones y tenían el orgullo y la dignidad hechos pedazos, hoy parecen más protagonistas de la versión criolla de "La vida es bella", de Roberto Benigni, porque para renacer, muchas de ellas, como en la película, casi se convencieron de que su drama había sido una mala pasada del destino."No me gusta recordar lo que pasó. Hoy tenemos paz, un techo y un futuro", dice Adelaida Amador, madre de cinco hijos, una de las primeras en pasarse a la ciudad y dueña de una de las dos tiendas de abarrotes que funcionan de momento.Por lo anterior, las mujeres de esta historia son seres recién nacidos de las cenizas de sus propias vidas, pero, como el Fénix, parecen ahora aves de plumajes fabulosos. "Estamos orgullosas por lo que hemos hecho", dice Marlenys Hurtado, madre de tres hijos y miembro de la Liga. "Por nosotras pasan todos los caminos y heridas de esta guerra, pero aprendimos a mirar hacia adelante, con mucha dignidad". Pero esto "es apenas el comienzo. Necesitamos que la ciudad seasostenible, que progresen los proyectos productivos, que se cree una economía solidaria, que haya conciliación en los conflictos que, sin duda, se van a presentar, que se consolide la ciudaddentro de la perspectiva de los derechos, la equidad, contra la guerra, la violencia y muchas otras cosas", dice Patricia.Muerte y vida. Después de oírlas y ver lo que hicieron, cuesta entender de dónde sacaron tantas fuerzas. No es fácil ver asesinar a hijos, esposos, hermanos o encontrar el cadáver de algún otro familiar y, después huir para salvar la propia vida. Tampoco superar el terror, soportar el hambre, la exclusión social, y luego levantarse.A Isabelina Tapias, de 71 años, a Doris Berrío, su esposo y sus dos hijos y a Ana Luz Ortega, su marido y siete hijos, por ejemplo, los desplazaron los paramilitares. A Isabelina le mataron a su hija Olinda, de 18 años, a Doris y a su familia no los asesinaron de milagro, y a Ana y los suyoslos sacaron corriendo primero las masacres diarias y después las amenazas de violación contra una hija de 12 años. "A nosotros nos desplazó la mortandad de la guerrilla. Lo abandonamos todo y salimos", dice Nerlides Almansa, de 48 años, madre de seis hijos y actual coordinadora de proyectos productivos de la Liga y de la "Ciudad de las mujeres".Nerlides sólo se preocupa ahora por la siembra de maíz, frijol y hortalizas y la búsqueda de recursos para mejorarla en beneficio de su comunidad. ¿De dónde saca tantas fuerzas?, preguntamos. "De la calidad de las personas que impulsaron el proyecto, de quienes lo apoyaron y de mí. Era el único sueño que tenía".La iniciativa contó con colaboración del Congreso estadounidense, el Alto Comisionado de las Naciones Unidas para los Refugiados, el Programa Mundial de Alimentos, la cooperación española, la Fundación Ford y otras entidades, privadas y oficiales.Tal vez por eso, y especialmente por sus actitudes, estas mujeres no evocan a "Madre Coraje", el personaje del drama de Bertolt Brecht. Ninguna necesitó de la guerra para sobrevivir como esa mercadera que negociaba en medio de la Guerra de los Treinta Años, una de las más devastadoras de la Europa del siglo XVII.Antes de llegar aquí, muchas de estas colombianas, solas, con sus hijos o al lado de sus maridos vivos, trabajaron en los campos, como empleadas domésticas o en oficios más humildes.Por eso esta ciudad y sus mujeres saben y huelen muy distinto a otras conocidas. A Simona Velásquez, de 46 años, madre de seis hijos y tres veces desplazada por la guerra, por ejemplo, le mataron a su esposo a machetazos durante la construcción de la ciudad, cuando vigilaba los materiales. "No se los robaron, pero su asesinato causó una estampida. Muchas mujeres quisieron desistir", cuenta Patricia. Pero no lo hicieron, "porque era como aniquilar nuestra únicaesperanza. Por eso nos quedamos", dice Nerlides, la coordinadora de proyectos productivos.El paisaje vino tinto, verde y amarillo que producen a lo lejos las modestas casas y la vegetación tropical que las rodean, hace mucho ruido. Es un poderoso grito y "ante todo, una estrategia deresistencia pacífica contra la impunidad, los violentos y los asesinos de mujeres y de niños", dice Patricia. "También de resistencia contra los que desaparecen las personas, roban sus tierras o, por décadas, han sembrado el dolor y el hambre en estas tierras".Patricia Guerrero, a la izquierda, con constructoras y habitantes de la ciudadFuente:Agencia de Noticias Inter Press Servicehttp://domino.ips.org/ips%5Cesp.nsf/vwWebMainView/259CB4BE1066EBE2C12571AA0075FC35/?OpenDocument
Leer Mas...

DE NUEVO

De nuevo, el comienzo,

De nuevo, la pereza y la melancolía.

De nuevo, el encuentro,

el beso de retorno.

Se abren caminos nuevos,

se continúan veredas ya iniciadas.

Entre el hasta luego y el hola

cambiamos la piel ,

rizamos las nostalgias

alicatando la piel para el frío,

acariciando recuerdos

que ya son retratos en sepia.

A todos y todas los que empezáis un camino nuevo. A los que continuáis con el antiguo, que este verano sea para todos un recuerdo placentero cuando el otoño, con su tenue y fugaz luz nos invite a recordar.

DECEPCIÓN...

Hola a todas y todos. El sábado volvimos de Barna y... ¿ para qué contar? Barcelona es singular, única, cosmopolita y muchas cosas más ¡ cuanto tienen que aprender los valencianos y valencianas de los catalanes, por mucho que les pese! ya sé que algunos de vosotros al leer ésto torceréis el gesto pero daos una pequeña vuelta por Barcelona y los menos envidiosos y envidiosas me daréis la razón.

El sábado nos vamos a Italia y yo con un nuevo "dolor de cabeza", veréis: como os dije en la anterior entrada quiero preparar oposiciones para auxiliar de bibliotecas y ya tenía una academia que me había "convencido" bastante. Yo pensaba que era sólo esperar a que llegara septiembre, inscribirme en la academia y empezar a estudiar. Pues no cariñines, no.

Resulta que ayer me da por googlear :"críticas MasterD" y no veáis lo que he encontrado. Avisos en foros de gente que ha tenido pésimas experiencias con esta academia, alertas de fraude, advertencias de que dan el temario desfasado, de que los tutores se limitan a hacer los exámenes tipo test y luego los corrigen con plantilla y cuando se les pregunta alguna duda primero están ilocalizables y luego se limitan a dar bibliografía... así que me entró el pánico y pregunté en el foror de buscaoposiciones .com por esta academia y hoy tenía una respuesta que literalmente es ésta : ¿MasterD? ufffffff sal corriendo.

Ante esta pequeña debacle me veo otra vez a la búsqueda de academia, poniendo en todas partes anuncios de si alguien conoce una academia seria en Valencia que prepare para auxiliar de biblioteca me lo diga...

y eso os digo a vosotros y vosotras, ¿ conocéis alguna academia que prepare para esta oposición que sea seria y tengáis buenas referencias?

También está la posibilidad de buscar el temario y prepararlas yo sola, pero no sé, me da miedo por si es una pérdida de tiempo, claro, que meterme en una academia que no me ayude un pimiento también puede ser una pérdida de tiempo... yo qué sé.

Pues eso que me encamino hacia Italia con la cabeza hecha un lío y el alma en un pañuelo. Y yo que quería empezar en septiembre ¡ ay, qué ilusa soy a veces!

Os seguiré contando cómo va este culebrón. Quizá desde Italia. Y si os enteráis de alguna academia ¡ avisadme!

Gracias a todos y todas

MUCHO TRABAJO

Hola chicas y chicos. Perdón por no escribir en el blog tanto como escribiera, pero ya sabéis que julio es un mes muy complicado para mí, porque tengo la escuela de verano del golf y trabajo prácticamente de sol a sol entre semana y los fines de semana no paro jejejeje.

Pero no me olvido de nadie y espero seguir escribiendo en este mi blog que también es el vuestro. Así que ahí va un poemilla mío:

EN EL MUNDO POSIBLE

Los relojes de arena ya no marcan el tiempo
porque el tiempo es eterno en el Mundo Posible.
Las manos de barro enseñan a mecer abanicos en el aire
y a leer los encajes que trenzaron los dedos navegantes de hilos,
los dedos marineros de la aguja.

En el Mundo Posible,
las Quimeras emergen de baúles que esconden
sombreros de ala ancha que sirven de paraguas.
La Pachamama canta nanas a los olmos
cuando llega el otoño
y la primavera enseña a volar las plumas de cigüeña,
las amigas del sueño,
las compañeras de la utopía.

Soy un cisne fuera del agua, por eso parezco un pato...

EL HORIZONTE VIOLETA

No hay nada más bello
Que lo que nunca he tenido.

J. M. Serrat.




Cierra los ojos y respira hondo. El aire está impregnado de salitre y por unos momentos, mientras está dentro de sus pulmones es el prisionero de su guerra. Abre los ojos. En la fina línea violeta que separa el cielo del mar aparece ella con su pelo rizado y negro. Con sus ojos de niña traviesa y al mismo tiempo serena. Con su vestido transparente dejando ver sus pechos grandes, su vientre plano, su pubis oscuro y sensual y el bajo de la falda difuminado en violeta. Mariela pasea sin mirarlo por la línea que separa el cielo del mar. Por la línea que él no se atreve a cruzar.
Cuando cierra los ojos otra vez los pechos de ella se le aparecen descarados y atrevidos. Lame los pezones y acaricia la curva sinuosa de su cintura mientras se introduce en ella. De repente, ella comienza a evaporarse y la línea violeta se vuelve casi de un rojo sangre cuando el sol se funde por fin en el mar.
Se levanta de la arena y camina con paso cansado hacia el BMV. Pisando el acelerador busca adentrarse cuanto antes en la ciudad, en el asfalto y en lo cotidiano. Porque Francisco Beltrán es un cardiólogo que cree en Dios, en las procesiones de Semana Santa y en el cariño que le tiene a su mujer. Dentro de tres meses será padre. Y ser padre no permite perder el tiempo buscando el refugio de un horizonte violeta.
Pero a veces, cuando se le cansan los ojos de mirar de cerca la muerte y la enfermedad, un eco en su mente murmura en un susurro qué hará ahora Mariela. Cuando alguien le pide un poco de esperanza, cuando ve la desesperación tan cerca, cuando ya no hay nada que hacer, los rizos de Mariela se le enredan en la mente. Y entonces va a ver el mar y piensa que al día siguiente irá al estudio de arte. Pero al día siguiente siempre surgen deberes más urgentes que visitar el estudio de arte.
Cuando llega a casa mira hacia el horizonte y lanza un leve suspiro de alivio al comprobar que ya no hay ninguna franja violeta en el cielo. Mientras la lluvia golpea el cristal de la ventana se sienta en su mecedora y oyendo la música monótona del agua intenta recordar un poema que Mariela recitó en el colegio:
La lluvia nos viene a ver
para que todo vuelva crecer
nos mojará la cabeza
y un constipado
podremos coger...
Era una niña guapa, vital, charlatana, alegre, un poco escandalosa y risueña. Dibujaba como los ángeles creando de la nada cualquier cosa que se le pidiera. Y él nunca se cansaba de mirar cómo sus rizos negros ondulaban en el viento y cómo subían y bajaban siguiendo el compás de su paso como pequeños muelles de alambre. Pensando en ella se masturbó la primera vez. Y la segunda . y la tercera. Y cuando se le apareció en el horizonte violeta. A veces ella se enreda sin que pueda remediarlo entre el cuerpo suyo y el de su mujer y los besos y las caricias son para ella aunque siempre se escape, etérea y frágil, delicada y sutil como una nube de vapor.
Pero lo que él no sabe es que Mariela los días de lluvia, como hoy, también se sienta en una mecedora y ve la lluvia caer a través del cristal de la ventana. Su gata ronronea en su regazo mientras ella le acaricia la cabeza. Es domingo y posiblemente esta sea la última lluvia del invierno. Pronto llegará la primavera y en Semana Santa siempre ve a Paco porque va al barrio a hacer la procesión de nazarenos. Todos llevan la cara tapada con el capuchón pero sabe quién es él. Los tambores le ensordecen los oídos y el duelo permanente, inútil y tonto de la Semana Santa la ponen de mal humor, pero siempre va a ver la procesión.
Un jueves santo, ella sintió la misma sensación en los rizos que cuando era pequeña, se giró y se encontró con los ojos de Paco. El tiempo se detuvo y la vida dio otra oportunidad. La misma oportunidad que se escondía tras el balón de fútbol y el bocadillo de Nocilla. La misma oportunidad de un sobresaliente en dibujo. La misma oportunidad del patio del colegio. Pero los humanos pocas veces atrapan los segundos y mientras ella se alejó para no oír el lamento monótono de los tambores él buscó refugio en el capuchón de penitente
Cuando lo recuerda ve un niño moreno, guapo, callado, introvertido, sereno, demasiado serio para ser un niño. Y ella siempre sentía la mirada de él en sus rizos. En el colegio todos decían que iba para médico y por lo que tiene entendido, hoy no es Paco, sino el cardiólogo Francisco Beltrán. Del sobresaliente nunca bajó salvo en las asignaturas marías, justo las únicas en que Mariela destacaba: dibujo, manuales y gimnasia. Entonces ella pensaba que era muy aburrido, ahora piensa que era un niño interesante.
Acabaron la escuela y él fue a otro instituto. Mariela siguió destacando sólo en dibujo y estudió bellas artes. Sabían poco el uno del otro y ella sustituyó su admiración hacia Paco por el amor hacia el barro y su versatilidad. Por el placer de introducir las manos en él sintiendo cómo la sola mezcla de tierra y agua pude masajear las palmas y las yemas de los dedos. Moldear. Crear. Construir. Jugar a ser Dios y formar seres a imagen y semejanza de todos o de nadie. Seres risueños, animales deformes, gorditas satisfechas, hermosas y maternales, hombres esbeltos, Adonis de barro. Soñar con el proyecto que toma forma con el movimiento de las manos y los dedos, como en un baile en el que el compañero se va haciendo grande con cada movimiento. Los lienzos en blanco eran la aventura. La oportunidad de adentrarse en un mundo de sueños y plasmarlos luego en la blancura infinita. Y a veces, entre las esculturas de barro, entre los hombres pintados en el lienzo, a veces, creía que alguno de esos personajes se parecía a Paco.
Cuando acabó bellas artes decidió montarse un estudio donde enseñaba a pintar y a modelar a mujeres maduras con hijos mayores y sin ninguna pasión por el marido que buscaban evasión y un medio de expresión.
Normalmente no se acuerda de él . Sólo cuando oye redobles de tambores o cuando como hoy, una tarde lluviosa de domingo la soledad le habla al oído y le deja en la boca sabor a naranja podrida. Entonces aparece Paco como una página de su vida con signo de interrogación.
Y transcurren tres meses. La tarde lluviosa de domingo pasa la página y surge una primavera con la rutina cíclica de redobles de tambores, horizontes violetas y páginas de vida con signos de interrogación. Nadie espera que cambie nada. Pero en un hospital un llanto de niña se abre paso a la vida y Francisco Beltrán vuelve a llorar lágrimas de emoción mientras unos rizos de niña traviesa le enturbian la mente y arrima aquel pequeño ser a sus labios . Que seas tan libre como Mariela, le susurra a su hija con sonrisa feliz y nostálgica. Después devuelve la niña a su cuna y decide que ha llegado el momento de cruzar el horizonte violeta.
*****************
Unas campanillas avisan a Mariela de que alguien llegó. Huele a incienso y a pintura, a arcilla y a artesanía. Espera nervioso en la entrada y da una vista rápida a los cuadros. En uno de los lienzos se puede ver un mar tranquilo con un horizonte violeta y de este horizonte sale una mujer morena con rizos indomables que anda por el agua con un vestido transparente. Le da un vuelco el corazón.
Mariela sale de la trastienda y no puede disimular su asombro cuando lo ve. El tiempo lo ha engordado y le ha quitado pelo, aunque quizá, el tiempo no tenga tanta culpa y el gran responsable de ese desastre sea el sofá. Aún así, se da cuenta de que por primera vez su mirada es alegre.
Hola, ¿ te acuerdas de mí?. Sí, sí, claro. Mi mujer ha dado a luz una niña y quiero ese cuadro para regalárselo. Enhorabuena, ¿no me preguntas el precio?. No, lo quiero, me gusta mucho porque casualmente fue un sueño muy raro que tuve y mira por dónde me lo encuentro pintado aquí, en tu tienda. Yo tuve también un sueño parecido y por eso pinté el cuadro, aunque no creo que fuera casualmente como tú dices, las casualidades no existen
Sus rizos están recogidos en un moño grande, pero algunos son rebeldes y escapan a la dictadura del pasador. Ella sonríe de la misma manera que hace veinte años. O quizá no. Quizá su sonrisa sea aún más bonita porque ahora está envuelta en la serenidad de la madurez. ¡Cuantas veces la ha abrazado, le ha susurrado palabras que nadie ha escuchado nunca! ¡ cuantas veces ha besado el aire queriendo besarla a ella!
¿ Cómo se va a llamar tu niña?. Mariela.
Y le da un vuelco el corazón.

¿DÓNDE VAN?

Otra vez. Nada justifica el crimen. Nada justifica una bomba. ¿ Dónde van los que mueren por culpa del odio? ¿ dónde van los que desaparecen por culpa de la intolerancia? Benedetti lo explica mejor que yo:

"Están en algún sitio

nube o tumba están en algún sitio

estoy seguro allá en el sur del alma es posible que hayan extraviado la brújula y hoy vaguen preguntando dónde carajo queda el buen amor

porque vienen del odio. "

Mario Benedetti

Hola a tod@s

Hola a todos y a todas. He vuelto después de un tiempo de búsqueda interior que aún no ha finalizado pero que ya necesita exteriorizarse... no sé si alguien entenderá lo que quiero decir, pero que cada uno entienda lo que quiera.

Y he decidido volver hoy, justo un día de lluvia ¡ qué bonito! justo hoy me doy cuenta cuánto la echaba de menos.

Por eso en la entrada de abajo os he dejado este poema ¿ os gusta?

Un beso a tod@s

LO QUE HAY QUE OÍR....Y VER

Cuando yo era una universitaria, allá por la década de los noventa creía que eso del machismo era una cosa desfasada y las feministas unas tipas ancladas en el pasado . ¡ Las vueltas que da la vida! hay cosas tan metidas en la cultura que ni siquiera nos damos cuenta que tienen un ramalazo machista, por ejemplo, yo me enteré unos años después de ser niversitaria , que yo estaba muy próxima a ser una mujer maltratada, porque la persona que entonces era mi pareja tenía comportamientos que podían ser considerados incluso aceptables dentro de nuestra sociedad. Y a partir de entonces me convertí en feminista, y lo vuelvo a decir ¡ las vueltas que da la vida!.
Así que estas dos últimas semanas no me han sido nada fáciles porque, como todos y todas las demás he tenido que oír y ver por distintos medios de comunicación todo el aluvión de críticas al nuevo gobierno de Zapatero por el simple hecho de que en él hay muchas mujeres. ¿ Por qué nadie ha dicho nunca nada cuando en el gobierno sólo figuraban hombres? Hasta Berlusconi se ha permitido el lujo de criticar .
¿ Por qué una ministra no puede estar embarazada ? ¿por qué esa avalancha de bromas hacia su barriga y su decisión de no disfrutar de la baja maternal y dejar que ésta la disfrute su marido?.
Este país me ha decepcionado enormemente estas últimas semanas unos haciendo críticas retrógradas y otros consintiéndolas.
Cuando la mujer sale a la calle a pedir derechos o condenar los malos tratos es vista con una aparente solidaridad que se esfuma cuando sus reivindicaciones llegan a materializarse , cuando va alcanzando cuotas de poder o va dejando atrás clichés, entonces vuelven a salir a la luz pensamientos anquilosados en la cultura más primitiva y retrógrada.
Muchos de los que hoy critican el gobierno de Zapatero se permiten el lujo de condenar los malos tratos porque quizá este hecho oculta esa "solidaridad" con la pobrecita desgraciada que ha soportado en silencio las palizas y las degradaciones, pero cuando las mujeres dejan de ser pobrecitas desgraciadas y llegan a puestos de responsabilidad u oficios desempeñados tradicionalmente por hombres, vuelven las críticas y el sarcasmo disfrazado de humor machista .... ¡ cuánto camino nos queda por andar!

EN LA VIDA NO SE LLEGA A NADA, SE CAMINA NOMÁS

Esta frase me la repito una y otra vez cuando pienso en Jose Luis, ¿ que quién es Jose Luis? alguien entrañable y sensible que después de tenerlo todo tiene que volver a comenzar.

Jose Luis es un poeta, un gran poeta al que el año pasado , después de perseguirlo durante varios años, le dieron el premio de poesía Cáceres patrimonio de la humanidad y ello significaba que su poemario sería publicado por la editorial Visor. Para los profanos y profanas en la materia os diré que publicar en Visor es... como para un corredor de fondo ganar la maratón de NY, o para un político llegar a presidente del gobierno. Pues eso consiguió Jose Luis. Pero además, era un hombre de cuarenta y pocos años, con una pareja estable y un trabajo de profesor de instituto que le gustaba. Pero en mayo Jose Luis tuvo un accidente cerebral.

sobrevivió pero se le ha quedado paralizada la parte derecha de su cuerpo y tiene muy afectada el habla, aunque evoluciona a pasos agigantados.

Antesdeayer se presentó en la Fnac su poemario publicado por Visor y allí nos dimos cita unos cuantos poetas y poetisas urbanos. Nos emocionamos al verlo y lloramos al oír algunos de sus poemas, que, paradojas de la vida, parecen en muchos casos una premonición, empezando por el título del libro, que es también el título de uno de los poemas : Florecimiento del daño.

Y es cierto. Ese daño que le ha marcado su vida, tiene un florecimiento en su libro, sus poemas , sus amigos, que le aprecian y le valoran más que nunca.

Y yo vuelvo a repetir la frase que leí en una novela de Isabel Allende : en esta vida no se llega a nada, se camina nomás.

Siempre estamos empezando de nuevo. y creo que es bueno empezar. Es la rueda de la vida.


FLORECIMIENTO DEL DAÑO

Porque siembran un daño que florece,

porque propician que el amor renazca,

bendigo a los ladrones del amor

que se soñaba eterno, a salvo;

a los ladrones de mi hastiado amor,

que se prestó al saqueo.

Y les deseo el bien a manos llenas,

un día de mañana venturoso;

y aprendo de la piedra d emi error,

que el tiempo volverá preciosa.

Encontrad, corazones solitarios,

el amor que también os merecéis,

vuestra ocasión de ser felices.

Perdono y me perdonan,

bendigo y me bendicen.

Levanto aquí mi iglesia.

Caiga una bendición sobre esta página.

HISTORIAS DE LAVADORAS

Se me ha estropeado mi vieja lavadora. Y ala, a Carrefour a comprar otra, porque eso de lavar la ropa en el río ya no se estila. Me dicen que me la llevarán dos días después, y yo tan contenta. Pusimos en la casa hasta pancartas de Welcome lavadora y estuvimos esos dos días despidiéndonos de la lavadora vieja, que este adjetivo le va como anillo al dedo, porque a la pobre la hemos jubilado a los 17 años... bien buena era , la pobre. A lo que voy. Pasan esos dos días y llega la recién nacida. Pero ¡ oh desgracia! llega tarada perdida y el balsero cubano que la traía me anuncia tremendo golpe tiene, mi reina, así no te la puedo dejar ( como si él, en su Cuba de Fidel no hubiera visto nunca una lavadora tarada...). Veo con lágrimas en los ojos alejarse el camión de reparto con la lavadora recién nacida dentro... pasan otros dos días y no hay señales de vida. LLamo a Carrefour. Una melodiosa voz me dice que menos mal que he llamado, no teníamos constancia que esa lavadora no había sido entregada... empiezo a pensar en las enseñanzas del Buda... la melodiosa voz ( que empieza a no serlo tanto) me dice que el sábado por la mañana la tengo en casa. Empiezo a aplaudir con las orejas. Se lo digo a mi compañera. ¡ Olvidé que yo el sábado trabajo y ella tiene que dar masajes....! Vuelvo a llamar a Carrefour. ¿ No pueden traer la lavadora el lunes? me dicen que sí, que hacia las 11.30 del lunes la tendríamos con nosotras.

El sábado después del trabajo, cuando abro el móvil, dos mensajes de.... ¿ a que no sabéis quién? claro...Carrefour... el primero me dice que la lavadora llegará el lunes de 15.30 a 18.30 y el otro me dice que en el camión de reparto faltaban tres pedidos, entre ellos ¡ mi lavadora! que si tengo algún problema llame a un 900 que es gratis... yo ya pensaba si detrás de ese 900 no se escondería algún psiquiatra...

Pero es que yo no sabía si la lavadora me la darían el lunes a esa hora o no estaba la lavadora en el camión... ante la duda, me vuelven a llamar... vendrá el lunes por la tarde.

El lunes a las 18.37 llaman y es .... venga, venga, estoy dando pistas...¡ Carrefour! que la lavadora no llega. Que el martes sin falta. ( Yo ya pensando en lavar en el río...)

Martes ( ni te cases ni te embarques pero que yo sepa, nadie dice nada de lavadoras) a las ocho de la mañana, tras una noche reglótica, suena el móvil... empieza por c.... que la lavadora llega de 11.30 a 13.30... Bien, empizo a filosofar... vivimos en la época de la globlización, no hay fronteras, a lo mejor la lavadora viene de Japón y por eso tarda tanto, porque si además la pobre no sabe castellano y aquí nadie sabe inglés, no se entera de dónde tiene que ir ¿no?. El martes a las 13.45 mi compañera , haciendo respiraciones profundas, llama a carre... ¿ cómo era? y le dicen que no se preocupe , que están al llegar... y yo me pregunto al llegar de ¿ dónde? ¿ de la luna? ¿ de Japón? A las 14.30 llaman los repartidores ¡ señora, ¿ tenemos que llevarle una lavadora?! sí, desde hace una semana.Es que hemos tenio una vería en el camió, le viene bien que se la traiga en una hora o mañana?! AHORA, AHORA, POR FAVOR, AHORA. Ok vamos payá...

Diez minutos después llega la lavadora. Nueva. Sin tara. Blanca. Creo que hasta con ojos japoneses. Pero... ¿NO OS LLEVÁIS LA VIEJA? esto no era lo pactado... un momento, dice mi compañera, si os doy algo de dinero os bajáis aunque sea al contenedor la vieja? ¿ DE CUANTO DINERO ESTAMOS HABLANDO? Yo ya pensaba que esto empezaba a tomar visos de mafia rusa. Después de unas miradas entre los repartidores-al capone, acceden al soborno y mi compañera me dice que saque cinco euros. Empiezo a tener ganas de llorar.

Se van y nos quedamos con la lavadora nueva sin tara. Blanca y con ojos japoneses sin conectar a la tubería y en medio de nuestra diminuta cocina. Se bajan la vieja y la dejan al lado del contenedor. Empiezo a cabrearme. Llamo a ese sitio que empieza a ser innombrable... ¡ CON ELECTRODOMÉSTICOS POR FAVOR QUIERO PROTESTAR! y cuanto mi historia como si estuviera en un programa cutre de la tele. El empleado de C.... se queda a cuadros y dice que averiguará y me llamará. Toda la tarde estuve en contacto con él. Al final supe que se llamaba Carmelo, se tomó muchas molestias, Carmelo. Mandó a dos técnicos que por lo menos no parecían rusos ni aceptaban sobornos a comprobar que dos mujeres son capaces de instalar solas una lavadora... parecían sorprendidos. También se llevaron la que yacía al lado del contenedor a un lugar más apropiado para el descanso eterno de una lavadora. Carmelo me llamó varias veces queriendo devolver los cinco euros. Le dije que los rusos se tomaran un café a mi salud... y a la salud de la piedra que se empezaba a formar en mi riñón.

Hay algo bueno en todo ésto: nos hemos reído mucho condandooslo y tenemos lavadora nueva por fin.

SEGUNDO GALARDÓN ÁNGELA-LUNA

¡Hola! no me había perdido.... es que estaba buscando la inspiración.

Como ya hace un tiempo que no entrego el galardón Ángela-Luna, hoy, mientras llega la inspiración lo voy a hacer. Y va destinado a mi COMPAÑERA BÁRBARA.

Algunos y algunas os sorprenderéis cuando digo que es mi compañera cuando es mi pareja, esto es debido a tres razones:

- A las dos nos gusta este término, compañera, porque denota eso mismo, compañía, apoyo, estar ahí... ¿ y quién mejor para estar ahí que tu pareja?

- Los términos mi mujer o mi novia no nos gustan a ninguna de las dos.

- En determinados lugares , donde no es conveniente salir del armario, decir mi compañera es algo ambiguo que deja muchas puertas abiertas pero no concreta nada.

Pues eso, el galardón va para ella , por lo mucho que se esfuerza en todo. Por su apoyo a todo el mundo. Su paciencia. Su comprensión de los demás .Su saber escuchar. Y su extraordinario ejercicio de paciencia conmigo y mis trastadas ( que no son pocas, por cierto).

Así que para ella, esta Ángela - Luna. y este poema dedicado a ella y que es su preferido de todos los que he escrito :

TI AMO
Ahora que Katrina ahogó el blues en la garganta
negra de Nueva Orleáns,
ahora que el gospel huele a lodo, a fango
y a piel negra que resiste
sudando lágrimas de pobreza de campo de algodón,
ahora que la desgracia habla en black english con acento de Luisiana,
ahora, yo te digo que te quiero.

A ti, superviviente de tantas guerras,
te quiero.

No es muy original…
podría decirte que tus ojos verdes
son como esa copla que habla de mancebías
y ojos verdes como la albahaca.
Podría decirte que contigo me rescaté
del río helado de la tristeza,
podría decirte que eres mi Katrina,
mi huracán bueno,
el viento que ha barrido el conjuro
de los años-siglo.
Pero no te diría que te quiero…
Así de llano, así de sencillo,
justo como la Bergman le dijo al Rosellini
en aquel papel blanco:
“…ti amo…”
Ti amo aunque ahora no pueda gritarlo,
ti amo como Nueva Orleáns ama el blues
aunque ahora no pueda cantarlo.

ENCUENTROS

Este microrrelato parte de un encuentro qu tuve hace unos meses, por lo tanto es autobiográfico...

Se volvieron a ver muchos años después. Cuando Bon Jovi ya no lucía melena, Maradona era una bola de grasa , Enrique Urquijo hacía mucho que había abandonado este viaje y Loquillo había llevado al desguace su cadillac solitario. Entonces, se volvieron a ver.
Él se le acercó , acomodado y burgués. Enhorabuena ¿te acuerdas de mí? No importa, sólo quería decirte que me encanta tu relato y me alegro de que te lo hayan premiado.
Una interrogación en su mirada respondió por ella. Un gracias susurrado voló en el aire mientras unos ojos-bambi escrutadores analizaban cada uno de los poros de su cara.
Después él se dio la vuelta y anduvo hasta llegar a un grupo de hombres vestidos con trajes grises y corbatas formales. Ella lo siguió con la mirada. Calvo y con la piel amarilla de oficina,¿ y el viaje a Madrid? ¿ y el proyecto de estudiar cine? ¿ y la revolución? ¿ y la anarquía?... colección de sueños cambiados por colección de zapatos negros. Aquel chico de instituto que fue su Dios y la atrapó con su lengua de tren descarrilado. Aquel donjuan sabelotodo que la fascinó …después , cuando los años cierran heridas y ensanchan espaldas, lo había visto como un fanfarrón necesitado siempre de auditorio. Y ahora aparecía. Cuando la adolescente insignificante ganaba premios y se había transformado en una mujer paseante de las nubes . Cuando el dolor hacía mucho tiempo que se había transformado en experiencia y casi en anécdota.
Su compañera se le acercó. ¿ No te acuerdas de él?. Sí, tuvimos una aventurilla. Es que de la forma que lo mirabas parecía que no te acordabas. Lo que estaba era intentando encontrar algo de lo que fue él.
Y sin saber por qué, mientras le dedicaba la última mirada, le vinieron a la mente aquellos versos de García Montero:
“Que tengas un buen día. Que la vida te trate dignamente”
.

EL CARMEN

Parece que el reloj se ha parado hace ya tiempo

que las saetas no avanzan en la esfera

cuando los rugosos muros cuentan

entre el olor a orín barriobajero

de aquel tiempo en que todos

llevábamos chilaba.

La luz se abre paso a codazos en las calles

y entre lo antiguo y lo sombrío

el camión de las cervezas con su estruendo

grita desafiante

que aquí el tiempo sí pasa.

Libros de lance que huelen a guardado,

a añejo y a amarillo,

en manos de una pija

con Louis Vuiton al hombro.

¡ Guerra no! grita el graffiti

que escribió un diestro muy zurdo

y al leerlo se oye

el clamoroso, profundo y desobediente

rugido de un timbal

en manos de un okupa.

Cae la noche y el adoquinado

se sienta junto al rocío

en la acera que no existe

y el uno con el otro ríen, cotillas,

murmuran , como comadres rancias

del extravagante punk, del melenudo heavy,

del convencido burgués, del hippie-pijo, del anarko-yuppie...

todos, todos juntos en un barrio:

El Carmen

"Carnaval todo el año".

Fotografía: Bárbara

GOLONDRINA DE NOTRE DAME

GOLONDRINA DE NOTRE DAME

Abrí los ojos sintiendo el revoloteo de golondrinas en mi memoria y después me senté en la cama haciendo de mi cuerpo un ovillo poniendo la cabeza en las rodillas y diciéndome que no estaba loca. Había vuelto a soñar con golondrinas que bailaban al compás del sonido seco y monótono de mi bongo. Unas eran jóvenes , otras hacía muy poco que habían aprendido a volar, algunas desplegaban las alas ya cansadas pero aún ansiosas de movimientos hacia arriba y hacia abajo, trazando círculos con sus compañeras. Y recordaba muy bien el lugar de aquella extraña danza : una de las torres de Notre Dame. Descalza y vestida con todos los colores del arco iris, veía bailar a las golondrinas contenta de ser la que dictaba el compás de su baile. Pero también yo sabía que ellas bailaban porque así lo querían, porque sólo ellas eran las dueñas de su propia libertad. Y lo sabía desde siempre, desde los tiempos ancestrales de los mundos de agua.
Era una mañana fría y lluviosa del mes de enero. Me vestí con un traje chaqueta negro como el cielo que cubría la ciudad . El primer traje chaqueta me lo compré cuando decidí estudiar económicas. Yo siempre había querido estudiar filosofía pero todo el mundo me repetía una y otra vez que filosofía no sirve para nada. El segundo traje chaqueta me lo compré para la cena de fin de carrera. Con el tercer traje chaqueta fui a hacer la entrevista de trabajo donde trabajo. Aún recuerdo el día de la entrevista, currículum intachable, carta de presentación, impecable imagen y bolso lleno de ansiolíticos. El cuarto fue un traje chaqueta de Armani. Del quinto ya no me acuerdo. Quizá me lo compré la primera mañana que me desperté sintiendo el aleteo del sueño de golondrinas. O quizá me lo compré cuando hizo la entrada triunfal en mi vida la farlopa y todas las mañanas al despertar me preguntaba: ¿ habrá golondrinas en un cuarto oscuro de Notre Dame?.
Llamé a la oficina para decir que me encontraba mal. Tenía la necesidad imperiosa de ir al único lugar donde la paz me hace sentirme viva. Fui con mi diario entre las manos como las mujeres de siglos pasados iban a misa aferradas a sus misales. Era un diario íntimo y secreto que escribía bajo la espada del miedo, porque creía que algún día la farlopa me haría un agujero tan grande y blanco en el cerebro que no podría recordar quién era en realidad. Ese agujero blanco como un pozo entre la nieve sería una lavadora donde se centrifugarían y se esfumarían los bongos, las filosofías, Notre Dame con sus golondrinas y el sueño tonto y absurdo de que estudiar filosofía sirviera para algo. Pero cuando ese día llegara, estaría mi diario. Y él contaría a todos que tuve sueños, que bailé y toqué bongos en una torre de Notre Dame sintiendo el latido de la Tierra.. Porque yo puedo sentir el latido de la tierra y su quejido
Caminé por calles estrechas y antiguas donde todavía las piedras cuentan historias a todo el que las sepa escuchar, y me dirigí con paso decidido a las afueras de la ciudad.
Los primeros que me vieron llegar fueron los cipreses, altos, esbeltos, elegantes, impasibles guardianes de sueños eternos. La verja estaba abierta y al entrar toda la serenidad del mundo me recibió. Es un lugar sabio, sagrado. Es el punto final y la mayúscula del principio. Me senté en una lápida antigua de mármol y escuché el silencio roto por la lluvia que golpeaba las losas. Pasé suavemente las yemas de los dedos por una rosa que alguien dejó encima de la losa donde estaba sentada y la rosa me contó que estaba contenta porque estaba mojada. Como tú, yo aquí también soy feliz.
De pronto, un extraño revoloteo me sacó de mis pensamientos. Una golondrina se posó sobre la lápida, me miró durante unos segundos y después, aunque sus plumas estaban empapadas por la lluvia, alzó el vuelo y se convirtió en una mancha negra que ascendió feliz hasta el cielo.
Abrí mi diario y escribí:
“ Martes, 20 de enero :

Hoy, desafiando el frío, la lluvia y la lógica, una golondrina ha venido a verme desde Notre Dame…”

Y una gota que cayó de mi nariz manchó de rojo el papel. ..

Este cuento lo escribí ya hace algunos años y mueve bastantes pasiones tanto a favor como en contra, es decir, a algunas les encanta y a otras les parece extraño, que falta algo ¿ qué opináis vosotras y vosotros? A mí, personalmente me gusta mucho, y no sé por qué de vez en cuando vuelve extrañamente a mí y me lo voy encontrando por todos los papeles que reorganizo, por archivos que creía perdidos... tiene algo de magia.