Tenis y dana

 

Imagen: Cris Carrasco García

Os escribo en domingo, como suele ser, pero esta vez en domingo por la mañana porque no he salido a caminar. Anoche llovió como si no fuera a llover nunca más mientras yo me preguntaba ¿Cómo puede haber tanta agua en el cielo? No lo sé, soy escritora y poetisa pero no científica. 

Este nuevo temporal no ha llegado sin avisar. Desde LA GRAN DANA, la de aquel 29 de octubre, empiezan a avisar con una semana de antelación, pero aún así cuando cae la tromba de agua te sigues preguntando cómo puede haber tanta agua en el cielo. 

Ahora no llueve aunque está muy oscuro y hace viento. Amore está viendo la final de un campeonato de tenis en Shangay con dos españoles. Tercer set. Seguro que va a ganar uno con camiseta rosa y pantalón granate porque los dos van vestidos igual. Es lo único que entiendo del tenis porque este deporte está hecho para que yo no lo entienda. 

Esta semana ha sido tensa. El lunes me enfadé y me levanté de una mesa familiar. Planes diferentes, saturación. Ayer suavizamos posiciones y se cayó la letra e del teclado. La o se cayó hace meses, la arreglaron y se volvió a caer hace un tiempo. Ahora no hay ni o ni e ¡menudo rollo! Así que escribo lenta, mucho más lenta de lo que me gustaría mientras pienso en lo que os estoy contando y en si la palabra que voy a escribir tiene una e o una o para apretar más en el agujero. 

No me gusta cuando las cosas se rompen ni cuando suena la alarma de alerta naranja o roja en el móvil. Su sonido me recuerda demasiado a aquel 29 de octubre cuando sonó por primera vez. Pero tiene que ser así. No siempre son las cosas como una quisiera. 

Todo no está mal. Es solo que el otoño y sus lluvias y sus hojas de color calabaza invitan a ir hacia adentro y a preguntarte cosas y a pensar cosas. Y a escribir aunque la e y la o ahora sean dos agujeros cuadrados. También a escribir a mano un poema pequeñito y dejároslo aquí, dulce como una calabaza de otoño, acogedor como un Earl Grey con bergamota y una mantita que te recuerdan que todas las danas llegan, pasan y se convierten en recuerdo:

Vuelven a nacerme letras

en las yemas de los dedos

mientras estudio en El Génesis 

la creación del agua

y el espíritu de Dios

 aletea entre las olas

y las estrellas fugaces. 

Seguimos con el blog de los lunes, amigas

***

Texto: Cris Carrasco García

Lighthouse

 

Imagen: Fred Calleri

otro lunes que me paso por aquí con la gripe superada pero que me ha dejado una tos de perro que no sé qué hacer con ella porque ya he acabado con las existencias de jengibre natural de la herboristería, con el jarabe de hierbas de la farmacia, el otro jarabe de hierbas de la otra herboristería, me he tomado tres cajas de Septolete y el sofá está pensando en cobrarme un alquiler. 

Eso sin contar con que hace dos semanas, cuando estaba en pleno subidón gripal, debía haber comenzado un curso sobre historia del arte en el paisaje urbano de Valencia, pero ¿dónde iba yo con lo que tenía encima? Y la semana pasada estaba agotada y pasado mañana, pues con esta tos no me veo interrumpiendo las explicaciones de la profesora cada dos por tres... en fin, que creo que el curso de arte tendrá que esperar mejores estados de salud. 

Ahora, pasando a otra cosa, que esto ya me aburre ( me aburre hablar de la gripe y de mi tos, pero me encanta estar aquí contandoos cosillas), ¿habéis visto que he puesto una ilustración veraniega de Fred Calleri? Es que ya echaba de menos colgar algo por aquí de este hombre que tanto me gusta (sus pinturas, no él, básicamente, porque no le conozco) y he aprovechado que el otro día aprendí que en inglés faro es lightouse, que traducido literalmente sería casa de luz. Esto me inspiró un poema, ¡síiiii! ¡un poema después de tanto tiempo! que os dejo aquí abajo y , como os decía, aprovechando que a Fred Calleri también parece que le gustan los faros porque en muchas de sus ilustraciones aparece alguno, he decidido poner luz a mi poema con una de sus pinturas. 

LIGHTHOUSE

Casa de luz

que alumbra la noche

sobre un mar alegre

por su destello claro.

Volveremos (algún día)

a un hogar resplandeciente

como los barcos vuelven

al puerto

donde un faro espera.

Seguimos con el blog de los lunes, amigas.

***

Texto y poema: Cris Carrasco García

Reflexiones después de un poema

 

El otro día escribí un poema después de mucho tiempo sin escribir poesía y sentí que volvía a casa. 

La pesía para mí es el terreno conocido, el hogar donde sabes encontrar la caja de galletas, los platos hondos y el alargador que necesitas para enchufar el cargador del móvil y seguir teniéndolo junto a ti porque no es que esperes una llamada muy importante, no, es que no sabes si tu mente de repente se preguntará si un ciempiés se rompe una pata anda cojo o no, y claro, necesitas que san Google te saque de esa duda existencial que de repente te ha surgido mientras se está cargando el móvil. 

Bueno, que me pierdo....

En definitiva: escribí un poemita pequeño pero que me gusta. Y volví al terreno conocido, que también me gusta porque eso de salir de la zona de confort (uf, qué ganas de vomitar cada vez que oigo la frasecita) no va conmigo. Yo, como tantos otros seres, me he pasado la vida fuera de mi zona de confort y ahora que estoy en ella de aquí no me sacan ni con agua caliente. 

La poesía es eso para mí. Pero zona de confort no es publicar. Ni los grupos de poetas. Eso no. Eso está fuera del equilibrio. 

Después del poema escribí en mi diario que me sentía bien y que quizá vuelva a ser poetisa si es que alguna vez dejé de serlo  y que me acababa de venir una idea a la mente. 

La idea en cuestión es que una vez que un poema está cerrado y corregido, lo escribo a mano en mi diario y ahora voy a tener también un cuaderno solo para mi poesía, igual que tengo otro para los haikus. 

El cuaderno en sí fue un regalo de hace muchos años y no he sabido nunca en qué emplearlo pero ahora ha encontrado su sitio. Me pasa siempre con todos los cuadernos que me regalan: algunos llegan a estar años en el estante hasta que les encuentro una utilidad. Lo bueno es que antes o después siempre acabo encontrando la razón por la que llegaron a mí. 

Y como habréis deducido, el cuaderno es el de la fotografía  de arriba ¿a que es bonito?

Para terminar os dejo aquí el poema causante de tantas reflexiones:

La gaviota

bajo la lluvia de otoño,

planea, juega,

mientras yo maldigo los charcos

y la humedad del aire.

Yo soy

la que no planea con el viento,

la que no juega,

la que debe aprender de la gaviota

porque no sabe. 

Seguimos con el blog de los lunes, amigas. 

***

Texto y poema: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Si sigue lloviendo

 

Si sigue lloviendo

me convertiré en un ser acuático

con escamas y branquias

nadando a contracorriente .

seré un pez de agua dulce

en medio del mar. 

***

Texto: Cris Carrasco

Imagen: Cris Carrasco 

A veces corto, a veces infinito

 

A veces corto, a veces infinito,

a veces bello,

a veces un sueño. 

Y todo es tiempo

bailando con punteras

nuevas

o desgastadas. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Año nuevo

 

Ayer fue el día de año nuevo porque para mí y sé que para otras muchas personas, el año comienza en septiembre. Y como cada septiembre, tengo una sensación de deseo de comienzo y a la vez de nostalgia por el verano que comienza a evaporarse. 

 ¿Cómo ha ido este tiempo sin pasar por aquí? Pues muy bien, pero me despedí en la última entrada diciendo que volvería con un libro del verano y no es así. Porque no he leído ningún libro. Podría decir que me lo impidieron el Tour de Francia, los juegos olímpicos o la ola de calor de dieciocho días que sufrimos mientras estábamos en Italia. Y sería parte de verdad. Pero la verdad completa es que ningún libro que ha caído en mis manos me ha resultado tan interesante como para llegar hasta el final. Y no hay otra excusa.

Por otra parte, en Instagram he participado en dos retos fotográficos que me han encantado. En julio comencé el primero y me entusiasmé y como sabéis que una es intensa, pues me entusiasmé tanto que en agosto me apunté al segundo. Cada día una foto sobre un tema que sólo sabes a a partir de las doce de la noche... Cuando lo empecé no tenía ni idea de lo que me iba a enseñar ese desafío que en apariencia es tan trivial, pero a medida que iban pasando los días iba descubriendo cosas en mí y en la fotografía a la vez que conocía a mujeres encantadoras. Ha sido, sin duda, mi mayor goce de este verano. Sobre todo, me ha permitido darme cuenta de que todavía soy capaz de terminar proyectos que comienzo, algo en lo que últimamente había fallado.

Y por primera vez en unos años, me he sentido libre porque la ocupación que tantas horas me abarcaba en otro tiempo ya no está y me he podido dedicar a este hiperfoco en el que se está convirtiendo la fotografía. 

Todo ello sin olvidar que tengo muchas ganas de volver a pintar mandalas y de ver qué hago con todos los poemas que tengo escritos por ahí ¿haré una autopublicación o varias? No lo sé y tampoco me presiono. No va conmigo eso de estar siempre en movimiento, de hacer cosas, de no parar, de tener muchos proyectos, de salir de la zona de confort (¡ qué poco me gusta esa frasecita que a fuerza de repetirla todo el mundo se ha vaciado de significado!). La madeja se irá desenredando poco a poco y a su tiempo. 

Mi patria en mis zapatos,

aunque llevo una bota

y me queda grande

porque no es mía.

Pero tu bota en mi pie

es la razón perfecta

para mi risa. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Primer verso del poema tomado de la canción:

Mi patria en mis zapatos de El último de la fila

Recalculando...

 

Te sacudió un terremoto de risa
cuando me viste ordenarlos
primero por tamaño
y después por colores
con desespero febril
¿Pero qué haces?
Callé.
No te dije
que las fotografías muestran seres
durmiendo en las ruinas
de la historia
muertos
de hambre y de tristeza.
No te dije

que alineo tarros de mermelada

cuando tengo miedo. 

Este poema lo escribí hace once años y fue muy intuitivo lo de alinear tarros de mermelada. Con el tiempo he sabido por qué alineo, por qué me encanta ordenar los objetos por colores o tamaños poniendo en ello toda mi atención, por qué al ir por la calle voy sumando las matrículas de los coches hasta reducirlas a un solo dígito, por qué me gusta que en los platos haya poca comida o por qué me encantan los guisos que solo tienen dos ingredientes. Todo ello entre otras muchas "rarezas". 

La vida me ha dado respuestas y yo he abierto los brazos para acogerlas. En un principio con algo de miedo e incredulidad y después con aceptación y hasta con orgullo. 

Lo que antes eran enigmas indescifrables de mi estrafalaria personalidad se fueron volviendo piedras rosetta que conformaron una identidad y un nombre . 

Cuando tengo miedo ordeno, clasifico, me balanceo y disocio. El mundo para mí es incómodo, demasiado ruidoso y con demasiados desafíos. El mundo me ansia y me angustia, me siento torpe ante él y me invita constantemente a la evasión. 

Pero en el mundo, en este mundo, también viven la poesía, la música, seres a los que amo, el terciopelo, el té, las palabras que ordenadas forman libros, las amigas con las que me río tanto, los sombreros, el cine, Sheldon Cooper, los vestidos nuevos con la etiqueta cortada

y los zapatos viejos que no rozan.

Los zapatos viejos, siempre.

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Escribo transitando el azul turquesa

 

                                                                   

 ¡Cuánto tiempo sin escribir un poema! y de repente, surge. 

Con el tiempo he aprendido que la poesía no se va de mí ni yo de ella sino que a veces nos dormimos una en el regazo de la otra por un tiempo. 

Sólo por un tiempo. 

Escribo transitando el azul turquesa.

Otra vez buscando la tribu y el aroma

de sus abrazos. 

Soy Mujer rastreando lugares

para habitar la medianera de la vida

más allá de los frágiles encajes

de las telarañas.

****

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Velos que no muestran

 

Velos que no muestran.

Elecciones de vida,

mujeres tamizando los caminos

entre pañuelos de color pastel.

La entereza de la suavidad. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Tras la cortina

 

Tras la cortina

se abre una frontera

y me susurra

que yo también camino

al borde de la vida. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

¿Cuántas fotografías tomé de aquel atardecer?

 

¿Cuántas fotografías tomé de aquel atardecer?

Todas las que caben en el brindis de un crepúsculo. 

Bajo el gris y el negro se mecen la luz y la sombra,

el comienzo de la noche y el tiempo de las luciérnagas. 

Entre el claroscuro, se duerme la tarde

detenida en la imagen de aquel verano encendido. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Me fui de aquel mundo

 

Me fui de aquel mundo 

dejando mi huella

grabada en el agua;

pero irse de un planeta

no es abandonar su universo.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Siempre llego a todo

 

Siempre llego a todo,

tropezando, pero llego. 

Como la amapola tropieza con la tierra para nacer.

Como la hoja tropieza con la rama para brotar.

Como los rayos del sol tropiezan con las nubes para brillar. 

Tropiezo. Me trabuco. Me atasco. 

Con los pies y las palabras. Con las letras. Con las manos.

Con la vida. 

Cualquier día tropezaré con el mar

y me haré ola.

No pierdo la esperanza.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Mónica Carretero

Emerjo entre los pétalos del loto

Emerjo entre los pétalos

del loto que me cobijó.

Ha sido largo el invierno

pero todo ha quedado a ras de agua. 

Renazco, como siempre, sola,

como siempre, contando lunas

que formarán pedacitos de estrellas.

Le pido al cielo ser faro en la tempestad

y me responde todo se andará, 

de momento, aprende a ser luz. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Pinterest

Yace el poema bajo el silencio

 Yace el poema bajo el silencio

 de esta tarde de invierno.

Descansa, lánguido, cobijado del frío

en una taza de té

y la nieve cubre las montañas.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Extraída de Pinterest

Escampaste al viento palabras que duelen

  

Escampaste al viento palabras que duelen,

y el mismo aire me llenó la boca

de arena y barro.

Derribaste un puente con la magia de lo sutil

y me quedé

intentando amarrar confianzas

con alfileres de perla blanca

que después 

cayeron

como

 cae

 todo.

(Cris Carrasco García) 

Imagen: Fred Calleri

Cuando cierro los ojos veo brotar un manantial sereno

 

Cuando cierro los ojos veo brotar un manantial sereno.

Es la corriente de un río cristalino que fluye dulce y fresca. 

Meto los pies y agradezco al agua

que esté conmigo, me tenga entre sus manos

y después se vaya buscando el mar 

para abrazar las rocas como me abraza a mí. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Fred Calleri

Me levanté nido de jilguero

 

Me levanté nido de jilguero

que enseña a cantar a los polluelos.

Me levanté mecedora ondulante de sentimientos

a pesar de los ruidos infernales. 

Me levanté luna que apaga las farolas

y regala luz sin saber cómo ni a quien.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Desconozco su autor/a

             Extraído de Pinterest.

Me dijo que el otoño crepita como la porcelana

Me dijo que el otoño crepita como la porcelana

y que el verano sabe a melocotón y agua.

El silencio también me contó

que una abubilla no inunda el arrozal,

que el té sueña con ser río de montaña

y si al eco le dices hola

nunca te responde adiós. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Fred Calleri

La amiga ebria de adolescencia

 

La amiga ebria de adolescencia. La maestra humana que me duele. El deseo de cueva y que me ignoren. El tiempo que pasa rápido pero no pasa. Lo que quiero escribir y no escribo. Lo que digo y queda en el aire. Las palabras que coso al papel para no olvidar y olvido. El vacío. El hueco. El bache. La nada espiritual. La búsqueda. El hallazgo. El no saber. La ignorancia. La luz. La montaña que no sé subir. La maestra que no anduvo el camino pero está... ¿Está? Mis lágrimas que no hacen lluvia. La lluvia que inunda la mar. La profundidad. La anestesia del té. Las minas de sal dentro de mí. Los que hablan mi lengua pero no entiendo. Los que no hablan mi lengua pero entiendo. La falta de amor y el amor desbordado. La soledad escribiendo poemas. No quiero que nadie los lea pero los digo en voz alta. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Amy Judd