Febrero en el reto Un año de película y poema de Mary Oliver

Imagen: Cris Carrasco García

 La semana pasada me despedí diciéndo que este lunes os enseñaría la fotografía que he hecho para el reto Un año de película de Objetivo Femenino , pues ¡es ésta! y la verdad, es que estoy contenta del resultado. 

La película propuesta era Amanecer ( Sunrise: a song of two humans) de 1927 perteneciente al cine mudo. 

He visto pocas película mudas en mi vida (alguna de Charles Chaplin y el cine cómico cuando era pequeña) pero este film me ha encantado y me alegro de que se haya propuesto. 

Para hacer la foto me inspiré en ese río de la película en el que pasan tantas cosas así como en el tren que trae y se lleva y vuelve a traer personajes de la ciudad al campo y viceversa. 

Este febrerillo loco está siendo muy intenso en cuanto a lecturas y películas se refiere. Estar en el Club de Lectura Gilmore me está resultando muy motivador, así como la cercanía de los Goya. La semana que viene os resumiré esta intensidad. 

   

              Imagen: Nina de San

                      

Por otra parte, como ayer fue el día de los enamorados, me encontré en la página de la escritora Irene Vallejo este precioso poema de Mary Oliver :

He estado enamorada más de una vez.

gracias a Dios. Algunas veces perduró: 

activo o no. Algunas veces lo fue todo

aunque efímero, quizá solo una tarde,

pero no por eso menos real.

Se quedan en mi mente esas hermosas personas,

o en todo caso, hermosas para mí, que son muchísimas.

Tú y tú y tú, a quienes tuve la fortuna de conocer, o tal vez

me las perdí. Amor, amor, amor, fue el centro de mi vida,

del cual viene, por supuesto, la palabra corazón.

Y he mencionado que algunos fueron hombres

algunas mujeres, y algunos -ahora guárdame el secreto-

fueron árboles. O lugares. O música sobrevolando los nombres

de sus creadores. O nubes, o el sol, que fue el primero y el mejor,

el más fiel - ciertamente, quien me miró a los ojos cada mañana

con tanta lealtad. Así me imagino tanto amor en el mundo:

su fervor, su brillo, su inocencia, su hambre de darse  a sí mismo.

Me imagino que así comenzó.

Yo también me he enamorado de árboles, de nubes, de flores, de libros, de películas, 

de estrellas, de globos aerostáticos, de ventanas, de góndolas, de poemas... 

y de la belleza. Siempre me enamoro de la belleza o, de lo que yo considero bello. 

Como Mary Oliver. 

Seguimos con el blog de los lunes, amigas. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Club de lectura, reencuentro con Virginia Woolf y descubrimiento de Mary Oliver

 

Imagen: Cris Carrasco García

Volvemos con una poetisa que he conocido esta navidad y con mi último cielo de diciembre de 2025. 

La  tristeza de estos días por la partida de Bella me ha llevado a refugiarme en mi gran pasión : la literatura, y dentro de ella me he encontrado con Mary Oliver, de quien os dejo algunos poemas aquí abajo. También me he reencontrado con Virginia Woolf porque he leído La señora Dalloway que era la propuesta para el mes de enero de un club de lectura online del que he pasado a formar parte llamado Club de lectura Gilmore & Winona Reader Book Club (lo podéis encontrar en Instagram como @winonareader y allí veréis cómo funciona si os interesa entrar en él). Tiene dos ramas de lectura, una con propuestas más clásicas (Gilmore) y otra con lecturas más actuales pero igual de interesantes (Winona Reader). 

La propuesta de enero ha sido La señora Dalloway (vertiente Gilmore) y me ha parecido tan interesante que acabé de leerla anteayer. Como la propuesta de la vertiente Winona Reader de este mes no me atrae, todavía queda mucho enero por delante y el reencuentro con Virginia Woolf ha sido muy enriquecedor, he comenzado a releer Una habitación propia. 

Me encanta el estilo de Virginia Woolf y cómo hace de los pensamientos novelas. Me gusta porque en sus libros no suceden muchas cosas pero a la vez ocurren tantos hechos pasados, presentes y simultáneos... 

Estos son los poemas que he seleccionado de Mary Oliver: 

I.

No me molesten.

Acabo

de nacer. 

2. 

El dios de la tierra

vino a mí muchas veces y dijo

tantas cosas sabias y deleitables, yo estaba tirada

en el pasto escuchando

su voz de perro

voz de cuervo

voz de rana: ahora

dijo, y también ahora, 

y ni una sola vez mencionó siempre.

3. 

Una o dos cosas son todo lo que necesitas

para recorrer la laguna azul, la honda

hojarasca de los árboles y las rígidas

flores del relámpago -un profundo

recuerdo del placer, un filoso

conocimiento del dolor-.

4.

¡Pero para soltar la herradura!

Para eso necesitas

una idea.

5.

Justo cuando el calendario empezó a decir verano

salí rápido de la escuela

y crucé los jardines hacia los bosques

y pasé todo el verano olvidando lo que me habían enseñado.

Dos por dos, a ser diligente, etc.,

cómo ser modesta y útil, y cómo triunfar, etc.,

las máquinas y el petróleo y el plástico y el dinero, etc.,

Cuando llegó el otoño ya había empezado a curarme pero me volvieron a convocar

a los polvorientos salones de tiza y a los escritorios, a sentarme y recordar

Cómo el río siguió rodando sus piedritas

cómo cantaron los reyezuelos pese a no tener un centavo en el banco,

cómo las flores solo vestían luz. 

Seguimos con el blog de los lunes, amigas. 

***

Texto (salvo los poemas): Cris Carrasco García

Traducción de los poemas: María Tobares y Tania Ganitsky

Página de donde se han extraído los poemas: https://www.otroparamo.com

Un poema de Jorgelina Soulet

Cuando leí este poema de Jorgelina Soulet sonreí porque ¡qué ganas de decirle algo parecido a más de una agorera de la infelicidad! En fin, pájaros de mal augurio hay en todas partes y el truco está en hacerles caso omiso o en contarles, pasado el tiempo, que ninguna de las infelicidades que nos predijeron se ha cumplido porque las plantas bien, los libros bien, los gatos al sol, yo bien y tú seguro que cargando con tu envidia o tu deseo de dominarme porque si alguien nos dijo algo parecido a lo que le dijeron a la autora del poema sin duda fue por envidia, rabia o deseo de sometimiento. Pues no, cariño, tus traumas a la psicóloga que yo no estoy por la labor. 

Te vas a quedar sola

con tus plantas

tus gatos 

y tus libros

me dijo el último día que la vi

pero hace dos meses

acá

los días transcurren mansos

y un gato duerme al sol

mientras yo

con las manos en la tierra

pienso el poema

que voy a escribir 

para contarle

que en esta casa 

estamos muy bien

muy felices

los gatos

las plantas

los libros

y yo.

Seguimos con el blog de los lunes, amigas

***

Poema: Jorgelina Soulet

Imagen: Fred Calleri

Texto: Cris Carrasco García

Reflexiones después de un poema

 

El otro día escribí un poema después de mucho tiempo sin escribir poesía y sentí que volvía a casa. 

La pesía para mí es el terreno conocido, el hogar donde sabes encontrar la caja de galletas, los platos hondos y el alargador que necesitas para enchufar el cargador del móvil y seguir teniéndolo junto a ti porque no es que esperes una llamada muy importante, no, es que no sabes si tu mente de repente se preguntará si un ciempiés se rompe una pata anda cojo o no, y claro, necesitas que san Google te saque de esa duda existencial que de repente te ha surgido mientras se está cargando el móvil. 

Bueno, que me pierdo....

En definitiva: escribí un poemita pequeño pero que me gusta. Y volví al terreno conocido, que también me gusta porque eso de salir de la zona de confort (uf, qué ganas de vomitar cada vez que oigo la frasecita) no va conmigo. Yo, como tantos otros seres, me he pasado la vida fuera de mi zona de confort y ahora que estoy en ella de aquí no me sacan ni con agua caliente. 

La poesía es eso para mí. Pero zona de confort no es publicar. Ni los grupos de poetas. Eso no. Eso está fuera del equilibrio. 

Después del poema escribí en mi diario que me sentía bien y que quizá vuelva a ser poetisa si es que alguna vez dejé de serlo  y que me acababa de venir una idea a la mente. 

La idea en cuestión es que una vez que un poema está cerrado y corregido, lo escribo a mano en mi diario y ahora voy a tener también un cuaderno solo para mi poesía, igual que tengo otro para los haikus. 

El cuaderno en sí fue un regalo de hace muchos años y no he sabido nunca en qué emplearlo pero ahora ha encontrado su sitio. Me pasa siempre con todos los cuadernos que me regalan: algunos llegan a estar años en el estante hasta que les encuentro una utilidad. Lo bueno es que antes o después siempre acabo encontrando la razón por la que llegaron a mí. 

Y como habréis deducido, el cuaderno es el de la fotografía  de arriba ¿a que es bonito?

Para terminar os dejo aquí el poema causante de tantas reflexiones:

La gaviota

bajo la lluvia de otoño,

planea, juega,

mientras yo maldigo los charcos

y la humedad del aire.

Yo soy

la que no planea con el viento,

la que no juega,

la que debe aprender de la gaviota

porque no sabe. 

Seguimos con el blog de los lunes, amigas. 

***

Texto y poema: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Tres poemas de la poetisa palestina Fadwa Tuqan (1917-2003)

 

En las olas

Las caras se desvanecieron en torno nuestro

y todo desapareció

menos el brillo azul 

de tus ojos y la llamada

en aquel brillante azul

donde mi corazón

navegó cual barco guiado por las olas. 

Las olas nos condujeron 

a un mar sin playas,

sin límites

y sin resistencia

a que las olas contaran

la eterna historia de la vida

resumida

en una mirada.

Y la tierra se inundó 

con el impulso de la marea, el viento y la lluvia.

Aquella noche

mi jardín se despertó

y los dedos del viento

arrancaron su cercado.

En mi jardín, la hierba,

las flores y los frutos estremecieron

con la danza del viento y la lluvia.

Todo se desvaneció 

aquella noche 

menos el brillo azul de tus ojos

y la llamada

en el brillante azul

donde mi corazón navegó

cual barco guiado por las olas. 

***

Solo quiero estar en su seno

Solo quiero estar en mi tierra,

que me entierren en ella,

fundirme y desvanecerme en su fertilidad

para resucitar siendo hierba en mi tierra.

Resucitar siendo flor

que deshoje un niño crecido

en mi país.

Solo quiero estar en el seno de mi patria

siendo tierra

hierba

o flor. 

***

Amo la vida

porque tengo derecho a vivirla.

Amo la tierra porque en ella

está enterrado mi hermano.

Amo el cielo porque en él

todavía vuelan los sueños. 

***

Poemas seleccionados de: 

www.poesiaarabe.com

@mujerespoetasinternacional

Traducción del árabe: María Luisa Prieto

Imagen: extraída de la página www.poesiaarabe.com

Si sigue lloviendo

 

Si sigue lloviendo

me convertiré en un ser acuático

con escamas y branquias

nadando a contracorriente .

seré un pez de agua dulce

en medio del mar. 

***

Texto: Cris Carrasco

Imagen: Cris Carrasco 

A veces corto, a veces infinito

 

A veces corto, a veces infinito,

a veces bello,

a veces un sueño. 

Y todo es tiempo

bailando con punteras

nuevas

o desgastadas. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Año nuevo

 

Ayer fue el día de año nuevo porque para mí y sé que para otras muchas personas, el año comienza en septiembre. Y como cada septiembre, tengo una sensación de deseo de comienzo y a la vez de nostalgia por el verano que comienza a evaporarse. 

 ¿Cómo ha ido este tiempo sin pasar por aquí? Pues muy bien, pero me despedí en la última entrada diciendo que volvería con un libro del verano y no es así. Porque no he leído ningún libro. Podría decir que me lo impidieron el Tour de Francia, los juegos olímpicos o la ola de calor de dieciocho días que sufrimos mientras estábamos en Italia. Y sería parte de verdad. Pero la verdad completa es que ningún libro que ha caído en mis manos me ha resultado tan interesante como para llegar hasta el final. Y no hay otra excusa.

Por otra parte, en Instagram he participado en dos retos fotográficos que me han encantado. En julio comencé el primero y me entusiasmé y como sabéis que una es intensa, pues me entusiasmé tanto que en agosto me apunté al segundo. Cada día una foto sobre un tema que sólo sabes a a partir de las doce de la noche... Cuando lo empecé no tenía ni idea de lo que me iba a enseñar ese desafío que en apariencia es tan trivial, pero a medida que iban pasando los días iba descubriendo cosas en mí y en la fotografía a la vez que conocía a mujeres encantadoras. Ha sido, sin duda, mi mayor goce de este verano. Sobre todo, me ha permitido darme cuenta de que todavía soy capaz de terminar proyectos que comienzo, algo en lo que últimamente había fallado.

Y por primera vez en unos años, me he sentido libre porque la ocupación que tantas horas me abarcaba en otro tiempo ya no está y me he podido dedicar a este hiperfoco en el que se está convirtiendo la fotografía. 

Todo ello sin olvidar que tengo muchas ganas de volver a pintar mandalas y de ver qué hago con todos los poemas que tengo escritos por ahí ¿haré una autopublicación o varias? No lo sé y tampoco me presiono. No va conmigo eso de estar siempre en movimiento, de hacer cosas, de no parar, de tener muchos proyectos, de salir de la zona de confort (¡ qué poco me gusta esa frasecita que a fuerza de repetirla todo el mundo se ha vaciado de significado!). La madeja se irá desenredando poco a poco y a su tiempo. 

Mi patria en mis zapatos,

aunque llevo una bota

y me queda grande

porque no es mía.

Pero tu bota en mi pie

es la razón perfecta

para mi risa. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Primer verso del poema tomado de la canción:

Mi patria en mis zapatos de El último de la fila

Recalculando...

 

Te sacudió un terremoto de risa
cuando me viste ordenarlos
primero por tamaño
y después por colores
con desespero febril
¿Pero qué haces?
Callé.
No te dije
que las fotografías muestran seres
durmiendo en las ruinas
de la historia
muertos
de hambre y de tristeza.
No te dije

que alineo tarros de mermelada

cuando tengo miedo. 

Este poema lo escribí hace once años y fue muy intuitivo lo de alinear tarros de mermelada. Con el tiempo he sabido por qué alineo, por qué me encanta ordenar los objetos por colores o tamaños poniendo en ello toda mi atención, por qué al ir por la calle voy sumando las matrículas de los coches hasta reducirlas a un solo dígito, por qué me gusta que en los platos haya poca comida o por qué me encantan los guisos que solo tienen dos ingredientes. Todo ello entre otras muchas "rarezas". 

La vida me ha dado respuestas y yo he abierto los brazos para acogerlas. En un principio con algo de miedo e incredulidad y después con aceptación y hasta con orgullo. 

Lo que antes eran enigmas indescifrables de mi estrafalaria personalidad se fueron volviendo piedras rosetta que conformaron una identidad y un nombre . 

Cuando tengo miedo ordeno, clasifico, me balanceo y disocio. El mundo para mí es incómodo, demasiado ruidoso y con demasiados desafíos. El mundo me ansia y me angustia, me siento torpe ante él y me invita constantemente a la evasión. 

Pero en el mundo, en este mundo, también viven la poesía, la música, seres a los que amo, el terciopelo, el té, las palabras que ordenadas forman libros, las amigas con las que me río tanto, los sombreros, el cine, Sheldon Cooper, los vestidos nuevos con la etiqueta cortada

y los zapatos viejos que no rozan.

Los zapatos viejos, siempre.

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Escribo transitando el azul turquesa

 

                                                                   

 ¡Cuánto tiempo sin escribir un poema! y de repente, surge. 

Con el tiempo he aprendido que la poesía no se va de mí ni yo de ella sino que a veces nos dormimos una en el regazo de la otra por un tiempo. 

Sólo por un tiempo. 

Escribo transitando el azul turquesa.

Otra vez buscando la tribu y el aroma

de sus abrazos. 

Soy Mujer rastreando lugares

para habitar la medianera de la vida

más allá de los frágiles encajes

de las telarañas.

****

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Velos que no muestran

 

Velos que no muestran.

Elecciones de vida,

mujeres tamizando los caminos

entre pañuelos de color pastel.

La entereza de la suavidad. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Tras la cortina

 

Tras la cortina

se abre una frontera

y me susurra

que yo también camino

al borde de la vida. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

Un poema de Yukio Mishima

 

MORIR

Morir 

en el viento

del suicida.

Morir combatiendo

la única muerte 

de un guerrero.

Morir

por el filo del sable

de muerte ritual. 

Morir

sabiendo que morir

no es más que mejorar

el instante último. 

Morir de olvido

como morimos todos

finalmente, a los pies

de un tiempo criminal.

Morir de rosas

de crisantemos

de flores de ciruelo

atravesadas por un grito. 

Morir del otro lado

del mundo

donde haya un guerrero

bajo el sol. 

Morir imperial

sin pedir perdón

enfrentando al enemigo

y siendo muerto por él. 

Morir 

caudillo del cielo

solitario jefe

de un idioma. 

Morir

con el sol en la frente

como mueren los nuestros. 

Morir

de rodillas al sable

al símbolo divino

de los tiempos. 

Morir

de caballos desbocados

de ideogramas en la frente

de seppuku, al amanecer.

Morir 

del otro lado

de las cosas.

Morir con honor 

por el acero entrañable

decapitado por el camarada

más querido. 

Morir de mar

de isla

de corceles antiguos

de estampido. 

Morir

de sangre nueva

junto al escudo medieval

de los guerreros. 

Morir 

y olvidarse de un mundo

sin honor.

Morir incomunicado

aislado por el ruido

que el enemigo trajo

para ayudarnos 

a morir.

Morir con honor

como un samurái

como un poeta. 

Yukio Mishima

****

Imagen: Cris Carrasco García

¿Cuántas fotografías tomé de aquel atardecer?

 

¿Cuántas fotografías tomé de aquel atardecer?

Todas las que caben en el brindis de un crepúsculo. 

Bajo el gris y el negro se mecen la luz y la sombra,

el comienzo de la noche y el tiempo de las luciérnagas. 

Entre el claroscuro, se duerme la tarde

detenida en la imagen de aquel verano encendido. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Me fui de aquel mundo

 

Me fui de aquel mundo 

dejando mi huella

grabada en el agua;

pero irse de un planeta

no es abandonar su universo.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Siempre llego a todo

 

Siempre llego a todo,

tropezando, pero llego. 

Como la amapola tropieza con la tierra para nacer.

Como la hoja tropieza con la rama para brotar.

Como los rayos del sol tropiezan con las nubes para brillar. 

Tropiezo. Me trabuco. Me atasco. 

Con los pies y las palabras. Con las letras. Con las manos.

Con la vida. 

Cualquier día tropezaré con el mar

y me haré ola.

No pierdo la esperanza.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Mónica Carretero

Dos poemas de Svetlana Aleixievich (poetisa ucraniana , premio Nobel de literatura)

 N. York

Nueva York, los edificios crecen
bajo la sombra de otros edificios.
La ciudad es una espiral
no duerme, dicen, somnolientas
sombras del atardecer y más.
La noche ya nos devuelve su cara
y le sonrío a esta virgen puta santa.
Con su velo de diosa cae el alba,
los escalones fríos que llevan sus tacos
y la veo correr en el Central Park,
loca, le digo, no dejes tu cintura
al viento, boca abajo sopla,
arriba el techo vuela estrellas,
un, dos, tres, cuatro pasos resuenan,
los días que no vuelven, vuelan,
la ciudad cruza la acera, un helado,
el frío no inmoviliza las palabras,
la ciudad es de risa, un cuerpo
inmóvil de cera, abrázame,
en el violeta la pared devora el graffiti.
Es el turno, la hora sin emergencia,
no me pidas un epitafio,
ahora quiero bailar.

Imagen: Bansky Art 

La sin par

Tú eres la sin par,

mi folletín del atardecer.

Musa soleada en el rojo espejo.

Te recuerdo en una taberna

y sólo se ve nieve.

Una nube imaginaria

de una catedral que asciende.

Qué esperas ángel para volar,

soy el agua adivinada

en el bautizo de tu mano.

Un búho que arroja sus ojos,

en el pozo de un hilo sin punta,

que crece en la noche del poema.

 

Llámame por mis verdaderos nombres ( Tich Nhat Hahn)

 

No digas que partiré mañana

porque todavía estoy llegando.

Mira profundamente: llego a cada instante

para ser el brote de una rama de primavera,

para ser un pequeño pájaro de alas aún frágiles

que aprende a cantar en su nuevo nido,

para ser oruga en el corazón de una flor,

para ser una piedra preciosa escondida en una roca.

Todavía estoy llegando para reír y llorar,

para temer y esperar,

pues el ritmo de mi corazón es el nacimiento y la muerte

de todo lo que vive.

Soy el efímero insecto en metamorfosis

sobre la superficie del rio,

y soy el pájaro que cuando llega la primavera

llega a tiempo para devorar este insecto.

Soy una rana que nada feliz

en el agua clara de un estanque,

y soy la culebra que se acerca

sigilosa para alimentarse de la rana.

Soy el niño de Uganda, todo piel y huesos,

con piernas delgadas como cañas de bambú,

y soy el comerciante de armas

que vende armas mortales a Uganda.

Soy la niña de 12 años

refugiada en un pequeño bote,

que se arroja al mar

tras haber sido violada por un pirata,

y soy el pirata

cuyo corazón es incapaz de amar.

Soy el miembro del Politburó

con todo el poder en mis manos,

y soy el hombre que ha de pagar su deuda de sangre

a mi pueblo, muriendo lentamente

en un campo de concentración.

Mi alegría es como la primavera, tan cálida

que abre las flores de toda la Tierra.

mi dolor es como un rio de lágrimas,

tan desbordante que llena todos los Océanos.

Llámame por mis verdaderos nombres

para poder oír al mismo tiempo mis llantos y mis risas,

para poder ver que mi dolor y mi alegría son la misma cosa.

Por favor, llámame por mis verdaderos nombres

para que pueda despertar

y quede abierta la puerta de mi corazón,

la puerta de la compasión.

Thich Nhat Hahn

Monje budista, escritor, poeta y activista por la paz (1926-2022).

Emerjo entre los pétalos del loto

Emerjo entre los pétalos

del loto que me cobijó.

Ha sido largo el invierno

pero todo ha quedado a ras de agua. 

Renazco, como siempre, sola,

como siempre, contando lunas

que formarán pedacitos de estrellas.

Le pido al cielo ser faro en la tempestad

y me responde todo se andará, 

de momento, aprende a ser luz. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Pinterest

Yace el poema bajo el silencio

 Yace el poema bajo el silencio

 de esta tarde de invierno.

Descansa, lánguido, cobijado del frío

en una taza de té

y la nieve cubre las montañas.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Extraída de Pinterest