MANOS DE SEDA

Noviembre los rescata de las sombras.

De los descansos del espíritu.

De las palabras no dichas.

De las miradas volátiles.

Noviembre los trae con sus vestidos de vapor.

Con sus plumas de agua.

Despiertan del letargo alimentando la nostalgia

en lágrimas que colman dedales de recuerdos.

Son el dolor mudando hacia la vida

en el abrazo alado de un ángel,

en la caricia sutil de unas manos de seda.

Autora: Cris

FUE BONITO

Estuve en Cuenca durante dos días esta semana, lo cual ya considero un regalo, el sábado pasamos la tarde Barbara y yo haciendo una suculenta tarta de chocolate cuya receta podéis encontrar en el otro blog y fue muy divertido.  El domingo amaneció un día espléndido, luminoso y soleado y desayuné crêpes con mermelada de higos ( la mermelada recuerdo de la familia italiana), mi hermana, junto con l@s niñ@s me sorprendió con ¡otra tarta! que habían confeccionado entre l@s tres

( bueno, Sofía, como sólo tiene año y medio, prefirió en lugar de mojar cada galleta y ponerla junto con la otra, comérsela, pero no se lo tendremos en cuenta) y vino a comer toda la familia sin contar con los innumerables mensajes que recibí vía móbil y facebook, así que ¿ quién quiere una fiesta sorpresa habiendo tenido este día tan maravilloso?
Muchas gracias a los que lo hicisteis posible.

YA LLEGÓ

¿ A que no adivináis qué día es hoy? pues sí . ¡ Mi cumpleaños!. Este es un año especial porque entre otras cosas es mi último cumpleaños con el 3 delante. El año que viene comenzaremos con el 4. Y además, este es un verso que pongo todos los años este día porque me gusta mucho: 

" Para vivir un año hay que morir muchas veces mucho" 

                                         Ángel González.

Y si hay que morir tantas veces para vivir sólo un año, pues mejor celebrarlo ¿no?. 

Muchas gracias a los que día a día me soportáis, me enseñáis, me consoláis, me dais ánimos y me queréis. Espero que el  año próximo sigamos tod@s aquí. 

Respecto a la fiesta sorpresa... ha habido sorpresillas que os explicaré mañana.

 

Un saludo a tod@s.

CUANTAS COSAS

Vuelvo a estar en la red después de una pequeña odisea de virus, piratas, drivers, megas... ¡ y cuantas cosas han pasado desde que me fui virtualmente!, entre ellas, una huelga general ( una huelga general es , entre otras cosas, una situación muy triste porque nos dice de la manera más cruda que hay muchas personas que lo están pasando muy mal). Labordeta ha terminado su viaje en la Tierra... al menos por ahora. Labordeta... si hay una palabra que me viene a la mente cuando pienso en él, esa palabra es : sencillez. La voz de Aragón, que me suena tan cerca: Habrá un día en que todos, al levantar la vista, veamos una tierra que ponga libertad... ninguna muerte es en vano y la suya ha servido para que al menos le cambien el nombre a un parque de Zaragoza que tenía uno de los nombres más fachosos del mundo y seguro que él, desde ese lugar donde se van las esencias de los seres a coger fuerzas para el próximo viaje, ha sonreído.

Y Adrián, el niño de mis ojos, ha comenzado a ir al cole con el saquet que le ha bordado su tía con su nombre a punto de cruz y han comenzado ha llegar las primeras anécdotas: Mamá, la seño no dice aire, dice viento. La clase de Adrián parece la ONU o un patchwork loco donde se mezclan todos los colores del mundo empezando por la seño que lleva el pelo pintado de amanecer rojizo y pasando por la niña chinita que llora al entrar y al salir con el mayor de los desconsuelos, las dos niñas con la piel de ébano, el príncipe ecuatoriano que pronto será destronado por dos hermanas que llegarán sin avisar, el profe de valenciano que para que nadie tenga dudas se llama Voro, la niña rumana con sus dos coletas rubias adornadas con pompones de colores y el mismo Adrián, con restos de Aragón, restos de Cuenca, mucho de Valencia y bastante de azerí.

Azerí. ¡qué bonita plabra ! huele a las Mil y Una noches.

SEGUIMOS AQUÍ

¿ Se me oye? ¿ se me ve? entonces espero que al menos se me lea...
Algun@s ya sabéis por qué estoy desaparecida, y para l@s que aún no os hayáis enterado os resumo la historia:
Volvimos de las Italias y encendimos el ordenador. Mi aparato nunca se ha caracterizado por ser un fórmula uno en cuanto a rapidez se refiere pero es que entonces parecía una bicicleta sin pedales, un correpasillo, vamos. Pero no hicimos mucho caso porque como funcionaba...
Llego a casa el último día de trabajo en aquel lugar que ya sólo es un recuerdo y Barbara me dice así como disimulando que en el ordenador salen unas cosas en inglés y que sólo entiende una palabra: virus.
Lo enciendo y virus, virus, virus. Y no contento con eso, comienzan a aparecer en el escritorio unos archivos con unas señoritas en paños menores o sin paños que, como comprenderéis yo en la vida habría ido a buscar. No hay duda, nuestro ordenador se ha constipado.
Llamo a mi cuñado informático pero está missing. Llamo a mi hermana, la novia del informático y está missing.
Vienen unas amigas a cenar a casa y sugerimos el tema. Como una de ellas entiende un poco de ordenadores lo mira , baja de Internet un antivirus y este caballero detecta sólo 67 troyanos. O lo que es lo mismo : ni el caballo faltaba. ¿ Por qué no has renovado el antivirus en cinco años? porque no sabía que había que renovarlo.
Se llevan el aparato , que a estas alturas ya tiene por lo menos cincuenta de fiebre, y a los pocos días llaman: que me ha dicho el chico si tienes los drivers?¿los qué, qué es eso?. Pregúntaselo a tu cuñado, que es el que te vendió el ordenador....
Llamo al cuñado. Missing. Llamo a la hermana. Contesta a los dos días. Pues no sé si los tenemos. Los busco este finde y te digo.
Que sí los tenemos. El miércoles te los llevo.
El miércoles es mañana. Mañana me dan los drivers. Mañana viene mi amiga a por ellos. Se los llevará al arreglador de ordenadores. Entonces me lo arreglará. Yo le pagaré. ¡ Y tendré mi ordenador en casa!.... o eso espero.
De momento, os escribo con uno que me han dejado por unas horas.

CON EL VÉRTIGO EN LA PIEL

Como algu@s ya sabréis, tengo una noticia . No sé si buena o mala porque será el tiempo quien dicte el veredicto.

Hace ya más de una década, cuando también tomé una decisión que marcó mi vida, me dije: espero que cuando pasen los años , sea una viejecita y haga balance de mi vida, evalúe esta decisión como positiva. Y no ha hecho falta llegar a ser anciana para evaluar aquella decisión como una de las más positivas de mi vida. Espero que con ésta ocurra lo mismo.

Os estaréis preguntando cuál es esa tan renombrada decisión, pues allá va: he llegado a un acuerdo con el lugar que durante nueve años y medio ha sido mi puesto de trabajo y me voy. Ellos tienen "la gentileza" de hacerme los papeles del paro.

Y siento el vértigo en la piel y hasta en las escamas y las aletas que no tengo. Pero era una decisión que debía tomar.

Demasiado tiempo sintiéndome en el borde del trampolín esperando que algo o alguien me diera el empujón y así caer a la piscina. Estas vacaciones me he dado cuenta de que si seguía allí, en el borde del trampolín esperando que algo pasara, lo único que iba a ocurrir era que una mañana encontraría mi espíritu marchito como una flor.

No se puede salir cada mañana a trabajar con un nudo en el estómago y volver cada tarde llorando. No se puede ser infeliz durante tanto tiempo. Las Diosas no están de acuerdo.

Y Dios ayuda a l@s valientes.

Así que aquí estoy. Este fin de semana me han prometido que será el último y después... espero y deseo que todo salga bien.

OTRA VEZ ARRIVEDERCI

Otra vez. Como la rueda que gira y gira para acabar en el mismo sitio. Otra vez el hasta luego, el hasta el año que viene ... sin saber si habrá año que viene. Sí. Sí lo habrá. Si las Diosas quieren.

Arrivederci.

Y mientras mi mundo se despierta del letargo de agosto con un septiembre incierto y un otoño que no se sabe.

" se ha acabado lo bueno porque lo mejor va a llegar" cuenta la Cómica de la Pluma y quizá tenga razón pero hoy me baño en la nostalgia de un agosto que ya es pasado.

Y mientras, los cuervos y las cornejas seguirán graznando. El campanario seguirá marcando las horas, dong, la una. Ding dong, las dos.... y las medias horas de cada hora. El tiempo que se esfuma ... El sol se seguirá ocultando tras la montaña y los abetos seguirán recordando la navidad incluso en septiembre.

Pero yo no estaré aquí para verlo .

Porque cuando leáis ésto ya estaré en Valencia acariciando nuevos sueños bañados en la nostalgia de estos días.

Y un pedacito de esa máquina que todos llevamos dentro y que también nos dice que el tiempo se esfuma seguirá aquí esperando el verano.

DISCULPAS

Os pido perdón por el desastre de entrada anterior, con los espacios tan desordenados... ha sido un error " de dedo" al publicar antes de lo previsto.

ESTAS SON LAS FOTOS DEL ORIENT EXPRESS

EL ORIENT EXPRESS

Venezia siempre está ahí, esperándonos. Un poco más anciana, unos milímetros más abajo, pero siempre así, magestuosa y barroca. Para algun@s melancólica, para otr@s extraña . Para mí, fascinante.
Y antesdeayer, en su estación, algo que sabía que a veces estaba pero nunca había visto : El Orient Express. Hoy es propiedad de una compañía que realiza en él viajes carísimos por Europa con salida en Venezia haciendo escalas a veces en París y Londres, a veces en Estambul.
Y por dentro tiene la decoración de principios del siglo pasado. Cuando miras desde fuera hacia adentro por algunas de las ventanillas crees ver a Poirot investigando un asesinato y a Agatha Crhistie sentada en uno de sus magestuosos sillones, pluma en mano, inventando nuevas historias que contar.
Nos hicimos unas fotos que no puedo subir para que las veáis ( la informática nunca se me dió bien, ya lo sabéis), pero quizá sea mejor así, porque este inconveniente os permite imaginar un tren del siglo pasado, reluciente, azul oscuro, esperando unos pasajeros para realizar un viaje de ensueño . .. y en el andén, soñando y mirando a través de las ventanillas, Barbara y yo. Lo miramos, lo estudiamos, cogimos notas no se sabe para qué, y luego salimos de la estación. Venezia nos esperaba .

VENEZIA

Piececito hundido de emperatriz cultísima,
ningún bombardero abrió su vientre
pero ¡ cuántos Navarro escribió en el muro
de su ghetto!.

Venezia de agua verde,
verde que no te quiero verde,
de góndola negra de pena negra,
de la malattia negra.

Venezia de canales salados
infectada con los soldados del consumo
que traen becerros de oro.

Sólo a Venezia le suspiran los puentes
pero los suspiros son aire y van al aire
con máscaras que no ocultan
paredes desconchadas.

Las lágrimas de las diosas son Acqua Alta,
las lágrimas del pescador anciano
son sus huesos húmedos,
la risa del rico es su yate.

Venezia: Nebbia e acqua. Fango e sale.
Dolce adagio di bella signora.
(21)

DESDE ITALIA. DESDE EL FRIULI.

Estoy otra vez aquí. O si lo preferís, otra vez allí. En esta tierra que se empeña en hacerse mía cada verano y todos los inviernos me divide el corazón de tal manera que cada mitad amenaza con divorciarse de la otra.

Otra vez la habitación con el techo de cabaña de madera, los árboles, los cielos nublados como hoy, que es un día otoñal y la lluvia nos visita. Porque aquí, donde las montañas anuncian lo que un poco más allá serán los Alpes, en pleno verano puede amanecer un día de otoño. Con su gris perla y su quietud de lluvia.

Hoy es un día "p´adentro" y por eso Milena Agus me acompaña.

¿ Que quién es Milena Agus? una escritora sarda que narra con la ingenuidad de una niña, la sabiduría de una anciana, la filosofía de una gran pensadora y la poesía de una enamorada de las cosas pequeñas, casi insignificantes de la vida. Una escritora que reivindica la belleza de Cerdeña, pero no de la Cerdeña turística sino de la isla de campesinos bañada de sol y mar virgen. Una mujer que denuncia la discriminación y el menosprecio a los "italianos del sur" por parte de "los italianos del norte" .

Y que cree en la magia . Porque como ella misma dice: " Senza la magia la vita è solo un grande spavento". (sin la magia la vida es sólo un gran susto".

VACACIONES

Hola a tod@s. ¿ Habéis extrañado mi falta? .
La verdad es que ando como el perrillo de la foto y he decidido que aunque me iré a Italia el día uno de agosto ( si las diosas están de acuerdo) , y no volveré hasta el dos de septiembre, ralentizar un poco las entradas del blog y el contacto con internet para descanasar un poco y en septiembre comenzar con más ánimo.
Ello no quiere decir que no vaya a pasarme por aquí de vez en cuando ni os vaya a leer a vosotr@s, en absoluto, porque a Italia me llevo el ordenador y allí también puedo estar conectada, pero ya os digo, quizá cuelgue algo , pero hasta septiembre no llevaré nada sistemático. Así que, BUONE VACANZE A TUTTI!

BACI. BACI. BACI.

LO APRENDÍ EN EL JARDÍN DE INFANCIA

Este texto no es poesía en sí, aunque en mi opinión no le falta un transfondo poético. Además, ya conocéis mi habilidad para saltarme las normas.

Hubo una época ( la época bonita de mi trabajo) en que este artículo fue el rey del tablón de anuncios, incluso una navidad como decoración pusimos un "abeto" de papel pegado en la pared y la estrella era este escrito. ¿ A que no anda exento de razón?

LO APRENDÍ EN EL JARDÍN DE INFANCIA

“Todo lo que hay que saber sobre cómo vivir y qué hacer y cómo debo ser lo aprendí en el jardín de infancia. La sabiduría no está en la cima de la montaña de la universidad, sino allí, en el arenero.
Éstas son las cosas que aprendí:
Compártelo todo. Juega limpio. No le pegues a la gente. Vuelve a poner las cosas donde las encontraste.Limpia siempre lo que ensucies.No te lleves lo que no es tuyo.Pide perdón cuando lastimes a alguien.Lávate las manos antes de comer.Las galletitas calientes y la leche fría son buenísimas.Vive una vida equilibrada, aprende algo y piensa en algo y dibujay pinta y canta y baila y juega y trabaja cada día un poco.Duerme la siesta todas las tardes.Cuando salgas al mundo, ten cuidado con el tráfico,tómate de las manos y no te alejes.Permanece atento a lo maravilloso. Recuerda la pequeña semilla en el vaso: las raíces bajan, la planta sube y nadie sabe realmente cómo ni por qué, pero todos somos así.Los peces de colores, los hámsters y los ratones blancos e incluso la pequeña semilla del vaso, todos mueren.Y nosotros también.Y entonces recuerda una de las primeras palabras que aprendiste, la más grande de todas: ‘Mira!’.
Así que todo lo que necesitas saber está allí en alguna parte. El amor y la higiene básica. La ecología y la política, la igualdad y la vida sana.Toma cualquiera de estos ítems, tradúcelo en términos adultos sofisticados y aplícalo a tu vida familiar o a tu trabajo, a tu gobierno o a tu mundo, y se mantendrá verdadero, claro y firme. Piensa cuánto mejor sería el mundo si todos -todo el mundo- tomásemos galletitas con leche cada tarde a las tres y después nos acurrucáramos en nuestras mantas par dormir la siesta. O si todos los gobiernos tuviesen como política básica volver siempre a poner las cosas donde las encontraron y limpiar lo que ensuciaron.
Y aún es verdad, no importa cuán viejos seamos, que al salir al mundo es mejor tomarnos de las manos y no alejarnos.

Tomado de “Todo lo que hay que necesitaba saber lo aprendí en el jardín de infantes”, de Robert Fulghum

SE ME CAYÓ TU NOMBRE

Esta es la pequeña y corriente historia de una traición. Ahora que ha pasado el tiempo miro hacia atrás y sólo encuentro este poema y una pequeña cicatriz en el alma. Dolió mucho pero me hice más fuerte y más psíquica . Y de algo estoy orgullosa: en ningún momento me permití dejar de creer en el ser humano.

" Los alacranes brillan a la luz de la luna

y después son , de nuevo, venenosos y oscuros".

Benjamín Prado

SE ME CAYÓ TU NOMBRE

Por un acantilado se me cayó tu nombre

y tus huellas se gravaron en las líneas de mis manos.

Todo el que las mira ve un trazo que es montaña

y un alacrán subiendo a la cima.

Llegaste. Brillaste.

Te ofrecieron tierras hidratadas con lluvias serenas,

te ofrecieron ríos de cristal sincero.

Pero elegiste pozos de diamantes

donde el fulgor no deja ver

a los perros callejeros,

sarnosos y hambrientos.

Y ahora te guardo

en el aullido de un saxofón traicionado.

En el abismo medido con el color de la sangre.

En el tañido de una campana de difunto.

MUJERES DE MÁS DE 40 Y DE 50 Y DE 60

En teoría hoy es el día del humor, y aunque lo que vais a leer a continuación no es humorístico en sí, a mí me tiene sonriendo desde ayer por la tarde que lo leí.

Vale, a mí todavía me queda algo más de un año para llegar a los cuarenta, pero me siento incluida en el grupo del que habla este escritor ¿ y vosotras? conociéndoos apuesto a que sí.

¿ vosotros, los chicos que leéis ésto pensaís como él?

Angela Terzani

Palabras de Santiago Gamboa, escritor colombiano.
Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, algunas más... y son bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales..
Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué importa…
Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre sus puertas a algún visitante.Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de Los Beatles, de Bob Dylan…. Herederas de la “revolución sexual” de la década de los 6O y de las corrientes feministas,otras con resabios de 'esas épocas.... que, sin embargo recibieron pasadas por varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción.Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas cuantas verdades!, pues comprendieron que emanciparse era algo más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar para vivir en pareja.
Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan. Usaron faldas hindúes a los 18 años, se cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar.
Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay algunas razones de por qué una mujer de más de 40 nunca te va a despertar en la mitad de la noche para preguntarte…. “Qué estás pensando?” No le interesa lo que estás pensando!!!
Si una mujer de más de 40 no quiere mirar un partido de fútbol, ella no da vueltas alrededor tuyo. Se pone a hacer algo que ella quiere hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más de 40, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de lo que quiere, y de con quién lo quiere.
Son muy pocas las mujeres de más de 40 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace. Una mujer de más de 40, tiene cubierta su cuota de relaciones “importantes” y “compromisos”. Lo último que quiere en su vida es otro amante posesivo.
Las mujeres de más de 40 son generalmente generosas en alabanzas. Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente. Tienen suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas. Solo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor amiga.
Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo. No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son honestas y directas. Te dicen directamente que eres un imbécil si es lo que sienten sobre ti. Tenemos muchas cosas buenas que decir de las mujeres de más de 40 y por múltiples razones.
Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de 40,50 inteligente, divertida y sexy hay un hombre con casi o más de 50… pelado, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años.¡¡Señoras….. les pido perdón por ello….!!!

UN PAJARITO

Ayer un pajarito todavía muy pequeño se posó primero en mi ventana y se quedó enganchado entre los agujeritos de la mosquitera. Barbara lo desenganchó y se quedó en la repisa de la ventana con el miedo dibujado en su cara.

A veces, miraba hacia abajo y puedo adivinar el gran abismo que se imaginaba. Era tan joven que no recordaba que tenía alas para volar y no caerse.

¿ Cuántas veces nos asomamos a lo desconocido y sólo vemos vacío sin acordarnos de que ya sabemos volar?.

El pajarillo estuvo en la repisa de la ventana más de una hora mirando hacia un lado y hacia otro, quizá buscando puntos de apoyo. Pero debía volar. Era su misión. Podía tomarse el tiempo que creyera necesario para tomar aliento pero antes o después debía emprender el vuelo.

Quisiera o no.

De pronto, comenzó a volar por encima de él una mamá pájaro que le piaba continuamente.

- Si has sido tan valiente como para abandonar el nido, ahora sé valiente para volar . ¡ Y ahora mismo! ¿ te vas a quedar ahí toda la vida? . ¡ Venga, a volar!. - Parecía decir mamá gorrión con un piar muy enfadado.

El pajarillo no decía nada. Quizá por temor a una regañina mucho mayor.

Así que extendió sus torpes alas y fue hacia una celosía que separa mi casa de la del vecino.

La mamá siguió piando con más fuerza.

- ¡ Venga! que tus hermanos nos esperan y no tenemos todo el día. - Mamá gorrión es un poco gruñona, pero si no es por ella...

Y el pajarillo, con la torpeza del que todavía está aprendiendo, realizó otro pequeño vuelo.

Y poco a poco, a fuerza de pequeños vuelos y gracias a la ayuda de su mamá gorrión, el pajarillo volvió a casa y quizá contó a sus hermanos que las alas sólo se hacen fuertes cuando volamos a pesar de los abismos.

POEMA DEL LUNES

Sí, ya sé que estamos a martes, pero ayer no pude sentarme a escribir y por eso hoy he decidido hacer una "hora feliz" ( dos, al precio de una) .

El poema de hoy está dedicado a una de las mujeres que yo considero más fascinantes del siglo XX : Frida Kalho. Con sus tormentos, sus amores y sus ambigüedades, encarnó una vida repleta de dolor físico, pero a su vez ella supo transformar ese tormento en cuadros rebosantes de belleza.

FRIDA KALHO

Te pienso atrevida y descarada

encantando serpientes

con retales de desgracias,

pero te siento vistiendo corsés

para columnas rotas

con vestidos de seda y lino,

encajes de bolillos y bordados.

Rompedora de sistemas,

coraje en cuerpos eshechos de dolor.

Te quisiera bamboleando libre

entre las ondas de tus volantes.

Pero te siento sujeta, atada, encadenada

a unas barbas de corsé llamadas Diego.

Te quisiera pintora de la luz,

de molinillos de viento,

de alas de plumas,

pero te siento pintora del llanto,

de la ululante obsesión.

Te pienso deslenguada,

desatada entre tequilas ambiguos

y rancheras con cintura de mujer

pero te siento entre tangos desgarrados

que embellecen la tristeza.

EL ANCESTRAL IDIOMA DE LA TIERRA

A veces, no somos capaces de ver lo que nos pueden enseñar las personas que vienen de otros lugares y otras culturas.

EL ANCESTRAL IDIOMA DE LA TIERRA

¿ Qué nombre tenían las diosas que dieron a tu piel color de chocolate?

¿ Cómo agitas tus caderas bailando con velos de noches que fueron mil y una?

¿Cómo pules el ébano? ¿ Cómo llevas en tu cabeza cántaros y pesos?

A mí, todo me vuela de las manos hacia el suelo.

Tu hablar es un canto dulce

que me lleva a Isabel Allende y a Gioconda Belli...

poemas del exilio, letras de nostalgia, países inventados

a partir del recuerdo.

Pero hoy mi pueblo te recibe con los brazos cerrados

y no huele en tí el aroma a sándalo

y no ve tus saris de colores ondulando en el viento

como velas surcando ríos sagrados,

y no reconoce en tí arenas de desiertos

ni danzas que traducen

el ancestral idioma de la Tierra.

Los ojos del miedo nunca verán

la mirada del maestro.

POEMA DEL LUNES- OYES CANTAR A LAS SIRENAS.

Hola. He decidido que todos los lunes voy a colgar un poema mío para así comenzar la semana con poesía ¿ os parece bien? . También he pensado que los viernes puedo colgar una anécdota humorística o un chiste, pero para ello me tenéis que ayudar vosotr@s: si sabéis algún chiste u os ha sucedido algo gracioso y queréis verlo por aquí, me lo mandáis vía e-mail y el viernes lo leeréis.
Inicia el ciclo un poema que escribí hace muchos años a una persona . Cuando lo escribí no sospechaba que con el tiempo esa persona llegaría a ser mi pareja. La vida rueda mucho, y cuando miramos hacia atrás nos damos cuenta de ello.

OYES CANTAR A LAS SIRENAS

Oyes cantar a las sirenas

y no cubres con las manos tus oídos

sigues su canción y su susurro

aunque quizá te estrelles,

aunque te duela luego.

Tus palabras me saben a dulce

sazonado con cálido eco

de lugar lejano,

con temperamento fuerte

del Mediterráneo.

¡ Ay, mi gnomo travieso!

de mirada pícara,

la bohemia en tus ojos

es luz incansable

siguiendo a Dios, a Alá, a Buda...

Buscas olor a hierba, a incienso,

a cáñamo,

a perfumes sensuales...

y los traduces luego

en almizcles de caricias.

Así, tus sentidos se abren

como puertas a la vida,

haciéndote sentir

que esa vida

es BARBARA.

Autora: Cris