Nos gritamos, nos criticamos

Nos gritamos, nos criticamos,
nos miramos de reojo,
nos insultamos.
Construimos fronteras
con bloques de hielo
y nos convertimos en sin papeles
exiliados de nuestra violencia.
Después llenamos las calles
pidiendo paz
para una guerra lejana.
Rechazamos la guerra,
lo escribimos en pancartas
insultando a los señores de la guerra,
criticando al vecino que no sale,
retirando la palabra al que no nos sigue,
sintiéndonos libres de culpa,
pacifistas.
Como si no hubiera barro
en nuestros zapatos.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco al autor o autora de la fotografía.

Un poema de Pessoa

18 - Fernando Pessoa

Si yo muriera joven
sin poder publicar libro alguno,
sin ver la cara que tienen mis versos en letra impresa,
pido que, si se quieren molestar por mi causa,
que no se aflijan.
Si así ocurrió, así está bien.

Aunque mis versos no se impriman nunca,
tendrán su propia belleza, si son bellos.
Pero no pueden ser bellos y quedarse sin imprimir,
porque las raíces pueden estar bajo la tierra
pero las flores florecen al aire libre y a la vista.
Tiene que ser así a la fuerza. Nada puede impedirlo.

Si yo muriera muy joven, oigan esto:
nunca fui sino un niño que jugaba.
Fui pagano como el sol y el agua,
de una religión universal que sólo los hombres no poseen.
Fui feliz porque no pedí nada
ni procuré hallar nada,
ni creí que hubiera más explicación
que la de que la palabra explicación no tenga sentido alguno.

No deseé sino estar al sol o bajo la lluvia,
al sol cuando había sol
y bajo la lluvia cuando estaba lloviendo
(y nunca al contrario)
Sentir calor y frío y viento,
y no ir más lejos.

Una vez amé, pensé que me amarían,
No fui amado por la única gran razón:
porque debía serlo.

Me consolé volviendo al sol y a la lluvia,
y sentándome otra vez a la puerta de casa.
Los campos, al fin, no son tan verdes para los que son amados

como para los que no lo son.
Sentir es estar distraído.

¿Cuándo vuelves?

¿Cuándo vuelves?
Te espero...
Cuando vuelvas...
Me acuerdo de ti...
Tengo que contarte...
Hablaremos
cuando vuelvas...

Dejar un corazón
esperando
y marchar con el otro
hacia tu encuentro
sabiéndome con la fortuna
de tener dos latidos:
el mío en el lado izquierdo,
el tuyo cuando te abrazo.

(Cristina Carrasco)
Imagen : Mercedes García Bravo

Hoy, como cualquier otro, es un gran día

Hoy, como cualquier otro, es un gran día
para decirte que me acuerdo de ti,
que te abrazo en la distancia,
que estoy aprendiendo de la belleza
y el sufrimiento,
del nacimiento y la muerte,
de los cambios.
Tengo compasión hacia ti porque eres frágil.
Como todas. Como todos.
Gracias

( Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora.

Nubes. LLuvia

Nubes. Lluvia.
Hojas.Gotas.
Otoño.Vuelvo.
Eres. Estás.
Y te abro mi maleta.
Te regalo mi sonrisa.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Jia Lu

Bajo una crisálida

Bajo una crisálida
la oruga aprende
a ser mariposa

(Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora. Extraída de la página de Facebook Mujeres Salvajes.

No me gusta. No me gustan

Me entristecen los que olvidan hasta la inicial de tu nombre cuando ya no eres nueva, cuando surgen unos ojos verdes o un espacio diferente.
No me gustan los todólogos, esos que se creen en posesión de la verdad porque han leído cinco periódicos y están delante de un micrófono en una tertulia con otros que también son todólogos y también se creen en posesión de la verdad.
No me gustan los ateos militantes de la violencia verbal. Esos que no comprenden que en las mezquitas, las sinagogas, las iglesias, las estatuas de Buda...  hay matices de infinita belleza y bondad. No sólo de la opresión viven los dioses. Tampoco las diosas madres, las que acunan los árboles. No me gusta que vengas a decirme que soy más tonta porque creo, porque vivo en una religión de paz.
No me gustan los staffs ni las camarillas.
Me duelen las feministas que practican el apartheid con otras mujeres,  sus propias hermanas,  y caminan vendidas a filosofías de aula sin apenas realidad.
No me gustan. Me duelen.  Sé que todos cabemos y todos estamos. Sé que mis prácticas son para el mundo entero, que mis oraciones no deben alcanzar sólo a los que quiero, pero siento la necesidad de alejarme. Me voy cantando hacia los seres que viven en la humildad del agua clara y  llaman siempre para desear un buen día de  lluvia o un buen viaje entre las nubes.
Los demás,  las demás,  son maestros y maestras para que el loto crezca en el fango. Me enseñan. Debo darles las gracias.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Catrin Welz Stein

Un poema de Alejandra Pizarnik

DESCONOCIMIENTO
Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

Imagen: Dibujo de Alejandra Pizarnik

Te convertiste en piedra de cantera

Te convertiste en piedra de cantera
y no lamento haberte alejado
de mí
con una cesta de cerezas
para el camino de tu paseo
mientras yo retozo bajo este nogal,
golosa,
morena,
DESCALZA,
mirando las nueces todavía verdes.

No sabes que te he dejado ir,
no sabes de cerezas y nogales,
no sabes
que no te espero.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Mercedes García Bravo

Duelo

El tren olvidó su camino
y hasta los raíles
lloraron.

(Cristina Carrasco)

Demasiado largo. Eres menuda.

Demasiado largo. Eres menuda.
Demasiado largo. Ya tienes una edad.
Demasiado largo...

Tendré que trenzarte las ideas
con mechones de cabello
de diosas libres
o regalarte una Luna LLena
forrada con retales de historias:
a las mujeres del estraperlo
les rapaban la cabeza...

Si en este ciclo de mi árbol
las alas se me tejen en el pelo
¿Por qué quieres
acortarme los sueños?

(Cristina Carrasco)
Imagen: Metamorfosis

Donde la cigarra canta

Donde la cigarra canta,
la hormiga trabaja
y el viento me regala
suspiros de brisa,
me siento cerca de la Mujer Salvaje.
Remuevo mi caldero de Bruja,
me cuento una leyenda ...y vivo
con las hadas.
Despejo incógnitas con las lobas
y la felicidad se resume
en la palabra GRACIAS.
P.D. Descalza y desnuda. Jazmín y pálpito.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Tamara Adams

Desear una isla

Desear una isla
y asomarme a tu ventana
para ver qué haces.

(Cristina carrasco)
Imagen: Barbara Zambon

La furia se desborda y temo que manchemos la esperanza.

La furia se desborda y temo que manchemos la esperanza.
Sabéis que os pertenezco, que mi piel tiembla
cuando suenan ecos de cárceles y contemplo que la mentira
mata veinte y cuenta una,
pero tengo las pupilas dañadas por las balas de insultos
y la violencia amparada en el Talión.
Las piedras que se arrojan siempre dañan el aire inocente.
Lapidar es fácil pero iguala nuestro peso con aquel.
No somos mejores si compartimos el olor a mezquindad

Saldré a la calle, firmaré deseos de renuncia,
pero no sumaré palabras de animal rabioso.
No quiero ensuciar los jugos de mi boca maldiciendo.

(Cristina Carrasco)

Me dices que no haces nada importante

Me dices que no haces nada importante,
que podrías morirte y todo seguiría igual,
con sus amaneceres y sus tormentas,
sus pequeños desastres y sus grandes catástrofes.
Es verdad, te digo, cierto como la luz del sol.
Tú, yo, aquella, ésta, él, el otro,
el sombrero de fiesta, la silla de la playa,
el árbol del jardín, la catarata del río,
la nube que corre en el cielo,
todo, TODOS, TODAS,
podríamos no estar
y seguirían las noches y los días.
Pero ¿sabes? Si nunca te hubiera conocido,
 si no estuvieras aquí,
daría vueltas y más vueltas
 buscándote
para completar los planetas de mi luna.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Debra Hurd

Un poema de Carilda Oliver

-Versos para Ana--

Yo no tengo tu modo de mirar la niebla
ni tu ademán dispuesto en flor sobre la falda:
a mí me duelen las mariposas muertas
y los atardeceres con familia morada.

Pero tú, que eres triste como para apoyarte,
como para ser pura debajo de un manzano,
tú sin embargo, sabes
consolar a  los pobres con la palabra sábado.

¿De dónde sacas ese retrato del azúcar;
ese conjunto tibio de sencillez en fiesta?

¡Ah, mujer sostenida por un color a música
con qué cuidado hicieron tus manos entreabiertas!

En la espuma de tu ola

En la espuma de tu ola
piensas que eres fuerte
y asumes el derecho
a los juicios paralelos
y conversos.
Te crees el portador
de coronas
de laurel y sabiduría
y aún no has visto
los cadáveres
flotando en el río
de tu gobierno.

Un gobierno de papel
mojado.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Leonor Fini

Un poema de Concha Espina

YO SOY MUJER: NACÍ POETA...
Yo soy una mujer: nací poeta,
y por blasón me dieron
la dulcísima carga dolorosa
de un corazón inmenso.
En este corazón, todo llanuras
y bosques y desiertos,
han nacido un amor, interminable,
y un cantar gigantesco;
pasión que se desborda de la tierra
y que invade los cielos...
Ando la vida muerta de cansancio,
inclinándome al peso
de este afán, al que busca mi esperanza
un horizonte nuevo,
un lugar apacible en que repose
y se derrame luego
con la palabra audaz y victoriosa
dueña de mi secreto.
Yo necesito un mundo que no existe,
el mundo que yo sueño,
donde la voz de mis canciones halle
espacios y silencios;
un mundo que me asile y que me escuche;
¡lo busco, y no lo encuentro!

Fotografía: Concha Espina ( desconozco su autor o autora)