Haiku... o como quieras llamarlo

Marchó el niño.

Flota en la piscina

su balón.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Johanna Harmon

Tres poemas de ShiroDani

CÓMO APRISIONAN
las cuatro paredes
que uno se construye
para no dejar entrar
a la liberad
ni al amor
que tanto se teme.
Cómo aprisiona
esa cárcel-pecho
que tú cubriste
con tu último adiós
para que no saliera
de ese des-amor
dejándome preso
ante tanta libertad,
libre entre tanta cárcel.
Cómo aprisiona
tener todas las llaves
de ninguna puerta,
de ningún cielo,
en este infierno.

Imagen: Susan Knox

ME POSO EN TU ALMA

para no despertarla

con voz de algodón.

Te llevas todo

sin pedir nada a cambio.

Tú, profundo río.

Así de corta,

como esta estrella fugaz

(que ahora miro)

es la eternidad. 

HERIDO DE AUSENCIA

busco incesante

mi sanación

en la belleza

que sólo tú albergas.

Estos y otros poemas se pueden encontrar en el poemario  titulado Quizá el amor y publicado por la editorial Babilonia.  

8 de julio de 2015

Aire de ventilador, gazpacho con aguacate, piel desnuda y como banda sonora, Lídia Pujol con Mariam Matrem...

Algunas personas tienen la facilidad o el equilibrio de seguir contando la historia de sus vidas en sus blogs o en las redes sociales como si a su alrededor todo fuera una balsa de aceite.

Siguen comentando sus progresos en la meditación, haciendo un diario de cómo crecen sus hijos o escribiendo sobre sus sentimientos, obstáculos y sueños sin que, en apariencia, ninguna situación social o política las perturbe.

Yo quisiera llegar a ese punto.

Como Emily Dickinson, que pasó una guerra por delante de su ventana y no escribió una palabra sobre ello.

Yo quisiera no pelearme con las noticias, que no me brotaran las lágrimas de alegría cuando en Grecia vence el NO, publicar en el blog o en las redes sociales poemas de amor y vivir en un continuo y aparente sueño de hadas y tardes de té.

Pero todavía no he aprendido y me muero de ganas de pedir firmas para millones de causas y de gritar tantas cosas y denunciar injusticias.

Me muero de ganas y si no lo hago, me siento culpable.

Entre tanto, está la meditación y la búsqueda del camino medio y ver que, tantas veces, señalo con el dedo y me dejo perturbar por el Samsara.

Ya quisiera yo tomar el té con pétalos de rosa y no mojar galletas en él, incluso en público, para no parecer maleducada ¡ pero qué buenas están las galletas en el té!.

Por ahora, pertenezco al Samsara, a este mundo tan imperfecto e injusto y grito y lloro y se me parte el corazón con cada ser enjaulado, con cada esclavitud, con todos los sufrimientos ajenos ( si es que a algún sufrimiento se le puede llamar ajeno). Y lo mejor de todo ( pese a lo que piensan algun@s) es que los tengo que escribir bien en prosa o bien en verso.

" No soy neutral" decía Mario Benedetti.

Maestro, yo tampoco.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Sally Rosenbaum

La no espera

Imagen: Nidhi Chanani

No alimenté el orgullo
de un buscador de tesoros
y marchó a por medallas
para sentirse grande.
Tal vez
vuelva a por el sombrero
que dejó en la entrada
o quizá
nunca mande un emisario...
No espero sus actos
mirando cómo bailan
las saetas con el tiempo
porque yo soy la danzarina.
La que hace
y canta.

( Cristina Carrasco)

Si dices que no te alcanzo

Imagen: Vanessa Bell

Si dices que no te alcanzo
confiesas que no sabes llegar a mí,
que desde tu pedestal no ves
las raíces que me mueven.
No me obligo a vestir con harapos
porque no me rasgo las vestiduras
por tu mente confundida
en la ignorancia.
Arribarás al lugar que habito
en algún eón de la existencia.
Mientras tanto, sigo escribiendo
los versos que aprenderás a leer.

Este calor seca el agua del altar
y Buda sigue sereno.

( Cristina Carrasco)

La libélula vuela

Imagen : Odonata.org

La libélula vuela,

avanza en el aire y me ignora

porque cree que sólo soy

un ser sin alas.

Para mí,

ella es una metáfora,

un canto

a la etérea fragilidad

de la belleza. 

( Cristina Carrasco)

21 de junio de 2015

Imagen: Valeria koratseva

¡Qué fácil parece todo en la orilla de la mar! es como si se llevara los problemas y los cambiara por libertad.... me llevo tus ínfimas historias mundanas y te doy libertad. Puedes cogerla toda porque a mí me sobra, Te la regalo.

( Cristina Carrasco)

18 de junio de 2015

Imagen: William Whitaker

Remover la casa casi entera buscando un poemario escrito en la prehistoria y nunca publicado para salvar un poema que quizá estaría bien en el nuevo poemario... revolver cajones, ficheros, y en el camino toparme con recuerdos y personas, con tiempos pasados metidos en fundas de plástico como cadáveres esperando ser reconocidos.

Encontrar el poemario después de mucho tiempo. Arrugado y quizá triste. Encontrar el poema y leerlo una, dos, tres veces... decidir después de todo, que no sirve.

En su tiempo estuvo bien. Sirvió para aprender.

Ahora tengo otra vida. 

( Cristina Carrasco)

Me regalas una canción de cuna

Imagen: desconozco su autor o autora

Me regalas una canción de cuna

como un pañuelo de organdí

para cubrir el fresco de esta primavera.

Siento lo sereno de las arpas,

las voces me arrullan

y me conmuevo por los que fuera

deben mojar sus pies

con la lluvia que empapa los alféizares. 

( Cristina Carrasco)

En la calle Caracola de este pueblo blanco

Imagen: Iris Scott

En la calle Caracola de este pueblo blanco,

subiendo y bajando escalones 

nos cruzamos.

Hola.

Hola.

Pasamos de largo sin ningún redoble.

Las falsas pimientas de las aceras

alfombran el suelo de amarillo

y miro hacia abajo

para no pisar los pétalos.

Nada más.

(Cristina Carrasco)

Haiku

Imagen: Valeria Kotsareva

Qué larga la noche

con pensamientos oscuros. 

( Cristina Carrasco) 

Si me despiertas con un poema

Imagen: Fred Calleri

Si me despiertas con un poema
te donaré mi risa
todo el día y parte de la noche.
Pero si decides hacer poesía
con la soledad
también tendrás mi risa
para que despiertes.

( Cristina Carrasco)

Tres poemas de Ana Ilce Gómez

MUJERES CON GUITARRA

Hay muchas mujeres lapidadas

a lo largo de la historia.

Su vida fue de jaurías y de toros rabiosos

de sangre alzada

de mordeduras largas.

Mujeres que le devolvieron al mundo

la embestida,

que se inmolaron o tuvieron que matar

para seguir viviendo,

esas que en la hora más oscura

roturaron el campo con sus uñas

para que vos y yo pasemos.

Hondas mujeres

que quizá una lenta madrugada

marcharon al fuego o a la horca

por cosas tales como desordenar

el orden público

por inventar una nueva manera de descifrar

la vida

por tener voz

o por infieles

o ateas. 

Ellas ya no están. Sus cabezas reposan

sobre un siglo o dos. Sus ojos

ya no existen.

Pero de ellas perdura una hebra sutil

un hilo ciego que sin saberlo

nos hace crecer y despertarnos en la noche

con unas ganas inmensas de vivir

de derribar todos los muros

de desafiar todas las hogueras

así como de amar y de pulsar

todas

toditas las guitarras de la tierra. 

Imagen: Xi Pan 

DESTINO

He de hacer de este mundo

lo que está destinado para mí:

cantar

abrazar a mis hijos

pulir alguna piedra

para hacerla valedera

borrar si quiero lo que está destinado

para mí.

Imagen: Xi Pan 

ARIA

No soy ángel

que preside la vida

ni sabia

ni agorera.

Únicamente

soy una mujer

cálida

intensa

que en su más apartada

intimidad

cree tener voz

                          y canta. 

a. 

Dos poemas de Else Lasker Shüller

Mi piano azul

Tengo en casa un piano azul
aunque no sé ninguna nota.

Está a la sombra de la puerta del sótano,
desde que el mundo se enrudeció.

Tocan cuatro manos de estrella
-la mujer-luna cantó en la barca-,
ahora bailan las ratas en el teclado.

Rota está la tapa del piano...
lloro a la muerta azul.

Ah, queridos ángeles, abridme
-comí del pan amargo-
a mí con vida la puerta del cielo-
incluso contra lo prohibido.

Versión de Sonia Almau

Imagen: Claudia Tremblay

Obertura

Nos separamos en el preludio del amor...
en mi corazón resplandecía aún clara tu palabra,
y callados fuimos extinguiéndonos en el torbellino urbano,
bajo el velo de la tarde del turbio septiembre
en un sollozante acorde.
Así en la breve obertura de amor
nos esfumamos de esta tierra
a través de paraísos hasta las puertas del cielo-
y no fueron necesarios los juramentos de amor eterno
ni los besos del azul y mágico crimen.

Versión de Sonia Almau

Haiku

La cabecita
sobre el pecho de su madre,
entre tambores.

              (Cristina Carrasco)

Madre nepalí amamantando..... 

Desconozco el autor o autora de la imagen,

si alguien lo sabe, por favor, que me lo indique.

Tiembla la Tierra en el otro extremo

Tiembla la Tierra en el otro extremo
y hasta aquí llega  el epicentro de la pena.
Cada día un nuevo dolor en una lengua diversa.

Mientras preparo el té y pienso en los mares
inundados de lágrimas,
el rosal se enreda y abre sus pétalos
ajeno a la tragedia...o quizá lo sabe todo
y aún así resurge para que todo siga
temblando
llorando
y naciendo.

( Cristina Carrasco) 

Imagen: Barbara Zambon 

Te dejo un pedazo de pan

Te dejo un pedazo de pan
para todas tus hambres.
Pero no me busques ni me esperes
porque tengo el feo detalle de llegar
cuando la fiesta termina.
Ser libre
es la única libertad que me concedo.

(Cristina Carrasco)

Imagen: Fred Calleri

Alarga el día

 La tarde se convierte en un río de aparente eternidad.
Abre el azahar del naranjo
 y perfuma de terciopelo el paseo.
Allí mis botas esquivan pétalos y polen volandero.
Parece que no ocurre nada
y sin embargo,
las mariquitas vuelven a cosquillear los lirios.
( Cristina carrasco)

Imagen: Lilian Wescott Hale