Me dices que no haces nada importante

Me dices que no haces nada importante,
que podrías morirte y todo seguiría igual,
con sus amaneceres y sus tormentas,
sus pequeños desastres y sus grandes catástrofes.
Es verdad, te digo, cierto como la luz del sol.
Tú, yo, aquella, ésta, él, el otro,
el sombrero de fiesta, la silla de la playa,
el árbol del jardín, la catarata del río,
la nube que corre en el cielo,
todo, TODOS, TODAS,
podríamos no estar
y seguirían las noches y los días.
Pero ¿sabes? Si nunca te hubiera conocido,
 si no estuvieras aquí,
daría vueltas y más vueltas
 buscándote
para completar los planetas de mi luna.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Debra Hurd

Un poema de Carilda Oliver

-Versos para Ana--

Yo no tengo tu modo de mirar la niebla
ni tu ademán dispuesto en flor sobre la falda:
a mí me duelen las mariposas muertas
y los atardeceres con familia morada.

Pero tú, que eres triste como para apoyarte,
como para ser pura debajo de un manzano,
tú sin embargo, sabes
consolar a  los pobres con la palabra sábado.

¿De dónde sacas ese retrato del azúcar;
ese conjunto tibio de sencillez en fiesta?

¡Ah, mujer sostenida por un color a música
con qué cuidado hicieron tus manos entreabiertas!

En la espuma de tu ola

En la espuma de tu ola
piensas que eres fuerte
y asumes el derecho
a los juicios paralelos
y conversos.
Te crees el portador
de coronas
de laurel y sabiduría
y aún no has visto
los cadáveres
flotando en el río
de tu gobierno.

Un gobierno de papel
mojado.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Leonor Fini