miércoles, 20 de junio de 2012

Correo electrónico



Para: Ti
De: Mí
Asunto: Te esperamos

Hola:
Ayer fui a uno de esos mercaditos donde la gente vende lo que ya no quiere o lo que le recuerda demasiadas cosas.  Entre libros amarillentos, muebles viejos y herramientas oxidadas,  apareciste tú. Mejor dicho, llegó hasta mí un vestido que hablaba tu lengua de colores.
Y lo compré. Ahora somos dos esperándote en la misma habitación. Yo, aspirando tu aroma en el lado de la cama que a veces habitas, y él, oscilando en la mesilla de noche, despidiendo arcoiris.
 No le hagas esperar mucho.  Es un poco frágil y a veces pierde algún pétalo.

Un abrazo

Quien tú sabes.



( No sé a quien pertenece la imagen, extraída de internet)

domingo, 3 de junio de 2012

Cuestión de tiempo



´" Es cuestión de tiempo" , le dijo el médico mientras escrutaba sus galerías con luz de minero. Y ella no entendió  lo que quería decir.
Lo había sentido nada más llegar a Allí y el ritmo de los días sólo aumentó la sensación. Ahora que estaba Aquí no sabía qué hacer.
Primero pensó que se le había partido el corazón y ya siempre andaría sólo con la mitad, como esas mujeres que caminan desesperadas buscando la otra parte y nunca la encuentran. Lo peor de todo era que ella sí sabía dónde estaba su mitad. En Allí. Y ella pertenecía a Aquí.
" Me has domesticado, decía a Allí, me has domesticado y ya sabemos que cuando a una la domestican corre el riesgo de llorar un poco". Y se resignó a no volver a ser nunca un ser completo.
Pero fue cuestión de tiempo. Porque un día sintió un latido donde no tenía el corazón y al buscarse en la otra parte de su pecho sintió el pálpito de Allí.
A veces el corazón no se parte.
 Se hace doble.
 Se multiplica.
Es cuestión de tiempo.

( Cuadro de la pintora china Yousha Liu)

martes, 15 de mayo de 2012

TU CIUDAD

¿ Por qué no te detienes , un momento, un segundo, a mirar el suelo por donde pisas?
Quizá descubras otros. O quizá, otros ojos te muestren el suelo que tanto pisas.
¿ Por qué no detienes tu reloj un segundo y te conviertes en viajero de tu ciudad?



Quizá no esperes ningún tren. O ningún tren te espere a ti. Tanto mejor.
      Una oportunidad para detenerte y mirar. Y ver...


  Una columna. El secreto de un mosaico.



Las palmeras. Los árboles. El orgullo de una torre.



Un alto en el camino. Rincón para el descanso.


Déjate mecer por la magia de la luz.


Deja que la historia te hable al oído


 y te cuente de un barrio en lucha


Y de una plaza


INDIGNADA.


La ciudad te espera. Olvídate del tiempo. Ve despacio. Escucha los susurros.

martes, 17 de abril de 2012

POEMAS SIN PINTALABIOS

Creo que ya sabéis en qué consiste ésto de los " Poemas sin pintalabios", y si hay alguien que no, simplemente le diré que son pequeños poemitas con que doy algunas veces los buenos días en Facebook, y que cuando tengo unos cuantos, publico también aquí. Ésta es la última remesa:

Te espero destrozando los jarrones
y buscando un espacio
para las flores deshauciadas.
Ven pronto,
se me enfría el café
y un poco la esperanza.
Así que ven,
sólo contigo y sin maletas
que hagan más lenta
tu andadura.
Ven,
no me quieras para siempre
buscadora de campos
para flores refugiadas.

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Me despierto incontinente de versos
y se me pierden entre las urgencias
de los actos.
Los calcetines plegados
huelen a palabras,
la aspiradora se lleva la ternura
de las sílabas,
el empleado de correos
me habla en prosa
y yo lo traduzco en metáforas.

No puedo sentarme a escribir
y derramo versos
en las estalactitas
del supermercado.
Nadie las recoge.
Se quedan allí.
Esperando.

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Entre estas líneas
sólo encontrarás
blanco
porque quiero llegarte
como una paloma
sin mensaje
para que tú llenes
todos los vacíos.

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No me muevo
para que no te asustes,
para que sigas iluminando
estos ojos
que te miran
y descubren
dónde habita la ternura.

Y ahora,
que ya has volado,
que ya te has ido,
no me muevo
y saboreo
la luz
de tu recuerdo.
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Tu cuerpo ya no es carne
porque yo le he escrito
todas las letras
de todos los abecedarios
y lo he convertido en papel,
sustento de mis palabras.

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