SEGUNDO GALARDÓN ÁNGELA-LUNA

¡Hola! no me había perdido.... es que estaba buscando la inspiración.

Como ya hace un tiempo que no entrego el galardón Ángela-Luna, hoy, mientras llega la inspiración lo voy a hacer. Y va destinado a mi COMPAÑERA BÁRBARA.

Algunos y algunas os sorprenderéis cuando digo que es mi compañera cuando es mi pareja, esto es debido a tres razones:

- A las dos nos gusta este término, compañera, porque denota eso mismo, compañía, apoyo, estar ahí... ¿ y quién mejor para estar ahí que tu pareja?

- Los términos mi mujer o mi novia no nos gustan a ninguna de las dos.

- En determinados lugares , donde no es conveniente salir del armario, decir mi compañera es algo ambiguo que deja muchas puertas abiertas pero no concreta nada.

Pues eso, el galardón va para ella , por lo mucho que se esfuerza en todo. Por su apoyo a todo el mundo. Su paciencia. Su comprensión de los demás .Su saber escuchar. Y su extraordinario ejercicio de paciencia conmigo y mis trastadas ( que no son pocas, por cierto).

Así que para ella, esta Ángela - Luna. y este poema dedicado a ella y que es su preferido de todos los que he escrito :

TI AMO
Ahora que Katrina ahogó el blues en la garganta
negra de Nueva Orleáns,
ahora que el gospel huele a lodo, a fango
y a piel negra que resiste
sudando lágrimas de pobreza de campo de algodón,
ahora que la desgracia habla en black english con acento de Luisiana,
ahora, yo te digo que te quiero.

A ti, superviviente de tantas guerras,
te quiero.

No es muy original…
podría decirte que tus ojos verdes
son como esa copla que habla de mancebías
y ojos verdes como la albahaca.
Podría decirte que contigo me rescaté
del río helado de la tristeza,
podría decirte que eres mi Katrina,
mi huracán bueno,
el viento que ha barrido el conjuro
de los años-siglo.
Pero no te diría que te quiero…
Así de llano, así de sencillo,
justo como la Bergman le dijo al Rosellini
en aquel papel blanco:
“…ti amo…”
Ti amo aunque ahora no pueda gritarlo,
ti amo como Nueva Orleáns ama el blues
aunque ahora no pueda cantarlo.

ENCUENTROS

Este microrrelato parte de un encuentro qu tuve hace unos meses, por lo tanto es autobiográfico...

Se volvieron a ver muchos años después. Cuando Bon Jovi ya no lucía melena, Maradona era una bola de grasa , Enrique Urquijo hacía mucho que había abandonado este viaje y Loquillo había llevado al desguace su cadillac solitario. Entonces, se volvieron a ver.
Él se le acercó , acomodado y burgués. Enhorabuena ¿te acuerdas de mí? No importa, sólo quería decirte que me encanta tu relato y me alegro de que te lo hayan premiado.
Una interrogación en su mirada respondió por ella. Un gracias susurrado voló en el aire mientras unos ojos-bambi escrutadores analizaban cada uno de los poros de su cara.
Después él se dio la vuelta y anduvo hasta llegar a un grupo de hombres vestidos con trajes grises y corbatas formales. Ella lo siguió con la mirada. Calvo y con la piel amarilla de oficina,¿ y el viaje a Madrid? ¿ y el proyecto de estudiar cine? ¿ y la revolución? ¿ y la anarquía?... colección de sueños cambiados por colección de zapatos negros. Aquel chico de instituto que fue su Dios y la atrapó con su lengua de tren descarrilado. Aquel donjuan sabelotodo que la fascinó …después , cuando los años cierran heridas y ensanchan espaldas, lo había visto como un fanfarrón necesitado siempre de auditorio. Y ahora aparecía. Cuando la adolescente insignificante ganaba premios y se había transformado en una mujer paseante de las nubes . Cuando el dolor hacía mucho tiempo que se había transformado en experiencia y casi en anécdota.
Su compañera se le acercó. ¿ No te acuerdas de él?. Sí, tuvimos una aventurilla. Es que de la forma que lo mirabas parecía que no te acordabas. Lo que estaba era intentando encontrar algo de lo que fue él.
Y sin saber por qué, mientras le dedicaba la última mirada, le vinieron a la mente aquellos versos de García Montero:
“Que tengas un buen día. Que la vida te trate dignamente”
.

EL CARMEN

Parece que el reloj se ha parado hace ya tiempo

que las saetas no avanzan en la esfera

cuando los rugosos muros cuentan

entre el olor a orín barriobajero

de aquel tiempo en que todos

llevábamos chilaba.

La luz se abre paso a codazos en las calles

y entre lo antiguo y lo sombrío

el camión de las cervezas con su estruendo

grita desafiante

que aquí el tiempo sí pasa.

Libros de lance que huelen a guardado,

a añejo y a amarillo,

en manos de una pija

con Louis Vuiton al hombro.

¡ Guerra no! grita el graffiti

que escribió un diestro muy zurdo

y al leerlo se oye

el clamoroso, profundo y desobediente

rugido de un timbal

en manos de un okupa.

Cae la noche y el adoquinado

se sienta junto al rocío

en la acera que no existe

y el uno con el otro ríen, cotillas,

murmuran , como comadres rancias

del extravagante punk, del melenudo heavy,

del convencido burgués, del hippie-pijo, del anarko-yuppie...

todos, todos juntos en un barrio:

El Carmen

"Carnaval todo el año".

Fotografía: Bárbara

GOLONDRINA DE NOTRE DAME

GOLONDRINA DE NOTRE DAME

Abrí los ojos sintiendo el revoloteo de golondrinas en mi memoria y después me senté en la cama haciendo de mi cuerpo un ovillo poniendo la cabeza en las rodillas y diciéndome que no estaba loca. Había vuelto a soñar con golondrinas que bailaban al compás del sonido seco y monótono de mi bongo. Unas eran jóvenes , otras hacía muy poco que habían aprendido a volar, algunas desplegaban las alas ya cansadas pero aún ansiosas de movimientos hacia arriba y hacia abajo, trazando círculos con sus compañeras. Y recordaba muy bien el lugar de aquella extraña danza : una de las torres de Notre Dame. Descalza y vestida con todos los colores del arco iris, veía bailar a las golondrinas contenta de ser la que dictaba el compás de su baile. Pero también yo sabía que ellas bailaban porque así lo querían, porque sólo ellas eran las dueñas de su propia libertad. Y lo sabía desde siempre, desde los tiempos ancestrales de los mundos de agua.
Era una mañana fría y lluviosa del mes de enero. Me vestí con un traje chaqueta negro como el cielo que cubría la ciudad . El primer traje chaqueta me lo compré cuando decidí estudiar económicas. Yo siempre había querido estudiar filosofía pero todo el mundo me repetía una y otra vez que filosofía no sirve para nada. El segundo traje chaqueta me lo compré para la cena de fin de carrera. Con el tercer traje chaqueta fui a hacer la entrevista de trabajo donde trabajo. Aún recuerdo el día de la entrevista, currículum intachable, carta de presentación, impecable imagen y bolso lleno de ansiolíticos. El cuarto fue un traje chaqueta de Armani. Del quinto ya no me acuerdo. Quizá me lo compré la primera mañana que me desperté sintiendo el aleteo del sueño de golondrinas. O quizá me lo compré cuando hizo la entrada triunfal en mi vida la farlopa y todas las mañanas al despertar me preguntaba: ¿ habrá golondrinas en un cuarto oscuro de Notre Dame?.
Llamé a la oficina para decir que me encontraba mal. Tenía la necesidad imperiosa de ir al único lugar donde la paz me hace sentirme viva. Fui con mi diario entre las manos como las mujeres de siglos pasados iban a misa aferradas a sus misales. Era un diario íntimo y secreto que escribía bajo la espada del miedo, porque creía que algún día la farlopa me haría un agujero tan grande y blanco en el cerebro que no podría recordar quién era en realidad. Ese agujero blanco como un pozo entre la nieve sería una lavadora donde se centrifugarían y se esfumarían los bongos, las filosofías, Notre Dame con sus golondrinas y el sueño tonto y absurdo de que estudiar filosofía sirviera para algo. Pero cuando ese día llegara, estaría mi diario. Y él contaría a todos que tuve sueños, que bailé y toqué bongos en una torre de Notre Dame sintiendo el latido de la Tierra.. Porque yo puedo sentir el latido de la tierra y su quejido
Caminé por calles estrechas y antiguas donde todavía las piedras cuentan historias a todo el que las sepa escuchar, y me dirigí con paso decidido a las afueras de la ciudad.
Los primeros que me vieron llegar fueron los cipreses, altos, esbeltos, elegantes, impasibles guardianes de sueños eternos. La verja estaba abierta y al entrar toda la serenidad del mundo me recibió. Es un lugar sabio, sagrado. Es el punto final y la mayúscula del principio. Me senté en una lápida antigua de mármol y escuché el silencio roto por la lluvia que golpeaba las losas. Pasé suavemente las yemas de los dedos por una rosa que alguien dejó encima de la losa donde estaba sentada y la rosa me contó que estaba contenta porque estaba mojada. Como tú, yo aquí también soy feliz.
De pronto, un extraño revoloteo me sacó de mis pensamientos. Una golondrina se posó sobre la lápida, me miró durante unos segundos y después, aunque sus plumas estaban empapadas por la lluvia, alzó el vuelo y se convirtió en una mancha negra que ascendió feliz hasta el cielo.
Abrí mi diario y escribí:
“ Martes, 20 de enero :

Hoy, desafiando el frío, la lluvia y la lógica, una golondrina ha venido a verme desde Notre Dame…”

Y una gota que cayó de mi nariz manchó de rojo el papel. ..

Este cuento lo escribí ya hace algunos años y mueve bastantes pasiones tanto a favor como en contra, es decir, a algunas les encanta y a otras les parece extraño, que falta algo ¿ qué opináis vosotras y vosotros? A mí, personalmente me gusta mucho, y no sé por qué de vez en cuando vuelve extrañamente a mí y me lo voy encontrando por todos los papeles que reorganizo, por archivos que creía perdidos... tiene algo de magia.