Cuestión de tiempo

´" Es cuestión de tiempo" , le dijo el médico mientras escrutaba sus galerías con luz de minero. Y ella no entendió  lo que quería decir.
Lo había sentido nada más llegar a Allí y el ritmo de los días sólo aumentó la sensación. Ahora que estaba Aquí no sabía qué hacer.
Primero pensó que se le había partido el corazón y ya siempre andaría sólo con la mitad, como esas mujeres que caminan desesperadas buscando la otra parte y nunca la encuentran. Lo peor de todo era que ella sí sabía dónde estaba su mitad. En Allí. Y ella pertenecía a Aquí.
" Me has domesticado, decía a Allí, me has domesticado y ya sabemos que cuando a una la domestican corre el riesgo de llorar un poco". Y se resignó a no volver a ser nunca un ser completo.
Pero fue cuestión de tiempo. Porque un día sintió un latido donde no tenía el corazón y al buscarse en la otra parte de su pecho sintió el pálpito de Allí.
A veces el corazón no se parte.
 Se hace doble.
 Se multiplica.
Es cuestión de tiempo.

( Cuadro de la pintora china Yousha Liu)

TU CIUDAD

¿ Por qué no te detienes , un momento, un segundo, a mirar el suelo por donde pisas?
Quizá descubras otros. O quizá, otros ojos te muestren el suelo que tanto pisas.
¿ Por qué no detienes tu reloj un segundo y te conviertes en viajero de tu ciudad?

Quizá no esperes ningún tren. O ningún tren te espere a ti. Tanto mejor.

      Una oportunidad para detenerte y mirar. Y ver...

  Una columna. El secreto de un mosaico.

Las palmeras. Los árboles. El orgullo de una torre.

Un alto en el camino. Rincón para el descanso.

Déjate mecer por la magia de la luz.

Deja que la historia te hable al oído

 y te cuente de un barrio en lucha

Y de una plaza

INDIGNADA.

La ciudad te espera. Olvídate del tiempo. Ve despacio. Escucha los susurros.

POEMAS SIN PINTALABIOS

Creo que ya sabéis en qué consiste ésto de los " Poemas sin pintalabios", y si hay alguien que no, simplemente le diré que son pequeños poemitas con que doy algunas veces los buenos días en Facebook, y que cuando tengo unos cuantos, publico también aquí. Ésta es la última remesa:

Te espero destrozando los jarrones
y buscando un espacio
para las flores deshauciadas.
Ven pronto,
se me enfría el café
y un poco la esperanza.
Así que ven,
sólo contigo y sin maletas
que hagan más lenta
tu andadura.
Ven,
no me quieras para siempre
buscadora de campos
para flores refugiadas.

**************************

Me despierto incontinente de versos
y se me pierden entre las urgencias
de los actos.
Los calcetines plegados
huelen a palabras,
la aspiradora se lleva la ternura
de las sílabas,
el empleado de correos
me habla en prosa
y yo lo traduzco en metáforas.

No puedo sentarme a escribir
y derramo versos
en las estalactitas
del supermercado.
Nadie las recoge.
Se quedan allí.
Esperando.

********************************

Entre estas líneas
sólo encontrarás
blanco
porque quiero llegarte
como una paloma
sin mensaje
para que tú llenes
todos los vacíos.

******************************

No me muevo
para que no te asustes,
para que sigas iluminando
estos ojos
que te miran
y descubren
dónde habita la ternura.

Y ahora,
que ya has volado,
que ya te has ido,
no me muevo
y saboreo
la luz
de tu recuerdo.
*******************************

Tu cuerpo ya no es carne
porque yo le he escrito
todas las letras
de todos los abecedarios
y lo he convertido en papel,
sustento de mis palabras.

*****************************

RECITANDO EN "GRITO DE MUJER" (CENTRO CULTURAL RAYUELA DE BURJASSOT)

Fue un bello encuentro, un encuentro-terapia en el que rendimos homenaje y reivindicamos a las mujeres maltratadas.

ERES DEL MUNDO

No soy esa mujer que un día estuvo en la cárcel y escribió un poema sobre las ninfas que olvidaron sus alas.
No soy la que escribió un poema a Venezia.... a aquella Venezia.
Pero debo acunarte , recién nacido, debo acogerte porque soy tu madre y nunca te metería en una cesta de mimbre y te haría flotar sobre el Nilo. Tengo que aprender que eres parte de mí como mi pelo castaño o la tendencia a engordar.
Me miro en tu espejo y no me reconozco. Recuerdo que cuando me dijeron que nacerías pensé que eras un parto prematuro, y ahora siento que has tardado demasiado, que la vida me ha cincelado por otros caminos, que yo nunca fui tú.
Pero ¿ cuándo los hijos fueron alguna vez los padres?
Mi deber es cuidarte y alimentarte, hacerte crecer y darte al mundo.
Ya eres un poco del mundo.
Quizá por eso siento que no me perteneces pero aún así te quiero.

( El mes que viene se publicará mi primer poemario)

RECIÉN NACIDA

Hoy me baño

en esta transparencia

de azul sereno

  y me dejo envolver

en su arrullo

tras el huracán

que quiso derribar

los postes de mi luz.

Sólo esta alma desvencijada

sabe de mis azules neonatos

en la calma,

porque los peores huracanes

suceden en silencio

y las abluciones

se hacen en secreto.

(Cristina Carrasco)

(Imagen extraída de es.paperblog)

VALENCIA TRISTE, NO TE RINDAS

Tristes días éstos, los últimos de un invierno largo.
Los jóvenes, casi niños, corren por las calles de Valencia huyendo de la carga policial. Sólo pedían calefacción y encontraron brutalidad.
Pagamos a los hombres de los cascos, las botas y las porras para que agredan a nuestros niños. Tomad nota porque  no va a ser la última vez. Nunca es la última vez.
Ayer la vi cruzando el puente en el vagón de tren. Ya había anochecido y las luces la iluminaban . Parecía bella mi ciudad con esos cientos de planetas girando a su alrededor haciéndola luminosa. Mi ciudad. Uno de mis cobijos... Pero era mentira, tras esas luces escondía niños con porras marcadas en la espalda. Cuando en un lugar la violencia toma el poder, la belleza es la primera en exiliarse.
¿ Qué más tiene que pasar? ¿ Qué más va a pasar?

FRASES. FRASES. Y SÓLO FRASES

Cada día,  mi correo electrónico sufre la invasión de un puñado de amigas que, generosas hasta límites insospechados, me dejan frases y vídeos  diciendo cómo debo afrontar la vida, los sentimientos y todo lo que ocurre a mi alrededor. "Porque soy mujer", " Porque soy maestra", " porque estoy en paro", "porque..." " porque..." .
Y ellas no lo saben, pero se van a enterar ahora mismo: ni siquiera leo esos correos y los mando directamente a la papelera. Aunque siendo sincera, he de decir que hubo un tiempo en que sí los leía y por eso sé de qué tratan. Me mandan esos correos " porque soy maravillosa", " porque una amiga como yo no tiene parangón" y como soy tan maravillosa, me piden, siempre al final, que "remande" ese correo a otras personas tan geniales como yo. ¿ Habrase visto chantaje emocional parecido? Y lo peor no acaba aquí, no, lo peor de todo es que muchos de esos textos vienen con la supuesta firma de Einstein, Neruda o García Márquez, como si Einstein, Neruda o García Márquez no hubieran tenido otros menesteres a lo largo de su vida que decirles a los demás lo que tenían que hacer con o en sus vidas.
Ahora esa moda se ha trasladado al Facebook y ya estoy pensando en relegar a unos cuantos a la categoría de "ocultos" porque me tienen aburrida con sus consejos y frases. Y ya ni te cuento cuando te sacan la imagen de un niño o niña con cáncer y te dicen : " Pega esto en tu muro si te solidarizas con los enfermos de cáncer", que yo pienso qué tendrá que ver mi solidaridad con una foto pegada en un muro.
Triste. Veo muy triste que algunas personas deban aferrarse a un mundo de frases hechas y Nueva Era ( que es mezcla de religiones orientales ancestrales repartidas en Cd´s y música relajante, es decir, que de nuevo nada) y su solidaridad se limite a una foto pegada en un muro. Pero si ellos lo desean, allá ellos.

Lo que no veo de recibo es que nos invadan a los demás con su filosofía de textos baratos y frasecitas.

DE CAJAS Y RATONES.

Quisiera huir
donde mis pies pequeños
no sientan esta Atlántida
sumergida en el ensueño
y la codicia.
Quisiera huir, sí,
olvidar las bulerías
y el corazón ardiente.
Pero estoy aquí
y no hay escapatoria.
Soy el ratón
que busca inutilmente
una salida en la caja.
Pero no hay salida.
Se la llevaron, alegres,
la cambiaron por trajes
con los bolsillos llenos
y muchos aplaudieron.
Prefieren ser ratones
circulando en una caja.

La palabra más hermosa

Este es el título de la novela que estoy leyendo y he de decir que me he enamorado de la forma en que está escrito. Tanto, que en Italia he comprado todos los libros que he encontrado de Margaret Mazzantini, su autora. ( Aquí también podéis encontrarlos, pero yo prefiero leerlos en la lengua original si la entiendo, como es este caso).
No tengo muy claro si su prosa es poesía o simplemente estoy leyendo una novela escrita en verso.
Una sensibilidad extrema y una dulce forma de contar los hechos más duros hacen de esta mujer una maestra de la palabra.
Pero no penséis que estamos ante novelas de mucho estilo pero poco argumento, en absoluto. Los argumentos son fuertes, sólidos, bien estructurados y duros, muy duros. No dan tregua.
La única tregua, quizá, sea la belleza de las palabras.
Y para muestra, algunos fragmentos de lo que hasta ahora llevo leído de la novela y que me han impresionado por su fondo y por su forma.
He de decir que la novela se centra en Sarajevo en la guerra de los noventa que arrasó los Balcanes y en la vuelta de la protagonista y su hijo a esta ciudad en la actualidad. En estos dos texto, habla su amigo Gojko, que es sarajevita, reflexionando sobre lo que fue la posguerra :

" Fue más fácil correr bajo las granadas que pasear entre los escombros".

" Un día pasé por un prado rojo de amapolas y , por primera vez, no pensé en sangre, sino que me quedé encandilado por aquella belleza tan frágil. Bastaba mucho menos de un hacha, de un maljutka, bastaba un golpe de viento. Ese prado estaba ahí para nosotros, aguardándonos tras esa curva. Un inmenso campo moteado de lenguas rojas, como corazones que han caído del cielo en la hierba. Iba en coche con mi mujer. Nos detuvimos y rompimos a llorar. Primero fui yo, y al cabo de un rato también a ella se le arrasaron los ojos en lágrimas. Fue un llanto que nos vació lentamente, que nos resarció. Y a partir de esa noche empezamos a respirar con el pecho. Ya lográbamos soportarlo. Durante años, nuestra respiración se detenía en la garganta, no podía ir más allá...Al cabo de dos meses, mi mujer quedó embarazada."

En el siguiente párrafo, la autora habla sobre la lista de las personas muertas mientras hacían cola  en el mercado de Sarajevo :

" Los puestos están llenos de colores, mucho más ordenados de lo que recordaba... La lista de muertos está al fondo, en un muro de piedra gris, impresiona mucho. Es la lista de los vivos arrancados de la vida, todos en el mismo instante, en el mismo batir de alas del mismo diablo. Y me pregunto dónde está ese diablo, si se ha alejado lo suficiente o aún ronda no muy lejos de aquí ".

En la montaña

La gente estaba ya entrando en ese momento de la fiesta en que los efectos del alcohol propician que todos comiencen a adorarse, abrazarse y decirse lo mucho que se quieren y lo grandes amigos que son. Pero ni yo ni Carmen habíamos bebido, así que mirábamos atónitas cómo el mundo de nuestros amigos y amigas se adoraba en dimensiones jamás vistas.
Comencé a hartarme de ese clima meloso empapado en alcohol y decidí salir a tomar el aire fuera de la casa. Carmen me siguió, no sé exactamente si para cerciorarse de que yo salía con todas las chaquetas y bufandas reglamentarias para sumergirse en la intemperie una nochevieja perdida en una casa en medio de la montaña, o simplemente, me siguió porque ella también estaba harta de tantas fiestas y la tácita obligación de divertirse en nochevieja.
Nos sentamos en el porche de la casa y miramos las estrellas.
En el horizonte apareció una luz roja que parecía envuelta en fuego, y de ella salieron dos luces rojas más que se elevaron en vertical y comenzaron a aproximarse, con mucha velocidad, hacia donde estábamos nosotras.
No podía dejar de mirar las tres luces de fuego y me pregunté qué haríamos cuando esos artefactos estuvieran a nuestra altura. Carmen también los miraba, callada.
Conforme se iban acercando , mi pregunta de qué hacer se iba haciendo más acuciante, pero tal y como habían surgido, el cielo las absorbió.
Pasaron unos segundos de silencio que Carmen rompió para susurrar: “ Las ha tapado una nube”… Pero El Carro, Orión y todas las constelaciones se mostraban demasiado evidentes como para aferrarse a la fantasía de una nube. Seguimos mirando el cielo por unos segundos. Yo, preguntándome y en el fondo temiendo, volver a ver las luces de fuego, Carmen, estoy segura, intentando buscar una explicación en su mente científica.
No las volvimos a ver. Y cuando nos cansamos de mirar hacia el cielo, nuestras pupilas se cruzaron sin mediar palabra y al mismo tiempo acordando no contar nada.
Sería nuestro secreto.
A la mañana siguiente, Carmen me preguntó en voz baja y sonriendo: “ ¿ Te hubieras ido con ellos?” Y por mi mente pasaron las crisis que son estafas y saqueos, el amor de mi vida… Todavía no le he contestado.

(Cristina Carrasco)

CERRADO HASTA EL NUEVO AÑO...¡UF, QUÉ VALIENTE DEBE DE SER...!

MUAKS.¡ AÚN ESTOY AQUÍ Y YA OS ECHO DE MENOS!

Fuera de juego

Es el minuto ciento quince del partido y falta demasiado poco para el cara o cruz de los penaltys. Todo el mundo se muerde las uñas pero cuando la pelota llega a los pies de un tal Iniesta, una nación levanta los brazos y toca el cielo.
Muy lejos de allí, un niño se duerme con el proyecto de un balón entre las manos y alguien lo empuja. El niño entreabre los ojos, mira sus manitas de siete años y sigue cosiendo.
Nunca sabrá que él tejió el balón que ha atravesado aquella portería. Y los que sí lo saben, miran para otro lado.
(Cristina Carrasco)

POETISA

(Cuadro de Isabel Guerra)
Siempre lo he tenido claro: soy poetisa. Nada de poeta. Desde que se inventó el castellano el femenino del que hace versos es poetisa, pero en los últimos tiempos, algunas mujeres han optado por el término en masculino para lograr la anhelada "igualdad". ¿ Igualdad? Igualdad significa "ser igual a alguien ¿no?" Y entonces la igualdad que persiguen estas muchachas me temo que será ser igual a los hombres ¿verdad? Pues yo me niego. En redondo y con todo mi ser. Yo soy mujer. Y como diría Gloria Fuertes "Mujer de pechos en pecho" y no quiero se igual a nadie de mi sexo y mucho menos del sexo contrario.
Quizá a alguien le pueda parecer mi opinión reaccionaria, pero yo no lo veo así y mi ejemplo no es el de esas pseudofeministas con cuerpos de mujer pero cerebros de hombre que aspiran a ser las próximas Margaret Thatcher  exhibiendo la bandera de la igualdad en términos de " Mirad, hemos dejado nuestros valores femeninos en casa y pensamos y hacemos como vosotros, así que somos iguales". No.
Mi ejemplo, entre otros, son las mujeres de la Segunda República que no hablaban en términos de igualdad sino de EQUIVALENCIA. " No somos iguales, pero sí somos equivalentes" y así me gusta moverme.
Valgo lo mismo y para lo mismo que cualquier hombre, pero soy mujer, con los valores propios y nada vergonzantes de la feminidad. Con mis diosas interiores. Con mi yo sensible y delicado. Con mi forma de ver el mundo desde un punto de vista de mujer para nada excluyente ni enemigo de los  valores típicamente masculinos. Somos COMPLEMENTARIOS.
Porque en la vida se han empeñado en enseñarnos que la noche es contraria al día, que lo bueno es contrario a lo malo... Pero en realidad, en la vida casi nada es contrario y casi todo es complementario.
Admiro profundamente a los poetas hombres y no tengo nada que reprochar a las mujeres que se llaman así mismas poetas, pero yo me siento y soy POETISA.

UN POEMA CON SIGNIFICADO ESPECIAL

Hacía mucho tiempo que no publicaba poemas de alguien que no fuera yo, y no me mueve ninguna razón especial, pero el otro día me encontré con uno que... me movió cosas. Porque no hay mejores poemas que los que te traen recuerdos del pasado y comprensión del presente. Todo unido a un poeta que descubrí no hace demasiado tiempo y que me tiene enganchada: David González.
El poema que os transcribo a continuación da una explicación larga y tendida de por qué lleva el pelo largo. Y esa es una explicación que yo, en mis épocas de pelo largo siempre he tenido que dar. Porque de jovencita me gustaba llevar el pelo por la cintura, y siempre estaba aquel o aquella que me recordaba mi 1`51(el uno del cincuenta viene para intentar olvidar el escueto metro y medio) así como el parecido de mi pelo con el de una folklórica viuda hace muchos años, o la no modernidad de esa melena renacentista. Después pasé por épocas de pelo corto, muy corto, cortísimo, prácticamente rapado ( y a ésto también se le unieron opiniones y críticas por un pelo tan corto formando parte del sexo femenino, porque ya sabemos tod@s que criticar es gratis). Ahora vuelvo al deseo de  melena renacentista. Y vuelven las críticas, pero esta vez, a la de mi escasa estatura, se le ha unido mi edad...
Así que el otro día, cuando oí recitar este poema en la preciosa voz de Beatriz Borgia, llegué a casa y se lo leí a los más allegad@s, para que se vayan entrenando.
Que tod@s sepan ahora por qué llevo el pelo largo y voy a dejar crecer todavía más.


LA AUTOPISTA

Ya que tanto insistes
en que me lo corte
voy a explicarte
y será la primera
y última vez que lo haga
por qué llevo el pelo largo.
Llevo el pelo largo
porque el ejército estadounidense
ofrecía una recompensa
de dos dólares
por cada cabellera de indio
que se le entregara
y los que la cobraron
así como los soldados
y mandos superiores
del ejército estadounidense
llevaban el pelo corto
o muy corto.

Llevo el pelo largo
porque el ejército franquista
en la corrada de la casa en la que nací
le rapó la cabeza
a una de las mujeres de mi familia
cuyo hombre
acababa de ser fusilado
por negarse a defenestrar
niños de pecho republicanos
y los soldados que le raparon la cabeza
así como el resto de las tropas
y mandos superiores
del ejército franquista
incluido el puto Francisco Franco
llevaban el pelo corto
o muy corto.

Llevo el pelo largo
porque en el campo de concentración de mauthausen
a los deportados españoles
como Ramiro Santisteban
el superviviente octogenario que me lo contó
a los deportados españoles
una vez a la semana
los sábados
les hacían lo que entre ellos se conocía
como La Autopista
esto es
les rapaban el pelo al cero
desde la frente hacia atrás.
La autopista.

Y más adelante
cuando Hitler estaba perdiendo la guerra
se forraban las botas de los soldados alemanes
con ese pelo
y todos esos soldados alemanes
como también los que los sábados colaboraban
en el mantenimiento de la autopista
junto con sus respectivos mandos superiores
e hijo de la gran puta del fuhrer a la cabeza
y junto con el resto del pueblo alemán
llevaban el pelo corto
o muy corto.

Llevo el pelo largo
porque en la tercera galería
de la cárcel provincial de oviedo
la galería de los menores
los que mandaban en ella los kíes
en cierta ocasión me dijeron:
o te cortas el pelo tú
o te lo cortamos nosotros
y encendieron sus mecheros
y anto ellos
como los funcionarios de prisiones
cuyo trabajo consistía precisamente
en evitar que se produjeran hechos como ese
llevaban el pelo corto
o muy corto.

Llevo el pelo largo por otra razón también:
muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años de los que tengo.

Así que en vez de estar dándome la brasa a todas horas

con que a ver cuando voy a que me corten el pelo

mejor te callabas la puta boca

y te dejabas

crecer el tuyo.
David González.

EL MEJOR ARQUERO DEL MUNDO

( Imagen extraída del blog mundilina.blogspot.com)


Hace muchos años, cuando mi vida estaba muy lejos de la filosofía oriental y sólo me preocupaba de la filosofía occidental como asignatura en la facultad, un profesor me contó un "cuento chino", que con el paso de los años puedo decir que no es un cuento chino, sino japonés, muy unido al budismo zen.
En esta historia, un joven va en busca del mejor arquero del mundo para batirse con él y tomar su lugar. Después de mil encuentros y peripecias ( ya conocemos la extraordinaria capacidad de fabulación de l@s orientales), llega al lugar donde está el mejor arquero del mundo y entonces el muchacho le dice que quiere batirse con él, a lo que el hombre le responde:
- No puedo competir contigo porque no tengo arco.
Estos días recuerdo esta enseñanza y me la aplico a mí misma. Estoy a punto de finalizar una travesía que ha sido agridulce para mí  pero de la que, creo , he aprendido mucho.
De estos recuerdos,  de este cuento y del aprendizaje que he recibido estos últimos meses, ha nacido el último microrrelato del curso que estoy haciendo. Espero que lo disfrutéis.

                                                           ZEN
Cuando era joven, quiso batirse con el mejor arquero del mundo y recibió una lección que sólo entendió con los años.  Ahora que la juventud es recuerdo, se ha sentado frente al espejo, ha visto pasar los celos, las envidias, las luchas internas, las competiciones.... Y les ha transmitido, uno a uno, aquella enseñanza:
-No me batiré con vosotros. No tengo arco.

UN ACTO FRÍVOLO

                                          (Fotografía de Steve Hanks)

He estado unos días sin entrar aquí. Ha sido como una habitación vacía donde se cierra la puerta y se pasa de largo sin mirar. Porque estos días he sentido la misma sensación que contaba Mercé Rodoreda cuando estaba exiliada en Suiza: con todo lo que está pasando, escribir me parece un acto frívolo.
Ganan las derechas gracias a este pueblo enfermo de amnesia y el miedo se hace el dueño de la otra parte del río. Es bello este cielo de Valencia cuando está nublado, pero quizá, si no fuera noviembre, si hubiera más sol, esta derrota, este duelo por cuatro años, sería más llevadero. Como a casi todos, no me ha pillado por sorpresa, pero no esperaba esta apisonadora.
Se me acaban los ahorros de energía y sólo siento una mochila pesada en el centro de la espalda.
Me pregunto para qué escribir. Por qué. Y como tantas veces, no encuentro respuesta. El tiempo se me esfuma buscando las palabras, los verbos, los versos más bellos,  pero siempre, como en un carrusel eterno, vuelvo a la pregunta del principio, ¿ por qué? ¿ Para qué? Y cuando estoy alegre encuentro miles de respuestas, pero en el vacío sólo encuentro silencio.
Quizá haya llegado el momento de dejar a un lado las palabras o quizá ésto no sea más que la soledad de la corredora de fondo. De mucho fondo.

EL GATO NEGRO

( Imagen extraída del blog mideshuesadero.blogspot.com)




-Muerto, pero mío.
Eso le contesté al papa cuando me dijo que tirara el gato negro que había encontrado jugando en el descampado, porque casi estaba muerto. Entonces él me dio un guantazo que nos tiró al suelo al gatito y a mí. Me levanté y salí de la chabola a esperar a Damián, que había ido a recoger chatarra con su papa.
Durante días alimentamos al animal con  una jeringuilla y le dimos muchos abrazos hasta que una mañana echó a andar y se fue del poblado.
Fue nuestro primer triunfo. Algún día nosotros también saldríamos de allí.

**********************************************************

Desde hace algunas semanas participo en el concurso que convoca la Cadena Ser de microrrelatos. Este es el primero que mandé. Como véis no ha habido suerte, pero lo cuelgo aquí por si alguien desea disfrutar de él.















                                               ( Imagen extraída del blog mideshuesadero.blogspot.com)

DANZA CLANDESTINA

                                                             ( Imagen extraída del blog ssl4you.blogsot.com)


Para Dani-Chan, por su amor a la cultura japonesa


" Aunque eran las geishas más demandadas, no eran rivales sino todo lo contrario. Vivieron a mediados del siglo diecinueve y se llamaban Hikari y Murasaki . Cuando estaban en público, Hikari siempre rozaba con extrema delicadeza la muñeca de Murasaki, y Murasaki inclinaba su cabeza con lentitud de tortuga centenaria hacia Hikari, pero nunca la miraba. Cuando estaban a solas, se deshacían mutuamente los nudos de los obis (1) vibrando al sentir el movimiento de los dedos en sus cuerpos. Después se ayudaban a desprenderse de la ropa en una ceremonia de miradas, caricias y manos que languidecían mientras los kimonos se desmayaban. Vivieron muchos años bailando esta danza clandestina hasta que una epidemia de cólera se llevó a Hikari. Entonces Murasaki entró en un monasterio y murió siendo anciana…
Esta historia me la contó una vidente de Kioto la primera vez que viajé a Japón, así que no hables de flechazo cuando hace un mes entraste en mi dojo (2) de aikido. Sólo era el momento de volver a encontrarnos.”



 (1) Obi: Faja ancha de tela fuerte que se lleva sobre el kimono.

 (2) Dojo: Lugar de práctica tanto de la meditación como de las artes marciales tradicionales de Japón.

ESTO ERAN UN ALEMÁN Y UN GRIEGO... ¿SUENA A CHISTE? PUES NO LO ES.

‎...

Hace unos meses, apareció publicada en el diario alemán Stern, una Carta Abierta... dirigida a los "Queridos griegos" por un ciudadano alemán de nombre Walter Wuellenweber. El siguiente es un extracto de esa epístola:

Carta de queja a Grecia

Después que Alemania tuvo que salvar a los Bancos, ahora debe salvar también a Grecia. Los griegos, que primero han hecho alquimias con el Euro, ahora en vez de hacer economías, hacen huelgas
Queridos griegos: desde 1981 pertenecemos a la misma familia. Nosotros, los alemanes, hemos aportado como nadie otro al Fondo común, cerca de 200.000.000.000 euros, mientras que Grecia ha recibido cerca de 100 mil millones de esa suma, o sea la mayor suma per cápita que ningún otro pueblo de la UE. Nunca ningún pueblo ayudó hasta ahora voluntariamente hasta este grado a otro y por tanto tiempo. Son Uds sinceramente, los amigos más caros que tenemos.

El caso es que no solo Uds se engañan a sí mismos, sino que también a nosotros. En esencia, Uds nunca demostraron ser merecedores de nuestro Euro. Desde su incorporación como moneda de Grecia, nunca lograron hasta ahora cumplir con los criterios de estabilidad. Dentro de la U.E. son el pueblo que gasta las mayores sumas en bienes de consumo.
Uds descubrieron la Democracia, entonces deben conocer que se gobierna a través de la voluntad del pueblo, quien finalmente tiene la responsabilidad. No digan entonces, que solo los políticos son responsables del desastre. Nadie los obligó a evadir durante años impuestos, oponerse a cada
política coherente para reducir el gasto público y nadie los obligó a elegir los gobernantes que han tenido y tienen.
Los griegos son quienes nos han mostrado el camino de la Democracia, de la Filosofía y de los primeros conocimientos de Economía Nacional. Pero ahora nos muestran un camino equivocado. Y donde Uds ya han llegado, no va más allá!!


La respuesta de un ciudadano griego.

A la semana siguiente, STERN publica una carta abierta de un ciudadano griego.

Estimado Walter:


Pasó más de medio siglo desde que la 2da Guerra Mundial terminó, ES DECIR MÁS DE 50 AÑOS, desde la época en que Alemania debería haber saldado sus obligaciones con Grecia. Estas deudas, QUE SOLO ALEMANIA hasta ahora se resiste a saldar con Grecia, (Bulgaria y Rumania han cumplido en pagar las indemnizaciones estipuladas), consisten en :

1. Una deuda de 80.000.000 de marcos alemanes por indemnizaciones, que quedó impaga desde la Primera Guerra Mundial

2. Deudas por diferencias de clearing, en el período entreguerras, que asciende hoy en 593.873.000 dólares USA.

3. Los préstamos obligados que contrajo el III Reich a nombre de Grecia durante la ocupación alemana, que ascendieron en 3,5 mil millones de dólares durante todo el período de ocupación.
4. Las reparaciones que debe Alemania a Grecia , por las confiscaciones , persecuciones, ejecuciones y destrucciones de pueblos enteros, rutas, puentes, líneas ferroviarias, puertos, que produjo el III Reich,y que según lo dictaminado por los tribunales aliados, asciende a 7,1 mil millones de dólares, de los cuales Grecia no vio un billete aún.
5. Las inmensurables reparaciones de Alemania por la muerte de 1.125.960 griegos (38.960 ejecutados, 12.000 muertos como daño colateral, 70.000 muertos en combate, 105.000 muertos en los campos de concentración en Alemania, 600.000 muertos de hambre, etc. etc.)
6. La tremenda e inmensurable ofensa moral ocasionada al pueblo griego y a los ideales humanísticos de la cultura griega.
Sé, amigo Walter, que no te debe gustar para nada lo que te escribo. Lo lamento. Pero más me molesta lo que Alemania quiere hacer conmigo y con mis compatriotas.
Amigazo Walter: en Grecia operan 130 empresas alemanas, dentro de las cuales se incluyen todos los colosos de la industria de tu país, las que tienen ganancias anuales de 6,5 mil millones de euros.
Muy pronto Walter, si la cosa sigue así, no podré comprar más productos alemanes, porque cada vez tengo menos dinero. Yo y mis compatriotas crecimos siempre con privaciones, lo vamos aguantar, no te hagas problema. Podemos vivir sin BMW, sin Mercedes, sin Opel, sin Skoda. Dejaremos de comprar productos de Lidl, de Praktiker, de IKEA.
Pero Uds, Walter, ¿cómo se las van a arreglar con los desempleados que dejará esta situación que por ahí los obligue a bajar su standard de vida, sus autos lujosos, sus vacaciones al exterior, sus excursiones sexuales a Tailandia?
Ustedes (alemanes, suecos, holandeses, y restantes "compatriotas" de Euroza) pretenden que nos vayamos de Europa, de la Eurozona y no sé también de donde más.
Creo firmemente que debemos hacerlo, para salvarnos de una Unión que es una banda de especuladores financieros, un equipo en el cual jugamos, si consumimos los productos que Uds ofrecen: préstamos, bienes industriales, bienes de consumo, obras faraónicas, etc.
Y finalmente Walter, debemos "arreglar" otro tema importante, ya que tu también, eres deudor de Grecia:
¡¡EXIGIMOS QUE NOS DEVUELVAN LA CIVILIZACIÓN QUE NOS ROBARON!!!
Queremos de vuelta a Grecia las inmortales obras de nuestros antepasados, que guardan en los museos de Berlín, de Munich, de París, de Roma y de Londres.
¡¡Y EXIJO QUE SEA AHORA!! Ya que si me muero de hambre, me quiero morir al lado de las obras de mis antepasados

Cordialmente

Georgios Psomás

De: Kunga Osel

EL DERECHO AL DELIRIO (EDUARDO GALEANO)

Si lo dice el maestro, que así sea.

EXTRAÑA

                     ( Imagen de Victoria Francés extraída del blog diario del arte.blogspot.com)

Cuando llegó el momento de buscarme un nombre, mi comunidad acordó llamarme Extraña. Porque nunca me gustaron las tinieblas ni las orgías de sangre y en lugar de ir a las fiestas en los cementerios prefería soñar con palacios de cristal.
Mi comunidad intentaba no excluirme, pero al no comprenderme, sólo me toleraban. Hasta que un día, Él, nuestro jefe supremo, me habló:
“Debes buscar tu camino, Extraña. Con nosotros te consumes en las tinieblas y buscas la luz por cualquier rendija. Tu piel es tan transparente como la nuestra pero amas la luz y tus vestidos blancos nos deslumbran. Aquí siempre tendrás un lugar, pero sabes que tu mundo es otro”.
Decidí partir, en honor a ellos, la noche de las ánimas y desde el cementerio. Me pidieron permiso para celebrar el ritual de despedida vampírico que consiste en sorber, cada miembro de la comunidad, unas gotas de la sangre del que parte, aunque en mi caso, y dada mi repulsión hacia estos rituales, el único que sorbió fue Él. Después esperé la madrugada y comencé a caminar con los primeros rayos de sol. Bajo un árbol encontré unas mujeres vestidas de blanco que me guiaron al centro de la Tierra, donde estaba el palacio de cristal de mis sueños. Allí me esperaba la reina de todas nosotras.
--Bienvenida- Dijo- Por fin encontramos a nuestra hija perdida, la guardiana de los peregrinos en el Camino de Santiago.
Y desde entonces, ese es mi cometido.
Algunas madrugadas voy a los cementerios y visito a los miembros de mi antigua comunidad. Ya no me llaman Extraña, ahora saben que mi nombre es Meiga de Castro.

POEMAS SIN PINTALABIOS

Esta es la segunda entrega de los poemas que publico algunas mañanas en facebook con la sencilla intención de dar los buenos días:

Escapó el poema
en los laberintos de la red.
Escapó con mis cuentos
empapelados en charol
y llevó al Universo
mi incertidumbre.
Ahora me queda
una mañana de sol,
un miedo en el cielo del alma,
un día por vivir.
**********************

Porque ya no encuentras las letras de mi nombre
ni sabes el estado de mis puentes,
las nieblas se me hicieron gelatinas
y amanecí en azul de mar y cielo
velada en nube.
Como una novia abandonada
a los pies de un altar
de flores.
**********************************

El lunes se escribe en futuro
y resta con los dedos.
Saeta de un reloj
que engulle el tiempo
y vive en la pereza.
El lunes...
Todo está por vivir.
Es la historia del comienzo.
**************************

Cuéntame cómo el vacío
desprende plenitud,
háblame de tu camino
mientras yo te escucho
pequeña y callada
dispuesta a mover
un pie tras otro
para buscar contigo
los átomos del silencio.
**************************
Cuanto me gustan los pequeños seres
que habitan este mundo
que se cree indestructible,
las criaturas que parecen
universos de poemas
que aún no han estallado.
**************************
Nunca supe que era
un sombrero de paja.
No vi sus alas, sólo sus raíces.
Pero un día se alió con el viento
y sólo pude decirle adiós.
**************************
Cae mi tristeza
como una hoja de ese otoño
que no quiere llegar.
Se desliza ligera y suave
sobre el asfalto
y deja una huella sutil
en el gris de la acera.
Se parece tanto a esa lágrima
que recorre rápida y ágil
mi mejilla...
***************************
Calabazas infantiles me sonríen
con su débil luz otoñal
y vuelven los espectros
a compartir mazapanes
y crisantemos...
No. No es real.
No pueden volver
porque nunca se fueron.

MARIPOSA

( Imagen: cuadro de la pintora china Jian Lu

Yo fui la mariposa que se fundió con el Sol. Siempre quise hacerlo aún sabiendo que nadie entendería mi forma de actuar. Desde que nací y vi cómo mis alas se teñían de colores, quise alcanzar la estrella de la luz, así que me preparé para tener fuerzas y llegar hasta ella.

Nadie sabía mi intención. Yo sólo volaba y volaba intentando llegar cada vez más alto. Hasta que un día me sentí preparada. Hice unos breves aleteos para calentar mis alas y comencé a subir. No tardé demasiado tiempo en sentir el calor. Seguí subiendo. Cada vez más calor. Seguí subiendo. Más calor. No me importaba. Y por fín me situé frente a él. Me miró de la forma altiva  con que miran todos los soles del mundo  y me preguntó si no tenía miedo.  Yo negué con la cabeza.

Entonces sentí su llamarada y cómo yo, fundida con sus rayos, creaba la más bella lluvia de alas de mariposa que jamás se haya visto en el Universo. Todos los colores de la vida resplandecieron ante el Sol, bajaron a la Tierra y allí formaron una alfombra con las cenizas de mis alas.

Cuando llegué, carbonizada y rota a la otra parte de la vida, todos decían que me había equivocado, pero yo les dije no, cuando vuelva a nacer ya no podré volar, pero aún así,  me postraré ante el Sol otra vez  y le ofreceré mis pies pequeños.

PAZ

( Imagen extraída del blog: reflexionesdeunaestudiantebudista.blogspot.com)

Aquel día era enero y hacía mucho frío. En clase de historia de la filosofía, un profesor emborrachado de Kant parecía ser el único que no percibía que fuera había una extraña agitación. Se oían voces, demasiadas voces, pasos, un helicóptero sobrevolaba sin cesar  la facultad. Al fin sonó la sirena, y cuando eso ocurría, era señal de que teníamos que abandonar el edificio porque había amenaza de bomba. Así que el embebido profesor kantiano se dio por aludido y nos dejó salir de clase.
Fuera, casi en la puerta de la facultad, se había tejido una tragedia: Eta había dado un tiro en la nuca a un profesor de derecho. Y ahí estaba el cadáver. Tan solo como todos los cadáveres del mundo. Tan frío como aquella mañana de enero. Estaban esperando al juez para levantar el cadáver y mientras, un corrillo de estudiantes lo rodeaban. Para la mayoría, era el primer ser humano muerto que veíamos.Se me encogió el corazón.
Este no fue mi único encontronazo con Eta. Meses después, y yendo en autobús al colegio donde hacía las prácticas, pude ver cómo una grúa hacía levitar un coche bomba carbonizado y me dejaba ver los infinitos agujeros que al estallar había dejado en las puertas de un colegio. Se me volvió  a encoger el corazón.
Años después, en un concierto de rock donde actuaban varios grupos, cuando uno de ellos casi  estaba llegando al final,  el recinto comenzó a poblarse de antidisturbios. Resultó que el grupo siguiente era vasco. No sé de dónde, cuando apareció el grupo, aparecieron también muchos chicos y chicas que cantaban en euskara y si los mirabas, por el simple hecho de oír hablar una lengua un tanto exótica en Valencia, te miraban llenos de provocación y te decían ¿qué pasa? Vomitando odio en cada palabra. Después, uno de los chicos subió al escenario y comenzó a quemar una bandera española. Los antidisturbios subieron y lo cogieron. Entonces, todos los demás chicos y chicas se abalanzaron hacia el escenario y los anidisturbios comenzaron a dar palos a diestro y siniestro. Así que me vi corriendo y muerta de miedo hacia no sabía dónde. Fue la primera vez que percibí en los demás la enfermedad del odio extremo.
Pero yo, no sé por qué, no los odié y sólo deseé que este conflicto se solucionara cuanto antes.
Quizá por eso, cada vez que Eta anunciaba una tregua yo rebosaba alegría. No me importaba que los demás me dijeran que era una ingenua.
Hoy recuerdo estas anécdotas de mi vida y me siento feliz. Ójala no volvamos a llorar ningún muerto y la paz sea una realidad. Ójala se curen de la enfermedad del odio tod@s l@s enferm@s.
Hoy es un gran día para la paz.

Entre los tiempos de hojas caídas
surge una primavera,
dejan las armas los vestidos de negro
y vuelven a nacer las buganvillas.
Los senderos de paz son acantilados
teñidos de sombras,
pero los muertos claman
a los vivos
con estandartes blancos de esperanza.

TIEMPO RELATIVO

--Un año es demasiado tiempo.- Dijo él.
--No, sólo es darle una vuelta al Sol.- Dijo ella.

Film Gattaca. Él es Ethan Hawke y ella , Uma Thurman.

LAS SOMBRAS DE VENEZIA

--Si está escribiendo una carta de amor, nos vamos. — Dice Marco.
--Y si está escribiendo una novela de misterio ambientada en Venezia, también.-Contesta Antonio.
--Mirad el blanco de la espuma golpeando el negro de las góndolas. — Observa Giovanni.
Mientras hablan, van caminando hacia una mujer que está sentada en la riva y escribe en un cuaderno. Marco, Giovanni y Antonio se sitúan a su espalda e intentan leer lo que la mujer escribe.
--Creo que es un poema… ¡Sí! es un poema…”diva con pamela… Venecia…” ¡Sí!—grita Marco con los ojos rebosando felicidad—Es un poema dedicado a Venecia, ¡es una de los nuestros!
Giovanni sonríe y Antonio se atusa su peluca. Pero la poetisa aún debe pasar la prueba definitiva en la noche de Venezia, cuando los turistas duermen agotados y los que la aman de verdad pueden disfrutarla.
--¿Vendrá?- Se preguntan una y otra vez Antonio, Giovanni y Marco.
Y surge como un pajarillo nocturno, paseando por la piazza San Marco. Sorprendida, se detiene al ver sobre el piano de cola que hay en la puerta del Florian, un pañuelo de seda al lado de un violín. Pasa su mano por el pañuelo y nota su tersura. Entonces, surgen tres sombras que la rodean mientras van tomando forma humana. La primera es un hombre con peluca blanca y barroca, que coge el violín y comienza a tocar una melodía. La segunda es otro hombre con un pincel en su mano derecha. La tercera es un chico joven con arena de muchos caminos en su ropa.
-- Buona sera, signora- Dice Marco, el chico joven,— usted no viene, le hace fotos y se marcha. Usted la ama como nosotros. Es cierto lo que escribió en su poema. Es una diva. Una diva desconchada pero aún bella. Siga amándola, aunque sea fría, plomiza, húmeda y en verano, abrasadora. Aunque al abrir su ventana encuentre cualquier turista fotografiando el clavel que aún no ha salido en el alféizar, siga amándola y admírela. Sólo así no se hundirá. Oh , disculpe, no nos hemos presentado. Me llamo Marco, Marco Polo, él se llama Giovanni, pero todos le decimos Canaletto y el músico se llama Antonio, para el mundo, Vivaldi.

LAS MANZANAS ESTÁN DE LUTO

Y como dijo alguien : " Café para tod@s que estamos de duelo". Ayer ya me sorprendió un comentario de mi hermana: " Deja a Rajoy, a Zapatero, a la duquesa de Alba y se lleva a Steve Jobs..." y hoy, abro el ordenador ( no es un apple) y encuentro en mi muro de facebook (sigo con el enganche pero ahí estamos) todo un libro de condolencias.
¿ Qué nos pasa cuando muere alguien famoso? Creo que nos afloran dos cosas: La necesidad que tenemos de héroes y nuestro propio miedo a la muerte. Todos podemos morir jóvenes.
Y en esta sociedad de manzanas  en lucha eterna con las ventanas mitificamos una muerte para olvidar la nuestra. Para no preparar la nuestra.
Nos enfadamos con Dios. Hacemos homenajes al dijunto. Colgamos lazos negros en la red. Nos compramos más manzanas enlutadas. Hacemos chistes sobre el posible suicidio del señor ventana para no quedarse atrás...
Y así cubrimos con sábanas de "café para tod@s que estamos de duelo" lo que ya sabemos desde que nacemos: nosotr@s también pasaremos por ahí. No reflexionamos sobre la muerte, que, en mi opinión es sólo un paso de frontera. Es parte de la vida.
Quizá porque yo no estoy abrumada por este fallecimiento, porque mi ordenador no tiene ninguna manzana  y sólo le pido que tenga conexión con internet y el word, puedo mirar y valorar esta muerte como una expectadora. Y he de decir que me parece exagerado todo el río de luto que siento a mi alrededor. Steve Job seguirá viviendo mientras vivan sus manzanas y sus admiradores lo recuerden.
Claro, que lo mismo pensaba yo cuando murió John Lennon  y años después , cuando murió Enrique Urquijo me pasé dos semanas con el alma encongida hasta que le escribí un poema que hablaba de recuerdos y canciones.

AMISTADES CIBERNÉTICAS

LLevo días reflexionando. Quizá a alguien le pueda parecer un tanto extraño, pero sí, de vez en cuando tengo esa manía. Y es que desde un tiempo a esta parte el facebook me ha enganchado. El otro día oí en la televisión que esta red social es como una secta: es muy fácil entrar e imposible salir, y no tengo más remedio que darle la razón a la chica a quien se lo oí decir. Empecé por "apuntarme" por si alguien de mi antiguo colegio, instituto o facultad me buscaba ( ay el ego, siempre el ego), pero de este garrulo llamado ego ya hablaré cuando sencillamente me apetezca. Bueno, pues empecé así y ahora el ordenador es mi mejor amigo y mi cárcel. Me paso la vida mirando las actualizaciones de mis amig@s, comentandolas, invitando a eventos, recibiendo invitaciones para eventos, añadiendo amig@s, colgando ocurrencias, frases, dichos...
Ya está bien. Me dije el otro día. Y comencé a reflexionar.
No me voy del facebook de momento porque eso me podría ocasionar un delirium tremens mortal pero he hecho algunas modificaciones: nada de chat, una o dos horas al día máximo y selección exquisita de los comentarios.
Por otra parte y a eso es a lo que iba cuando empecé pero me he ido, he reducido drásticamente la lista de amig@s . Fuera los que si te veo no me acuerdo y los que sólo ocupan un número. Fuera los grupos que no me aportan. Y fuera que la gente vea mi lista de amig@s . He decidido que si en la vida real no los cuento y nadie me pide cuentas ¿ por qué hacerlo en facebook?.
Y este blog también ha sufrido los daños colaterales de mi reflexión ( menos mal que lo hago poco, si no acabo con el mundo) y como véis, ya no hay tanta floritura, adornito ni mensajito ideólogico o político, así como he inhabilitado los comentarios porque me producían una angustia competitiva que no era sana.
Ahora me siento más libre. Con un número menor en la lista de amigos pero sé que los que están, están.
Se os quiere.

(La imagen es un cuadro de la pintora china Jia Lu).

POEMAS SIN PINTALABIOS

Algunos poemas se gestan durante días, se escriben y se siguen gestando otros días más. Sin embargo, hay poemas que nacen con la mañana, cuando sabes que alguien te espera más allá de la red y quieres dar los buenos días. son poemitas ligeros y volátiles que surgen cuando me estoy componiendo para el nuevo día y que sólo persiguen una meta: desear un día, una semana feliz. Algunos están dedicados a personas que los leerán seguro pero nunca sabrán que son para ellas, otros buscan encontrar la paz en el delicado equilibrio de la mañana.
Como much@s de los que os acercáis por aquí no tenéis acceso al lugar donde ven la luz (facebook) he hecho una pequeña selección de ellos para que también los disfrutéis.

Voy a tu encuentro,
ciudad del mar,
niebla, humedad,
belleza.
Siempre tan lejos,
mi pequeño enigma,
mi misterio.
Dentro de ti un día
creí ser cristal quebrado
y aprendí
a vivir con dos latidos.
****************
Sólo por hoy  quisiera olvidar
 que no hay vacunas
contra el dolor del alma,
que hay turnos infinitos
en espera de trabajo,
que en el fondo,
no sabemos nada de la vida.
Sólo por hoy
quisiera tener la ilusión
de saber que mis flores
son un respiro,
mis cuadros el pañuelo
que te enjuga las lágrimas,
mis poemas, un canto
a la esperanza.
*******************
Te regalo un paseo
perdido en amarillo
con arcos que no triunfan
pero hablan de fragancias,
de aromas, de corolas abiertas
al sol empapadas en lluvia
y pétalos que se adornan
con delicadas espinas.
Te regalo un paseo
allá donde una diosa
tejió un cielo de flores.
**********************
Volveré a escribirte un poema de despedida.
Uno más.
Volveré a decirte lo mismo cada día,
en cada palabra,
con cada letra y en cada verso
y tu volverás a cobijar las palabras y las letras,
los días de ausencia y hasta algún verso
perdido en la memoria.
Todo cabrá en tus brazos
mientras volvemos a nuestra noria de silencio
escondidos en el atardecer de un recuerdo.
como si sólo fuéramos un sueño.
**********************************

PRIMER RELATO PARA UN CURSO

La semana pasada comencé un curso de microrrelatos y éste es el primer fruto de ese curso. Espero que os guste.


LAS PERDÍ

No sé dónde fue. Quizá entre los pasillos del hospital, porque ese lugar es tan frío que cuando voy allí sólo pienso en irme. Sé que no hago bien y que los seres como yo tenemos que frecuentar esos lugares, pero ¿ por qué tienen que ser tan blancos y tan de sabor de nada? Bueno, no es verdad, saben a falsa serenidad y huelen a miedo. Por eso, para hacer las prácticas pedí la sala de maternidad, porque es la única que sabe a esperanza y huele a alegría.
Cuando en el aparcamiento me di cuenta que no las llevaba volví a la habitación donde está el último recién nacido que visité, pero no las vi. ¡Y los pasillos de los hospitales son tan largos! …
Sin apenas ánimo, decidí compartir mi preocupación con el GPS de mi vida: mi madre, que, cuando le conté que las había perdido y que había tenido que volver a pie a casa me preguntó lo que suelen preguntar todas las madres cuando les dices que no encuentras algo: ¿ Dónde las dejaste?”, y yo la miré con cara de si lo supiera no las habría perdido. Después pasó a la fase detective : “¿por qué las llevabas en las manos?” “ No lo sé, no lo recuerdo”. Y la última etapa, la del rapapolvo: “¡Mira que no estar nunca donde estás!”. Al final, la madre-juez emitió su sentencia: “ Pues nada, hasta que aparezcan a pie tendrás que ir, así harás ejercicio”.
Dediqué toda la tarde de ayer a dar vueltas por la ciudad intentando recordar lugares donde hubiera podido dejarlas, quizá en el banco de las enfermeras, en el paritorio… Andaba sin rumbo, mirando a veces hacia el pavimento y otras hacia el cielo pidiendo una respuesta, una señal divina a mi problema, pero ya lo dijo Miguel Hernández: “ Dios siempre está callado”. Otras veces miraba a la gente sintiéndome más invisible que nunca.
Esta mañana, cuando he vuelto al hospital, me esperaba mi supervisor de prácticas con su sonrisa de paciencia infinita y con ellas en la mano: “ Toma, desastre, menos mal que recojo todo lo que te vas olvidando , por cierto, las tienes que abrillantar un poco.”
Yo he sonreído y me las he puesto. ¡ Ya tengo mis alas!¡ Ya vuelvo a ser un ángel!.

UNA SUPERVIVIENTE

Se llama Chiquie y es una superviviente. Quizá por eso es tan viejecita como el mundo. Ayer la operaron de un tumor (que resultaron ser tres en varias de sus mamas)  y venció otra vez. Con su lengua caída porque ya no le queda ningún diente, con una catarata que le impide la visión en uno de sus ojos, pero también con su hambre de loba y su defensa enloquecidaa del territorio cuando oye que llaman a la puerta.
Ella poesee una cualidad que admiro profundamente tanto en los animales como en las personas: parece increíblemente frágil, extraordinariamente delicada, pero en realidad es fuerte como un roble.
Ayer la sentí desorientada, la oí quejarse y vi cómo el dolor tomaba su nombre, pero aún así, ella quiso agradecer mis caricias con su pequeña lengua de medio lado. Con su delicadeza que planta cara a la vida. Con su dulzura.

DOS SABIOS ANCIANOS

Cuando subo una montaña y llego a la cima miro el horizonte y  por un instante me siento pequeña. Un minúsculo grano de arroz en la inmensidad de la naturaleza. Pero sólo un instante. Porque después pienso que esa inmensidad está dentro de mí . Soy parte de la naturaleza y todos mis problemas, mis "piccoli pensieri" se desvanecen por momentos. Porque estoy ahí, sola frente a la inmensidad y no es mi enemiga, es mi compañera.
Y no pasa nada. Y me siento feliz.

Después de subir, de sentirme inmensa , debo bajar al suelo y me llegan tristezas vestidas de recortes y pérdidas de derechos. Se nos hunde esta sociedad y nos aferramos a ella quizá por miedo. Quizá porque no sabemos hacer otra. Pero ésta cuenta sus días de vida. Se acaba. Principio de impermanencia. Nada es para siempre.
Y entre el no saber qué hacer surge la voz anciana de dos sabios que intercambian katas y palabras envueltas en esperanza:
" La política en sí misma no es sucia. Sólo si el político se vuelve sucio la política se vuelve sucia. No se debe limpiar desde la crítica, se debe hacer desde adentro. Si el político desde adentro limpia... la política se volverá honesta, transparente y verdadera".
XIV Dalai Lama.

" El motivo básico de la Resistencia fue la indignación!
Nosotros, los veteranos de los movimientos de resistencia y de las fuerzas de combate de la Francia Libre, llamamos a la generación joven a vivir, transmitir, el legado de la Resistencia y sus ideales. Les decimos: Tomen nuestro lugar, ¡Indígnense!"
Hessel " Indignaos".

Desde la paz, indignémonos. Desde dentro, desde nosotr@s mism@s, limpiemos para que todo brille. Nos lo dicen dos sabios ancianos.

LA CAMINATA

A veces pienso que alguien del Universo por la mañana, bien temprano para que no se le haga tarde, me señala con el dedo y me dice bajito: hoy tocan Cristinadas. Y no hay nada que hacer, sólo Cristinadas.
El día ha comenzado con un espléndido sol tal y como Barbara ha visto en las trescientas veinte mil cuatrocientas setenta y cinco veces que ha mirado la predicción en Internet .  Lo ha consultado tantas veces porque para hoy teníamos programada una ruta de senderismo de "alta montaña"  con dos primas suyas. Dos montañeras de pro que no me conocen demasiado pero que al acabar el día le han dicho a Barbara que soy un personaje...
A las siete menos cuarto han tocado diana y cuando abro la puerta del cuarto de baño  veo a Barbara embutida en un forro polar de esos que si te lo pones incluso en invierno debe parecerte que vives en un clima tropical. Le pregunto que dónde va con eso y me dice que "allá arriba" hará frío. Le respondo que vamos a la montaña pero que estamos en agosto incluso en la montaña y que con una chaqueta de chandal nos sobrará. Me hace caso.
Me calzo las botas nuevas de montaña. El izquierdo bien. El derecho me roza ligeramente detrás pero pienso que no es nada.  Antes de ir a casa de las primas de Barbara vamos a la plaza del pueblo a comprar unas cosas y cada vez noto más molestia pero no digo nada. En casa de las primas me aflojo el cordón de la bota del pie derecho.
Subimos a Piancavallo, una estación de eskí , a tomar un café. Como tengo ganas de "hacer un pis" voy al baño y no puedo desabrocharme el cinturón, jolín esta manía de comparme los cinturones en los chinos, con mucho esfuerzo logro aflojarlo un poco y así puedo bajar algo el pantalón. Entonces surge la primera catástrofe:  como es un baño público no me siento en el w.c y cuando voy a subirme el pantalón... noto que está más caliente de lo normal en la parte dedicada a las posaderas... es que casi nunca llevo pantalones, no me aclaro muy bien en los baños públicos y encima el problema del cinturón. Pienso qué puedo hacer mientras intento apretar la parte del cinturón que he aflojado y que ahora no puedo mover. Mientras tanto Barbara entra en el baño y me pregunta si me pasa algo... me doy cuenta que no tengo más remedio que salir y explicar lo sucedido. Barbara se lo toma un poco a la tremenda y cuando se calma  me dice bueno, yo iré detrás de ti para que no se te note.
 ¡ Pues menos mal que no quería que se me notara! porque en cuanto hemos salido del baño  ha tardado un nanosegundo en contarles a sus primas el episodio. Se lo han tomado con bastante humor.
Mientras vamos al coche para acercarnos más al comienzo del sendero noto que el pie derecho va mal. Bastante mal . Así que mi preocupación aumenta porque siento el comienzo de una rozadura pero sufro en silencio mi calor húmedo en las posaderas y el parto de mi rozadura. Ya  en el coche me entra la desesperación y cuando estamos como cinco minutos  circulando mi silencio se torna aullido pidiendo una tirita que nadie tiene. Las primas de Barbara me ofrecen volver a Piancavallo y comprar un paquete  ... volvemos. Me hacen una cura de herida de guerra con una tirita, dos pañuelos de papel y un esparadrapo.
¿ El otro pie también te molesta?. No, proprio per niente, sto benissimo. Comenzamos la marcha en el coche y cuando llegamos la naturaleza nos recibe con los brazos abiertos. La caminata se hace preciosa y lo sería más si no me hubiera empezado a doler el pie izquierdo. En el mismo lugar en el que antes me dolía el derecho ( a estas alturas la humedad ya se había secado, uf, un problema menos). Así es que paramos. Cura de herida de guerra  en el pie izquierdo y continuamos. Tres preciosas horas caminando en la montaña.

Hasta que llega la hora de comer y volvemos a la estación de eski y una de las primas de Barbara ve que el telesilla está en movimiento y va a preguntar a dónde lleva. Le contestan que a un refugio que hay en la cima de la montaña donde se puede comer y hay unas vistas de paraíso. Vuelve entusiasmada y debatimos si subimos. A estas alturas ya me he dado cuenta de que he hecho bastantes cristinadas en el día, así que yo antes de votar prefiero poner cara de póker y no decir que nunca he subido en un chisme de esos ( porque aunque amo la montaña odio todo lo que "me asciende o desciende" artificialmente) . Pero "Dora Exploradora" ( la prima de Barbara, que luego sabréis por qué la llamo así) insiste con tal entusiasmo que su voto vale por dos o por tres. En el camino para comprar las entradas Barbara me pregunta por qué no quiero subir e intento poner cara de póker pero... ¡cómo me conoce la jodía! porque tarda otro nanosegundo en averiguar que tengo miedo porque es mi primera vez  y tarda otro nanosegundo más en proclamarlo a voz en grito. También se lo toman con bastante humor. Nos tienen que dejar dos impermeables que ellas llevan de más porque nosotras sólo hemos salido con escuetas y miserables chaquetas de chandal....
Y todo va bastante bien hasta la hora de bajar. Porque yo pregunto: ¿ por qué las montañas son tan altas?
¿ Por qué los telesilla son tan altos? y ¿ por qué en las bajadas el aire siempre viene de cara y en la alta montaña hace siempre frío aunque sea agosto?  Mientras miro el horizonte para no mirar hacia abajo y me refugio en la fantasía de que cuando ésto acabe habrá alguien esperándome con un plato de sopa hirviendo, Barbara me recuerda una y otra vez que, por recomendación mía,  ha dejado un forro polar en la habitación. Porque claro, aunque sea la montaña, estamos en agosto...  Y en estas andamos cuando el telesilla se para sin avisar. Así. Por las buenas. Porque él lo vale. En medio del abismo y del frío. Entonces entra en acción Dora Exploradora y de una mochila que lleva del tamaño de una mesilla de noche comienza a sacar: unos guantes para la que tiene frío en las manos, un forro polar para la que se lo dejó en casa, un gorro para la que tiene miedo de que le salgan sabañones en las orejas, crema hidratante para la cara y cuando el telesilla ¡bendito sea Dios! comienza a funcionar dice que vaya rollo ahora que iba a sacar el móvil y llamar a una amiga.

( Bajando hubo quien se atrevió a hacer fotos).

Hemos llegado a casa sanas y salvas hace como dos horas. Esta noche hay un concierto de música clásica en la iglesia del pueblo y asistiré. Espero no tropezar con ningún banco de la iglesia, no hacer demasiado ruido al entrar  o  no confundir al cura con algún monaguillo...

EN EL LUGAR

Me reencuentro con montañas veladas
 por una tela de araña
y con regalos envueltos en tules con lazos de vapor.
Hoy he sabido cómo va vestida la nostalgia,
cómo adorna su pelo el tiempo,
qué huella deja en la piel el viento del pasado.
Hoy, sutil y etérea, vivo
en el lugar donde nacen las hortensias.

Cristina Carrasco.

******************************************************************
Cuando vengo a mi refugio estas flores ya comienzan a despedirse pero todavía conservan su belleza y me traen el rumor de la lluvia que aquí es rutina. Pero la lluvia no se lleva tantas cosas que podría llevarse... sólo me trae el intenso aroma de un tiempo y un lugar del que fui parte y no acierto a comprender cuándo, quizá porque ese tiempo no pertenece a esta vida .
Si estoy allí tengo nostalgia de aquí. Cuando estoy aquí pienso en allí y sólo hay algo que une estas dos mitades: las amo.

CREENCIAS

 Creo que un día comprenderé todas las cosas del ser humano que no comprendo,
que los globos de helio que se me escaparon cuando era pequeña,
un día bajarán del cielo y me dirán ¡ estamos aquí y nos quedamos contigo!
que cuando rezo, un Buda de la Compasíón viene solícito a ver qué quiero y una diosa buena
me mira y sonríe,
que los tacones quieren a mis gemelos aunque a veces les hagan contracturas,
que los masajes para curar la contractura de mis gemelos , un día dejarán de dolerme.
De pequeña creía que yo ya era mayor, y ahora creo que todavía soy pequeña.
Creo que un día la impotencia por las injusticias se me volverá acción
y me convertiré en una Pimpinela Escarlata que galopando a lomos de mi caballo blanco
mandaré a una isla desierta a todos los malos y me quedaré con los buenos...
pero es que yo no sé si soy de los malos o de los buenos...
Creo que Ivanhoe pronto volverá de las Cruzadas, se sentará a mi lado
y me contará cómo es la luna de oriente,
me dirá bajito que las guerras de religión no sirven para nada
porque ninguna religión merece una guerra.
Creo que Mafalda es una de mis mejores amigas,
que a Lisa Simpson la hicieron pensando en mí,
que Anne de Green Gables me dicta poemas al oído,
que Josephine March es una feminista.
Y creo, absoluta y sin ningún resquicio de duda
que el chocolate que me como a escondidas, no me engorda.

Cristina Carrasco

BOMBONES DE LICOR

Estoy desolada. No, no estoy desolada. Estoy ahorcada en vida y lo peor de todo es que no me muero.
¡ Oh, por qué tiene que pasarme esto a mí!. De ahora en adelante la única aspiración de mi vida será morir escupiendo sangre , tumbada en un sepulcro y empapada por el agua torrencial de una tormenta. Porque mi reputación está por los suelos y jamás la recuperaré.
¿ Que qué ha ocurrido para que me encuentre en tal estado de desesperación? . Muy sencillo.
Ayer fue la última fiesta de la temporada en casa de Lady pololos Pelo de Estropajo ( ese no es su nombre verdadero pero yo la llamo así porque su pelo podría dejar cualquier olla como los chorros del oro) , bueno,  pues como siempre, a la hora del baile mi carné estaba vacío. No, no es ésto lo que acapara mi gran pesar. En espera de algún pretendiente, me coloqué donde siempre suelo hacerlo: en el rincón donde ponen los bombones de licor. Así, mientras veo a otras danzar, disfruto paladeando el sabor del chocolate y el licor. A veces me deslizo hacia una pieza cercana y allí, mientras escucho la música, bailo yo conmigo misma sin que nadie me moleste, pero al intentar buscar una habitación grande, despejada y con buena acústica, observé que la mejor candidata ya estaba ocupada por una señorita, de quien muy pronto averiguaré el nombre, y que bailaba  sola como si el mundo fuera a acabarse.
Bueno, pues ahí quedé yo, al abrigo de los bombones de licor y en espera de algún osado forastero que no conozca mi fama de extravagante. Al final de la noche, comencé a sentir un ligero mareo que achaqué al corsé demasiado apretado, hasta que recordé que nunca llevo ese instrumento de tortura. Pasada alguna hora más, vi entre la multitud dos jóvenes que sin duda eran gemelos porque eran dos gotas de agua. Guapísimos y ¡ forasteros! que se me acercaron. Y no sé por qué, los vi entre brumas. Los dos hablando a la vez y extendiendo el brazo a la vez, me pidiron la última polka. Intenté levantarme de la silla pero las brumas se hacían cada vez más densas y las piernas me temblaban hasta que acerté a musitar algo y... ya no recuerdo más. He despertado hoy en casa con una jaqueca terrible.
Hay quien dice que la culpa la tiene las dos bandejas de  bombones de licor que me comí.