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Tanka o como quieras llamarlo
Soy neurodivergente
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Haijines Japonesas ( mujeres japonesas que escriben haiku)
Un año de película OF
lunes, 22 de julio de 2013
Donde la cigarra canta
Donde la cigarra canta,
la hormiga trabaja
y el viento me regala
suspiros de brisa,
me siento cerca de la Mujer Salvaje.
Remuevo mi caldero de Bruja,
me cuento una leyenda ...y vivo
con las hadas.
Despejo incógnitas con las lobas
y la felicidad se resume
en la palabra GRACIAS.
P.D. Descalza y desnuda. Jazmín y pálpito.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Tamara Adams
miércoles, 17 de julio de 2013
Desear una isla
Desear una isla
y asomarme a tu ventana
para ver qué haces.
(Cristina carrasco)
Imagen: Barbara Zambon
y asomarme a tu ventana
para ver qué haces.
(Cristina carrasco)
Imagen: Barbara Zambon
La furia se desborda y temo que manchemos la esperanza.
La furia se desborda y temo que manchemos la esperanza.
Sabéis que os pertenezco, que mi piel tiembla
cuando suenan ecos de cárceles y contemplo que la mentira
mata veinte y cuenta una,
pero tengo las pupilas dañadas por las balas de insultos
y la violencia amparada en el Talión.
Las piedras que se arrojan siempre dañan el aire inocente.
Lapidar es fácil pero iguala nuestro peso con aquel.
No somos mejores si compartimos el olor a mezquindad
Saldré a la calle, firmaré deseos de renuncia,
pero no sumaré palabras de animal rabioso.
No quiero ensuciar los jugos de mi boca maldiciendo.
(Cristina Carrasco)
viernes, 12 de julio de 2013
Me dices que no haces nada importante
Me dices que no haces nada importante,
que podrías morirte y todo seguiría igual,
con sus amaneceres y sus tormentas,
sus pequeños desastres y sus grandes catástrofes.
Es verdad, te digo, cierto como la luz del sol.
Tú, yo, aquella, ésta, él, el otro,
el sombrero de fiesta, la silla de la playa,
el árbol del jardín, la catarata del río,
la nube que corre en el cielo,
todo, TODOS, TODAS,
podríamos no estar
y seguirían las noches y los días.
Pero ¿sabes? Si nunca te hubiera conocido,
si no estuvieras aquí,
daría vueltas y más vueltas
buscándote
para completar los planetas de mi luna.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Debra Hurd
jueves, 11 de julio de 2013
Un poema de Carilda Oliver
-Versos para Ana--
Yo no tengo tu modo de mirar la niebla
ni tu ademán dispuesto en flor sobre la falda:
a mí me duelen las mariposas muertas
y los atardeceres con familia morada.
Pero tú, que eres triste como para apoyarte,
como para ser pura debajo de un manzano,
tú sin embargo, sabes
consolar a los pobres con la palabra sábado.
¿De dónde sacas ese retrato del azúcar;
ese conjunto tibio de sencillez en fiesta?
¡Ah, mujer sostenida por un color a música
con qué cuidado hicieron tus manos entreabiertas!
martes, 9 de julio de 2013
En la espuma de tu ola
En la espuma de tu ola
piensas que eres fuerte
y asumes el derecho
a los juicios paralelos
y conversos.
Te crees el portador
de coronas
de laurel y sabiduría
y aún no has visto
los cadáveres
flotando en el río
de tu gobierno.
Un gobierno de papel
mojado.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Leonor Fini
martes, 2 de julio de 2013
Un poema de Concha Espina
YO SOY MUJER: NACÍ POETA...
Yo soy una mujer: nací poeta,
y por blasón me dieron
la dulcísima carga dolorosa
de un corazón inmenso.
En este corazón, todo llanuras
y bosques y desiertos,
han nacido un amor, interminable,
y un cantar gigantesco;
pasión que se desborda de la tierra
y que invade los cielos...
Ando la vida muerta de cansancio,
inclinándome al peso
de este afán, al que busca mi esperanza
un horizonte nuevo,
un lugar apacible en que repose
y se derrame luego
con la palabra audaz y victoriosa
dueña de mi secreto.
Yo necesito un mundo que no existe,
el mundo que yo sueño,
donde la voz de mis canciones halle
espacios y silencios;
un mundo que me asile y que me escuche;
¡lo busco, y no lo encuentro!
Fotografía: Concha Espina ( desconozco su autor o autora)
lunes, 24 de junio de 2013
Lecciones
con lápices de agua
y acariciar el globo
de la Tierra.
Pero deben aprender
la libertad
entre hierros y correas.
(Cristina Carrasco)
Fotografía: Barbara Zambon
jueves, 13 de junio de 2013
Recitando en Fnac junto con Beatrice Borgia
Ayer, Beatrice Borgia y yo dimos un recital en Fnac donde la poesía y el disfrute fueron los protagonistas. El presentador fue Juan Luis Bedins. En la segunda parte se presentó La vida que me queda. Muchas gracias a las personas que nos acompañaron en estos momentos.
martes, 4 de junio de 2013
Por la ventanilla del tren
La gaviota que sobrevuela
el cementerio
cuenta a los muertos
leyendas del mar.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon
el cementerio
cuenta a los muertos
leyendas del mar.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon
viernes, 31 de mayo de 2013
Un nuevo oficio
Interrumpo mi pequeño retiro para hacer un comunicado.
Hoy he aprendido una palabra nueva: FELICIÓLOGA O FELICIÓLOGO.
¿ A que es bonita? Supongo que será el oficio de hacer felices a los demás...
Y lo que más me conmueve es que la he aprendido de la ONG Canvi, que es una ONG que ofrece tratamientos alternativos al cáncer.
El nuevo profesor de yoga de esta organización se hace llamar así.
Canvi es la unión de las palabras cáncer y vida.
¡Cuánto aprendemos de las personas que están pasando por pruebas duras y de las que están cerca de ellas! Muchas gracias por estas enseñanzas.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Mariana Kalacheva
lunes, 27 de mayo de 2013
DANZAS DE NO VERDAD
Crees que me puedes mentir
y soy feliz
como una niña
porque te sonrío.
Crees que te creo
y todo sigue bien.
No sabes que soy
la que finge creerte
y no te dice
que me faltas todos los respetos
con tus palabras
desbordando ignorancia.
No lo sabes
porque yo también
te miento.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Der Jen
La vida que me queda ya está presentada
jueves, 16 de mayo de 2013
Presentación de LA VIDA QUE ME QUEDA
El viernes 24 de Mayo a las 20:30 horas en el Centro Cultural San Marcos de Torrent tendrá lugar la primera presentación de mi nuevo poemario: LA VIDA QUE ME QUEDA.
Estáis tod@s invitad@s.
Estáis tod@s invitad@s.
martes, 14 de mayo de 2013
Matemática básica
Despertar
más
sentir la lluvia
más vestirse con pantalones
y manga larga,
salir el sol,
sumar veinte grados,
cambiarse
más salir de casa con sandalias de verano
más
una faldita ligera
más
se vuelve a nublar
más tengo frío
pero me hago la chula
más llego a casa helada
y resultado de la suma:
propóleo,
té muy caliente y
mantita
para restar
el dolor de garganta
multiplicado
por diez.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Anna Silivonchick
miércoles, 8 de mayo de 2013
DISTANCIA
Pensarte es sentir
un pellizco
y encontrar un sinónimo
de tu nombre
en la palabra
tristeza.
( Cristina carrasco)
Imagen: Jia Lu
un pellizco
y encontrar un sinónimo
de tu nombre
en la palabra
tristeza.
( Cristina carrasco)
Imagen: Jia Lu
viernes, 3 de mayo de 2013
MI NUEVO POEMARIO: LA VIDA QUE ME QUEDA
Ha llegado el momento de presentarlo en sociedad: este es mi nuevo poemario titulado LA VIDA QUE ME QUEDA.
Lo ha publicado la editorial Babilonia y el prólogo es de Javier Gm, a quien agradezco desde aquí su interés por que el poemario viera la luz así como la belleza de sus palabras en el prólogo.
Los poemas que se recogen aquí tienen un denominador común: la violencia machista. Pero el libro también quiere ofrecer un canto de esperanza. No todo debe ser oscuridad.
Iré informando de fechas de presentaciones y recitales y como anticipo, os dejo un poema de los treinta que componen el poemario.
Aviso: ninguno de estos poemas han sido publicados todavía ni en este blog ni en Facebook.
VECINA
Tú me sacaste de esta mecedora,
del continuo balanceo
a los miligramos de amor
para mí misma.
La cercanía agrietó mi boca
cuando resonó tu nombre
estrangulado
frente a mi puerta
y dejé de mecerme.
Quise mirar para otra parte
pero no pude.
Era tu sangre. Y mi acera.
(Cristina Carrasco)
miércoles, 1 de mayo de 2013
MENOS ES MÁS
Escribió un poema de los suyos. Y un poema "de los suyos" era un escrito con cientos, miles de letras y millones de versos que ocupaban cientos de folios.
Una tarde húmeda, a la intemperie y con el frío quebrando los huesos, lo leyó a sus amigos. Demostraron ser sus amigos porque resistieron callados, disimulando los bostezos y los movimientos seguidos y rápidos para resistir el frío. Aguantaron también las redundancias, el lenguaje que pasaba del barroco al rococó para desembocar en un bombardeo de palabras tan difíciles como ininteligibles. Cuando terminó aplaudieron y en silencio, los creyentes, dieron gracias a Dios.
Otro de sus amigos, la noche anterior había escrito sólo un verso de niño de colegio, de principiante. La inspiración lo había abandonado en ese momento. O eso creía él, porque cuando lo leyó, a todos, sin excepción, la piel se les erizó.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon
miércoles, 24 de abril de 2013
MI SECRETO
Te sacudió un terremoto de risa
cuando me viste ordenarlos
primero por tamaño
y después por colores
con desespero febril
¿Pero qué haces?
Callé.
No te dije
que las fotografías muestran seres
durmiendo en las ruinas
de la historia
muertos
de hambre y de tristeza.
No te dije que alineo tarros
de mermelada
cuando tengo miedo.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su aut@r. Extraída de Internet.
lunes, 22 de abril de 2013
ASALTO DE SOTANA
Preparando la pintura para encalar una pared, mi hermana, mi madre y yo hablamos de las noticias sobre los bebés robados.
Mi hermana dice que ella recuerda cómo en los ochenta había mucha obsesión con no dejar a los bebés solos en el hospital, con no perderlos de vista, con tener mucho cuidado, y mi madre, mientras remueve la pintura nos dice en voz muy baja:
- ¿ Os acordáis de Ramón, el de Áurea, la vecina de la abuela?
- Sí, uno que cuando yo era pequeña decíais que era un gamberro porque pegaba carteles, llevaba el pelo largo y a veces lo detenían los grises...
- Sí. Pues ese chico no era hijo de ella, una noche apareció un cura con él recién nacido...
- ¿ Y nadie preguntó nada?
- No.
- Cruzamos las miradas y no hablamos. Nos ha asaltado el país de las sotanas, el silencio y el secreto.
Entonces Esther comienza a pintar con brochazos rápidos. Hay toda una pared que blanquear.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Lita Cabellut
miércoles, 17 de abril de 2013
NOMBRES
Hoy el reloj me dice de andar despacio,
y en el silencio
siento que soy una olla a presión
a punto de estallar
en llanto.
Intento cambiar su pitido
por el sonido de un tren
pero sólo veo un velero
lento y callado
navegando en el mar.
Hay quien le llama hormonas.
Yo hablo de lágrimas.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Anna Silivonchick
lunes, 15 de abril de 2013
Mensaje
- Tengo que estar toda la semana en el hospital. Una prueba más. Estoy aislada porque me han inyectado una sustancia radiactiva... esta noche brillaré como una estrella.
-Perfecto. Cuando mire el cielo sabré que la estrella más brillante que vea, eres tú.
Cuando la poesía y el cáncer se dieron la mano.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Catrin Weilz Stein
viernes, 12 de abril de 2013
IMPOTENCIA
Cuando escribo en mayúscula
el mundo entero sabe
que un grito me desgarra
pero yo quiero hablarte
en pequeño
y nadie ha inventado letras
para el susurro.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Página de Facebook Thuk Je Che Tibet.
miércoles, 10 de abril de 2013
Misceláneas
Cuando viajo no me gusta llevarme nada "natural" del lugar que visito porque no quiero dejar ninguna huella de mi paso, y si me llevo una piedra, una hoja, una piña, pienso que siempre quedará en ese lugar el rastro de su ausencia.
Tampoco me gusta comprar cosas típicas, pero a veces siento la necesidad de un recuerdo palpable, así que un compañero de Dharma me contó lo que él hace cuando viaja: abre un bote de cristal, levanta el brazo y cierra el bote.
Me parece una gran idea. Así sólo me llevaré un poco de aire. Después, ya en casa, apuntaré fuera del tarro el nombre del lugar. Además, mi compañero me ha dicho que cuando tiene varios tarros de diversos sitios, los abre y une todos los aires. Entonces, a su alrededor se produce una extraña solidaridad y todo el mundo parece entenderse. Él lo llama: " La globalización buena".
(Cristina Carrasco)
Imagen: Muñeca diseñada por Marina Bychkova
martes, 9 de abril de 2013
LONGITUD
Hablar en dos idiomas
sublima la belleza
de las mareas,
pero siempre me pregunto
hasta dónde te alcanzan
mis adjetivos.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Leonor Fini
sublima la belleza
de las mareas,
pero siempre me pregunto
hasta dónde te alcanzan
mis adjetivos.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Leonor Fini
domingo, 7 de abril de 2013
Nada
Me gusta la palabra "transitada" para nombrar a aquella persona que ya ha pasado por el tránsito de la muerte.
Cuando me pienso transitada, me veo en un vagón de tren que es una cuna gigante que me mece y me lleva a un lugar azul muy luminoso y pacífico.
Entonces no sucede nada.
Ni siquiera el miedo.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Kathy Hare.
martes, 2 de abril de 2013
DESPUÉS DEL NÚMERO
Hoy me he caído,
me he levantado
llorando,
he girado entre los surcos
de una manzana
descompuesta,
me he sentido número.
Tú sabes de eso ¿verdad?
No he sido el uno, ni el dos...
he sido el tres millones
trescientos nosecuantos
nosemás,
algo así como subir
al sol
para quemarse las alas.
Entonces te he pensado,
vienes...
y en el suelo he encontrado
una de mis plumas
sin carbonizar.
(Cristina Carrasco)
Autora de la imagen: Catrin Welz Stein
me he levantado
llorando,
he girado entre los surcos
de una manzana
descompuesta,
me he sentido número.
Tú sabes de eso ¿verdad?
No he sido el uno, ni el dos...
he sido el tres millones
trescientos nosecuantos
nosemás,
algo así como subir
al sol
para quemarse las alas.
Entonces te he pensado,
vienes...
y en el suelo he encontrado
una de mis plumas
sin carbonizar.
(Cristina Carrasco)
Autora de la imagen: Catrin Welz Stein
sábado, 30 de marzo de 2013
CERTEZAS
Andando por la calle, un hombre se pone a mi misma altura:
-¿Sabes dónde hay un locutorio cerca?
-No, lo siento.
-¿De dónde eres?
- (Silencio y vista al frente).
-¿Eres de España?
-(Silencio y vista al frente)
-¿Pero eres española?
-(Silencio y vista al frente).
-Eres cubana. El pañuelo rojo en la cabeza te delata. ¡cómo me ponéis las cubanas!.
Así son algunos hombres de mi pueblo: un pañuelo en la cabeza y no naciste en España, te conoces todos los locutorios y eres jinetera.
(Cristina Carrasco)
Cuadro de la PINTORA CUBANA Alicia De La Campa.
lunes, 25 de marzo de 2013
POR FAVOR, NO OS VAYÁIS
El otro día, buscando a alguna pintora gitana para ilustrar la entrada anterior, encontré el testimonio de una jovencita también gitana que estudiaba en la universidad la carrera de Relaciones Laborales y decía que lo hacía porque quería montar una asociación enfocada sólo y en exclusiva a proporcionar, orientar, formar y dar trabajo a personas de su misma cultura.
Me pareció una idea apasionante y pensé : " Ójala tod@s l@s jóvenes tuvieran ese sentimiento de implicación con la comunidad" porque ahora sólo se habla de ell@s para decir o que son ninis porque no tienen más remedio o que se van a Alemania, Australia.... donde sea, pero se van. Y tanto irse, como comentábamos el otro día mi amiga Leia y yo, empieza a oler a chamusquina.
¿ Es cierto que l@s jóvenes no tienen futuro en España? Estoy comenzando a pensar que no tienen futuro según qué modelo de sociedad tengan en su mente. Me explico y me dirijo a ell@s, a l@s jóvenes:
Si has estudiado odontología con la mentalidad de convertirte en millonario porque vas a cobrar mil euros por un implante, está claro que hoy por hoy, aquí, no tienes futuro. Quizá tampoco en Alemania.
Si has estudiado medicina porque así te pones a trabajar en un hospital como funcionario y por las tardes en tu consulta privada o en algún hospital privado para ganar cuanto más mejor, pues hoy por hoy también lo tienes crudo.
Si no has estudiado, no tienes experiencia y esperas que otr@s te contraten, pues quizá te parezcan más viables los minijobs alemanes.
Pero, ¿ por qué no cambias el chip? ¿ Por qué no lo cambiamos todos?
Ningún gobierno va a venir y nos va a solucionar el paro de un plumazo. Ningún partido político, tal y como se concibe ahora el concepto de partido político, nos va a sacar de todo ésto. Nos han metido, es cierto, pero no nos sacarán. ¿ Y cuál es la solución? Cambio de mentalidad y de sociedad.
Os necesitamos, chicos y chicas, necesitamos médicos que se asocien para atender a las personas que se están quedando sin tarjeta sanitaria. Necesitamos abogados que sepan de leyes y no quieran hacerse ricos con la toga sino que quieran defender ante el sistema a la gente desahuciada, despedida, empobrecida.
No podréis cobrar lo que teníais en mente cuando empezasteis la carrera. Pero todo ha cambiado para tod@s y debemos adaptarnos.
No adaptarn@s como quieren l@s de arriba, trabajando doce horas diarias por un sueldo de cuatro. No. Adaptarnos a nuestra manera. Y nuestra forma debe ser el cambio.
Si no te puedo pagar con dinero ¿ por qué no aceptas que a cambio de defenderme le dé clases particulares a tus hij@s? ¿ por qué si me haces un empaste y no te puedo pagar no me aceptas, por ejemplo, que te haga una tarta para tu cumpleaños o para que se la regales a un amig@?
Sí. Estoy hablando del trueque. El antiguo trueque. El asociacionismo. El si tú tienes ésto lo podemos cambiar por aquéllo. El yo te enseño un oficio y tú me enseñas .... A nivel de barrio, de pequeñas comunidades, de agriculturas locales, de artesanía, de yo ofrezco lo que sé hacer o lo que llevo dentro para que tú me des un puñado del arroz que cultivas.
Chicos y chicas, os necesitamos. Nos sois útiles aquí. Ampliando horizontes.Siendo solidarios. No os vayáis, por favor. A aquell@s que piensan que la posible solución que he propuesto le llaman demagogia, demostradles que están equivocad@s.
Es un reto. Y a la juventud le gustan los retos, no las poltronas. No tengáis como modelo a los que construyen aeropuertos en los que sólo vuelan los gorriones. Ya no sirven.
Cristina Carrasco
viernes, 22 de marzo de 2013
Familia política
En una parada del mercado, una mujer gitana ve pasar a un muchachito de su misma étnia:
-¡ Ay mi ierno, vente pa´mi casa y pídimi la Sara, que quiero tenel un ierno asina de guapo!
¿ Alguien le habrá preguntado a la Sara si quiere ser "pidía"?
(Cristina Carrasco)
Imagen: "Retrato de Camarón", de la pintora gitana Lita Cabellut.
jueves, 14 de marzo de 2013
Y NO MORIR UN POCO EN CADA INTENTO
¿ Cómo se puede ser mujer, feminista, budista, lesbiana, de izquierdas, poetisa… y no morir en el intento?
¿ Cómo puede
Teresa Forcades ser monja de clausura, feminista, médica, estar a favor de la
homosexualidad, de la eutanasia, desde el convento gritar por una huelga
general indefinida… y no morir un poco en cada intento?
Y todas esta
reflexión viene con el nuevo Papa, ya conocido por tod@s como el Papa Paco ( y
en el sur, el Papa Curro). Como soy tantas cosas, estoy recibiendo en mi muro
un poco de todo: los budistas mantienen la paz,
la serenidad y la solidaridad, oran, a su manera, para que el nuevo Papa
lo haga lo mejor que sepa y pueda. L@s compis poetas, zurd@s
radicales, cuelgan fotografías del Papa Paco con Videla y “destapan” su
sospechoso pasado de la mano de la dictadura argentina. Las feministas gritan
por una mayor presencia de la mujer en la iglesia, y dicen que no necesitan un
Papa hombre y homófobo. Porque esa es otra, el nuevo Papa, cómo no,
también es homófobo ( se enfrentó como un león a Cristina Fernández de Kichner
cuando ésta propuso la aceptación en Argentina del matrimonio homosexual), y
por tanto , los colectivos de gays y lesbianas también se han puesto ya en pie
de guerra contra él.
Ayer, cuando lo
vi en el balcón, me pareció cercano, quizá por la sangre latina. Además, cuando
habla italiano lo entiendo perfectamente,
quizá porque subyace el castellano, o porque el nivel de su italiano es parecido al mío. Me acordé,
nada más verlo de Juan Pablo I, sí, aquel que…. duró poco. Y entonces, sin saber
lo que esta mañana he sabido y con la simpatía que despiertan en mí los
franciscanos ( ha elegido este nombre por S.Francisco) he de confesar que en
ese momento, me cayó bastante bien.
Pero ahora viene
la sospecha, los bebés y desaparecidos,
las madres de la Plaza
de Mayo…. y me debato.
Como mujer y
feminista, me gustaría más relevancia de las mujeres en la iglesia.
No me gusta que
me discriminen por lesbiana.
Como budista, sé
que no se debe juzgar. A nadie. Por muchos males que haya hecho. Pero es tan
difícil… además el silencio, muchas veces se convierte en complicidad.
Esta es mi duda.
Mis dudas. Porque soy espiritual y budista. Porque me gusta mirarlo todo desde
un prisma de solidaridad y hermanamiento. Pero ¿ Cómo hacer una combinación
perfecta y no morir un poco en cada
intento?
Cuando el Dalai
Lama abandone su cuerpo y encuentren a su sucesor, ( que a mí me encantaría que
fuera sucesora), sólo aparecerán escuetas reseñas en los periódicos. Nadie hará
apuestas. Las televisiones no interrumpirán su programación para anunciar que
habemus Dalai Lama. Mejor así, algo humilde, sencillo, pequeño. Desde esos tres
adjetivos todo me parece un poco más fácil.
miércoles, 13 de marzo de 2013
ASÍ QUIERO SER DE MAYOR
Mi amiga Leia ( se hace llamar Leia por la princesa de La Guerra de las Galaxias) y yo, las dos igual de locas, las dos igual de inconscientes, las dos igual de atarantás, a veces nos intercambiamos fotografías de mujeres maduras para tener el modelo de cómo queremos ser de mayores.
Vamos a envejecer ¿ no?, y algún día la crisis, los desahucios y la pesadilla acabarán ¿no? Pues entonces creemos que lo mejor es tener una o varias modelos a seguir. Estamos bastante de acuerdo en cuáles nos gustan, lo cual nos llena de orgullo y satisfacción.
Nuestra favorita es ésta:
No sabemos quién es y sólo puedo deciros que apareció su foto en la página de Facebook: Rockabilly Pin Up, tampoco sé deciros nada más de ella porque las pocas explicaciones que dan las hacen en inglés y no me aclaro mucho, pero no me hace falta. ¿ A que mola? Esta mañana le he dicho a Leia que yo intentaré ser así más o menos pero con el pelo largo (aunque sea blanco, me da igual) y como los tatuajes me encantan pero me dan miedo las agujas, me los pintaré de henna.
De la segunda de la lista sí sé el nombre y el apellido:
Se llamaba Beatrice Wood y fue una pintora y ceramista norteamericana que vivió hasta los 105 años. En esta foto no se aprecia, pero casi siempre llevaba dos trenzas al estilo india. No está mal ¿eh?
Tenemos alguna más, pero por ahora os enseño éstas.
Sé que pensaréis que sólo comento cómo quiero ser físicamente, que lo importante es cultivarse por dentro y bla, bla, bla.... No os preocupéis , eso también lo tenemos pensado y hemos decidido que queremos ser más o menos así:
¿ Quién se apunta?
***************************
Última imagen extraída de la página de Facebook: El Gusanito Lector.
martes, 12 de marzo de 2013
LAS TIJERAS NO SERVIRÁN
Una diosa con vaqueros, un sueño,
una pared blanca, un cubo de pintura,
una brocha, unos ojos que miran ¿desvelados?
La noche, un amanecer que se bate en retirada
y al fin,
un vuelo de libélula y un mensaje:
sólo el peso de las flores
derribará las alambradas.
(Cristina Carrasco)
Pintura de Leonor Fini
jueves, 28 de febrero de 2013
POEMAS DE LA POETISA SAHARAUI ZAHRA HASNAUI
Zamra, mujer y saharaui, aún tiene un peso en el alma porque "ha olvidado" dedicarle un poema a la mujer afgana, al cooperante.... hoy comprendo más que nunca las palabras de otra mujer y poetisa: Gioconda Belli : "La solidaridad es la ternura de los pueblos."
UNA FLOR
Tras años de asfalto,
cabalgaba
las arenas
rescatando
estrofas infantiles
y muñecas de marfil.
Una flor,
sobre una tumba
anónima,
derramada sombra
en la yerma claridad.
Condecoraba la tierra
al soldado civil.
La sencilla ofrenda
enmudeció
mis pensamientos,
la pompa y el clamor.
Y me inundó la lluvia
y no supe qué hacer.
Decidí sentir.
******************
SE ME OLVIDÓ
Se me olvidó
dedicar un poema
a la fuerza invisible
de la mujer afgana.
A la niña Malala
que con letra carmesí
pinta caminos prohibidos.
A la espiga que se dobla
en un monte andino.
Al poeta,
al músico
al cooperante
que se sacude la mano
y limpia de espinas,
la tiende,
al amigo sin fronteras.
A la caricia del viento
en un lunar de Tiris,*
a la sonrisa del sol
en mis ondas marinas.
Al enigma de tus ojos
cómplice de mi insomnio.
Al silencio de tu boca,
a veces, afluente
y otras, espada.
Se me olvidó tanto.....
* Tiris es como llaman los y las saharauis a la tierra de la que fueron expulsados. Su tierra.
Poemas extraídos de: " Poemario por un Sahara libre"
Pintura de Salek Brahim ( pintor también saharaui.)
martes, 26 de febrero de 2013
MALAS NOTICIAS
Llego a casa llovida en poesía,
loca aún del derrame de versos
y encuentro el desquicio:
casi vencen los buitres.
Decir casi es decir ya.
Y palpo la rabia
de las amigas que miran por mí
la nieve.
Llamo cubriendo el silencio con mi voz
y me responde un vacío rebosante de negrura.
Mi abrigo se ha acurrucado en el suelo
y siento frío.
Aquí. Frío.
Sonreiríais.
¿Cómo puedo tiritar
en este sitio, donde las gotas de agua
no saben desgranar el arco iris?
¿Cómo os explico que a veces tiemblo
bajo el sol?
Cuando los buitres casi vencen
porque reciben papeletas
y un poema se me ahoga en la garganta.
(Cristina Carrasco)
Fotografía: Barbara Zambon
martes, 19 de febrero de 2013
ACLARACIONES
Cuando veas a este torbellino,
a esta potrilla famélica de vida
quedarse muy quieta,
piensa que he vuelto a la matriz
con forma de feto e interrogación.
O que estoy entretenida en el lamido del alma,
o lavando pañuelos rojos con tendencia a la izquieda,
o trenzando mi pelo de india exiliada,
o uniéndolo todo en perfecta armonía
y pareciendo quieta
como la mar de fondo.
Piénsalo.
No me preguntes si tengo fiebre.
(Cristina Carrasco)
Fotografía: Barbara Zambon
lunes, 4 de febrero de 2013
CEGUERA
Algo que tú llamas torpeza
será mi compañera
y derramaré la bebida tantas veces
como mis manos la tropiecen.
sólo me verás mirar el infinito
y si no estás atento,
si no estás atenta,
no sabrás lo que pienso.
Olvidaré la luz del sol
pero no el calor,
olvidaré el color del mar
pero no el aroma del salitre.
De ti dependen los puentes
y aprender el estado de las horas:
" A las seis menos cuarto está la servilleta"
o desear que no me mueva
para soñar que nada ocurrió.
De ti depende
alejarte porque sabes que te siento
en el horizonte de mi piel
o ser las saetas de mi reloj.
(Cristina Carrasco)
Inspirado en la película "Sin ti"
Imagen: Pintura titulada " ciegos" de Jan Ciaglinski
viernes, 1 de febrero de 2013
EL CARTERO DE CRIS
Casi todas las mañanas lo oigo. Viene con su moto y reparte las cartas del barrio. Sin dudarlo dos veces, voy a la ventana y le miro. Entonces siento un extraño sobrecogimiento. Escruto cada uno de sus movimientos y pido no sé a quién ni a qué, que deje algo en mi buzón.Algo que no sea la factura del móvil. ALGO MARAVILLOSO que hable de lejos, que cuente cosas en otro idioma, que sea una sorpresa, que me diga que alguien quiso saber mi dirección y mi número y escribió algo, y lo mandó, y ya está aquí.
Él sabe que estoy en la ventana, y a veces, mira hacia arriba y me dice no con la cabeza o con el dedo. Yo le hago un gesto de agradecimiento y doy un paso atrás. La cortina vuelve a su sitio, el cartero a su trabajo y yo a mi rutina.
Así un día tras otro. A veces me pilla en la calle y más de una vez he ido hasta él y le he preguntado :
" ¿Tienes algo para la 25-1? Y él siempre ha respondido: "No".
Cuando el cartero está de vacaciones o tiene la gripe reparte las cartas una chica que también me conoce y me dice no con la cabeza.
Quizá mañana haya más suerte.
Menos mal que siempre hay un mañana.
Porque yo sé que algún día llegará un paquete en un sobre blanco muy grande. Algo que no será ni la factura del móvil ni un paquetebomba. Algo que vendrá de muy lejos...
Sí, ya sé lo que estáis pensando, que el cartero me dejará un aviso y tendré que recogerlo en correos, pero no, no será así. Porque es demasiado el tiempo que llevo esperando el paquete como para recibir sólo un aviso. Además, él ya sabe mi calle, que vivo en el 25-1, que hace mucho tiempo que espero una sorpresa y que ese paquete inmenso, por fin, es para mí. Así que, en un alarde de generosidad, se saltará las reglas y me traerá el paquete viajero.
Mientras tanto, ahí siguen la ventana, el ruido de la moto, el sobrecogimiento, el paso atrás y el andar a mirar en el ordenador.
Quizá algún día llegue un e-mail que no me pida firmar para detener una guerra.
Quizá algún día un e-mail venga envuelto en terciopelo.
Quizá mañana haya más suerte.
(Cristina Carrasco)
miércoles, 30 de enero de 2013
VISITAS
"... El dinosaurio ya estaba allí...."
Pero yo continué mirando
la rama del árbol donde descansaban
los cuervos
hasta que echaron a volar.
Apareció un fantasma sin sábana
y vi cómo
le daba la mano al prehistórico.
Enfrente,
dos albañiles construían una pared
cuando el vecino dijo algo
de medianeras y planos
de mi parte y la tuya.
Salió la vecina
y la guerra amenazó a la siesta.
No lo vieron,
pero el dinosaurio había llegado.
(Cristina Carrasco)
Ilustración de Anna Silivonchik
miércoles, 23 de enero de 2013
TRASPASO
Con una taza de té casi ardiendo
y sentada en un sillón
con las piernas en la mesa,
el sol me alcanza
a través del ventanal
En la calle todo es una ola
porque el viento de enero no da tregua.
Tampoco la dio el de diciembre.
Y quizá no la dé el de febrero.
Incorruptiblemente estático, inamovible,
el viento llegó con maleta de huésped
y sigue en presente de indicativo.
¿ Por qué no sabe barrer
las palabras tajantes,
los pensamientos podridos,
las mentiras subidas en atriles
y sí barre la fragilidad de los tallos?
Te traspaso mis signos de interrogación
porque a mí se me hacen demasiado grandes.
Tengo las fuerzas justas
para soportar la humedad de los párpados
y ya sabes,
si se me acaban,
los bancos no me darán crédito.
( Cristina Carrasco)
Fotografía de Barbara Zambon.
domingo, 20 de enero de 2013
TÚ LO SABES
Quiero ocultarme de mi biografía
como oculto que en el centro
de este huracán
paso las horas contemplando encajes
y recuerdos de mujeres en blanco y negro,
que quiero transmutarme en pañuelo de seda,
vestido de noche, collar de perlas
con dos vueltas de campana.
Pero sé que todo está perdido,
porque soy creación austera de artesanía
y el collar de los sueños es un simple brazalete.
No lo lamento. Al fin y al cabo,
aunque quiera ocultarme,
aunque no te diga
que paso las horas sentada
esperando la caída de la luz
en la hojarasca, tú lo sabes,
como siempre sabrás que habito
el centro del huracán y me sumo a las causas
de las luciérnagas en la oscuridad.
( Cristina Carrasco).
Pintura de Jia Lu.
miércoles, 16 de enero de 2013
BAJARSE AL MORO
Anoche, en "Versión española", ( sí, a veces la veo, ¿hay alguien más por ahí que lo hace?) vi la película "Bajarse al moro" (1989) y por primera vez en mucho tiempo me fui a la cama con una sonrisa.
No voy a contar el argumento porque pienso que la mayoría ya lo sabréis, y si no, ¡pues a verla, que, sin ser un peliculón, vale la pena!. Y vale la pena porque es una película fresca, bella, con destellos de ternura en esa mirada de Verónica Forqué.
Un Antonio Banderas que aún no era divo de Hollywood, una Aitana Sánchez Gijón guapísima, un Juan Echanove que todavía lucía rizos morenos y mi Verónica.... siempre ella, singular, tierna y atrevida.
Como digo, me fui a la cama con una sonrisa y con una pregunta ¿ dónde hemos mandado aquella frescura y aquel deseo de experimentar de los 80`? Entonces también teníamos problemas sociales serios y no nos rendíamos, todo era nuevo, especial, diferente. Experimentábamos con la música, con el cine, con la poesía... éramos como recién nacidos a un nuevo Universo.
Y ahora estamos como de vuelta de todo, con la sensación de que todo está visto y experimentado. No somos frescos y mucho menos inocentes o ingenuos.
Pienso que estamos perdiendo bellas oportunidades y de vez en cuando una pequeña secuela de los ochenta nos lo recuerda.
domingo, 13 de enero de 2013
El PELIGRO
Les dijeron que no fueran,
que había llegado un oso del país de las estepas
y se había hecho amigo del lobo que acechaba,
pero ellas continuaron su andadura.
Les contaron que el oso y el lobo alertaban
a un exhibicionista escondido en la maraña
de la sierra,
y ellas prepararon la mochila
para el nuevo camino.
Les hablaron de una serpiente que despertaba al oso
amigo del lobo que avisaba al exhibicionista,
y ellas soltaron su pelo
para que el viento lo meciera.
Continuaron descubriendo estalactitas,
bañándose en carámbanos,
surcando arrecifes de barros,
ramificando hojas,
soportando miradas como osos,
bocas como lobos,
deseos ahogados en serpientes soñadas,
aprendiendo paso a paso
que ellas eran el oso, el lobo, el exhibicionista,
el peligro.
Porque eran mujeres.
Porque eran mujeres caminando.
Porque eran mujeres caminando LIBRES.
Porque eran mujeres caminando LIBRES por el bosque.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Cuadro de Anna Silivonchick
viernes, 14 de diciembre de 2012
CAFÉ HELADO
Te pienso.
Se enfría el café,
me quedo sola
entre mesas y sillas de bar
mientras todos acuden
a anudar la rutina.
Miro a través del cristal
y un mundo que roza la locura
persigue un tren.
Pero me rescata la sirena y el canto
de tu luz en la pantalla.
Me hablas pequeño y despacio
porque sabes que te aprendo
en cada sonido de tu lengua.
Has venido para atarme al poste
de la fantasía
y recordarme que puedo luchar
contra los Cíclopes.
Después te vas
y en la pantalla oscura
dejas una estela de calor.
Con tu recuerdo entibiaré
el café helado.
(Cristina Carrasco)
Pintura de Mariana Kalacheva.
lunes, 19 de noviembre de 2012
ESOS ANCIANOS
Cuando en la tribu había algún problema él siempre estaba ahí. Con su pelo blanco y su boca desdentada, ofreciendo palabras y consejos aprendidos en el tiempo. Y ella también estaba ahí, con su pelo recogido y su piel rizada. Era los ancianos de la tribu. Los sabios.
Pero pasó el tiempo y el mundo comenzó a sufrir amnesia. Apartó a aquellos ancianos de gesto lento porque en el tiempo de la prisa la lentitud era un defecto y en el tiempo de la estética la piel rizada era un espejo donde daba miedo mirarse.
Aquellos jóvenes que se creían grandes pensadores y soñaban con la riqueza, comenzaron a desperdiciar toda el agua que tenían y los ancianos sabios se sentaron un día en la puerta y dijeron: " si siguen a este paso, morirán de sed". Casualmente, quedaron grabados tras los párpados de una cámara.
El agua se agotó y llegó el tiempo de morir de sed.
Entonces, la radio, la televisión, internet y todos esos medios modernos, dijeron que aquellos ancianos eran adivinos. Nadie recordó que en el comienzo de los tiempos todo el mundo pedía consejo a los más viejos de la tribu. Los sabios.
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