Algunos poemas de Maram Al-Masri ( poetisa siria)

Ella sólo le pidió
un sueño,
y él le regaló una realidad.
A partir de ese día
le perdió
para siempre.
*
Esperaré
a que duerman los niños
para dejar
que el cadáver
de mi fracaso
flote en la superficie.
*
La perfección
mata.
La sabiduría
comete un error
cada día.
*
Soy la ladrona de los caramelos,
ante tu tienda
mis dedos se quedaron pegados,
y no conseguí
llevarme ninguno
a la boca.
*
Qué estupidez
al mínimo roce
mi corazón se abre.
*
Golpes en la puerta.
¿Quién es?
Escondo el polvo de mi soledad
bajo la alfombra,
compongo mi sonrisa
y abro.
*
La anudo
entre la mandíbula y el paladar
con un pañuelo blanco
que aprieto en mi nuca,
como a los muertos,
como a los prisioneros,
para que, la palabra,
no estalle.
*
Enterré a mi padre
en una hermosa caracola
en un profundo océano,
pero me encontró
escondida bajo la cama
temblando de miedo
y de soledad.

Poemas extraídos (en su mayoría) del blog: Poesía de mujeres.
Imagen: Maram Al-Masri.

Siento cada día miles de quejíos lastimeros

Siento cada día miles de quejíos lastimeros,
palabras de tristeza que se pretenden sabias
porque miran el llanto ,
las lágrimas,
lo serio,
lo oscuro,
lo triste,
lo gris,
la traición,
la pasión descarnada...
y yacen con la angustia,  la soberbia
y el egoísmo
de creerse en posesión del mayor dolor.
Me da miedo la enfermedad de aniquilarse
con la amargura,
la imposición del luto perenne
por las constantes heladas del invierno.
Quizá por ello
bendigo a los amantes de la luz,
a las tendedoras de corazones abiertos,
a las candeleras de manos temblorosas
pero firmes,
a los médicos de las nubes,
a las que saben que todo pasa
en esta rueda finita.
Intento conjurar el azabache de los tiempos
regalando sonrisas y miradas de limón y miel
porque tengo
una vida humana
y valiosa
como una gota de rocío para la sed
de la flor.
Tengo una maestra que me enseña
a dejar abierta la puerta de mi jaula
y un pozo sin fondo
donde cada mañana aprendo una palabra:
dulce,
amigo,
criatura,
esperanza,
gracias...
¿Quién dijo que no hay profundidad
en la alegría?

(Cristina Carrasco)
Imagen: Mariana Kalacheva

Fragmento de un poema de Mascha Kaleko

POR ASÍ DECIRLO, ALEGRE SIN MOTIVO

(...)
Me alegra que la luna esté en el cielo
y que un sol nuevo cada día alumbre el suelo.
Que el otoño siga al verano, el florecer a lo caído.
Me alegra simplemente.
Tras ello hay un sentido
aún cuando el sabiondillo no vea su grandeza.
¡No se puede entender todo con la cabeza!
Me alegro. Éste es el sentido de la vida.
Y me alegro de ser, de haber sido traída.
(...)

Presentación de La vida que me queda en Xàtiva

Por si estáis cerca y os apetece acercaros por allí,
por si estáis lejos pero os apetece venir,
os comunico
que mañana 18 de noviembre a las 18:00 horas
en la casa de la cultura de Xàtiva
estaré presentando LA VIDA QUE ME QUEDA.
Muchas gracias y un abrazo a todos y todas.

Gretel

En el camino
voy dejando miguitas de pan,
pero no quiero recordar
la vuelta,
sólo intento alimentar gorriones.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora.

Todavía hay luciérnagas ancianas

Todavía hay luciérnagas ancianas
que entrelazan sus manos
en el vuelo hacia la luz.

Todavía el metro
no es sólo un subterráneo.

( Cristina Carrasco)
Imagen : Margarita Sikorskaia

Sólo tengo paños calientes de palabras

Sólo tengo paños calientes de palabras
para el dolor del mundo,
dos oídos para sentir tu llanto
y el borboteo de los sentimientos,
pero ofrezco mi sombrero a tu sufrimiento
y el refugio de mi pecho a tu tristeza.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Erika Kuhn

Ayer elegí el dolor por tu silencio

Ayer elegí el dolor por tu silencio
 y descubrí que las granadas siempre lloran
 lágrimas rojas.
Algún día aprenderé a hacer con tu vacío
arrecifes de coral.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Catrin Welz Stein

Mientras el tiempo hilvana las mangas

Mientras el tiempo hilvana
las mangas de la esperanza
tiendo sin pinzas la colada
de los sentimientos
por si alguien quiere
llevárselos consigo
y mirarse en un espejo.
Pero que no los haga suyos
porque no le pertenecen.
Tampoco a mí.
Son parte de la vida.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Mariana Kalacheva

El tronco del árbol no se mueve

El tronco del árbol no se mueve

cuando el viento lo desnuda

de hojas.

No dice adiós con las ramas,

sólo espera

que amaine la tormenta....

Yo estoy ahí,

me refugio en el Refugio,

leo los cien decálogos

y respiro.

No comprendo la sociedad

del ruido,

no tengo abiertos los mil canales 

y  trato de endulzar la sal

mirando los soles ondear

con el árbol.

Abro las manos

y dejo volar una paloma

mensajera.

( Cristina carrasco)

Imagen: Viviana Torres Curth

No soy mejor que aquellos pescadores

No soy mejor que aquellos pescadores

porque yo también tengo miedo de los tiburones.

¿ Qué hubiera hecho yo si hubiese sido mar?

¿ Qué hubiera hecho yo si hubiese sido isla?

¿ Qué hubiera hecho yo si hubiese sido barco?

Tal vez les habría susurrado:

" Si llegáis con vida os esperan llamas y llantos,

si llegáis muertos tendréis derechos de ciudadano:

tierra, fosa... y papeles."

( Cristina Carrasco)

Imagen: Isabel Guerra

Me esperan hojas secas

Me esperan hojas secas 

en el rincón del té y su ceremonia.

No es tiempo de escritura.

( Cristina Carrasco)

Imagen: Mariana Kalacheva

Apareces en el cajón del olvido

Apareces en el cajón del olvido
envuelta en polvo y pasado.
¿ En qué tiempo habitaste mi vida?
¿ Por qué regresas de tu escondite?

( Cristina Carrasco)
Imagen: Clarence Hinkle

Un poema de Nadia Anjuman

No deseo abrir la boca
¿A qué podría cantar?
En mí, a quien la vida odia,
tanto da cantar que callar.
¿Acaso debo hablar de dulzura
cuando siento tanta amargura?
Ay, el festín del opresor
me ha tapado la boca.
Sin nadie al lado en la vida
¿a quién dedicar mi ternura?
Tanto da decir, reír,
morir, existir.
Yo y mi forzada soledad
con mi dolor y mi tristeza.
He nacido para nada
mi boca debería estar sellada.
Ha llegado, corazón, la primavera,
el momento propicio del festejo.
¿Pero qué puedo hacer si un ala
tengo ahora atrapada?
Así no puedo volar.
Llevo mucho tiempo en silencio,
pero nunca olvidé la melodía
que no paro de susurrar.
Las canciones que brotan de mi corazón
me recuerdan que algún día
romperé la jaula.
Volando saldré de esta soledad
y cantaré con melancolía.
No soy un frágil álamo
sacudido por el viento.
Soy una mujer afgana
Entiéndase pues mi constante queja.

Autora : Nadia Anjuman
Imagen: Susana Soto.

Un libro con una visión diferente

¿ Qué pensamos de las monjas católicas? Cuando nos encontramos con una monja católica, ¿ qué ideas nos vienen a la cabeza? .... Pues con todos estos tópicos y muchos más rompe el libro titulado " Monjas" cuya autora es Laia de Ahumada (descendiente de santa Teresa de Jesús). Cada capítulo es una entrevista en la que se aprecia la cosmovisión, la vida y rutina de una monja diferente, la más conocida y joven de todas ellas es Teresa Forcades. Monjas pertenecientes a diferentes órdenes pero que están unidas sobre todo por dos factores importantes: son mujeres y son valientes. La mayoría se enfrentaron a la oposición de sus familias e incluso, a las normas de sus  diferentes congregaciones para llevar a cabo su visión y práctica de la vida religiosa y espiritual.
Algunas se dedican a la vida contemplativa, otras trabajan en escuelas o con personas marginadas, sin techo y con problemas de adicciones. Algunas de ellas han sido misioneras. Y otras han optado por la vida de ermitañas. Muchas de ellas abogan por un diálogo interreligioso, por ejemplo, la primera entrevistada, Berta Meneses, además de monja es maestra zen.
Pero, repito, todas ellas tienen los puntos en común de ser mujeres,  de ser valientes y de tener el convencimiento de vivir una existencia plena porque sienten que están en el lugar que les corresponde.
A continuación, os dejo un pequeño fragmento de la entrevista realizada a una de ellas, Montserrat Domingo, que es ermitaña:
" ... De las plantas sacas muchas cosas: las semillas se diseminan y crecen en otro lugar, y son bien aceptadas. Un día vi la transformación de una libélula... y ahora me pongo las gafas para poder ver a los pájaros: el petirrojo, el abejaruco, la abubilla. Los niños vienen aquí y me dicen: " ¿ No tienes tele?". No me hace falta:¡ esta ventana es mi tele!
- ¿ Piensas en lo que harás cuando seas mayor?
- No lo pienso. Vivo al día. El futuro ya llegará, no anticipo nada. El lugar donde estás es importante, pero yo no he venido aquí para encontrar mejor a Dios, no he venido porque esté más cerca de Él; lo puedo encontrar en cualquier lugar, entre las personas... la ermita eres tú y, allí donde estás tú, está la ermita".

Título del libro: "Monjas".
Autora: Laia de Ahumada.
Editorial: Fragmenta.
Imagen: Isabel Guerra ( también es monja)
Autora de esta reseña: Cristina Carrasco.

Nos gritamos, nos criticamos

Nos gritamos, nos criticamos,
nos miramos de reojo,
nos insultamos.
Construimos fronteras
con bloques de hielo
y nos convertimos en sin papeles
exiliados de nuestra violencia.
Después llenamos las calles
pidiendo paz
para una guerra lejana.
Rechazamos la guerra,
lo escribimos en pancartas
insultando a los señores de la guerra,
criticando al vecino que no sale,
retirando la palabra al que no nos sigue,
sintiéndonos libres de culpa,
pacifistas.
Como si no hubiera barro
en nuestros zapatos.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco al autor o autora de la fotografía.

Un poema de Pessoa

18 - Fernando Pessoa

Si yo muriera joven
sin poder publicar libro alguno,
sin ver la cara que tienen mis versos en letra impresa,
pido que, si se quieren molestar por mi causa,
que no se aflijan.
Si así ocurrió, así está bien.

Aunque mis versos no se impriman nunca,
tendrán su propia belleza, si son bellos.
Pero no pueden ser bellos y quedarse sin imprimir,
porque las raíces pueden estar bajo la tierra
pero las flores florecen al aire libre y a la vista.
Tiene que ser así a la fuerza. Nada puede impedirlo.

Si yo muriera muy joven, oigan esto:
nunca fui sino un niño que jugaba.
Fui pagano como el sol y el agua,
de una religión universal que sólo los hombres no poseen.
Fui feliz porque no pedí nada
ni procuré hallar nada,
ni creí que hubiera más explicación
que la de que la palabra explicación no tenga sentido alguno.

No deseé sino estar al sol o bajo la lluvia,
al sol cuando había sol
y bajo la lluvia cuando estaba lloviendo
(y nunca al contrario)
Sentir calor y frío y viento,
y no ir más lejos.

Una vez amé, pensé que me amarían,
No fui amado por la única gran razón:
porque debía serlo.

Me consolé volviendo al sol y a la lluvia,
y sentándome otra vez a la puerta de casa.
Los campos, al fin, no son tan verdes para los que son amados

como para los que no lo son.
Sentir es estar distraído.

¿Cuándo vuelves?

¿Cuándo vuelves?
Te espero...
Cuando vuelvas...
Me acuerdo de ti...
Tengo que contarte...
Hablaremos
cuando vuelvas...

Dejar un corazón
esperando
y marchar con el otro
hacia tu encuentro
sabiéndome con la fortuna
de tener dos latidos:
el mío en el lado izquierdo,
el tuyo cuando te abrazo.

(Cristina Carrasco)
Imagen : Mercedes García Bravo

Hoy, como cualquier otro, es un gran día

Hoy, como cualquier otro, es un gran día
para decirte que me acuerdo de ti,
que te abrazo en la distancia,
que estoy aprendiendo de la belleza
y el sufrimiento,
del nacimiento y la muerte,
de los cambios.
Tengo compasión hacia ti porque eres frágil.
Como todas. Como todos.
Gracias

( Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora.

Nubes. LLuvia

Nubes. Lluvia.
Hojas.Gotas.
Otoño.Vuelvo.
Eres. Estás.
Y te abro mi maleta.
Te regalo mi sonrisa.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Jia Lu

Bajo una crisálida

Bajo una crisálida
la oruga aprende
a ser mariposa

(Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora. Extraída de la página de Facebook Mujeres Salvajes.

No me gusta. No me gustan

Me entristecen los que olvidan hasta la inicial de tu nombre cuando ya no eres nueva, cuando surgen unos ojos verdes o un espacio diferente.
No me gustan los todólogos, esos que se creen en posesión de la verdad porque han leído cinco periódicos y están delante de un micrófono en una tertulia con otros que también son todólogos y también se creen en posesión de la verdad.
No me gustan los ateos militantes de la violencia verbal. Esos que no comprenden que en las mezquitas, las sinagogas, las iglesias, las estatuas de Buda...  hay matices de infinita belleza y bondad. No sólo de la opresión viven los dioses. Tampoco las diosas madres, las que acunan los árboles. No me gusta que vengas a decirme que soy más tonta porque creo, porque vivo en una religión de paz.
No me gustan los staffs ni las camarillas.
Me duelen las feministas que practican el apartheid con otras mujeres,  sus propias hermanas,  y caminan vendidas a filosofías de aula sin apenas realidad.
No me gustan. Me duelen.  Sé que todos cabemos y todos estamos. Sé que mis prácticas son para el mundo entero, que mis oraciones no deben alcanzar sólo a los que quiero, pero siento la necesidad de alejarme. Me voy cantando hacia los seres que viven en la humildad del agua clara y  llaman siempre para desear un buen día de  lluvia o un buen viaje entre las nubes.
Los demás,  las demás,  son maestros y maestras para que el loto crezca en el fango. Me enseñan. Debo darles las gracias.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Catrin Welz Stein

Un poema de Alejandra Pizarnik

DESCONOCIMIENTO
Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

Imagen: Dibujo de Alejandra Pizarnik

Te convertiste en piedra de cantera

Te convertiste en piedra de cantera
y no lamento haberte alejado
de mí
con una cesta de cerezas
para el camino de tu paseo
mientras yo retozo bajo este nogal,
golosa,
morena,
DESCALZA,
mirando las nueces todavía verdes.

No sabes que te he dejado ir,
no sabes de cerezas y nogales,
no sabes
que no te espero.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Mercedes García Bravo

Duelo

El tren olvidó su camino
y hasta los raíles
lloraron.

(Cristina Carrasco)

Demasiado largo. Eres menuda.

Demasiado largo. Eres menuda.
Demasiado largo. Ya tienes una edad.
Demasiado largo...

Tendré que trenzarte las ideas
con mechones de cabello
de diosas libres
o regalarte una Luna LLena
forrada con retales de historias:
a las mujeres del estraperlo
les rapaban la cabeza...

Si en este ciclo de mi árbol
las alas se me tejen en el pelo
¿Por qué quieres
acortarme los sueños?

(Cristina Carrasco)
Imagen: Metamorfosis

Donde la cigarra canta

Donde la cigarra canta,
la hormiga trabaja
y el viento me regala
suspiros de brisa,
me siento cerca de la Mujer Salvaje.
Remuevo mi caldero de Bruja,
me cuento una leyenda ...y vivo
con las hadas.
Despejo incógnitas con las lobas
y la felicidad se resume
en la palabra GRACIAS.
P.D. Descalza y desnuda. Jazmín y pálpito.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Tamara Adams

Desear una isla

Desear una isla
y asomarme a tu ventana
para ver qué haces.

(Cristina carrasco)
Imagen: Barbara Zambon

La furia se desborda y temo que manchemos la esperanza.

La furia se desborda y temo que manchemos la esperanza.
Sabéis que os pertenezco, que mi piel tiembla
cuando suenan ecos de cárceles y contemplo que la mentira
mata veinte y cuenta una,
pero tengo las pupilas dañadas por las balas de insultos
y la violencia amparada en el Talión.
Las piedras que se arrojan siempre dañan el aire inocente.
Lapidar es fácil pero iguala nuestro peso con aquel.
No somos mejores si compartimos el olor a mezquindad

Saldré a la calle, firmaré deseos de renuncia,
pero no sumaré palabras de animal rabioso.
No quiero ensuciar los jugos de mi boca maldiciendo.

(Cristina Carrasco)

Me dices que no haces nada importante

Me dices que no haces nada importante,
que podrías morirte y todo seguiría igual,
con sus amaneceres y sus tormentas,
sus pequeños desastres y sus grandes catástrofes.
Es verdad, te digo, cierto como la luz del sol.
Tú, yo, aquella, ésta, él, el otro,
el sombrero de fiesta, la silla de la playa,
el árbol del jardín, la catarata del río,
la nube que corre en el cielo,
todo, TODOS, TODAS,
podríamos no estar
y seguirían las noches y los días.
Pero ¿sabes? Si nunca te hubiera conocido,
 si no estuvieras aquí,
daría vueltas y más vueltas
 buscándote
para completar los planetas de mi luna.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Debra Hurd

Un poema de Carilda Oliver

-Versos para Ana--

Yo no tengo tu modo de mirar la niebla
ni tu ademán dispuesto en flor sobre la falda:
a mí me duelen las mariposas muertas
y los atardeceres con familia morada.

Pero tú, que eres triste como para apoyarte,
como para ser pura debajo de un manzano,
tú sin embargo, sabes
consolar a  los pobres con la palabra sábado.

¿De dónde sacas ese retrato del azúcar;
ese conjunto tibio de sencillez en fiesta?

¡Ah, mujer sostenida por un color a música
con qué cuidado hicieron tus manos entreabiertas!

En la espuma de tu ola

En la espuma de tu ola
piensas que eres fuerte
y asumes el derecho
a los juicios paralelos
y conversos.
Te crees el portador
de coronas
de laurel y sabiduría
y aún no has visto
los cadáveres
flotando en el río
de tu gobierno.

Un gobierno de papel
mojado.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Leonor Fini

Un poema de Concha Espina

YO SOY MUJER: NACÍ POETA...
Yo soy una mujer: nací poeta,
y por blasón me dieron
la dulcísima carga dolorosa
de un corazón inmenso.
En este corazón, todo llanuras
y bosques y desiertos,
han nacido un amor, interminable,
y un cantar gigantesco;
pasión que se desborda de la tierra
y que invade los cielos...
Ando la vida muerta de cansancio,
inclinándome al peso
de este afán, al que busca mi esperanza
un horizonte nuevo,
un lugar apacible en que repose
y se derrame luego
con la palabra audaz y victoriosa
dueña de mi secreto.
Yo necesito un mundo que no existe,
el mundo que yo sueño,
donde la voz de mis canciones halle
espacios y silencios;
un mundo que me asile y que me escuche;
¡lo busco, y no lo encuentro!

Fotografía: Concha Espina ( desconozco su autor o autora)

Lecciones

Mis manos quieren escribir
con lápices de agua
y acariciar el globo
de la Tierra.
Pero deben aprender
la libertad
entre hierros y correas.

(Cristina Carrasco)
Fotografía: Barbara Zambon

Recitando en Fnac junto con Beatrice Borgia

Ayer, Beatrice Borgia y yo dimos un recital en Fnac donde la poesía y el disfrute fueron los protagonistas. El presentador fue  Juan Luis Bedins. En la segunda parte se presentó La vida que me queda. Muchas gracias a las personas que nos acompañaron en estos momentos.

Por la ventanilla del tren

La gaviota que sobrevuela
el cementerio
cuenta a los muertos
leyendas del mar.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon

Un nuevo oficio

Interrumpo mi pequeño retiro para hacer un comunicado.
 Hoy he aprendido una palabra nueva: FELICIÓLOGA O FELICIÓLOGO.
¿ A que es bonita? Supongo que será el oficio de hacer felices a los demás...
Y lo que más me conmueve es que la he aprendido de la ONG Canvi, que es una ONG que ofrece tratamientos alternativos al cáncer. 
El nuevo profesor de yoga de esta organización se hace llamar así.
Canvi es la unión de las palabras cáncer y vida.
¡Cuánto aprendemos de las personas que están pasando por pruebas duras y de las que están cerca de ellas! Muchas gracias por estas enseñanzas.

He encontrado la palabra que define lo que más me gusta hacer en la vida. Yo también quiero ser FELICIÓLOGA.
( Cristina  Carrasco)
Imagen: Mariana Kalacheva

DANZAS DE NO VERDAD
Crees que me puedes mentir
y soy feliz
como una niña
porque te sonrío.
Crees que te creo
y todo sigue bien.
No sabes que soy
la que finge creerte
y no te dice
que me faltas todos los respetos
con tus palabras
desbordando ignorancia.
No lo sabes
porque yo también
te miento.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Der Jen

La vida que me queda ya está presentada

Quiero agradecer a todas las personas que me acompañaron el pasado viernes día 24 en la presentación de LA VIDA QUE ME QUEDA. Fueron momentos emotivos, duros, agradables y entrañables.  Todo gracias a vosotr@s.
Se os quiere y mucho.
Besos.
Abrazos.
Y poesía.

Presentación de LA VIDA QUE ME QUEDA

El viernes 24 de Mayo a las 20:30 horas en el Centro Cultural San Marcos de Torrent tendrá lugar la primera presentación de mi nuevo poemario: LA VIDA QUE ME QUEDA.
Estáis tod@s invitad@s.

Matemática básica

Despertar

más

sentir la lluvia

más vestirse con pantalones

y manga larga,

salir el sol,

sumar veinte grados,

cambiarse

más salir de casa con sandalias de verano

más

una faldita ligera

más 

se vuelve a nublar

más tengo frío

pero me hago la chula

más llego a casa helada

y resultado de la suma:

propóleo,

té muy caliente y 

mantita

para restar

el dolor de garganta

multiplicado

por diez.

( Cristina Carrasco)

Imagen: Anna Silivonchick

DISTANCIA

Pensarte es sentir
un pellizco
y encontrar un sinónimo
de tu nombre
en la palabra
tristeza.
( Cristina carrasco)
Imagen: Jia Lu

MI NUEVO POEMARIO: LA VIDA QUE ME QUEDA

 Ha llegado el momento de presentarlo en sociedad: este es mi nuevo poemario titulado LA VIDA QUE ME QUEDA.
Lo ha publicado la editorial Babilonia y el prólogo es de Javier Gm, a quien agradezco desde aquí su interés por que el poemario viera la luz  así como la belleza de sus palabras en el prólogo.
Los poemas que se recogen aquí tienen un denominador común: la violencia machista. Pero el libro también quiere ofrecer  un canto de esperanza. No todo debe ser oscuridad.
Iré informando de fechas de presentaciones y recitales y como anticipo, os dejo un poema de los treinta que componen el poemario.
Aviso: ninguno de estos poemas han sido publicados todavía ni en este blog ni en Facebook.

 VECINA

Tú me sacaste de esta mecedora,

del continuo balanceo

a los miligramos de amor

para mí misma.

La cercanía agrietó mi boca

cuando resonó tu nombre estrangulado

frente a mi puerta

y dejé de mecerme.

Quise mirar para otra parte

pero no pude.

Era tu sangre. Y mi acera.

(Cristina Carrasco)

MENOS ES MÁS

Escribió un poema de los suyos. Y un poema "de los suyos" era un escrito con cientos, miles de letras y millones de versos que ocupaban cientos de folios.
Una tarde húmeda, a la intemperie y con el frío quebrando los huesos, lo leyó a sus amigos. Demostraron ser sus amigos porque resistieron callados, disimulando los bostezos y los movimientos seguidos y rápidos para resistir el frío. Aguantaron también las redundancias, el lenguaje que pasaba del barroco al rococó para desembocar en un bombardeo de palabras tan difíciles como ininteligibles. Cuando terminó aplaudieron y en silencio, los creyentes, dieron gracias a Dios.
Otro de sus amigos, la noche anterior había escrito sólo un verso de niño de colegio, de principiante. La inspiración lo había abandonado en ese momento. O eso creía él, porque cuando lo leyó, a todos, sin excepción, la piel se les erizó.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon

MI SECRETO

Te sacudió un terremoto de risa
cuando me viste ordenarlos
primero por tamaño
y después por colores
con desespero febril
¿Pero qué haces?
Callé.
No te dije
que las fotografías muestran seres
durmiendo en las ruinas
de la historia
muertos
de hambre y de tristeza.
No te dije que alineo tarros
de mermelada
cuando tengo miedo.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su aut@r. Extraída de Internet.

ASALTO DE SOTANA

Preparando la pintura para encalar una pared, mi hermana, mi madre y yo hablamos de las noticias sobre los bebés robados.
Mi hermana dice que ella recuerda cómo en los ochenta había mucha obsesión con no dejar a los bebés solos en el hospital, con no perderlos de vista, con tener mucho cuidado, y mi madre, mientras remueve la pintura nos dice en voz muy baja:
- ¿ Os acordáis de Ramón, el de Áurea, la vecina de la abuela?
- Sí, uno que cuando yo era pequeña decíais que era un gamberro porque pegaba carteles, llevaba el pelo largo y a veces lo detenían los grises...
- Sí. Pues ese chico no era hijo de ella, una noche apareció un cura con él recién nacido...
- ¿ Y nadie preguntó nada?
- No.
- Cruzamos las miradas y no hablamos. Nos ha asaltado el país de las sotanas, el silencio y el secreto.
Entonces Esther comienza a pintar con brochazos rápidos. Hay toda una pared que blanquear.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Lita Cabellut

NOMBRES

Hoy el reloj me dice de andar despacio,
y en el silencio
siento que soy una olla a presión
a punto de estallar
en llanto.
Intento cambiar su pitido
por el sonido de un tren
pero sólo veo un velero
lento y callado
navegando en el mar.
Hay quien le llama hormonas.
Yo hablo de lágrimas.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Anna Silivonchick

Mensaje

- Tengo que estar toda la semana en el hospital. Una prueba más. Estoy aislada porque me han inyectado una sustancia radiactiva... esta noche brillaré como una estrella.

-Perfecto. Cuando mire el cielo sabré que la estrella más brillante que vea, eres tú.

Cuando la poesía y el cáncer se dieron la mano.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Catrin Weilz Stein