Las mujeres cactus

Las mujeres cactus

tienen mucha agua,

tanta, que a veces se desbordan

y llueven por las espinas.

Entonces toman aliento,

cierran los ojos

y observan cómo crecen

las dunas

y sus flores.

(Cristina Carrasco)

Imagen: Desconozco su autor o autora.

Quise ser

Quise ser
piedra alta, roca dura.
Después, agua.
Y ahora, árbol solitario
que oye los cuentos
de la arena:
" yo fui  risco..."
saciando el rocío
las hojas
y la sed.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Craig Tracy

15 de junio de 2014

Levantarse pronto para ir a ver el mar. Tren, tranvía y arena. Las nueve y media de la mañana y poca gente saludando al sol, que regala algunos de sus rayos para que el agua brille con lentejuelas.

Comienzo a caminar aprovechando que no hace demasiado calor y que no hay, todavía, demasiadas personas . Y pocos metros después de este comienzo, a mi izquierda, surge un grupo de chicas que van de despedida de soltera. Animadas, alegres, acompañadas por dos fotógrafas profesionales recogiendo para la posteridad esos momentos, poniéndose crema protectora y entre todas ellas, una chica albina se embadurna de crema mientras otra la protege con una sombrilla blanca y coqueta. Esta chica me hace recordar el cuento de La rosa albina , un relato que habla del miedo hacia los y las que son diferentes.

Sigo caminando y otro gran grupo de mujeres, esta vez musulmanas, tapadas de los pies a la cabeza dejando al descubierto sólo la cara. La mayoría viste con prendas vaporosas y los pañuelos en la cabeza son de colores oscuros pero de un gasa muy etérea. Alrededor de ellas, dos o tres carritos de niño. Intento fijarme en sus caras cuidando de no parecer entrometida y me doy cuenta de que la mayoría son muy jóvenes. Unas están sentadas sobre la arena, conversan entre ellas y se sonríen. Parecen felices y serenas.

Un poco más lejos, donde ya no hay pequeños enjambres de familias domingueras, casi en la orilla del mar, una mujer solitaria de cerca de sesenta años (si no los tiene ya o los sobrepasa), delgada, con el pelo blanco por debajo de los pechos y recogido en dos trenzas como una india americana.

No pasa nada, no hay nada que conecte a estos grupos ni a esta mujer entre ellas, salvo un sábado por la mañana de junio en una playa de Valencia con el mar vestido de lentejuelas solares y varias gaviotas plateadas buscando comida.

Parece simple, pero no lo es tanto. 

(Cristina Carrasco)

Imagen: Margarita Sikorskaia

Un poema de Ntozake Shange

Eso es lo que tengo...
poemas
grandes muslos
pequeñas tetas
y

muchísimo amor.

Imagen: Ntozake Shange

Poema Zen

Todavía...

No puedo engañarte,
en mi corazón
todavía hay ignorancia,
todavía hay deseo,
todavía hay enojo,
todavía humano.

El agua a veces se aquieta,
a veces se pone turbia,
no soy un cuadro pintado al óleo, inmóvil,
soy como un río, flluyo, vivo, nunca igual,
crezco, me seco, me inundo, sigo mi camino,
no soy dueño de la fuente,
no soy dueño del final.

(Anónimo)
Imagen: Nives Zambon

8 de junio de 2014

Personas sentadas en el césped, algunas en grandes grupos, tocando bongos, guitarras, cantando o jugando con niños y niñas.

Una señora con dos varillas unidas por dos cuerdas hace unas pompas de jabón grandísimas y nos quedamos mirando durante un buen rato, pero ella no se da cuenta, ¿o sí?.

Aroma de mijo, pita, cous-cous,  especias de la India y  libertad. En el fondo del todo, al final o al principio, según se mire, un escenario con música reaggie donde un rastafari canta imitando a Bob Marley. 

En un banco del principio, o del final, según se mire, tres mamás sentadas dando de mamar a sus bebés. Niños y niñas, con el pelo revuelto, caminando libres detrás de perros, gatos, otros niños o de pompas de jabón. Marionetas nuevas que imitan las antiguas. Reivindicaciones, pancartas, Amnistía Internacional, Radio Klara (aquellos años de adolescencia....), Salvem el Cabanyal, Unicef... Una empresa que hace casas de balas de paja ¡qué bonitas!. Gente comiendo, bebiendo cerveza y zumos naturales, rastas, tatuajes. No hay protocolo, sólo el imprescindible, el riguroso, el que se confunde con la más mínima ley cívica.

Ligera brisa marina que alivia el calor.

Poesía en movimiento. Marea humana. Alegría. Pelo largo. Mestizaje. Charlas, palabras en el viento, escucha. Fiesta. Pies descalzos sobre la hierba.

- Tía, he visto una señora con el pelo azul.

-¿A que es bonito? La yaya se tinta el pelo rojo y ella se tinta el pelo azul.

- Sí, es bonito. 

-¿Te gustan los hippies, peque?

-No.

-Bueno, pues ya te gustarán.

-Vale.

Bailemos porque otra forma de vida es posible. 

(Cristina Carrasco)
Imagen: Gina Lane

Tienes el secreto

Imagen: Cristina Carrasco

Tienes el secreto
del dulce tintineo
de las cerezas.

(Cristina Carrasco)

Un poema de Beatrice Borgia

No me vengas con cuentos
de príncipes encantados
ni reinos con sabor a chicle.

Al final del día
pedirás una cerveza fría
antes del partido de la Champions
mientras esperas que la cena
(como por arte de magia)
aparezca en tus rodillas.

No me digas que seré la reina
a lomos de tu corcel blanco.

Cenicienta trabaja en el puerto de diez a seis
Blancanieves empeñó su corona para llegar a fin de mes
a Pocahontas se le cayeron las trenzas tras el cuarto parto
y Tiana fue diagnosticada con trastorno obsesivo compulsivo
tras besar al sapo quinientos veintiuno.

Así que cierra el pico.

Sólo quiero que bloquees el ascensor
antes de llegar al quinto piso
me empales sin armadura
y me saques los colores.

(Los tres, a ser posible)

Imagen: Beatrice Borgia

Te mando una foto de la playa de los acantilados

Te mando una foto de la playa de los acantilados.
Te mando un dibujo que quiere ser yo navegando
en una barca de remos hacia alguna orilla,
te mando mi botella para los mensajes de socorro.
Lo anudo todo a un globo con latido y le deseo suerte.
Envío.

 En el silencio
comienzo a bailar con mi diario.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri

Un poema de Martha Rivera Garrido

No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe... No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.

No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar ; una mujer segura de sí misma. No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne ; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música. No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y vertigue un inmenso horror por las injusticias. Una a la que le gusten los juegos de fútbol o de pelota y no le guste para nada ver televisión.

Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo. No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente. No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, JAMÁS se regresa.

( Fragmento de Los amantes de Inbox).

Imagen: Alma Domínguez

Me dijeron tú no eres de los nuestros

Me dijeron tú no eres de los nuestros
porque no lanzas cócteles molotov
a las estrellas.
Entonces recogí mi mar de peces de hojalata,
mis poemas de mano libre,
mi maleta de refugiada
y me fui
conmigo.
Les perdoné porque no sabían lo que hacían
y me perdoné
la esencia de exiliada solitaria.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri

Un poema de Attilio Ianniello ( con traducción)

(...)
Leggi:

" Tre donne ho amato nella mia vita
anzi quattro.
La prima scrisse nell´aria la nostra storia;
La seconda fu paziente e calda
come la terra d´agosto tra gli ulivi;
la terza germinó nelle sue acque il mio seme in vita;
la quarta...
la quarta verrà
a bruciare
questo io invadente
e la vedrò
forse
sconfinando
dove il tempo non ha dimora".

Del raccolto: Dall´aria al fuoco.

(...)

Leí:

" He amado a tres mujeres en mi vida
más bien cuatro.
La primera escribió en el aire nuestra historia;
la segunda fue paciente y cálida
como la tierra de agosto entre los olivos;
la tercera germinó en sus aguas mi semilla en vida;
la cuarta...
la cuarta vendrá
a quemar
este yo invasivo
y la veré
quizá
más allá de la frontera
donde el tiempo no tiene morada."

Del poemario: Del aire al fuego. 
Más información sobre Attillio Ianniello en: www.margutte.com


Imágenes: Imagen I: Xi Pan.
                Imagen II:  Alex Howitt

Un poema de Vicent Torres Aguado ( con traducción)

VORA LA LLUM DIÀFANA

Vora la llum diàfana
de l´ametller florit
la pell ventila pura,
la sang es renova
amb cicle singular
i només una llàgrima
com ofrena furtiva
relata una crònica
de gràcia i fracàs,

de joia i enyorança.

Junto a la luz diáfana
del almendro en flor
la piel respira pura,
la sangre se renueva
con ciclo singular
y sólo una lágrima
como ofrenda furtiva
relata una crónica
de gracia y fracaso,

de júbilo y añoranza.

Del poemari: Poemes de la llum.
Imágenes: Escultura de Giovanni Strazza " Maria Vergine velata"

Cuando los cuerpos

cuando los cuerpos
no puedan ir más allá
pero quede la palabra,
pensemos en hacer
de este muro poesía.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Nicoletta Pagano ( del blog:  El baúl que no tenía mi abuela)

Un poema de Ángela Figuera Aymerich

Algunos poemas parecen tener el secreto de la atemporalidad o de la asombrosa actualidad (desgraciadamente), aunque hayan sido escritos hace algunas décadas....

NO QUIERO

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.

No quiero
que el trigo se queme
y el pan se estime.

No quiero
que haya frío en las casa,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongas los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas,
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro.

Que jamás se disparen fusiles,
que jamás se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que dicten lo que es poesía.

No quiero
amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo "no quiero".

Imagen: La persona que aparece en la fotografía es Ángela Figuera Aymerich, pero desconozco su autor o autora.

El mensaje de las rosas...

Imágenes: Barbara Zambon

Compasión

" Un monje tibetano que había pasado más de 18 años en un campo chino de trabajos forzados me dijo que en algunas ocasiones estuvo en peligro. Así que le pregunté: " ¿ Qué peligro? ¿ Qué clase de peligro?", pensando que me hablaría de torturas y de la prisión china. Me respondió:" Muchas veces estuve a punto de perder la compasión por los chinos".

Tenzin Gyatso. XIV Dalai Lama.

Cita extraída de la página: www.lifewithoutacentre.com
Traducción: Juan Ángel.
Imagen: Desconozco su autor o autora.

Eres un tren

Eres un tren
nervioso que no mira
los satélites nocturnos.
Yo soy un tranvía que camina
lento y se detiene a escribir
la prisa.
No llegar tarde
es el primer mandamiento
de cualquier ciudad.

Y  nunca llegar a tiempo.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Nives Zambon

Niebla

Ha llegado hasta aquí
extraviando el camino
y envolviendo la ciudad
con su tul transparente.
Cuando suba al cielo
se marchará como una caricia humilde
que evade una mirada.
Ningún trazo, ninguna sospecha.
Pero ella sí habrá cambiado:
tendrá perfume de azahar.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon

Ella abandonó su cuerpo

"Cada artista se corta la oreja y la clava detrás de la puerta

para que los demás le llamen a gritos"

Katherin Mansfield

Ella abandonó su cuerpo

en la habitación de un balneario

trazando carreteras en sus pulmones

y  yo despierto en los instantes 

contemplando latidos.

Las dos nos impregnamos de tinta azul

para no molestar con el rojo de las amapolas

y recluimos el tiempo en hojas secretas.

 Nos encontramos. 

( Cristina Carrasco)

Imagen: Michael Parkes

Sereno té

Tú me enseñas el vuelo de los pingüinos

con mi cabeza de pájaros.

Sola, pero contigo,

me alzo sobre los nubarrones oscuros,

disfrazo mi pelo con bandas de seda,

 noches y arcos de luna,

ofrezco al aire mis pechos, cruzo los pies,

me abro al cielo

y tras la ventana

me dejo acariciar por los brazos del sol

sintiendo el delicado valor

de tu transparencia.

*

Tú me enseñas el vuelo de los pingüinos

con mi cabeza de pájaros.

Sola, pero contigo,

me alzo sobre los nubarrones oscuros,

disfrazo mi pelo con bandas de seda,

 noches y arcos de luna,

ofrezco al aire mis pechos, cruzo los pies, 

me abro al cielo

y tras la ventana

me dejo acariciar por los brazos del sol

sintiendo el delicado valor

de tu transparencia.

( Cristina Carrasco)
Imágenes:
Imagen 1: Ada Breedveld
Imagen 2: Sainer Canvases
Imagen 3: Alma Domínguez
Imagen 4: Lili Gribouillon
Imagen 5: Michael Parkes
Imagen 6: Vladimir Volego

Recital en la librería Primado.

Este jueves 27 de marzo,  Pep Morán y yo presentaremos nuestros poemarios: " Memoria de nieve" y "Peregrina de agua y diosas" en la librería Primado de València (Avda Primado Reig número 102), a las 20:00 horas. También leeremos algunos poemas inéditos.
Presentará el acto el poeta y amigo Berna Blanch.
Nos encantará verte.

Imagen: Desconozco su autor o autora. Extraída de la página de Facebook:  Ojos abiertos.

El lento ritmo

El lento ritmo

que la lluvia impone

es la invitación silente

hacia el adentro.

*

Allí te pienso, criatura,

esencia suave de una lección

de vida

enseñada con música

y versos.

*

Gracias, pequeña,

gracias por haber sido

y haber iluminado

la ternura.

(Cristina Carrasco)

Imagen: Lin Wuan

Revista Margutte

Muchas gracias a la revista italiana: www.margutte.com
por publicar algunos de los poemas con que emborrono los cuadernos e Internet.
Gracias de corazón. Me inclino ante ell@s y su labor .

Namasté. Que quiere decir: " Me inclino ante ti".

La voz que me grita ¡ataca!

La voz que me grita ¡ataca!
es el ego confundiéndome con un perro de presa.
Me sugiere ser la Emily Dickinson del siglo veintiuno
y apartarme,
 inyecta miedo entre las curvas de mis letras
y huye.
No sabe que tenemos una cita, que antes o después,
siempre nos encontraremos,
solos, él y yo,
para hablar de los daños por las ventanas abiertas al sol,
de aquellos que voy dejando en el rodar de una noria.
Sí, antes o después,
siempre nos encontraremos,
solos, él y yo,
ante una mesa camilla con mantel de encaje
y una taza de té negro al caramelo.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Raquel Díaz Reguera

Entreábreme la puerta

Entreábreme la puerta
de tus sueños
para colmar de alma
las entretelas de la noche.
*

Vinieron a visitarme
espíritus buscadores
de la luz
y yo sólo tenía para darles
una astilla
de la vera madrugada.
*
(Cristina Carrasco)
Imagen: Raquel Díaz Reguera

Caminar

"Caminemos de tal manera que sólo dejemos huellas de paz y serenidad en la tierra.
Seamos plenamente conscientes del contacto de nuestros pies sobre la tierra.
Caminar es como estar besando la tierra con los pies"

Thich Nhat Hanh
Imagen: Holly Clifton-Brown

Practicar la paz

Voy por la calle y veo personas criticando y juzgando a otras. Alzan la voz y su ego piensa que así es más poderoso. "A mí no me lo vuelve a hacer...." " Pensaba que no le iba a contestar...." .

Se gritan. Creen que su visión del mundo, de la vida y de los demás es la verdadera, que esta sociedad es una jungla, que se trata de sobrevivir, morder y hacer daño porque si no será a ti a quien muerdan y hagan daño.¡ Hay tanta confusión en las personas!.  En todas partes la vida está llena de heroísmo, pero también de violencia, o mejor dicho, de la ignorancia de la violencia... Todo ello me lleva a pensar qué puedo hacer yo, minúscula hormiga del bosque tan confundida como todos... entonces  mi mente me susurra unas palabras que oí decir a Venerable Damcho en una de sus charlas: " Cuando te enojes con alguien, no añadas más violencia a este mundo, que ya anda sobrado de ella. En su lugar, practica la paz, la generosidad y la compasión"*

Me gustó aquella frase: no contribuir a la violencia del mundo con un enfado que sólo lleva a sentir dolor por ambas partes. Pero esto ¿ no es sumisión? No. La compasión es la hermana mayor de la comprensión. Comprender al otro, a los demás, me lleva a meterme en su piel, que es también la mía, y si no puedo, darme tiempo porque todo llega.
Ahí andamos, caminando con alpargatas sobre caminos de piedras. Pero andamos.

* Las palabras son aproximadas, pero el sentido es el mismo.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora.

Para Angie Simonis - In memoriam-

"... Más tarde se cansó de tanto discurso teórico y atacó la poesía de Gioconda Belli, de Alfonsina Storni, de Nancy Morejón e incluso de Gloria Fuertes. Todas ellas le ayudaron a descubrir su esencia de mujer más oculta, la sexualidad gozosa de Gioconda, la rabia desolada de Alfonsina, el orgullo de estirpe de Nancy, la capacidad de reírse de sí misma y del mundo con provecho de Gloria. No las leyó con ese temor reverencial y ese complejo de inferioridad con el que había leído a Juan Ramón Jiménez o a Rubén Darío, o a Keats, demasiado grandes, demasiado importantes, demasiado lejanos en sus torres de marfil de hombres. Las leyó como quien lee los versos de una amiga, no le estaban enseñando nada, no la abrumaban con ejercicios estilísticos y simbolismos desaforados, sólo compartían con ella su dolor, su incomprensión ante la falta de diálogo con los hombres, su volubilidad de mujeres, su dispersión y su fiera fe en el amor y en la paz..."

Angie Simonis.

Muchas gracias, Angie, por tus enseñanzas y tu ejemplo.

Te doy...

"He observado una extraña idea de amor que mucha gente parece tener: ellos ven al amor como una especie de regalo que debe ser recíproco. Alguien dice "te amo", y si la otra persona no responde con "te amo también", la primera persona se siente defraudada. 
El amor no siempre debe tener reciprocidad. Podemos simplemente amar. Si el amor no vuelve a ti sigue siendo amor que has dado y que sientes. No siempre tenemos que buscar obtener algo a cambio por lo que damos.”

Su Santidad 17º Gyalwang Karmapa, Ogyen Trinley  Dorje.

Imagen: Desconozco su autor o autora.

Los ángeles se enamoran

Los ángeles se enamoran
de los corazones humanos
cuando los ven latir
como amapolas tiernas,
hacia la luz.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora.

Hemos llorado y hemos reído

Hemos llorado y hemos reído,
hemos oído " Paraules d´amor...
no en sabíem més, teniem quinze anys",
y nos hemos enamorado por primera vez,
y la segunda, fue como la primera,
y la tercera fue como la primera,
y ahora, cuando escuchamos " Paraules d`amor"
lloramos por dentro... sonriendo.

(Cristina carrasco)
Imagen: Erika Kuhn.

Carta que habla de vientos

Hola:
Hoy el cielo está repleto de nubes rojizas, sobretodo por el este, donde está el mar. Se mezclan con el sol saliente y forman una combinación  de terciopelos que al contacto del rojo con el amarillo se vuelven rosados.. El cielo tiene estos colores porque hace viento ( lo llaman Cierzo o Tramontana a este viento del norte, muy frío - no te rías- hace frío de verdad).
¿Qué quieres que te cuente? Te puedo hablar del mar, del sol, de la luz, del viento, de las hojas de los árboles...Porque hoy es un día que "se deja ver", un día para detenerlo todo, asomarse al ritmo de la ventana y dar las gracias por los colores y la vida. 
Sé que más allá de todo ésto el mundo se desangra. Ayer repartí cuatro naranjas: dos al chico que pide limosna en la puerta del supermercado y otras dos a la chica que se pone a su lado. Sin orgullo, como debemos hacerlo. Dando las gracias y dedicando el mérito. Pero cuatro naranjas son muy poco. Más bien nada. También di un euro al hombre que alegra la avenida tocando el saxofón. Como un flautista de Hamelin en versión saxofón. Siempre le echo las monedas en la funda abierta del instrumento, que así, de par en par, parece un cuerpo abierto en canal, una mujer desnuda mostrando toda su intimidad.
Pero cuatro naranjas y una moneda es muy poco.... más bien nada. 
 Aún así, el cielo me manda sus colores y las gaviotas siguen pasando por mi ventana. Me los manda a mí y al mundo entero. A todos los seres.
Disculpa esta carta tan larga y tal vez, extraña... como las novelas de Murakami que me recomendaste: " Es un escritor extraño este Murakami, te gustará", me dijiste. Y sí, me gusta mucho: surrealista y onírico, poético, triste, solitario, bello". ¡ Cuantos adjetivos! ahora no están de moda ¿sabes?
Debo irme.  El cielo está volviendo a ser azul al tiempo que el rosa se diluye. Tres gaviotas vuelan en dirección al mar y el viento está amainando. Los árboles bailan una danza mucho más tranquila que aquella que bailaban cuando comencé a escribirte.
Siento a lo lejos un leve rumor de saxofón y me imagino su funda abierta en canal y  salpicada de monedas.
Ha sido grato dejarlo todo para contarte el cielo y mirarnos en el espejo de las letras. 

(Cristina Carrasco)
Imagen: Anka Zuravleva

Tantas veces me sorprendo

 Tantas veces me sorprendo
 esperando de ti  una palabra...
Y entonces recuerdo que te fuiste
 a descansar batallas y agujas,
a gozar lo aprendido en esta vida,
 y que volverás
en el tiempo de tu nieve cálida,
con la sonrisa mudada,
con la piel suave de los niños.

Cristina Carrasco
Fotografía: Natalia Deprina

Destellos de lluvia iluminan el tilo

Destellos de lluvia iluminan el tilo
con húmedas luces
que abren corolas de camelias.
Tras la ventana,
el invierno entrega sus regalos.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Cristina Carrasco

Abro los ojos...

Abro los ojos y saco la cara de entre las sábanas. Estiro los brazos y siento calor de nido y cuna. El frío se quedó en la otra habitación, en un apósito de la rutina.
Me siento en la cama y recuerdo que he soñado con un vestido blanco, un zapato que pisaba un charco y un teatro. A lo largo de la mañana el sueño se pierde en la oficina de datos olvidados de la memoria ante el barullo de la realidad, o eso creo, porque en el fondo, me siento refugiada en un vapor de fantasía, en un tiempo tan sutil como lánguido y siento que mis movimientos son el espejo de este vapor inasible.
En la tarde recibo una visita con una bolsa de plástico " ya no me está bien y he pensado que te podría servir....".
Es el vestido blanco.
A veces los sueños surgen en la noche, nos acompañan en silencio durante el día  y se dejan ver con la puesta de sol para formar la realidad.


(Cristina Carrasco)
Imagen: Isabel Muñoz

Gracias

Pronto terminaremos de darle una vuelta más al sol, y por ello quiero dar las gracias a todas las  personas que han compartido conmigo este giro apasionante, doloroso, emotivo y feliz.
También quiero dar las gracias a aquellos seres que no tratándome como me gustaría me han dado sabias lecciones de paciencia y humildad.
MUCHAS GRACIAS Y QUE LA PAZ OS ACOMPAÑE SIEMPRE.
QUE SEÁIS FELICES

(Cristina carrasco)
Imagen: Anka Zuravleva

La familia me pregunta

La familia me pregunta,
se investiga en la memoria de los ancestros, se busca a la yaya con los bronquios inflamados,
se buscan vitaminas,
me regalan bufandas ( gracias),
me prescriben mieles, tomillos, aguas en chimeneas
y hasta se tortura al pasado para que responda al interrogatorio.

" A las hipersensibles nos afecta demasiado la oscura suciedad que nos rodea" me cuenta una amiga
hipersensible empeñada en iniciarme en el camino de la alta percepción...
Mientras...
Aletargada en el sofá, miro la lluvia con guantes morados de vagabunda
y  recuerdo pequeños fragmentos de una ópera de Verdi.
Violetta.... Margarita Gautier....
Ellas también tosían.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Anka Zhuravleva

Un poema de Shirley Campbell

ROTUNDAMENTE NEGRA©

Me niego rotundamente
a negar mi voz

mi sangre

y mi piel.

         Y me niego rotundamente

a dejar de ser yo
a dejar de sentirme bien
cuando miro mi rostro

en el espejo
con mi boca

rotundamente grande
y mi nariz
rotundamente ancha
y mis dientes
rotundamente blancos
y mi piel
valientemente negra

Y me niego categóricamente a
dejar de hablar mi lengua, mi acento y mi historia

Y me niego absolutamente
a ser de los que se callan
de los que temen de los que lloran

Porque me acepto
rotundamente libre
rotundamente negra
rotundamente hermosa.

Imagen: Shirley Campbell

Los mensajes se pierden

Los mensajes se pierden en el camino pedregoso de la indiferencia.

Tengo preguntas trazadas en la elipse de tu planeta pero ninguna respuesta de por qué ya no abrazas nuestro mundo.

No me hables si no quieres. No me cuentes que prefieres permanecer sometida a las crueles torturas de la imaginación.

En este tiempo de hojas secas, mi única razón es la de no entender, pero aguardo una señal de la vida porque esperar me une al claro destino de la mujer que soy. Porque en la espera alumbraré la luz que me llevará a comprender. 

A comprenderte.

( Cristina Carrasco)

Imagen: Bill Barnet

                                                

Volver a retomar

Volver a retomar lo que se comenzó hace meses y se dejó en el tiempo del letargo es volver a reencontrar el aroma del té caliente tras el verano.
Volver al punto donde se dejó  parte de una vida, de algunas vidas,  sin nostalgia pero con amor, con deseo de donar y  huyendo de los futuros inmediatos. También de los lejanos.
 No sabes de lo que hablo y  créeme, no importa demasiado. Lo único que importa, ahora, es la asignatura pendiente que languidecía en el desván y que el tiempo ha cubierto de respuestas.  También, cómo no, de preguntas.
Querer contar tanto como la lluvia con la sutileza de las gotas.

( Cristina Carrasco)
Imagen: desconozco su autor o autora.

Dos poemas de Erri de Luca

DOS

Cuando seamos dos seremos vigilia y sueño
profundizaremos en la misma pulpa
como el diente de leche y su siguiente,
seremos dos como son las aguas, dulces y saladas,
como los cielos, del día y de la noche,
como los pies, los ojos, los riñones,
como los tiempos del pálpito
los golpes del respiro.
Cuando seamos dos no tendremos mitad
seremos dos que no se podrán dividir en nada.
Cuando seamos dos, ninguno será uno,
uno será igual que ninguno
y la unidad consistirá en ser dos.
Cuando seamos dos
cambiará el nombre del universo
y será diferente.

Due

Quando saremo due saremo veglia e sonno
affonderemo nella stessa polpa
come il dente di latte e il suo secondo,
saremo due come sono le acque, le dolci e le salate,
come i cieli, del giorno e della notte,
due come sono i piedi, gli occhi, i reni,
come i tempi del battito
i colpi del respiro.
Quando saremo due non avremo metà
saremo un due che non si può dividere con niente.
Quando saremo due, nessuno sarà uno,
uno sarà l'uguale di nessuno
e l'unità consisterà nel due.
Quando saremo due
cambierà nome pure l'universo
diventerà diverso.

MAMÁ

Dentro de ti fui yema, huevo, pez,

las eras infinitas de la tierra

atravesé tu placenta,

fuera de ti me conté en días.

Dentro de ti pasé de célula a esqueleto,

un millón de veces me hice grande,

fuera de ti el crecimiento ha sido inmensamente menor.

Salí del cascarón de tu plenitud

sin dejarte vacía porque el vacío

lo llevé conmigo.

Vine desnudo, me cubriste,

así aprendí desnudez y pudor

la leche y su ausencia.

Me pusiste en la boca todas las palabras

a cucharaditas, salvo una: mamá.

Ésta la inventa el hijo moviendo los labios

ésta la enseña el hijo.

De ti tomé las voces de mi tierra,

las canciones, las injurias, los conjuros,

de ti escuché el primer libro

tras la fiebre de la escarlatina.

Te ayudé a vomitar, a freír las pizzas,

a escribir una carta, a encender un fuego,

a terminar los crucigramas, te derramé el vino

y manché la mesa,

no he puesto un nieto en tu regazo

no te he hecho llamar a una prisión

no todavía,

de ti aprendí el luto y la hora de terminarlo,

a tu padre me parezco, a tu hermano,

no he sido hijo.

Tengo tus ojos claros.

No su peso.

A ti te lo he escondido todo.

He prometido quemar tu cuerpo

y no darlo a la tierra. Te daré al fuego

hermano volcán que nos orientaba el sueño.

Te esparciré en el aire después del aguacero

en la hora del arco iris

que te hacía abrir de par en par los ojos.

Mamma

In te sono stato albume, uovo, pesce,
le ere sconfinate della terra
ho attraversato nella tua placenta,
fuori di te sono contato a giorni.
In te sono passato da cellula a scheletro
un milione di volte mi sono ingrandito,
fuori di te l’accrescimento è stato immensamente meno.
Sono sgusciato dalla tua pienezza
senza lasciarti vuota perché il vuoto
l’ho portato con me.
Sono venuto nudo, mi hai coperto
così ho imparato nudità e pudore
il latte e la sua assenza.
Mi hai messo in bocca tutte le parole
a cucchiaini, tranne una: mamma.
Quella l’inventa il figlio sbattendo le due labbra
quella l’insegna il figlio.
Da te ho preso le voci del mio luogo,
le canzoni, le ingiurie, gli scongiuri,
da te ho ascoltato il primo libro
dietro la febbre della scarlattina.
Ti ho dato aiuto a vomitare, a friggere le pizze,
a scrivere una lettera, ad accendere un fuoco,
a finire le parole crociate, ti ho versato il vino
e ho macchiato la tavola,
non ti ho messo un nipote sulle gambe
non ti ho fatto bussare a una prigione
non ancora,
da te ho imparato il lutto e l’ora di finirlo,
a tuo padre somiglio, a tuo fratello,
non sono stato figlio.
Da te ho preso gli occhi chiari
Non il loro peso
A te ho nascosto tutto.
Ho promesso di bruciare il tuo corpo
di non darlo alla terra. Ti darò al fuoco
fratello vulcano che ci orientava il sonno.
Ti spargerò nell’aria dopo l’acquazzone
all’ora dell’arcobaleno
che ti faceva spalancare gli occhi.

Traducción: Cristina Carrasco

Imagen: Erri de Luca

Tu nombre

Tu nombre
se me une
a la palabra
caramelo.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Anna Silivonchik