Poemas de Yosano Akiko ( 1878-1942)

-El día que las montañas se mueven-

El día que las montañas se mueven ha llegado.
Aunque lo diga, nadie me cree.
Las montañas, que en otro tiempo fueron activas
entre llamas, sólo duermen un rato.
Mas, aunque lo hayáis olvidado,
creedme amigos, que todas las mujeres que
dormían
ya se despiertan y se mueven.

-Viniste al fin-

Viniste al fin, y por eso

dejé ir a las libélulas

que conservaba cautivas

entre mis cinco dedos

este atardecer de otoño.

- De los innumerables escalones-

De los innumerables escalones

que conducen a mi corazón

él subió tan sólo

quizá dos o tres.

- Una noche-

En cada cuarto,

en cada jarrón,

enciende una brillante luz,

arregla amapolas y rosas.

Esto no es consolar

sino castigar, 

porque aquí, una mujer

-olvidada de alabar

y de responder-,

de pronto deseó llorar

por una nimiedad.

- Mis canciones-

Porque mis canciones son breves

la gente cree que atesoré palabras.

Nada he borrado en mis canciones.

No hay nada que pueda agregar.

Distinta de un pez, mi alma se desliza sin agallas.

Yo canto sobre un suspiro.

Imagen: Yosano Akiko ( desconozco su autor o autora)
Traducción: A. Girri.

La lluvia se llevó

La lluvia se llevó
la tristeza de las fotografías.
Después
me di una ducha,
que también es agua.

Y mueve molinos
con el viento.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Lisete Alcalde

Haikus por Palestina

En Palestina
el blanco de los pañuelos
ahora es rojo.

Los niños chicos

en la escuela del odio

quieren ser bomba.

Hoy las cometas

por encima del muro

no ven tu casa. (*)

Miro a Israel:

veo una víctima

de la ignorancia.

Mis labios hacen

plegarias para ti.

¡Tan poca cosa!

(*) Este haiku me lo ha inspirado una anécdota que le oí contar a Ismaes Serrano:

él estaba en Gaza y veía que un hombre se ponía muchas veces a volar su cometa

muy cerca del muro. Él le preguntó por qué siempre la volaba en el mismo lugar

y el hombre le respondió:

- Porque un poco más allá del muro está mi casa. Y cuando elevo la cometa, pienso que ella está viendo mi hogar. 

Haikai compuestos por Cristina Carrasco.
Imagen: Desconozco su autor o autora. 

Haikus

I
Son tus labios
alas de mariposa
en mi mejilla.

(Cristina Carrasco)

II
Entre los pinos
canta una cigarra,
tardes de julio.

(Cristina Carrasco)
Imagen y traducción al japonés: ShiroDani.

Un poema de Thich Nhat Hanh

Un poema de Thich Nhat Hanh. Él lo escribió durante la guerra de Vietnam, pero, por desgracia, podemos aplicarlo a todas las guerras actuales entre países y a todas las guerras entre familias.... 

Cuando ocurren cosas como la de los Palestinos y los israelíes, como las de Siria, la de Tíbet, como.... tantos otros conflictos menos mediáticos, intento sentir compasión hacia la ignorancia espiritual que produce tanto sufrimiento hacia nosotr@s y hacia l@s demás. Entonces, Thich Nhat Hanh y otros maestros y maestras espirituales acuden en mi ayuda.

No sentir odio, sólo compasión.

RECOMENDACIÓN

Prométeme,
prométeme hoy mismo,
prométeme ahora,
cuando el sol está sobre nuestras cabezas
exactamente en el cénit,
prométeme:

Aun cuando te golpeen
con una montaña de odio y violencia,
aun cuando te pisoteen y te aplasten
como a un gusano,
aun cuando te desmiembren y destripen,
recuerda, hermano,
recuerda: el ser humano no es nuestro enemigo.

Lo único digno de ti es la compasión,
invencible, ilimitada, incondicional.
El odio nunca te dejará enfrentar
al animal salvaje que hay en el hombre.

Un día, cuando te enfrentes solo a este animal salvaje,
con tu valor intacto, tus ojos llenos de bondad,
tranquilos,
(aun cuando nadie pueda verlos),
de tu sonrisa
se abrirá una flor.
Y aquellos que te aman
te verán
atravesar diez mil mundos de nacimientos y muertes.

Solo de nuevo,
caminaré con la cabeza inclinada,
sabiendo que el amor se ha hecho eterno.
Sobre el camino largo y rudo,
continuarán brillando
el sol y la luna.

Thich Nhat Hanh
Imagen: desconozco  su autor o autora. 

Formas de tomar el té

 Es el momento de no seguir a los ojos

 y reunirme con los pensamientos

 en una ceremonia que endulza
 el paladar y la mirada

Creando a veces mapas de color
en la inocencia de un mantel.

 Si leer y tomar el té son dos placeres,

 sumar tu compañía es el regalo sublime
 de las cosas pequeñas.

Por ello  suscribo esta invitación:
quisiera compartir contigo
las filigranas del placer.

Es el momento de no seguir a los ojos

y reunirse con los pensamientos

en una ceremonia que endulza

el paladar y la mirada

creando a veces mapas de color

en la inocencia de un mantel.

Si leer y tomar el té son dos placeres

sumar tu compañía es el regalo sublime

de las cosas pequeñas.

Por eso hago un alto en el camino

y suscribo esta invitación:

quisiera compartir contigo

las filigranas del placer. 

( Cristina Carrasco)

Imágenes, por orden de aparición: Alma Domínguez, Fred Calleri (imágenes dos, tres, cuatro y cinco), Lois Van Baarle y Yelena Brytsenkova. 

Me retiro

Me retiro
porque sé que el mundo
sabe apañárselas sin mí
pero si alguien me necesita
sólo tiene que silbar
la melodía
de los ángeles custodios.

Siempre hay un mañana
que será otro día.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri.

La lluvia baña

La lluvia baña
la campana del convento
y la oración,
las piedras de su tiempo
y los graffiti de su muro.

Ideologías impregnadas de gotas.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Noemi Villamuza.

La lluvia despliega los aromas del mundo

La lluvia despliega los aromas del mundo
en abanico,
y la mujer de los zapatos sobre grietas
sucumbe fascinada.

Es el agua de su infancia.
La envoltura de su nido.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Kati Horna

Las mujeres cactus

Las mujeres cactus

tienen mucha agua,

tanta, que a veces se desbordan

y llueven por las espinas.

Entonces toman aliento,

cierran los ojos

y observan cómo crecen

las dunas

y sus flores.

(Cristina Carrasco)

Imagen: Desconozco su autor o autora.

Quise ser

Quise ser
piedra alta, roca dura.
Después, agua.
Y ahora, árbol solitario
que oye los cuentos
de la arena:
" yo fui  risco..."
saciando el rocío
las hojas
y la sed.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Craig Tracy

15 de junio de 2014

Levantarse pronto para ir a ver el mar. Tren, tranvía y arena. Las nueve y media de la mañana y poca gente saludando al sol, que regala algunos de sus rayos para que el agua brille con lentejuelas.

Comienzo a caminar aprovechando que no hace demasiado calor y que no hay, todavía, demasiadas personas . Y pocos metros después de este comienzo, a mi izquierda, surge un grupo de chicas que van de despedida de soltera. Animadas, alegres, acompañadas por dos fotógrafas profesionales recogiendo para la posteridad esos momentos, poniéndose crema protectora y entre todas ellas, una chica albina se embadurna de crema mientras otra la protege con una sombrilla blanca y coqueta. Esta chica me hace recordar el cuento de La rosa albina , un relato que habla del miedo hacia los y las que son diferentes.

Sigo caminando y otro gran grupo de mujeres, esta vez musulmanas, tapadas de los pies a la cabeza dejando al descubierto sólo la cara. La mayoría viste con prendas vaporosas y los pañuelos en la cabeza son de colores oscuros pero de un gasa muy etérea. Alrededor de ellas, dos o tres carritos de niño. Intento fijarme en sus caras cuidando de no parecer entrometida y me doy cuenta de que la mayoría son muy jóvenes. Unas están sentadas sobre la arena, conversan entre ellas y se sonríen. Parecen felices y serenas.

Un poco más lejos, donde ya no hay pequeños enjambres de familias domingueras, casi en la orilla del mar, una mujer solitaria de cerca de sesenta años (si no los tiene ya o los sobrepasa), delgada, con el pelo blanco por debajo de los pechos y recogido en dos trenzas como una india americana.

No pasa nada, no hay nada que conecte a estos grupos ni a esta mujer entre ellas, salvo un sábado por la mañana de junio en una playa de Valencia con el mar vestido de lentejuelas solares y varias gaviotas plateadas buscando comida.

Parece simple, pero no lo es tanto. 

(Cristina Carrasco)

Imagen: Margarita Sikorskaia

Un poema de Ntozake Shange

Eso es lo que tengo...
poemas
grandes muslos
pequeñas tetas
y

muchísimo amor.

Imagen: Ntozake Shange

Poema Zen

Todavía...

No puedo engañarte,
en mi corazón
todavía hay ignorancia,
todavía hay deseo,
todavía hay enojo,
todavía humano.

El agua a veces se aquieta,
a veces se pone turbia,
no soy un cuadro pintado al óleo, inmóvil,
soy como un río, flluyo, vivo, nunca igual,
crezco, me seco, me inundo, sigo mi camino,
no soy dueño de la fuente,
no soy dueño del final.

(Anónimo)
Imagen: Nives Zambon

8 de junio de 2014

Personas sentadas en el césped, algunas en grandes grupos, tocando bongos, guitarras, cantando o jugando con niños y niñas.

Una señora con dos varillas unidas por dos cuerdas hace unas pompas de jabón grandísimas y nos quedamos mirando durante un buen rato, pero ella no se da cuenta, ¿o sí?.

Aroma de mijo, pita, cous-cous,  especias de la India y  libertad. En el fondo del todo, al final o al principio, según se mire, un escenario con música reaggie donde un rastafari canta imitando a Bob Marley. 

En un banco del principio, o del final, según se mire, tres mamás sentadas dando de mamar a sus bebés. Niños y niñas, con el pelo revuelto, caminando libres detrás de perros, gatos, otros niños o de pompas de jabón. Marionetas nuevas que imitan las antiguas. Reivindicaciones, pancartas, Amnistía Internacional, Radio Klara (aquellos años de adolescencia....), Salvem el Cabanyal, Unicef... Una empresa que hace casas de balas de paja ¡qué bonitas!. Gente comiendo, bebiendo cerveza y zumos naturales, rastas, tatuajes. No hay protocolo, sólo el imprescindible, el riguroso, el que se confunde con la más mínima ley cívica.

Ligera brisa marina que alivia el calor.

Poesía en movimiento. Marea humana. Alegría. Pelo largo. Mestizaje. Charlas, palabras en el viento, escucha. Fiesta. Pies descalzos sobre la hierba.

- Tía, he visto una señora con el pelo azul.

-¿A que es bonito? La yaya se tinta el pelo rojo y ella se tinta el pelo azul.

- Sí, es bonito. 

-¿Te gustan los hippies, peque?

-No.

-Bueno, pues ya te gustarán.

-Vale.

Bailemos porque otra forma de vida es posible. 

(Cristina Carrasco)
Imagen: Gina Lane

Tienes el secreto

Imagen: Cristina Carrasco

Tienes el secreto
del dulce tintineo
de las cerezas.

(Cristina Carrasco)

Un poema de Beatrice Borgia

No me vengas con cuentos
de príncipes encantados
ni reinos con sabor a chicle.

Al final del día
pedirás una cerveza fría
antes del partido de la Champions
mientras esperas que la cena
(como por arte de magia)
aparezca en tus rodillas.

No me digas que seré la reina
a lomos de tu corcel blanco.

Cenicienta trabaja en el puerto de diez a seis
Blancanieves empeñó su corona para llegar a fin de mes
a Pocahontas se le cayeron las trenzas tras el cuarto parto
y Tiana fue diagnosticada con trastorno obsesivo compulsivo
tras besar al sapo quinientos veintiuno.

Así que cierra el pico.

Sólo quiero que bloquees el ascensor
antes de llegar al quinto piso
me empales sin armadura
y me saques los colores.

(Los tres, a ser posible)

Imagen: Beatrice Borgia

Te mando una foto de la playa de los acantilados

Te mando una foto de la playa de los acantilados.
Te mando un dibujo que quiere ser yo navegando
en una barca de remos hacia alguna orilla,
te mando mi botella para los mensajes de socorro.
Lo anudo todo a un globo con latido y le deseo suerte.
Envío.

 En el silencio
comienzo a bailar con mi diario.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri

Un poema de Martha Rivera Garrido

No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe... No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.

No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar ; una mujer segura de sí misma. No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne ; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música. No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y vertigue un inmenso horror por las injusticias. Una a la que le gusten los juegos de fútbol o de pelota y no le guste para nada ver televisión.

Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo. No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente. No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, JAMÁS se regresa.

( Fragmento de Los amantes de Inbox).

Imagen: Alma Domínguez

Me dijeron tú no eres de los nuestros

Me dijeron tú no eres de los nuestros
porque no lanzas cócteles molotov
a las estrellas.
Entonces recogí mi mar de peces de hojalata,
mis poemas de mano libre,
mi maleta de refugiada
y me fui
conmigo.
Les perdoné porque no sabían lo que hacían
y me perdoné
la esencia de exiliada solitaria.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri

Un poema de Attilio Ianniello ( con traducción)

(...)
Leggi:

" Tre donne ho amato nella mia vita
anzi quattro.
La prima scrisse nell´aria la nostra storia;
La seconda fu paziente e calda
come la terra d´agosto tra gli ulivi;
la terza germinó nelle sue acque il mio seme in vita;
la quarta...
la quarta verrà
a bruciare
questo io invadente
e la vedrò
forse
sconfinando
dove il tempo non ha dimora".

Del raccolto: Dall´aria al fuoco.

(...)

Leí:

" He amado a tres mujeres en mi vida
más bien cuatro.
La primera escribió en el aire nuestra historia;
la segunda fue paciente y cálida
como la tierra de agosto entre los olivos;
la tercera germinó en sus aguas mi semilla en vida;
la cuarta...
la cuarta vendrá
a quemar
este yo invasivo
y la veré
quizá
más allá de la frontera
donde el tiempo no tiene morada."

Del poemario: Del aire al fuego. 
Más información sobre Attillio Ianniello en: www.margutte.com


Imágenes: Imagen I: Xi Pan.
                Imagen II:  Alex Howitt

Un poema de Vicent Torres Aguado ( con traducción)

VORA LA LLUM DIÀFANA

Vora la llum diàfana
de l´ametller florit
la pell ventila pura,
la sang es renova
amb cicle singular
i només una llàgrima
com ofrena furtiva
relata una crònica
de gràcia i fracàs,

de joia i enyorança.

Junto a la luz diáfana
del almendro en flor
la piel respira pura,
la sangre se renueva
con ciclo singular
y sólo una lágrima
como ofrenda furtiva
relata una crónica
de gracia y fracaso,

de júbilo y añoranza.

Del poemari: Poemes de la llum.
Imágenes: Escultura de Giovanni Strazza " Maria Vergine velata"

Cuando los cuerpos

cuando los cuerpos
no puedan ir más allá
pero quede la palabra,
pensemos en hacer
de este muro poesía.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Nicoletta Pagano ( del blog:  El baúl que no tenía mi abuela)

Un poema de Ángela Figuera Aymerich

Algunos poemas parecen tener el secreto de la atemporalidad o de la asombrosa actualidad (desgraciadamente), aunque hayan sido escritos hace algunas décadas....

NO QUIERO

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.

No quiero
que el trigo se queme
y el pan se estime.

No quiero
que haya frío en las casa,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongas los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas,
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro.

Que jamás se disparen fusiles,
que jamás se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que dicten lo que es poesía.

No quiero
amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo "no quiero".

Imagen: La persona que aparece en la fotografía es Ángela Figuera Aymerich, pero desconozco su autor o autora.

El mensaje de las rosas...

Imágenes: Barbara Zambon

Compasión

" Un monje tibetano que había pasado más de 18 años en un campo chino de trabajos forzados me dijo que en algunas ocasiones estuvo en peligro. Así que le pregunté: " ¿ Qué peligro? ¿ Qué clase de peligro?", pensando que me hablaría de torturas y de la prisión china. Me respondió:" Muchas veces estuve a punto de perder la compasión por los chinos".

Tenzin Gyatso. XIV Dalai Lama.

Cita extraída de la página: www.lifewithoutacentre.com
Traducción: Juan Ángel.
Imagen: Desconozco su autor o autora.

Eres un tren

Eres un tren
nervioso que no mira
los satélites nocturnos.
Yo soy un tranvía que camina
lento y se detiene a escribir
la prisa.
No llegar tarde
es el primer mandamiento
de cualquier ciudad.

Y  nunca llegar a tiempo.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Nives Zambon

Niebla

Ha llegado hasta aquí
extraviando el camino
y envolviendo la ciudad
con su tul transparente.
Cuando suba al cielo
se marchará como una caricia humilde
que evade una mirada.
Ningún trazo, ninguna sospecha.
Pero ella sí habrá cambiado:
tendrá perfume de azahar.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon

Ella abandonó su cuerpo

"Cada artista se corta la oreja y la clava detrás de la puerta

para que los demás le llamen a gritos"

Katherin Mansfield

Ella abandonó su cuerpo

en la habitación de un balneario

trazando carreteras en sus pulmones

y  yo despierto en los instantes 

contemplando latidos.

Las dos nos impregnamos de tinta azul

para no molestar con el rojo de las amapolas

y recluimos el tiempo en hojas secretas.

 Nos encontramos. 

( Cristina Carrasco)

Imagen: Michael Parkes

Sereno té

Tú me enseñas el vuelo de los pingüinos

con mi cabeza de pájaros.

Sola, pero contigo,

me alzo sobre los nubarrones oscuros,

disfrazo mi pelo con bandas de seda,

 noches y arcos de luna,

ofrezco al aire mis pechos, cruzo los pies,

me abro al cielo

y tras la ventana

me dejo acariciar por los brazos del sol

sintiendo el delicado valor

de tu transparencia.

*

Tú me enseñas el vuelo de los pingüinos

con mi cabeza de pájaros.

Sola, pero contigo,

me alzo sobre los nubarrones oscuros,

disfrazo mi pelo con bandas de seda,

 noches y arcos de luna,

ofrezco al aire mis pechos, cruzo los pies, 

me abro al cielo

y tras la ventana

me dejo acariciar por los brazos del sol

sintiendo el delicado valor

de tu transparencia.

( Cristina Carrasco)
Imágenes:
Imagen 1: Ada Breedveld
Imagen 2: Sainer Canvases
Imagen 3: Alma Domínguez
Imagen 4: Lili Gribouillon
Imagen 5: Michael Parkes
Imagen 6: Vladimir Volego

Recital en la librería Primado.

Este jueves 27 de marzo,  Pep Morán y yo presentaremos nuestros poemarios: " Memoria de nieve" y "Peregrina de agua y diosas" en la librería Primado de València (Avda Primado Reig número 102), a las 20:00 horas. También leeremos algunos poemas inéditos.
Presentará el acto el poeta y amigo Berna Blanch.
Nos encantará verte.

Imagen: Desconozco su autor o autora. Extraída de la página de Facebook:  Ojos abiertos.

El lento ritmo

El lento ritmo

que la lluvia impone

es la invitación silente

hacia el adentro.

*

Allí te pienso, criatura,

esencia suave de una lección

de vida

enseñada con música

y versos.

*

Gracias, pequeña,

gracias por haber sido

y haber iluminado

la ternura.

(Cristina Carrasco)

Imagen: Lin Wuan

Revista Margutte

Muchas gracias a la revista italiana: www.margutte.com
por publicar algunos de los poemas con que emborrono los cuadernos e Internet.
Gracias de corazón. Me inclino ante ell@s y su labor .

Namasté. Que quiere decir: " Me inclino ante ti".

La voz que me grita ¡ataca!

La voz que me grita ¡ataca!
es el ego confundiéndome con un perro de presa.
Me sugiere ser la Emily Dickinson del siglo veintiuno
y apartarme,
 inyecta miedo entre las curvas de mis letras
y huye.
No sabe que tenemos una cita, que antes o después,
siempre nos encontraremos,
solos, él y yo,
para hablar de los daños por las ventanas abiertas al sol,
de aquellos que voy dejando en el rodar de una noria.
Sí, antes o después,
siempre nos encontraremos,
solos, él y yo,
ante una mesa camilla con mantel de encaje
y una taza de té negro al caramelo.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Raquel Díaz Reguera

Entreábreme la puerta

Entreábreme la puerta
de tus sueños
para colmar de alma
las entretelas de la noche.
*

Vinieron a visitarme
espíritus buscadores
de la luz
y yo sólo tenía para darles
una astilla
de la vera madrugada.
*
(Cristina Carrasco)
Imagen: Raquel Díaz Reguera

Caminar

"Caminemos de tal manera que sólo dejemos huellas de paz y serenidad en la tierra.
Seamos plenamente conscientes del contacto de nuestros pies sobre la tierra.
Caminar es como estar besando la tierra con los pies"

Thich Nhat Hanh
Imagen: Holly Clifton-Brown