La mariposa se esconde
en la corola abierta
de una flor
y espero
mientras dos alas ondean
en el recuerdo.
Tres segundos después
emerge
ahíta de polen y alegría.
Se va...
Las mariposas nunca dicen adiós
porque saben
que volamos con ellas.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora.
A veces hablo de:
Poesía
poemas sin pintalabios
Reflexiones en el diario
Haiku... o como quieras llamarlo
Poetisas
El blog de los lunes
Algunos relatos breves
Libros
Tardes de cine y palomitas
Fotografía
Caminando la plenipausia
Ilustradoras
Tanka o como quieras llamarlo
Soy neurodivergente
Música
Haijines Japonesas ( mujeres japonesas que escriben haiku)
Un año de película OF
lunes, 10 de noviembre de 2014
jueves, 30 de octubre de 2014
domingo, 26 de octubre de 2014
Dos haikus de Sute-Jo ( Den Jo) ( 1633)- Mujer
Acostumbrándome a las dificultades.
Un crisantemo silvestre
en la nieve.
( Den Jo)
Un crisantemo silvestre
en la nieve.
( Den Jo)
Imagen: Kaoru Saito
La piel de la mujer
la piel que oculta
¡qué cálida es!
( Den Jo)
domingo, 19 de octubre de 2014
lunes, 13 de octubre de 2014
Haikus
Flor de jazmín
perdida en el asfalto
como mi sombra.
(Cristina Carrasco)
perdida en el asfalto
como mi sombra.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Cristina Carrasco
No trae lluvia
este viento de otoño,
sólo jazmín.
viernes, 10 de octubre de 2014
10 de octubre de 2014
Nos ha llegado
la enfermedad del Sur...
sólo ahora duele.
Imagen: Debora Morelli
Y es cierto que duele.
Y duele comprobar cómo se despersonaliza a una persona que voluntariamente quiso atender a los dos religiosos traídos de África con ébola, ( que su bardo sea sereno y tengan un pronto y feliz renacimiento).
Duele comprobar cómo pueden hacer que alguien se entere de que tiene una enfermedad grave a través de los medios de comunicación, que le maten a su perro sin pruebas de tener ningún contagio, simplemente porque en su ignorancia y miedo creen que muerto el perro se acabó la rabia.
Duele saberse en manos de instituciones que en un momento dado pueden apoderarse de tu vida, tu salud y tu cuerpo sin ni siquiera pedirte por favor si pueden hacerlo.
Duelen los medios de comunicación. Alarmistas en búsqueda de audiencia.
Duele que ahora. AHORA, que la enfermedad ha llegado al hombre blanco, los países "desarrollados" tomen medidas... Medidas que si el tema no fuera tan serio, harían reír, como por ejemplo mandar a África al ejército... ¿ El ejército? ¿ Acaso van a matar el virus con metralletas? ¿ Dónde están los médicos y las enfermeras? ¿ Dónde los medicamentos? ¿ Dónde la investigación de esta enfermedad que comenzó hace dos décadas pero como sólo estaba en África nadie se molestaba en estudiar?
Y duele que estos días se me descarne la sociedad y me aparezca un hueso sin poesía.
Pero creo que me olvido de algo. Un pequeño detalle: alguien siguió cuidando de esta persona enferma aunque el traje protector le venía pequeño...
( Cristina Carrasco)
( Cristina Carrasco)
jueves, 9 de octubre de 2014
Haiku
en su cesta de mimbre
lleno de juego.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Cristina Carrasco
jueves, 2 de octubre de 2014
martes, 9 de septiembre de 2014
Haikus
En el atelier
se vende primavera
todos los días.
( Cristina Carrasco)
Tienda de flores,
entre el aire y la tierra
brota un poema.
( Cristina Carrasco)
Imágenes: Una querida amiga que en Chambery se acordó de mí (gracias).
martes, 19 de agosto de 2014
19 de agosto de 2014
Escribiendo en el balcón rodeada de lluvia.
La montaña vuelve a ser una sombra, un esbozo. Los árboles de verde rabioso, borrachos de agua, claman al cielo y las flores asisten resignadas al espectáculo cotidiano del verano que se marchó de vacaciones.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon
La montaña vuelve a ser una sombra, un esbozo. Los árboles de verde rabioso, borrachos de agua, claman al cielo y las flores asisten resignadas al espectáculo cotidiano del verano que se marchó de vacaciones.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon
viernes, 15 de agosto de 2014
Poemas de Yosano Akiko ( 1878-1942)
El día que las montañas se mueven ha llegado.
Aunque lo diga, nadie me cree.
Las montañas, que en otro tiempo fueron activas
entre llamas, sólo duermen un rato.
Mas, aunque lo hayáis olvidado,
creedme amigos, que todas las mujeres que
dormían
ya se despiertan y se mueven.
-Viniste al fin-
Viniste al fin, y por eso
dejé ir a las libélulas
que conservaba cautivas
entre mis cinco dedos
este atardecer de otoño.
- De los innumerables escalones-
De los innumerables escalones
que conducen a mi corazón
él subió tan sólo
quizá dos o tres.
- Una noche-
En cada cuarto,
en cada jarrón,
enciende una brillante luz,
arregla amapolas y rosas.
Esto no es consolar
sino castigar,
porque aquí, una mujer
-olvidada de alabar
y de responder-,
de pronto deseó llorar
por una nimiedad.
- Mis canciones-
Porque mis canciones son breves
la gente cree que atesoré palabras.
Nada he borrado en mis canciones.
No hay nada que pueda agregar.
Distinta de un pez, mi alma se desliza sin agallas.
Yo canto sobre un suspiro.
Imagen: Yosano Akiko ( desconozco su autor o autora)
Traducción: A. Girri.
Traducción: A. Girri.
lunes, 11 de agosto de 2014
La lluvia se llevó
La lluvia se llevó
la tristeza de las fotografías.
Después
me di una ducha,
que también es agua.
Y mueve molinos
con el viento.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Lisete Alcalde
martes, 22 de julio de 2014
Haikus por Palestina
En Palestina
el blanco de los pañuelos
ahora es rojo.
el blanco de los pañuelos
ahora es rojo.
Los niños chicos
en la escuela del odio
quieren ser bomba.
Hoy las cometas
por encima del muro
no ven tu casa. (*)
Miro a Israel:
veo una víctima
de la ignorancia.
Mis labios hacen
plegarias para ti.
¡Tan poca cosa!
(*) Este haiku me lo ha inspirado una anécdota que le oí contar a Ismaes Serrano:
él estaba en Gaza y veía que un hombre se ponía muchas veces a volar su cometa
muy cerca del muro. Él le preguntó por qué siempre la volaba en el mismo lugar
y el hombre le respondió:
- Porque un poco más allá del muro está mi casa. Y cuando elevo la cometa, pienso que ella está viendo mi hogar.
Haikai compuestos por Cristina Carrasco.
Imagen: Desconozco su autor o autora.
Imagen: Desconozco su autor o autora.
lunes, 21 de julio de 2014
Haikus
I
Son tus labios
alas de mariposa
en mi mejilla.
(Cristina Carrasco)
II
Entre los pinos
canta una cigarra,
tardes de julio.
(Cristina Carrasco)
Imagen y traducción al japonés: ShiroDani.
Son tus labios
alas de mariposa
en mi mejilla.
(Cristina Carrasco)
II
Entre los pinos
canta una cigarra,
tardes de julio.
(Cristina Carrasco)
Imagen y traducción al japonés: ShiroDani.
viernes, 18 de julio de 2014
Un poema de Thich Nhat Hanh
Un poema de Thich Nhat Hanh. Él lo escribió durante la guerra de Vietnam, pero, por desgracia, podemos aplicarlo a todas las guerras actuales entre países y a todas las guerras entre familias....
Cuando ocurren cosas como la de los Palestinos y los israelíes, como las de Siria, la de Tíbet, como.... tantos otros conflictos menos mediáticos, intento sentir compasión hacia la ignorancia espiritual que produce tanto sufrimiento hacia nosotr@s y hacia l@s demás. Entonces, Thich Nhat Hanh y otros maestros y maestras espirituales acuden en mi ayuda.
No sentir odio, sólo compasión.
RECOMENDACIÓN
Prométeme,
prométeme hoy mismo,
prométeme ahora,
cuando el sol está sobre nuestras cabezas
exactamente en el cénit,
prométeme:
Aun cuando te golpeen
con una montaña de odio y violencia,
aun cuando te pisoteen y te aplasten
como a un gusano,
aun cuando te desmiembren y destripen,
recuerda, hermano,
recuerda: el ser humano no es nuestro enemigo.
Lo único digno de ti es la compasión,
invencible, ilimitada, incondicional.
El odio nunca te dejará enfrentar
al animal salvaje que hay en el hombre.
Un día, cuando te enfrentes solo a este animal salvaje,
con tu valor intacto, tus ojos llenos de bondad,
tranquilos,
(aun cuando nadie pueda verlos),
de tu sonrisa
se abrirá una flor.
Y aquellos que te aman
te verán
atravesar diez mil mundos de nacimientos y muertes.
Solo de nuevo,
caminaré con la cabeza inclinada,
sabiendo que el amor se ha hecho eterno.
Sobre el camino largo y rudo,
continuarán brillando
el sol y la luna.
Thich Nhat Hanh
Imagen: desconozco su autor o autora.
jueves, 17 de julio de 2014
Formas de tomar el té
Es el momento de no seguir a los ojos
y reunirme con los pensamientos
en una ceremonia que endulza
el paladar y la mirada
Creando a veces mapas de color
en la inocencia de un mantel.
Si leer y tomar el té son dos placeres,
sumar tu compañía es el regalo sublime
de las cosas pequeñas.
Por ello suscribo esta invitación:
quisiera compartir contigo
las filigranas del placer.
Es el momento de no seguir a los ojos
y reunirse con los pensamientos
en una ceremonia que endulza
el paladar y la mirada
creando a veces mapas de color
en la inocencia de un mantel.
Si leer y tomar el té son dos placeres
sumar tu compañía es el regalo sublime
de las cosas pequeñas.
Por eso hago un alto en el camino
y suscribo esta invitación:
quisiera compartir contigo
las filigranas del placer.
( Cristina Carrasco)
Imágenes, por orden de aparición: Alma Domínguez, Fred Calleri (imágenes dos, tres, cuatro y cinco), Lois Van Baarle y Yelena Brytsenkova.
miércoles, 16 de julio de 2014
Me retiro
Me retiro
porque sé que el mundo
sabe apañárselas sin mí
pero si alguien me necesita
sólo tiene que silbar
la melodía
de los ángeles custodios.
Siempre hay un mañana
que será otro día.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri.
porque sé que el mundo
sabe apañárselas sin mí
pero si alguien me necesita
sólo tiene que silbar
la melodía
de los ángeles custodios.
Siempre hay un mañana
que será otro día.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri.
jueves, 3 de julio de 2014
La lluvia baña
La lluvia baña
la campana del convento
y la oración,
las piedras de su tiempo
y los graffiti de su muro.
Ideologías impregnadas de gotas.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Noemi Villamuza.
la campana del convento
y la oración,
las piedras de su tiempo
y los graffiti de su muro.
Ideologías impregnadas de gotas.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Noemi Villamuza.
La lluvia despliega los aromas del mundo
La lluvia despliega los aromas del mundo
en abanico,
y la mujer de los zapatos sobre grietas
sucumbe fascinada.
Es el agua de su infancia.
La envoltura de su nido.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Kati Horna
martes, 24 de junio de 2014
Las mujeres cactus
Las mujeres cactus
tienen mucha agua,
tanta, que a veces se desbordan
y llueven por las espinas.
Entonces toman aliento,
cierran los ojos
y observan cómo crecen
las dunas
y sus flores.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Desconozco su autor o autora.
jueves, 19 de junio de 2014
Quise ser
Quise ser
piedra alta, roca dura.
Después, agua.
Y ahora, árbol solitario
que oye los cuentos
de la arena:
" yo fui risco..."
saciando el rocío
las hojas
y la sed.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Craig Tracy
domingo, 15 de junio de 2014
15 de junio de 2014
Levantarse pronto para ir a ver el mar. Tren, tranvía y arena. Las nueve y media de la mañana y poca gente saludando al sol, que regala algunos de sus rayos para que el agua brille con lentejuelas.
Comienzo a caminar aprovechando que no hace demasiado calor y que no hay, todavía, demasiadas personas . Y pocos metros después de este comienzo, a mi izquierda, surge un grupo de chicas que van de despedida de soltera. Animadas, alegres, acompañadas por dos fotógrafas profesionales recogiendo para la posteridad esos momentos, poniéndose crema protectora y entre todas ellas, una chica albina se embadurna de crema mientras otra la protege con una sombrilla blanca y coqueta. Esta chica me hace recordar el cuento de La rosa albina , un relato que habla del miedo hacia los y las que son diferentes.
Sigo caminando y otro gran grupo de mujeres, esta vez musulmanas, tapadas de los pies a la cabeza dejando al descubierto sólo la cara. La mayoría viste con prendas vaporosas y los pañuelos en la cabeza son de colores oscuros pero de un gasa muy etérea. Alrededor de ellas, dos o tres carritos de niño. Intento fijarme en sus caras cuidando de no parecer entrometida y me doy cuenta de que la mayoría son muy jóvenes. Unas están sentadas sobre la arena, conversan entre ellas y se sonríen. Parecen felices y serenas.
Un poco más lejos, donde ya no hay pequeños enjambres de familias domingueras, casi en la orilla del mar, una mujer solitaria de cerca de sesenta años (si no los tiene ya o los sobrepasa), delgada, con el pelo blanco por debajo de los pechos y recogido en dos trenzas como una india americana.
No pasa nada, no hay nada que conecte a estos grupos ni a esta mujer entre ellas, salvo un sábado por la mañana de junio en una playa de Valencia con el mar vestido de lentejuelas solares y varias gaviotas plateadas buscando comida.
Parece simple, pero no lo es tanto.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Margarita Sikorskaia
Un poema de Ntozake Shange
Eso es lo que tengo...
poemas
grandes muslos
pequeñas tetas
y
muchísimo amor.
Imagen: Ntozake Shange
poemas
grandes muslos
pequeñas tetas
y
muchísimo amor.
Imagen: Ntozake Shange
lunes, 9 de junio de 2014
Poema Zen
Todavía...
No puedo engañarte,
en mi corazón
todavía hay ignorancia,
todavía hay deseo,
todavía hay enojo,
todavía humano.
El agua a veces se aquieta,
a veces se pone turbia,
no soy un cuadro pintado al óleo, inmóvil,
soy como un río, flluyo, vivo, nunca igual,
crezco, me seco, me inundo, sigo mi camino,
no soy dueño de la fuente,
no soy dueño del final.
(Anónimo)
Imagen: Nives Zambon
domingo, 8 de junio de 2014
8 de junio de 2014
Personas sentadas en el césped, algunas en grandes grupos, tocando bongos, guitarras, cantando o jugando con niños y niñas.
Una señora con dos varillas unidas por dos cuerdas hace unas pompas de jabón grandísimas y nos quedamos mirando durante un buen rato, pero ella no se da cuenta, ¿o sí?.
Aroma de mijo, pita, cous-cous, especias de la India y libertad. En el fondo del todo, al final o al principio, según se mire, un escenario con música reaggie donde un rastafari canta imitando a Bob Marley.
En un banco del principio, o del final, según se mire, tres mamás sentadas dando de mamar a sus bebés. Niños y niñas, con el pelo revuelto, caminando libres detrás de perros, gatos, otros niños o de pompas de jabón. Marionetas nuevas que imitan las antiguas. Reivindicaciones, pancartas, Amnistía Internacional, Radio Klara (aquellos años de adolescencia....), Salvem el Cabanyal, Unicef... Una empresa que hace casas de balas de paja ¡qué bonitas!. Gente comiendo, bebiendo cerveza y zumos naturales, rastas, tatuajes. No hay protocolo, sólo el imprescindible, el riguroso, el que se confunde con la más mínima ley cívica.
Ligera brisa marina que alivia el calor.
Poesía en movimiento. Marea humana. Alegría. Pelo largo. Mestizaje. Charlas, palabras en el viento, escucha. Fiesta. Pies descalzos sobre la hierba.
- Tía, he visto una señora con el pelo azul.
-¿A que es bonito? La yaya se tinta el pelo rojo y ella se tinta el pelo azul.
- Sí, es bonito.
-¿Te gustan los hippies, peque?
-No.
-Bueno, pues ya te gustarán.
-Vale.
Bailemos porque otra forma de vida es posible.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Gina Lane
Imagen: Gina Lane
viernes, 6 de junio de 2014
jueves, 5 de junio de 2014
Un poema de Beatrice Borgia
No me vengas con cuentos
de príncipes encantados
ni reinos con sabor a chicle.
Al final del día
pedirás una cerveza fría
antes del partido de la Champions
mientras esperas que la cena
(como por arte de magia)
aparezca en tus rodillas.
No me digas que seré la reina
a lomos de tu corcel blanco.
Cenicienta trabaja en el puerto de diez a seis
Blancanieves empeñó su corona para llegar a fin de mes
a Pocahontas se le cayeron las trenzas tras el cuarto parto
y Tiana fue diagnosticada con trastorno obsesivo compulsivo
tras besar al sapo quinientos veintiuno.
Así que cierra el pico.
Sólo quiero que bloquees el ascensor
antes de llegar al quinto piso
me empales sin armadura
y me saques los colores.
(Los tres, a ser posible)
Imagen: Beatrice Borgia
lunes, 2 de junio de 2014
Te mando una foto de la playa de los acantilados
Te mando una foto de la playa de los acantilados.
Te mando un dibujo que quiere ser yo navegando
en una barca de remos hacia alguna orilla,
te mando mi botella para los mensajes de socorro.
Lo anudo todo a un globo con latido y le deseo suerte.
Envío.
En el silencio
comienzo a bailar con mi diario.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri
sábado, 31 de mayo de 2014
Un poema de Martha Rivera Garrido
No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe... No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.
No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar ; una mujer segura de sí misma. No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne ; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música. No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y vertigue un inmenso horror por las injusticias. Una a la que le gusten los juegos de fútbol o de pelota y no le guste para nada ver televisión.
Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo. No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente. No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, JAMÁS se regresa.
( Fragmento de Los amantes de Inbox).
Imagen: Alma Domínguez
martes, 27 de mayo de 2014
Me dijeron tú no eres de los nuestros
Me dijeron tú no eres de los nuestros
porque no lanzas cócteles molotov
a las estrellas.
Entonces recogí mi mar de peces de hojalata,
mis poemas de mano libre,
mi maleta de refugiada
y me fui
conmigo.
Les perdoné porque no sabían lo que hacían
y me perdoné
la esencia de exiliada solitaria.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri
viernes, 23 de mayo de 2014
Un poema de Attilio Ianniello ( con traducción)
Leggi:
" Tre donne ho amato nella mia vita
anzi quattro.
La prima scrisse nell´aria la nostra storia;
La seconda fu paziente e calda
come la terra d´agosto tra gli ulivi;
la terza germinó nelle sue acque il mio seme in vita;
la quarta...
la quarta verrà
a bruciare
questo io invadente
e la vedrò
forse
sconfinando
dove il tempo non ha dimora".
Del raccolto: Dall´aria al fuoco.
(...)
Leí:
" He amado a tres mujeres en mi vida
más bien cuatro.
La primera escribió en el aire nuestra historia;
la segunda fue paciente y cálida
como la tierra de agosto entre los olivos;
la tercera germinó en sus aguas mi semilla en vida;
la cuarta...
la cuarta vendrá
a quemar
este yo invasivo
y la veré
quizá
más allá de la frontera
donde el tiempo no tiene morada."
Del poemario: Del aire al fuego.
Más información sobre Attillio Ianniello en: www.margutte.com
Imágenes: Imagen I: Xi Pan.
Imagen II: Alex Howitt
domingo, 18 de mayo de 2014
Un poema de Vicent Torres Aguado ( con traducción)
VORA LA LLUM DIÀFANA
Vora la llum diàfana
de l´ametller florit
la pell ventila pura,
la sang es renova
amb cicle singular
i només una llàgrima
com ofrena furtiva
relata una crònica
de gràcia i fracàs,
de joia i enyorança.
Junto a la luz diáfana
del almendro en flor
la piel respira pura,
la sangre se renueva
con ciclo singular
y sólo una lágrima
como ofrenda furtiva
relata una crónica
de gracia y fracaso,
de júbilo y añoranza.
Del poemari: Poemes de la llum.
Imágenes: Escultura de Giovanni Strazza " Maria Vergine velata"
viernes, 9 de mayo de 2014
Cuando los cuerpos
cuando los cuerpos
no puedan ir más allá
pero quede la palabra,
pensemos en hacer
de este muro poesía.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Nicoletta Pagano ( del blog: El baúl que no tenía mi abuela)
domingo, 4 de mayo de 2014
Un poema de Ángela Figuera Aymerich
Algunos poemas parecen tener el secreto de la atemporalidad o de la asombrosa actualidad (desgraciadamente), aunque hayan sido escritos hace algunas décadas....
NO QUIERO
No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme
y el pan se estime.
No quiero
que haya frío en las casa,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.
No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.
No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.
No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongas los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.
No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas,
que en los trajes se pongan señales.
No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro.
Que jamás se disparen fusiles,
que jamás se fabriquen fusiles.
No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que dicten lo que es poesía.
No quiero
amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto.
No quiero
que me tapen la boca
cuando digo "no quiero".
Imagen: La persona que aparece en la fotografía es Ángela Figuera Aymerich, pero desconozco su autor o autora.
miércoles, 30 de abril de 2014
lunes, 21 de abril de 2014
Compasión
" Un monje tibetano que había pasado más de 18 años en un campo chino de trabajos forzados me dijo que en algunas ocasiones estuvo en peligro. Así que le pregunté: " ¿ Qué peligro? ¿ Qué clase de peligro?", pensando que me hablaría de torturas y de la prisión china. Me respondió:" Muchas veces estuve a punto de perder la compasión por los chinos".
Tenzin Gyatso. XIV Dalai Lama.
Cita extraída de la página: www.lifewithoutacentre.com
Traducción: Juan Ángel.
Imagen: Desconozco su autor o autora.
lunes, 14 de abril de 2014
Eres un tren
Eres un tren
nervioso que no mira
los satélites nocturnos.
Yo soy un tranvía que camina
lento y se detiene a escribir
la prisa.
No llegar tarde
es el primer mandamiento
de cualquier ciudad.
Y nunca llegar a tiempo.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Nives Zambon
martes, 8 de abril de 2014
Niebla
Ha llegado hasta aquí
extraviando el camino
y envolviendo la ciudad
con su tul transparente.
Cuando suba al cielo
se marchará como una caricia humilde
que evade una mirada.
Ningún trazo, ninguna sospecha.
Pero ella sí habrá cambiado:
tendrá perfume de azahar.
(Cristina Carrasco)
Imagen: Barbara Zambon
martes, 1 de abril de 2014
Ella abandonó su cuerpo
"Cada artista se corta la oreja y la clava detrás de la puerta
para que los demás le llamen a gritos"
Katherin Mansfield
en la habitación de un balneario
trazando carreteras en sus pulmones
y yo despierto en los instantes
contemplando latidos.
Las dos nos impregnamos de tinta azul
para no molestar con el rojo de las amapolas
y recluimos el tiempo en hojas secretas.
Nos encontramos.
( Cristina Carrasco)
Imagen: Michael Parkes
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