Recital en el Castell d´Alaquàs

Este viernes día 15 de enero, a las 19.30, en el Castell d´Alaquàs, ShiroDani y yo estaremos compartiendo poesía con tod@s aquell@s que paséis por allí.

Imagen: ShiroDani

Haiku... o como quieras llamarlo

                                                          Imagen: Cristina Carrasco


Blancos tejados
me hacen dar
gracias a la Vida.

( Cristina Carrasco)

No. La nieve, no.

Imagen : Barbara Zambon

                                                             
No. La nieve, no.
Es la niebla densa
que hace esbozos
de los árboles
la que ha traído
el paisaje de invierno.
Es la niebla
y es el frío.

( Cristina Carrasco)

Tengo ganas de un día plomizo y gris

Imagen: Cris Carrasco García

Tengo ganas de un día plomizo y gris. 

Uno de esos días en que lo árboles desnudos

parecen muertos de frío y le pondría uno a uno

una bufanda y un gorro de lana. 

Uno de esos días en que el tiempo parece tan frágil y delicado

que lo metería en la cama, lo arroparía, 

le daría un vaso de leche vegetal y le contaría un cuento

hasta que se durmiera.

Después, iría a una cocina calentita

y mirando por la ventana

esperaría a que saliera el sol. 

( Cristina Carrasco)

La montaña no espera

Imagen: Nives Zambon

La montaña no espera

que la hoja del árbol

caiga sobre ella.

Está. Es. Y lo sabe.

Escribir y no esperar respuesta

quizá sea la solución al misterio. 

( Cristina Carrasco)

Haiku... o como quieras llamarlo

Imagen : Elisa Begani

Sombra del abeto

en la fachada:

ilusión de la mañana. 

( Cristina Carrasco García) 

Muchas gracias a todas las personas que ayer nos acompañaron a Dani y a mí en el recital de la Fnac.
Gracias por vuestra calidez.
Besos a tod@s.

(Cris Carrasco)

Cantabas

Imagen: Christian Scholoe

Cantabas

mirando hacia mi cama

con la dulzura de las naranjas

en otoño.

Abrí los ojos

y te fundiste con la luz...

¡Qué bella forma

de comenzar el día!

pasé la mañana aleteando

como una niña

con golosina nueva. 

( Cristina Carrasco)

Haiku... o como quieras llamarlo

Imagen: Barbara Zambon

Una mantis

se ha instalado en mi maceta,

creo que le gusta. 

( Cristina Carrasco)

Al viento no le importa

Al viento no le importa

si le llaman brisa o huracán,

él nada más

está

y llena

y sopla

y vuela. 

( Cristina Carrasco)

Imagen: Barbara Jaskiewicz 

Haiku... o como quieras llamarlo

Imagen: Barbara Zambon

Casi ciega,

la anciana ha visto

dos estrellas fugaces.

( Cristina Carrasco)

25 de Septembre de 2015

LLega ayer por la mañana mi chica : "¡ Cari, mira qué buena la programación de tardor del Auditori, hay ballet, ópera, hacen la obra "Sofocos" y tachán tachán....¡ La Plaza del Diamante!"... creo que esto último lo recalcó para que no hiciera mucho caso del ballet, porque a mí me apasiona pero a ella le cura el insomnio. 

Corriendo busco la manera de comprar las entradas para ver a la Colometa y, claro, hay que dar el número de la tarjeta... entonces recuerdo que el año pasado, más o menos, en el banco me hicieron una tarjeta de esas prepago que hasta ahora yacía en el cajón de los olvidos. Busco el pin para ir a cargarla y me encuentro con cuatro posibles y perdidos pins... vamos a cargar la tarjeta y acaba bloqueada porque no es ninguno de esos números.

Esta mañana voy al banco y le cuento la historia al chico de la caja. Me da el pin. Por fortuna me conoce y sabe de mi torpeza con todo lo que tenga que ver con el dinero y los bancos...

Vuelvo a casa y me dispongo ¡ ahora sí! a comprar las entradas. 

Entro en la página. Me piden localizadores y cosas que no sé. Salgo de la página. Vuelvo a entrar. Lo mismo. Vuelvo a salir ya con cierto cabreíllo...mi chica me dice que le dé a un cartelito que pone "finalizar", clico y se abre un mundo donde me piden números de tarjeta, nombres, direcciones de correos, códigos postales...más que comprando unas entradas parece que estoy haciendo un informe para la NASA. Al final, le doy al botón "confirmar". Entonces me sale un cartelito: " no ha seleccionado de qué manera desea recoger sus entradas". Vuelvo a mirar la hoja del interrogatorio ( la de la NASA) y en ningún momento se me pregunta lo que el cartelito dice que no he respondido. Miro otra vez. Nada. Otra. Nada. Deletreo cada palabra. Nada. Salgo de la página ya cuestionándome si ir al teatro o no... pero cuando me pongo cabezota me pongo.

Dudo de si se han cobrado las entradas y se me ocurre ir a la página donde está el plano para elegir las butacas y las que había supuestamente reservado aparecen como "ocupadas", entonces...¿ se han cobrado las entradas? Espero el correo electrónico de confirmación. No llega.

Entre tanto, como. 

Después de comer vuelvo a entrar. Ahora en el plano sale que las butacas están disponibles. Bien, eso quiere decir que no se las han cobrado.

Vuelvo a repetir la operación y después de alguna vuelta de peonza más, ¡compro las entradas!. 

Me llega el correo con ellas en PDF... cuando las abro sale la fotografía de la obra y el número de referencia pero la hora, la fecha y el lugar no se ven...

¡Anda que como luego no me guste la obra...!

( Cristina Carrasco)

Imagen: Agustina Guerrero ( si podéis, id a buscarla, es genial en su Diario de una volátil  y en Mamma mía) .¡ Me río tanto con sus tiras cómicas! y lo mejor es que al leerlas siento que de lo que me río en realidad es de mis propias neuras. 

No me gusta que los kiwis sepan a medicina

No me gusta que los kiwis sepan a medicina.
No me gusta este dolorcito manso pero constante.
No me gusta que se critique ni se juzgue.
Pero lo que menos me gusta
es levantarme
y que el kiwi sepa a medicina,
que el dolorcito siga en su puesto
y oír a una mujer decir:
" Las mujeres occidentales que se ponen velo
son estúpidas".
Tampoco me gusta sentir que otras le aplauden.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Carol Rossetti.

Los descansos...

Imagen: Erin McGuire

Los descansos...

hacer un alto en el camino

y poner una cruz, un paño blanco,

una media luna

o un cuenco para los espíritus hambrientos

y escribir: " aquí morí por enésima vez".

Después seguir rastreando,

vagabundeando,

descubriendo,

haciendo de las huellas

golosinas de azúcar de caña. 

( Cristina Carrasco)

Mi primera novela gráfica

He leído mi primera novela gráfica. No es que antes no hubiera leído cómics, de hecho, sigo a varias ilustradoras cuyos dibujos subo en este blog y también sigo a algunos de sus personajes femeninos creados por ellas, pero nunca había leído una novela gráfica y ME HA ENCANTADO.

La autora se llama Julie Maroh y se titula El azul es un color cálido.  Lo único que voy a contar del argumento ( por si alguien deseara leerla) es que es la historia de amor de dos mujeres jóvenes.

Basada en esta novela se realizó un tiempo después la película titulada La vida de Adèle, que en 2013 llegó a obtener la palma de oro en Cannes.  Cuando vi la película me gustó bastante pero como suele suceder, me ha gustado mucho más la novela, ya que en determinados momentos una historia y otra no tienen nada que ver. 

Si algun@ de vosotr@s la lee le deseo que disfrute tanto como yo. 

( Cristina Carrasco)

Imagen: portada del libro

Haiku... o como quieras llamarlo

Tu perfume
se diluye en el aire
con tu recuerdo.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Katia Gridneva

LLovía a mares

Llovía a mares,

a ríos,

a cántaros.

LLovía como si no fuera a llover

nunca más

y llorando por dentro

le pregunté al magnolio:

¿Cómo puedes ahogarte

tan sereno?

Me contestó el agua

cayendo en sus ramas

y llovimos juntas.

( Cristina Carrasco)

Imagen: Daria Petrilli

Haiku... o como quieras llamarlo

Entre el acortar de los días
espero, junto a hojas marchitas,
la luna nueva.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Katia Gridneva

Haiku... o como quieras llamarlo

¿Me recordarán

estos abetos

cuando no esté mañana?

( Cristina Carrasco)
Imagen: Cristina Carrasco

El viento y la lluvia han tirado las hojas

Imagen: Cristina Carrasco

El viento y la lluvia han tirado las hojas

que la ola de calor volvió amarillas

y camino, cada mañana,

sobre una alfombra de otoño prematuro.

Después, desayunando,

miro el bosque y me asombro de su quietud.

A veces chirría una urraca. A veces grazna una corneja. 

A veces vuela un halcón.

La quietud es mentira. Todo se mueve. 

Hasta el silencio

cuando habla el anciano

y alguien vuela sobre el nido del cuco.

Recuerdo la película

mientras él olvida mi nombre

cada mañana.

(Cristina Carrasco)

Dos poemas de Warsan Shire ( poetisa somalí)

No es mi responsabilidad ser hermosa.
No estoy viva para ese propósito.
Mi existencia no gira alrededor de cuán deseable me encuentres.
Me pertenezco profundamente a Mí Misma.
Me siento tan bien a solas que sólo estaré contigo
si eres más dulce que mi soledad.

Imagen: Maud Wagner (1907) , la primera mujer tatuadora. Desconozco

el autor o autora de la fotografía.

PARA LAS MUJERES DIFÍCILES DE AMAR

eres un caballo corriendo en solitario

y él intenta adiestrarte

te compara con una montaña imposible

con una casa en llamas

dice que lo estás cegando

que nunca podría dejarte ir

olvidarte

que no quiere nada salvo a ti

lo mareas, eres inaguantable

cada mujer anterior o posterior a ti

es rociada con tu nombre

tú llenas su boca

sus dientes padecen con el sabor de la memoria

su cuerpo es solo una alargada sombra que busca la tuya

pero tú eres siempre demasiado intensa

aterradora en tu modo de quererlo

desvergonzada y sacrificada

él le dice que ningún hombre puede vivir de acuerdo con el que

vive en tu cabeza

y tú trataste de cambiar, ¿me equivoco?

cerraste tu boca

intentaste ser más suave

más bonita

menos volátil, menos despierta

pero incluso mientras duermes puedes sentirlo

viajando lejos de ti en sus sueños

entonces ¿por qué querías dividir el amor en su cabeza abierta?

una persona no puede ser tu hogar

alguien debería haberte dicho eso

y si él quiere irse

déjalo ir

tú eres estremecedora

extraña y hermosa

algo que no todo el mundo sabe amar

Haiku... o como quieras llamarlo

Me despierto.
Ya graznan las cornejas,
se oye el eco en el bosque.

(Cristina Carrasco)

Imagen : Barbara Jaskiewicz

Ha llegado la lluvia a la hora de la siesta

Imagen: Iris Scott

Ha llegado la lluvia a la hora de la siesta

cuando tod@s duermen el calor de agosto.

Esa lluvia que pasa un paño húmedo 

por la cara del aire,

la misma que baña la baranda del balcón

donde escribo estas gotas,

la que moja los bichitos hacendosos

que construyen su casa con cañas diminutas,

la que riega las hortensias

que florecerán en primavera. 

( Cristina Carrasco)

Sueño

Imagen: Helga Mcleod

Sueño

mientras paso un dedo

por los carámbanos de la tetera

y cuando vuelvo al ahora

encuentro esferitas rojas en el té helado.

Mujer de calor sin lluvia,

hoy, con cuarenta grados,

aprendes el daño

que puede hacer el hielo. 

(Cristina Carrasco)

21 de julio de 2015

Como todos los finales de julio, los preparativos del viaje...

Hasta hace diez años  mi vida había girado en torno a Valencia: viví mi  infancia en el mismo barrio, fui a un instituto que estaba a veinte minutos andando de ese mismo barrio, la facultad me alejó de casa todo lo que puede alejar un autobús de ida y vuelta en un mismo día.

 Y mi madre encantada con la cercanía porque siempre hemos sido una familia para la que vivir en el pueblo de al lado es estar demasiado lejos unos de otros.

Pero conocí a mi pareja actual y todo cambió porque es italiana.
Cada año, en navidad y verano vamos a ver a la familia de allí.

Para mí ha supuesto un gran aprendizaje.  Estoy aprendiendo a tener lejos a seres queridos y vivir con la nostalgia de la lejanía. El teléfono, las redes sociales, Skype, todo ello lo suaviza un poco, pero siempre hay alguien lejos. 

Si estoy aquí añoro a los de allí y cuando estoy allí me pregunto qué estará pasando allá.

Entre tanto, estoy aprendiendo un país: Italia.

Con sus complejidades y contradicciones, con su sentido del humor diferente, con su música, sus ritos, sus playas pijas de tumbonas y sombrillas iguales y alineadas que cuestan un potosí según te acercas a la orilla, su topless no prohibido pero no admitido, su italiano, que a veces se me tropieza y ni yo sé lo que estoy diciendo, su moderno clasicismo, su puritanismo sin anuncios de preservativos en la televisión, sus dilemas sobre la letra del himno (cuando le dije a una italiana que el nuestro sólo tiene música y que para compensar, cuando suena, todos decimos nana, nana, nananana..., se echó las manos a la cabeza) sobre quitar o no los crucifijos de las escuelas públicas (hasta gente de izquierdas es contraria a quitarlos alegando que es la tradición). Sus helados deliciosos, su fina pastelería...

En Italia aprendo a ser extranjera, es decir,  a no creer que mi cultura es el centro del mundo.  A tener que explicar quién es Joaquín Sabina, Chavela Vargas, Isabel Pantoja o qué es el gazpacho o las fallas. Me dicen que tengo el acento de Antonio Banderas (aunque él sea de Málaga y yo de Valencia, porque a los italianos, mi italiano y el de él , que sale en la tele de allí anunciando una marca de bollería industrial, les suena igual). Allí tengo que pensar cada palabra que digo, construir cada frase en mi mente para después decirla y, muchas veces, una vez dicha, darme cuenta de  que no he hecho una correcta concordancia del sujeto con el verbo, o que una palabra no se dice como la he pensado. Aquí la mente, para hacerme entender, tiene que trabajar el doble. Y a veces, cuando estoy en grupo y quiero decir algo, después de formar la frase en mi cabeza veo que he tardado tanto que ya han cambiado de conversación. 

Algunos de ellos me pregunta por el flamenco... no saben lo lejana que me siento de este tipo de música. Los toreros... yo soy antitaurina y tengo que explicarlo. Recuerdo un año que nada más bajar del avión mi cuñada me dijo que un torero guapísimo era modelo de Armani... Yo ni me había enterado. Me hablan de Calatrava.... Y pongo una cara fea que muchos no entienden. 

Pero me gusta el contraste.  El ir y venir. La añoranza.  La lejanía y la cercanía. Sumergirme en los vericuetos de un idioma y a través de él descubrir una cultura y encontrar personas que quiero en dos lenguas aunque ello suponga vivir en un continuo encuentro y despedida.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Kostantin Razumov

Haiku... o como quieras llamarlo

Dos ardillas
juegan
esta mañana nublada.

( Cristina Carrasco)

Imagen : Barbara Jaskiewicz 

Tras la puerta de la alacena

Imagen: Natalia Goncharova

Tras la puerta de la alacena

tres hormigas han encontrado
el sustento  de un grano de azúcar.

Podría eliminarlas:

esas invasoras...

Podría justificar su sentencia de muerte:

esas ladronas...

Y hasta podría dar una razón poderosa:

esas reproductoras insaciables...

Pero lo único que hago 

es mirar el encanto de tres seres diminutos

cargados de azúcar.

¿ Quién soy yo para no dejar libre

su camino?

Las ayudo a salir por la ventana

con su dulce regalo. 

( Cristina Carrasco) 

Algunas enseñanzas

Algunas enseñanzas
se toman suspirando
y el aire no alivia
el peso en el pecho.

(Cristina Carrasco)

Imagen: Der Jen

Haiku... o como quieras llamarlo

Marchó el niño.

Flota en la piscina

su balón.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Johanna Harmon

Tres poemas de ShiroDani

CÓMO APRISIONAN
las cuatro paredes
que uno se construye
para no dejar entrar
a la liberad
ni al amor
que tanto se teme.
Cómo aprisiona
esa cárcel-pecho
que tú cubriste
con tu último adiós
para que no saliera
de ese des-amor
dejándome preso
ante tanta libertad,
libre entre tanta cárcel.
Cómo aprisiona
tener todas las llaves
de ninguna puerta,
de ningún cielo,
en este infierno.

Imagen: Susan Knox

ME POSO EN TU ALMA

para no despertarla

con voz de algodón.

Te llevas todo

sin pedir nada a cambio.

Tú, profundo río.

Así de corta,

como esta estrella fugaz

(que ahora miro)

es la eternidad. 

HERIDO DE AUSENCIA

busco incesante

mi sanación

en la belleza

que sólo tú albergas.

Estos y otros poemas se pueden encontrar en el poemario  titulado Quizá el amor y publicado por la editorial Babilonia.  

8 de julio de 2015

Aire de ventilador, gazpacho con aguacate, piel desnuda y como banda sonora, Lídia Pujol con Mariam Matrem...

Algunas personas tienen la facilidad o el equilibrio de seguir contando la historia de sus vidas en sus blogs o en las redes sociales como si a su alrededor todo fuera una balsa de aceite.

Siguen comentando sus progresos en la meditación, haciendo un diario de cómo crecen sus hijos o escribiendo sobre sus sentimientos, obstáculos y sueños sin que, en apariencia, ninguna situación social o política las perturbe.

Yo quisiera llegar a ese punto.

Como Emily Dickinson, que pasó una guerra por delante de su ventana y no escribió una palabra sobre ello.

Yo quisiera no pelearme con las noticias, que no me brotaran las lágrimas de alegría cuando en Grecia vence el NO, publicar en el blog o en las redes sociales poemas de amor y vivir en un continuo y aparente sueño de hadas y tardes de té.

Pero todavía no he aprendido y me muero de ganas de pedir firmas para millones de causas y de gritar tantas cosas y denunciar injusticias.

Me muero de ganas y si no lo hago, me siento culpable.

Entre tanto, está la meditación y la búsqueda del camino medio y ver que, tantas veces, señalo con el dedo y me dejo perturbar por el Samsara.

Ya quisiera yo tomar el té con pétalos de rosa y no mojar galletas en él, incluso en público, para no parecer maleducada ¡ pero qué buenas están las galletas en el té!.

Por ahora, pertenezco al Samsara, a este mundo tan imperfecto e injusto y grito y lloro y se me parte el corazón con cada ser enjaulado, con cada esclavitud, con todos los sufrimientos ajenos ( si es que a algún sufrimiento se le puede llamar ajeno). Y lo mejor de todo ( pese a lo que piensan algun@s) es que los tengo que escribir bien en prosa o bien en verso.

" No soy neutral" decía Mario Benedetti.

Maestro, yo tampoco.

( Cristina Carrasco)
Imagen: Sally Rosenbaum

La no espera

Imagen: Nidhi Chanani

No alimenté el orgullo
de un buscador de tesoros
y marchó a por medallas
para sentirse grande.
Tal vez
vuelva a por el sombrero
que dejó en la entrada
o quizá
nunca mande un emisario...
No espero sus actos
mirando cómo bailan
las saetas con el tiempo
porque yo soy la danzarina.
La que hace
y canta.

( Cristina Carrasco)

Si dices que no te alcanzo

Imagen: Vanessa Bell

Si dices que no te alcanzo
confiesas que no sabes llegar a mí,
que desde tu pedestal no ves
las raíces que me mueven.
No me obligo a vestir con harapos
porque no me rasgo las vestiduras
por tu mente confundida
en la ignorancia.
Arribarás al lugar que habito
en algún eón de la existencia.
Mientras tanto, sigo escribiendo
los versos que aprenderás a leer.

Este calor seca el agua del altar
y Buda sigue sereno.

( Cristina Carrasco)

La libélula vuela

Imagen : Odonata.org

La libélula vuela,

avanza en el aire y me ignora

porque cree que sólo soy

un ser sin alas.

Para mí,

ella es una metáfora,

un canto

a la etérea fragilidad

de la belleza. 

( Cristina Carrasco)

21 de junio de 2015

Imagen: Valeria koratseva

¡Qué fácil parece todo en la orilla de la mar! es como si se llevara los problemas y los cambiara por libertad.... me llevo tus ínfimas historias mundanas y te doy libertad. Puedes cogerla toda porque a mí me sobra, Te la regalo.

( Cristina Carrasco)

18 de junio de 2015

Imagen: William Whitaker

Remover la casa casi entera buscando un poemario escrito en la prehistoria y nunca publicado para salvar un poema que quizá estaría bien en el nuevo poemario... revolver cajones, ficheros, y en el camino toparme con recuerdos y personas, con tiempos pasados metidos en fundas de plástico como cadáveres esperando ser reconocidos.

Encontrar el poemario después de mucho tiempo. Arrugado y quizá triste. Encontrar el poema y leerlo una, dos, tres veces... decidir después de todo, que no sirve.

En su tiempo estuvo bien. Sirvió para aprender.

Ahora tengo otra vida. 

( Cristina Carrasco)

Me regalas una canción de cuna

Imagen: desconozco su autor o autora

Me regalas una canción de cuna

como un pañuelo de organdí

para cubrir el fresco de esta primavera.

Siento lo sereno de las arpas,

las voces me arrullan

y me conmuevo por los que fuera

deben mojar sus pies

con la lluvia que empapa los alféizares. 

( Cristina Carrasco)

En la calle Caracola de este pueblo blanco

Imagen: Iris Scott

En la calle Caracola de este pueblo blanco,

subiendo y bajando escalones 

nos cruzamos.

Hola.

Hola.

Pasamos de largo sin ningún redoble.

Las falsas pimientas de las aceras

alfombran el suelo de amarillo

y miro hacia abajo

para no pisar los pétalos.

Nada más.

(Cristina Carrasco)

Haiku

Imagen: Valeria Kotsareva

Qué larga la noche

con pensamientos oscuros. 

( Cristina Carrasco) 

Si me despiertas con un poema

Imagen: Fred Calleri

Si me despiertas con un poema
te donaré mi risa
todo el día y parte de la noche.
Pero si decides hacer poesía
con la soledad
también tendrás mi risa
para que despiertes.

( Cristina Carrasco)

Tres poemas de Ana Ilce Gómez

MUJERES CON GUITARRA

Hay muchas mujeres lapidadas

a lo largo de la historia.

Su vida fue de jaurías y de toros rabiosos

de sangre alzada

de mordeduras largas.

Mujeres que le devolvieron al mundo

la embestida,

que se inmolaron o tuvieron que matar

para seguir viviendo,

esas que en la hora más oscura

roturaron el campo con sus uñas

para que vos y yo pasemos.

Hondas mujeres

que quizá una lenta madrugada

marcharon al fuego o a la horca

por cosas tales como desordenar

el orden público

por inventar una nueva manera de descifrar

la vida

por tener voz

o por infieles

o ateas. 

Ellas ya no están. Sus cabezas reposan

sobre un siglo o dos. Sus ojos

ya no existen.

Pero de ellas perdura una hebra sutil

un hilo ciego que sin saberlo

nos hace crecer y despertarnos en la noche

con unas ganas inmensas de vivir

de derribar todos los muros

de desafiar todas las hogueras

así como de amar y de pulsar

todas

toditas las guitarras de la tierra. 

Imagen: Xi Pan 

DESTINO

He de hacer de este mundo

lo que está destinado para mí:

cantar

abrazar a mis hijos

pulir alguna piedra

para hacerla valedera

borrar si quiero lo que está destinado

para mí.

Imagen: Xi Pan 

ARIA

No soy ángel

que preside la vida

ni sabia

ni agorera.

Únicamente

soy una mujer

cálida

intensa

que en su más apartada

intimidad

cree tener voz

                          y canta. 

a. 

Dos poemas de Else Lasker Shüller

Mi piano azul

Tengo en casa un piano azul
aunque no sé ninguna nota.

Está a la sombra de la puerta del sótano,
desde que el mundo se enrudeció.

Tocan cuatro manos de estrella
-la mujer-luna cantó en la barca-,
ahora bailan las ratas en el teclado.

Rota está la tapa del piano...
lloro a la muerta azul.

Ah, queridos ángeles, abridme
-comí del pan amargo-
a mí con vida la puerta del cielo-
incluso contra lo prohibido.

Versión de Sonia Almau

Imagen: Claudia Tremblay

Obertura

Nos separamos en el preludio del amor...
en mi corazón resplandecía aún clara tu palabra,
y callados fuimos extinguiéndonos en el torbellino urbano,
bajo el velo de la tarde del turbio septiembre
en un sollozante acorde.
Así en la breve obertura de amor
nos esfumamos de esta tierra
a través de paraísos hasta las puertas del cielo-
y no fueron necesarios los juramentos de amor eterno
ni los besos del azul y mágico crimen.

Versión de Sonia Almau

Haiku

La cabecita
sobre el pecho de su madre,
entre tambores.

              (Cristina Carrasco)

Madre nepalí amamantando..... 

Desconozco el autor o autora de la imagen,

si alguien lo sabe, por favor, que me lo indique.

Tiembla la Tierra en el otro extremo

Tiembla la Tierra en el otro extremo
y hasta aquí llega  el epicentro de la pena.
Cada día un nuevo dolor en una lengua diversa.

Mientras preparo el té y pienso en los mares
inundados de lágrimas,
el rosal se enreda y abre sus pétalos
ajeno a la tragedia...o quizá lo sabe todo
y aún así resurge para que todo siga
temblando
llorando
y naciendo.

( Cristina Carrasco) 

Imagen: Barbara Zambon 

Te dejo un pedazo de pan

Te dejo un pedazo de pan
para todas tus hambres.
Pero no me busques ni me esperes
porque tengo el feo detalle de llegar
cuando la fiesta termina.
Ser libre
es la única libertad que me concedo.

(Cristina Carrasco)

Imagen: Fred Calleri

Alarga el día

 La tarde se convierte en un río de aparente eternidad.
Abre el azahar del naranjo
 y perfuma de terciopelo el paseo.
Allí mis botas esquivan pétalos y polen volandero.
Parece que no ocurre nada
y sin embargo,
las mariquitas vuelven a cosquillear los lirios.
( Cristina carrasco)

Imagen: Lilian Wescott Hale

Cuatro pájaros atraviesan el cuarto creciente

Cuatro pájaros atraviesan el cuarto creciente
y el más niño vuelve sobre su vuelo
olvidando a los demás.
Quizá ha chapoteado en los charcos de nubes
y son suyas las huellas rosa
que hay dispersas en el cielo.
( Cristina Carrasco)

Imagen: desconozco su autor o autora.

La felicidad es un estado mental.

"¿ Qué hacemos cuando nuestra mente nos impide encontrar paz mental y bienestar con uno mismo? Aunque las circunstancias sean increíbles, si nuestra mente es infeliz entonces no hay diferencia. Lo mismo pasa si tenemos circunstancias horribles, pero nuestra mente es feliz, entonces todo es positivo. 

Cuanto más deseamos, menos tenemos. Cuanto más tenemos, más deseamos.

Cuanto menos deseamos más tenemos.

Cuando permitimos que el deseo se interponga en nuestro camino, olvidamos mantener la paz mental"

Osel Hita*

                                                                                                                                        

* Osel Hita es la primera persona de origen español reconocida como Lama reencarnado. Durante su infancia fue conocido como " El niño Lama español", hoy en día ya no es aquel niño pero nos regala enseñanzas tan valiosas como ésta. 

Imagen: Osel Hita. Desconozco su autor o autora. 

Haiku

Vibra
 la montaña en el lago.
Ilusión.

( Cristina Carrasco)

Imagen: Barbara Zambon