Haiku o como quieras llamarlo

Corren las nubes.
Algodones hilados
yendo hacia el mar. 

( Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Poemas con otros proyectos

A veces te das cuenta de que los poemas tienen vida propia. 

Y te lo dicen con pequeñas señales casi imperceptibles para la cotidiana atención.

Un ejemplo de ello es un poema que le dediqué a mi abuela. 

Ya nació en circunstancias extrañas: mi abuela caminaba de la mano del olvido pero nada hacia presagiar el final, sin embargo yo siempre había presentido que cuando le escribiera un poema ella moriría. Aquella tarde se me olvidó el presentimiento y cuando estaba poniendo el punto y final, sonó el teléfono y era mi hermana: " Se ha muerto la abuela"...

En el único lugar público donde quise que figuraran esos versos fue en su libro de condolencias. Me negué a ponerlo en ningún poemario.

Pero como digo, los poemas tienen vida y aspiraciones propias. 

Pasaron bastantes años...

Y mi madre me sugirió leerlo en el recital poético que todos los años hace la escuela de adultos donde ella iba. Era un poema dedicado a su madre.... ¿ cómo me iba a negar? La escuela recopila los poemas que l@s alumn@s leen en un pequeño dosier y ahí comenzó su andadura en solitario. 

"María" que así se titula, ha sido leído en numerosas ocasiones por muchas personas.

El año pasado me pidieron que lo hiciera yo en el recital por el día de la dona y por primera vez lo dije en voz alta. 

Este año no he podido ir a ese recital y hace unos momentos M.M Pilar Martínez Martínez, una mujer que para mí encarna tantos valores, me ha dicho que lo leyó ella en esa fiesta poética.

Es curioso, es un poema que nació pobre, lleno de nostalgia y sin mucha pretensión pero ahí anda, contando la sencilla historia de una mujer como tantas y de una nieta a la que le gustaba que su abuela le preparara los sábados la merienda de pan con chocolate. Nada más.

Quizá alguien piense que debería escribirlo aquí pero no lo voy a hacer."María" sabe buscarse la vida. Ya lo ha demostrado. 

Muchas gracias M Pilar Martínez Martínez.

Otro día os contaré la historia del poema del abuelo.... también es especial. Besos.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Barbara Jaskiewicz

Por cada gota de lluvia

Por cada gota de lluvia
una sirena rompe el silencio
de las ruedas mojadas
y llega el sobrecogimiento
por el árbol caído, por el accidente,
por esta tierra que no sabe descifrar
el ritmo lento de las nubes y el agua.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Byeol Hyuna

Haiku o como quieras llamarlo

Casi primavera
y el invierno sigue
quemando inciensos.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

La tarde de domingo

La tarde de domingo
me devuelve el secreto
para respirarte.
Tomo tu dolor y te devuelvo luz:
No sabes que te ayudo
porque quiero que me mires
como a una simple mariposa.
Al menos así te haré reír.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Ginette Beaulieu

Haiku o como quieras llamarlo

Buscando el sol
en el cielo nublado,
tres mirlos cantan. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Qué triste

Qué triste
aquel que sólo cree
en la sombra alargada
de la apariencia
y el que piensa
que nadie es bueno.
Qué tristes sus vidas
de lentejuelas amargas
y defensas con golpes
al aire.
Hoy lloro por ellos.
Al fin y al cabo
andan conmigo
y sé lo mucho que sufren.
Cuando cesen las lágrimas
les diré tres palabras:
no es verdad.


( Cris Carrasco García)

Imagen: Shimura Tatsumi

Tres poemas de Claribel Alegría

AMOR

Todos los que amo
están en ti
y tú
en todo lo que amo.

DESHORAS

A veces

pienso en ti

en lo que pudo ser

en tu ternura presa

en las deshoras.

EPÍLOGO

... Existen los barrotes

nos rodean

también existe el catr

y sus ángulos duros

y el poema río

que nos sostiene a todos

y es tan sustantivo

como el catre

el poema que todos escribimos

con lágrimas

y uñas

y carbón.

Imagen: Cecile Mancion

Nunca me defendí de tus críticas

Nunca me defendí de tus críticas
ni de tus burlas veladas.
Cuando sacabas tu cola de pavo real
yo miraba para otro lado
y me creíste cobarde
o tonta
o tonta cobarde.
Pero siempre supe
que con un leve deseo
hubiera alzado dos mínimos dedos
de mi mano izquierda
y te hubiera convertido en cerilla usada.
Nunca lo hice y dejé crecer la hierba
que pisabas.
Quizá es a eso a lo que llaman pacifismo
o quizá es que nadie tiene culpa.
Tampoco tú.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Tina Spratt

Haiku o como quieras llamarlo

El fuego
consume la vela
y nace una flor.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Haiku o como quieras llamarlo

Dedicado en especial para Esther Rovira y ShiroDani

Cerezos y almendros,
dos flores y culturas
que une la primavera.

( Cris Carrasco García)

Imagen: IvanCrhistian

Haiku o como quieras llamarlo

Sobre el plato antiguo
reposan el té
y las confidencias.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Tarde especial

Ayer estuve en una residencia de ancianos.

Entrelazada a los andadores, a los pasitos cortos y torpes, a las bocas desdentadas y a la desmemoria, estaba la ternura.

Había llegado la Befana ( la bruja que en Italia trae caramelos a los niños el día de la Epifanía) y algunos andaban con sus calcetines llenos de chucherías. Abrimos el calcetín de la abuelita que habíamos ido a visitar y sacamos unas cuantas monedas de chocolate. En menos de un minuto, un señor viejito como el mundo se nos acercó para que le diéramos una. Se la dimos y volvió a su silla. Tardó mucho en quitar el papel a la moneda, pero cuando lo consiguió, tardó muy poco en comérsela. Después se echó una cabezadita.

Poca conversación con frases cortas y sencillas. ¿Qué has comido hoy? Pasta ¿ Te han dado pastel? Sí ¡ qué árbol tan bonito! Vinieron los niños de la escuela a decorarlo.

Un señor de ciento cinco años miraba el infinito y una de las chicas que los cuidan le dijo fingiendo la voz de una bruja perversa: " Eres un viejecito de ciento cinco años, jejejeje" y él sonrió con su boca desdentada y dijo no con la cabeza-

Ciento cinco años, ni siquiera había estallado la primera guerra mundial cuando él nació...

Casi eran las seis y comenzaron a hacer cola en la puerta del comedor.Despacito. En silencio. La fragilidad aliada con la monotonía.

Me venían a la mente imágenes de mi trabajo en la escuela infantil. Había cierto parecido. Algo que une el principio con el fin y que va preparando para otro principio. Pero los niños son mucho más bulliciosos.

Nos fuimos despidiendo. Besamos a todos los que nos dijeron adiós y con cada beso la mirada les brillaba.

Al salir estaba emocionada . Siempre lloro cuando me siento cerca de la esencia de la vida.

( Cris Carrasco García)
Imagen: Francine Van Hove

Siete días, siete fotos en blanco y negro de tu vida

Ayer terminé el reto que me propuso ShiroDani de publicar durante siete días, siete fotografías de mi vida, pero una persona me ha propuesto añadir un día más a esta semana, así que dedicado a esta persona y a todas aquellas que lo deseen: 

DÍA 8

¡Qué serenidad!

la luz del canal

sin los turistas.

Título de la fotografía: De luz y agua

( Cris Carrasco García)

Siete días, siete fotografías en blanco y negro de tu vida

Última jornada del testigo que me pasó ShiroDani.

DÍA 7

Buda solitario,
profundo, vacuo,
como su sombra.

Título de la fotografía: Meditación

(Cris Carrasco García)

Este año no florecerá la camelia

Este año no florecerá la camelia
antes de mi marcha
y no veré el regalo de sus flores.
No diré que me entristece,
pero añoro los pétalos abiertos
y la rebeldía transgresora
floreciendo entre los durmientes.
Sí. Lo añoro
mirando sus gemas prematuras
mientras me pregunto si cuando ya no esté
recordará mis caricias en sus hojas.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Natalia Syuzeva

Siete días, siete fotos en blanco y negro de tu vida

Recojo el testigo que me ha pasado ShiroDani.

DÍA 6.

Gira la noria
y la fuerza del agua
mueve mis pies.

Título de la fotografía: Vueltas

( Cris Carrasco García)

Siete días, siete fotos en blanco y negro de tu vida

Recojo el testigo que me ha pasado ShiroDani y me comprometo a publicar durante siete días, siete fotos en blanco y negro que hablen un poco de mi vida.
Hoy ya estamos en el:

DÍA 5:

Pasa el navío,
y entre columnas está,
no está, está, no está...

Título de la foto: Columnas al mar

(Cris Carrasco García)

Que cada día tengas motivos

Que cada día tengas motivos

para seguir viviendo,

que la lluvia caiga con dulzura

sobre tu ventana,

que encuentres un refugio

sano y fuerte que te consuele del dolor,

que tengas fuerza y serenidad,

que encuentres tu camino

si lo estás buscando

y que se den las condiciones para seguir

si ya lo encontraste,

que no te dejes seducir

por el canto de las sirenas de plástico,

que puedas sonreír ante la adversidad,

que acojas con un abrazo al que viene de lejos

y sigas amando al que tienes cerca.

Te lo deseo hoy y siempre

incluso cuando nuestros cuerpos se agoten

y tengamos otros

que todavía no conocemos.

Feliz comienzo. Feliz continuación de la vida.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Cecile Mancion

Siete días, siete fotos en blanco y negro de tu vida

Día 4.

Recojo el testigo de ShiroDani de publicar durante siete días, siete fotos en blanco y negro de mi vida, pero no voy a nominar a nadie; si alguien desea ser nominado o nominada que me lo diga y lo haré.
En lugar de ésto, cada día publicaré un haiku relacionado con la fotografía.
Este ya es el cuarto intento:

Todos los seres
con su dolor o su alegría
hacen música.

Título de la fotografía : Delicadeza

(Cris Carrasco García)

Siete días, siete fotos en blanco y negro de tu vida

DÏA 3.

Recojo el testigo que me ha pasado ShiroDani , pero no voy a etiquetar ni a nominar a nadie, simplemente os digo que si alguien quiere seguir el juego que lo haga y si alguien desea que lo nomine que me lo diga y lo haré.

Además de publicar cada día durante una semana una foto en blanco y negro que refleje algo de mi vida y en la que no aparezcan personas, intentaré ilustrarla con un haiku (ésto es opción mía).

Hoy me ha conmovido el "haiku" que una niña de cinco o seis años ha dicho en voz alta en la estación de Veneziea mientras su madre le tiraba de la mano para coger el tren:

Adiós Venezia.
Te quiero mucho,
te echaré de menos.

Y esta es mi respuesta a la preciosa sensibilidad de la nena:

Tienes razón.
Sólo a Venezia
le suspiran los puentes.

La foto es de una parte poco conocida de esta bella ciudad :

Título de la fotografía: GHETTO NUOVO

(Cris Carrasco García)

Brota el poema

Imagen: Erica Hopper

Brota el poema

en la línea divisoria

con el cielo

donde entre los árboles

aparece la luz rosada

que llaman atardecer.

En poco tiempo se desdibuja,

se diluye y muere

para ser recuerdo,

nostalgia y lágrima. 

( Cris Carrasco García)

Tres poemas de Mía Gallegos

De " Los reductos del sol"

VIII

Vivir, ya he dicho:
tener entre las manos un fajo de papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto,
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno mismo.
Sollozar.

Tomarse el invierno para tejer
una mansión de lino
vigilantes los senos
escondidos en la piel.
Vibrar.
Repasar las camisas, acomodar los sueños,
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer,
sonreír por malicia.
Vivir,
acomodada entre sombras
aniñando los ojos
y olvidar, olvidar.

Imagen: Rebecca Green

En mi habitación tejo el viento

En mi habitación tejo el viento.

Ignoro si son remotas mis lágrimas

o si están guardadas al lado de amarillas

fotografías,

junto a dedales y agujas que sollozaron.

Cavilo uniendo las puntas de la aguja

con la lana.

Desatiendo la espera.

Tejo y olvido.

De pronto pierdo el punto

y un agujero se deshace sobre el sillón

y mis manos.

Quedo entrelazada toda

en un ovillo de amor y lumbre.

No sé

 si tejo para esperarte

o si trazo en círculos

el viento

y mi mortaja.

Imagen: Guan Zeju

El ojo de la aguja

VIII

Al amor llegué con un grito de seda

y puse las dos mejillas, 

el cuerpo y la conciencia.

Nada quedó de mí,

ni siquiera una carta,

ni siquiera un espejo en donde reconocerme.

Más aprendí a pasar

por el ojo de la aguja,

es decir, a perdonar sinceramente.

A perdonar la piel en el alambre,

a dolerme desde los pies

a la cabeza.

Lo perdí todo.

Y cuando entendí que no sabía defenderme de la gente,

respondí con una bofetada de ternura,

porque yo sé

que sólo los dulces heredarán la tierra.

Siete días, siete fotos en blanco y negro de tu vida (2)

Recojo el testigo que me ha pasado ShiroDani , pero no voy a etiquetar ni a nominar a nadie, simplemente os digo que si alguien quiere seguir el juego que lo haga y si alguien desea que lo nomine que me lo diga y lo haré.

Además de publicar cada día durante una semana una foto en blanco y negro que refleje algo de mi vida y en la que no aparezcan personas, intentaré ilustrarla con un haiku (ésto es opción mía).

DÍA 2.

Bajo la nieve,
la camelia en flor me dice:
" ¡Resistiremos!"

Título de la foto: Primavera en diciembre

( Cris Carrasco García)

Siete días, siete fotos en blanco y negro de tu vida (1)

En Facebook corre el juego en el que durante siete días debes publicar una fotografía en blanco y negro que hable de tu vida y además nominar a una persona para que siga el juego.

ShiroDani me ha pasado el testigo y lo he aceptado pero no voy a nominar a nadie porque no quiero que ninguna persona se sienta obligada a nada; lo que sí he añadido a este pequeño reto es que la fotografía que publique cada día irá acompañada de un haiku también escrito por mí.

Y ahora comienza el reto :

DÍA 1.

Sobre un baúl
escribo y pienso
en blanco y negro.

Título de la foto: Trabajo acabado

(Cris Carrasco García)

Haiku o como quieras llamarlo

Imagen: Wendy Andrew

Amanece

entre nubes violeta

y plegarias. 

(Cris Carrasco García)

Repasando el castellano...

Una amiga, que para ésto de investigar no tiene precio, ha colgado en su muro un artículo en el que se recopilan las supuestas cuarenta palabras más bonitas del castellano. Y ello me ha hecho pensar que mis dos palabras favoritas, en cuanto a sonido se refiere son: alfiler y escabel ( me encantan los términos agudos). 

El otro día, gracias a otra amiga, aprendí que los guantes con los dedos cortados ( y que yo uso tanto cuando estoy por casa porque mis manos siempre están heladas) se llaman mitones. Una palabra también preciosa. 

Y hace un tiempo mi madre me enseñó un término típico de su tierra ( Aragón) que he adoptado: laminero o laminera, que es sinónimo de goloso o golosa. porque el lamín es el dulce o la golosina. 

Yo soy laminera hasta extremos insospechados. 

En cuanto a significado, creo que mis palabras favoritas no difieren mucho de las que seguro serán las preferidas vuestras: amor, dulzura, dulce, ternura, amistad, compasión, delicadeza, delicado o delicada, y sobre todo, GRACIAS. 

¿Cuáles son tus palabras favoritas?

( Cris Carrasco García)

Imagen: Mila Marquis

Tanka o como quieras llamarlo

Imagen: Jiwoon Pak

Cuánto tiempo sin escribir un tanka:

Mañana de lunes.

Va cantando feliz

mientras trabaja;

queda mucho cartón

por recoger. 

( Cris Carrasco García)

Haiku... o como quieras llamarlo

Imagen: Paul Gustave Fischer

Mercado de navidad,

en el puesto de tés

todo es aroma. 

(Cris Carrasco García)

Desayunos serenos

Desayunos serenos
acompañados de té
y fotografías
que llevan a lugares
con sabor a chocolate
o a pinturas que ofrecen
invierno y lluvia
despacio y en silencio
al filo de la mañana.

(Cris Carrasco García)
Imagen: Paul Gustav Fisher

Se calmó el viento

Imagen: Leon Smet

Se calmó el viento

dejando algunas tacitas rotas.

La porcelana es así de frágil,

casi tanto como los sentimientos. 

(Cris Carrasco García)

Y a pesar del sinsentido

Y a pesar del sinsentido,
cuando te pienso
no siento dolor, ni ira,
ni odio.
Sólo una paz desmesurada
que me lleva a dedicarte
los pequeños méritos
del tesón cotidiano.
¿Será a ésto
a lo que llaman madurez?

( Cris Carrasco García)
Imagen: Guan Zeju

Haiku... o como quieras llamarlo

Imagen: desconozco su autor/a

Nace diciembre
con sentimientos confusos.
Siempre es así. 

(Cris Carrasco García)

Hace tiempo tuve que elegir

Hace tiempo tuve que elegir
entre morir de hambre o ser yo.
No lo dudé
y fui a pescar la luna
del agua de los charcos.
Aprendí
a soltar redes y a caminar
enfangando el espejismo
con mis pies alborotados.

( Cris Carrasco García)
Imagne: Heather Stillufsen

Haiku... o como quieras llamarlo

Imagen: Deborah Dewit

Tarde de domingo

bien aprovechada:

tinta en los dedos. 

( Cris Carrasco García)

Haiku... o como quieras llamarlo

Imagen: Rebecca Green

Mientras contemplo

la ceremonia del té

el coyote aúlla.

( Cris Carrasco García)

Jugando al escondite y Punto intermedio

JUGANDO AL ESCONDITE

Desde este tren de vuelta a casa el mar no se deja atrapar. Llega con forma de playa desierta de noviembre y cuando quiero fotografiarlo el tren me introduce en la oscuridad de un túnel. 

Vuelve la luz y el mar se esconde tras los pinos.

Se deja ver. Parece quieto y sereno. Preparo la cámara y otro túnel me lleva a una noche sin luna tan repentina como inesperada. Cuando salgo de la noche la luz del sol me deslumbra y se multiplica en el azul del agua con pequeños destellos.

Otra vez lo intento. Otra vez resulta imposible.

Desisto.

Lo mejor es contemplar sin pretensiones. 

Imagen: Fred Calleri

PUNTO INTERMEDIO

En esta cuna inmensa que es el tren, me voy adormeciendo como un feto envuelto en la placenta de su madre.

A lo lejos, las grúas de un puerto y una pequeña franja de mar. Mi casa está cerca. Atrás queda la ciudad que me abre el corazón y se queda con la llave. Delante me esperan los abrazos. 

( Cris Carrasco García)

A veces me convierto

A veces me convierto
en hoja de otoño que cae del árbol
sólo para estar segura
de que sé cambiar.
Pero cuando llegue el invierno
por favor, que no me transforme en hielo
sino en rayo de sol.

(Cris Carrasco García)
Imagen: Sibel Cerbiz

Cuando comencé a surcar este mar

Imagen: Danielle Richard

Cuando comencé a surcar este mar

me temblaban las rodillas,

en su mitad, hubo maremotos

y ahora que se divisa la costa

las aguas saladas de mis ojos

se funden con las olas.

He aprendido a ser espuma y barco

a la vez

y a encender pequeños candiles

pero todavía no soy faro

que sepa guiar en las tormentas.

Callarán las gargantas marineras

y las madrugadas nos esperarán

con otros cantos.

Ya queda menos para llegar al puerto

y me vuelven a temblar las rodillas.

Cuando baje a tierra

el samsara habrá cambiado tanto como yo

pero nos reconoceremos.

Veré más claro el sueño turbio

que lo envuelve

y quizá él vea en mí

a la guardiana de los seres

que cruzan el puente

entre dos vidas. 

( Cris Carrasco García)

Aquel tiempo

Aquel tiempo
en que andábamos medio escondidas
y con pelucas
para que nadie viera
los efectos del veneno...
Aquel tiempo
en que oía decir a mi madre y abuelas:
" le han cortado un pecho"
en un susurro, como una vergüenza,
como mirando a una muerta en vida,
a alguien que ha perdido la batalla...

Pero salimos a la calle
y gritamos: " no somos perdedoras,
ya no tengo pecho
pero mi cuerpo todavía baila
la danza de la vida"
y cambiamos la peluca por pañuelos
o dejamos al aire la cabeza de bebé
que está naciendo otra vez.

No.
No somos perdedoras. Tampoco ganadoras.
Porque ésto no es una guerra.
Es un momento.
Una enseñanza en el camino.
Podemos dejarnos la vida en ello. Sí.
Y deja que te cuente este miedo
a lo que pueda ocurrir.
Deja, por una vez, que pronuncie palabras
como enfermedad, cáncer,
miedo, incertidumbre o muerte
y deja que llore
porque la fuerza surge
cuando fluyen las lágrimas estancadas.

Y si después de todo seguimos adelante
y volvemos a ver la luz
sabremos mejor que nadie
el valor de contemplar el amanecer.

( Cris Carrasco García)
Imagen: Cinzia Bolognesi

Aspiro tu aroma de ceniza

Imagen: desconozco autor/a

Aspiro tu aroma de ceniza

y te devuelvo alivio.

Tomo tus lágrimas

y con mi aliento las transformo

en agua que evapora el dolor.

Quisiera tenerte entre mis brazos

y ser ya maestra de bálsamos

sobre nenúfares

para acertar con sabiduría

en el remedio a tu amargura. 

( Cris Carrasco García)

Anoche soñé con sombreros

Anoche soñé con sombreros
que volaban
y paraban a descansar
en campos de amapolas
alfombrados con hojas de otoño.
Yo, descalza, los iba recogiendo
empañados de rocío
y cuando los ayudaba
a recomenzar el vuelo
me mojaban con una fina lluvia.
¡Qué sueño tan tonto! he pensado
al abrir los ojos.
Pero al mirar por la ventana,
en la acera había un sombrero abandonado
que me ha dicho: " ayúdame a volar".

( Cris Carrasco García)

Imagen: Marie Patriaux

Haiku o como quieras llamarlo

Imagen: Dee Nickerson

Me ha traído 

frío en los pies

este atardecer. 

( Cris Carrasco García)

Hoy no puedo escribir poesía

Imagen: Amelia Jane Murray

Hoy no puedo escribir poesía
porque me pesan el mundo
y la existencia.
Aunque quizá,
porque me pesan el mundo
y la existencia
debería dejar mi rastro de letras
en un papel
para hacer liviana la carga
o simplemente
para decir que mi sobrino
hoy me ha preguntado:
"Tía, ¿ si Catalunya se va de España
Zaragoza tendrá playa?"
Y que he reído un poquito. Sólo un poquito.
Y después seguía preguntando: " Tía, y si Catalunya
se va de España, ¿Con quién va a jugar
la liga el Barça, y por qué están deteniendo a la gente
y por qué no quieren que voten...?

Decir también que se ha asombrado
de lo poco que duran los terremotos:
" Un minuto, tía, eso no es nada"
Y le he dicho: "Cuenta hasta sesenta
e imagina que el suelo no para de moverse
y que te caes y no puedes levantarte
pero tú quieres salir a la calle
porque todo se te puede caer encima.
Todo eso mientras cuentas hasta sesenta
y no te puedes saltar un número
ni hacer trampa y contar de diez en diez".
Gracias a él y a su edad pequeña
me he dado cuenta de que estoy aquí
a pesar de todo.

¡ Qué poema tan extraño!
es demasiado banal, demasiado prosaico,
es ante todo un vómito de plomo.
Ahora peso menos
sin ser todavía libélula.

( Cris Carrasco García)

Haiku o como quieras llamarlo

Imagen: Desconozco su autor/a

Este domingo

de dulce septiembre

anuncia el otoño. 

( Cris Carrasco García)

Disculpa si hoy mi mente es ausencia

Disculpa si hoy mi mente es ausencia
pero ha llegado otra vez el coyote.
Y ya sabes:
debo extender la alfombra
y tumbarme junto a él
mientras le coso dos alas
para que salga volando por la ventana.
Son extraños estos coyotes.
Cuando llegan
siempre hay que estar a su lado
y enseñarles a volar.

( Cris Carrasco García)
Imagen: Noemí Villamuza

Esparcidos por el mundo

Imagen: Natalia Deprina

Esparcidos por el mundo

como semillas de arroz,

l@s amig@s me hablan

de terremotos y huracanes.

Están bien. Tod@s están bien,

pero... ¿Cuántos que nunca he visto

no lo estarán?

Me cuentan del silencio atronador

cuando se aquietan

el agua y la tierra,

cuando sacan los cadáveres

envueltos en sábanas blancas

y todo calla.

Hasta el rugir furibundo de las olas. 

( Cris Carrasco García)

Por algo son maestras

En el retiro a distancia Venerable Damcho nos dice:

- La emoción que trabajaremos mañana será la furia. Vayan pensando en ella.

Y una vocecita dentro de mí:

- Lo tengo fácil porque no soy una persona furibunda; alguna que otra vez me enfado, pero llegar a la furia... no. Yo soy muy tranquila.

Parece que Venerable Damcho también ha oído la  vocecita de mi cabeza:

- Si creen que no son personas furibundas piensen en el presidente de su país o del país que menos les guste.

Y en menos de tres minutos:

- ¡JOLÍN ESTAS MAESTRAS CÓMO DAN EN EL CLAVOOOOO! 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Janet Hill

Haiku... o como quieras llamarlo

Imagen: Slava Fokk

Despistada,

la mariposa tropieza

con mi nariz. 

( Cris Carrasco García)