martes, 14 de junio de 2022

Es bonito volver a ti

 



Querida hermana:

 ¡Casi dos meses sin escribirte! 

Como ocurre todas las primaveras, el voluntariado reclamó mucho de mi tiempo y cuando me acordaba de ti, estaba tan cansada que me costaba trabajo hasta pensar. Ahora ya todo se va calmando. 

La vida sigue con su tram-tram de siempre. Seguimos caminando entre playas de arena y acantilados. 

Es bonito volver a ti y a los blogs de las amigas que tanto me serenan. Es un bálsamo volver a escribir, a contar, a recordar, a mirar, a reencontrar. Tal vez ha sido buena esta ausencia y esta distancia para ahora valorar más lo que nos une: las palabras, las fotografías, las ilustraciones, los colores, las flores, las estaciones del año que nunca se quedan y siempre pasan, los libros, los sentimientos... ¡Sí! está bien volver donde estuvimos y retomar lo que sin duda no ha terminado. 

Ahora hago muchas fotografías. He descubierto el lenguaje de la cámara y la luz. 

Me gusta captar imágenes cuanto más simples mejor. Minimalistas. 

Y las texturas. 

Como ves, sigo caminando y descubriendo-me, que es lo mismo que descubrir a tod@s. 

También he escrito muchos haikus que poco a poco te iré enviando. 

Como ves, quizá parecía que había parado pero no lo he hecho. Sigo con mi vida creativa, que, como dice Klarissa Pinkola Estés, es la mejor manera de encontrar a nuestra mujer salvaje. 

Salva-je. Es la mujer que llevamos dentro  y que nos salva. La que nos permite crear otros mundos que SÍ son posibles. 

Y ya te dejo. 

Que la brisa refrescante de este ventilador que tengo delante de mí, lleve hasta ti mi abrazo. 


***

Texto: Cris Carrasco

Imagen: Fred Calleri


martes, 19 de abril de 2022

Siempre llego a todo

 



Siempre llego a todo,

tropezando, pero llego. 

Como la amapola tropieza con la tierra para nacer.

Como la hoja tropieza con la rama para brotar.

Como los rayos del sol tropiezan con las nubes para brillar. 

Tropiezo. Me trabuco. Me atasco. 

Con los pies y las palabras. Con las letras. Con las manos.

Con la vida. 

Cualquier día tropezaré con el mar

y me haré ola.

No pierdo la esperanza.


( Cris Carrasco García)

Imagen: Mónica Carretero


martes, 5 de abril de 2022

Haiku o como quieras llamarlo




 

Hoy vi el mar 

después de un año

gris, salvaje, yo.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

jueves, 17 de marzo de 2022

Dos poemas de Svetlana Aleixievich (poetisa ucraniana , premio Nobel de literatura)

 N. York

Nueva York, los edificios crecen
bajo la sombra de otros edificios.
La ciudad es una espiral
no duerme, dicen, somnolientas
sombras del atardecer y más.
La noche ya nos devuelve su cara
y le sonrío a esta virgen puta santa.
Con su velo de diosa cae el alba,
los escalones fríos que llevan sus tacos
y la veo correr en el Central Park,
loca, le digo, no dejes tu cintura
al viento, boca abajo sopla,
arriba el techo vuela estrellas,
un, dos, tres, cuatro pasos resuenan,
los días que no vuelven, vuelan,
la ciudad cruza la acera, un helado,
el frío no inmoviliza las palabras,
la ciudad es de risa, un cuerpo
inmóvil de cera, abrázame,
en el violeta la pared devora el graffiti.
Es el turno, la hora sin emergencia,
no me pidas un epitafio,
ahora quiero bailar.


Imagen: Bansky Art 




La sin par

Tú eres la sin par,
mi folletín del atardecer.
Musa soleada en el rojo espejo.
Te recuerdo en una taberna
y sólo se ve nieve.
Una nube imaginaria
de una catedral que asciende.
Qué esperas ángel para volar,
soy el agua adivinada
en el bautizo de tu mano.
Un búho que arroja sus ojos,
en el pozo de un hilo sin punta,
que crece en la noche del poema.

 




viernes, 4 de marzo de 2022

Haiku o como quieras llamarlo

 


Llueve.
Después de la sequía,
una bendición.

(Cris Carrasco García)
Imagen: Cris Carrasco García

sábado, 26 de febrero de 2022

Por todos los seres

 


Querida hermana:

A veces, cuando ocurren cosas tan graves como lo que está ocurriendo en Ucrania y por unos instantes me siento feliz, no puedo dejar de preguntarme si es justa mi felicidad habiendo tantos seres que sufren.
Y no sé la respuesta pero quizá nuestra alegría, siempre que no sea frívola, puede ser un regalo para los que ahora no pueden sonreír. Para los que tienen miedo. Para los que deben huir sin mirar atrás pero con el corazón allí donde se queda todo.
¿Tenemos derecho a la alegría?
Quizá sí.
Por todos los seres.

Que la tristeza con un toque de alegría o la alegría que nunca es completa lleven hasta ti mi abrazo

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

miércoles, 23 de febrero de 2022

Llámame por mis verdaderos nombres ( Tich Nhat Hahn)

 


No digas que partiré mañana
porque todavía estoy llegando.

Mira profundamente: llego a cada instante
para ser el brote de una rama de primavera,
para ser un pequeño pájaro de alas aún frágiles
que aprende a cantar en su nuevo nido,
para ser oruga en el corazón de una flor,
para ser una piedra preciosa escondida en una roca.

Todavía estoy llegando para reír y llorar,
para temer y esperar,
pues el ritmo de mi corazón es el nacimiento y la muerte
de todo lo que vive.

Soy el efímero insecto en metamorfosis
sobre la superficie del rio,
y soy el pájaro que cuando llega la primavera
llega a tiempo para devorar este insecto.

Soy una rana que nada feliz
en el agua clara de un estanque,
y soy la culebra que se acerca
sigilosa para alimentarse de la rana.

Soy el niño de Uganda, todo piel y huesos,
con piernas delgadas como cañas de bambú,
y soy el comerciante de armas
que vende armas mortales a Uganda.

Soy la niña de 12 años
refugiada en un pequeño bote,
que se arroja al mar
tras haber sido violada por un pirata,
y soy el pirata
cuyo corazón es incapaz de amar.

Soy el miembro del Politburó
con todo el poder en mis manos,
y soy el hombre que ha de pagar su deuda de sangre
a mi pueblo, muriendo lentamente
en un campo de concentración.

Mi alegría es como la primavera, tan cálida
que abre las flores de toda la Tierra.
mi dolor es como un rio de lágrimas,
tan desbordante que llena todos los Océanos.

Llámame por mis verdaderos nombres
para poder oír al mismo tiempo mis llantos y mis risas,
para poder ver que mi dolor y mi alegría son la misma cosa.

Por favor, llámame por mis verdaderos nombres
para que pueda despertar
y quede abierta la puerta de mi corazón,
la puerta de la compasión.

Thich Nhat Hahn
Monje budista, escritor, poeta y activista por la paz (1926-2022).

miércoles, 9 de febrero de 2022

Emerjo entre los pétalos del loto



Emerjo entre los pétalos

del loto que me cobijó.

Ha sido largo el invierno

pero todo ha quedado a ras de agua. 

Renazco, como siempre, sola,

como siempre, contando lunas

que formarán pedacitos de estrellas.

Le pido al cielo ser faro en la tempestad

y me responde todo se andará, 

de momento, aprende a ser luz. 


(Cris Carrasco García)

Imagen: Pinterest




lunes, 24 de enero de 2022

Haiku o como quieras llamarlo

 


El cuenco se vacía

tomando el caldo

veo su fondo. 


(Cris Carrasco García)

Imagen: Pinterest

viernes, 14 de enero de 2022

Aprendiéndome


 

Querida hermana:

Aunque parece que no nos hemos leído en todo este mes, sí lo hemos hecho y tú lo sabes porque alguna vez me has pillado agazapada curioseando por esta casa entre las letras del pasado. 

Volvimos de una navidad tan bella como fría y cargada de árboles desnudos. 

Desde hace unos días, sin razón aparente, me duelen los amaneceres. Quizá la poca luz me está robando un poco la sonrisa. 

Aún así, aquí estoy, solitaria y fuerte, sensible y lúcida soñando otros mundos posibles. 

Estoy aprendiéndome desde otro punto de vista y ahora comprendo mucho mejor mi deseo de soledad, mis silencios, algunos de los movimientos que me envuelven y conceptos que se me anudaban al cuello como una bufanda apretada. 

Ahora entiendo tantas cosas que muchas partes de mi vida han encajado de repente como las piezas de un rompecabezas que no conseguía montar pero que con un palabra mágica ellas mismas se han puesto cada una en su lugar. 

Sé que es extraño, pero ha ocurrido. 

Y he comenzado a pintar mandalas con lápices de colores. Caminos circulares que empiezan donde acaban pero cuando los terminas no eres la misma que cuando los comenzaste.

No sonrías por mis enigmas... No se necesitan las palabras para quien sabe entender. 

Que esta noche que comienza lleve hasta ti mi abrazo.

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Elisa Begani





sábado, 18 de diciembre de 2021

Yace el poema bajo el silencio



 Yace el poema bajo el silencio

 de esta tarde de invierno.

Descansa, lánguido, cobijado del frío

en una taza de té

y la nieve cubre las montañas.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Extraída de Pinterest

lunes, 25 de octubre de 2021

Escampaste al viento palabras que duelen

  



Escampaste al viento palabras que duelen,

y el mismo aire me llenó la boca

de arena y barro.

Derribaste un puente con la magia de lo sutil

y me quedé

intentando amarrar confianzas

con alfileres de perla blanca

que después 

cayeron

como

 cae

 todo.


(Cris Carrasco García) 

Imagen: Fred Calleri


viernes, 8 de octubre de 2021

Caracol

 


Querida hermana:

Ya estamos en casa y el otoño, como ocurre siempre en esta tierra, llega por las mañanas, se marcha al mediodía y vuelve por la noche. 

En una de esas mañanas me constipé y eso me llevó a hacerme dos pruebas por si el bichito que tanto daño está haciendo me había alcanzado. 

Pero no. 

Ha sido sólo que la visita del señor otoño mañanero me pilló sin chaqueta. Ya me conoces, el frío casi siempre me pilla sin chaqueta, la lluvia sin paraguas y el calor con demasiada ropa. 

Sabes que hay un volcán muy enfadado ¿verdad? Y como todos los fenómenos naturales, es muy bello y muy dañino a la vez. ¿Por qué tanta belleza causa tanto sufrimiento? ¿Por qué los ríos de lava incandescente no pueden traer felicidad? 

Así es la naturaleza. Indómita y fuerte. Creemos que la dominamos y en medio segundo ella nos demuestra quién manda aquí. 

Los plátanos se agotan en el mercado. Todo el mundo quiere ayudar de alguna manera y eso me emociona. Las catástrofes sacan lo mejor que llevamos dentro.

Y ahora que ya salgo de casa porque he dejado de ser un caracol mocoso, te dejo porque yo también me voy a comprar plátanos. Eso sí, con la chaqueta puesta.  

Que las hojas crujientes del otoño lleven hasta ti mi abrazo

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Fred Calleri



domingo, 19 de septiembre de 2021

Poema de Alda Merini

 


No soy ya la de ayer,
no sé cómo seré mañana.
Pero puedo decirte cómo soy hoy, por mi ayer. 


Del italiano: 

Non sono piú quella di ieri,
non só come saró domani.
Ma posso dirti come sono oggi, con i miei ieri. 

(Alda Merini)

Imagen: Fred Calleri

lunes, 6 de septiembre de 2021

Una despedida que se prolonga

 


Querida hermana :

Te escribo desde el lugar donde las montañas se funden con el atardecer y saludan al sol en el amanecer. Todavía el verde es el dueño de este paraje pero ante tanta belleza, hemos venido para una despedida que se prolonga.
Y nuestro corazón está de luto por el sufrimiento que no cesa.
El sufrimiento siempre parece infinito y cuando termina deja un poso de agotamiento que tarda en evaporarse. 

Y aún así, disfrutamos de los caminos que conforman este lugar, de la llegada lenta del otoño, del aroma a verde y las mariposas grandes. Intentamos suavizar la dureza de las piedras que siempre encontramos en los senderos. Intentamos ser ciclámenes creciendo al amparo de las rocas. 

Somos todo eso y mucho más. Mosaicos hechos de trocitos de colores que forman un todo y dependen unos de otros para ser algo. 

Qué filósofa me estoy poniendo. Quizá el silencio me lleva a ir hacia dentro...
¿Sabes? En el estanque donde comienza el sendero, los nenúfares han crecido mucho. No los había visto desde hace dos años. La verdad es que pensándolo bien, dos años puede ser toda una vida y da tiempo a crecer, a morir y a renacer. El tiempo siempre encuentra tiempo para todo. 


Que las hojas que  comienzan a caer lleven hasta ti mi abrazo. 

***
Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Cris Carrasco García

lunes, 23 de agosto de 2021

Shamsia Hassani: una estreetart afgana...

 

Aunque quieran 

ocultarnos



no podrán


si permanecemos 


unidas




jueves, 5 de agosto de 2021

Cuando cierro los ojos veo brotar un manantial sereno

 


Cuando cierro los ojos veo brotar un manantial sereno.

Es la corriente de un río cristalino que fluye dulce y fresca. 

Meto los pies y agradezco al agua

que esté conmigo, me tenga entre sus manos

y después se vaya buscando el mar 

para abrazar las rocas como me abraza a mí. 


(Cris Carrasco García)

Imagen: Fred Calleri


jueves, 22 de julio de 2021

Una vez más, el verano

 


Querida hermana:

Una vez más, el verano. 

El verano...

Los algarrobos del paseo ya están rodeados de sus frutos largos y de penetrante aroma. Digo rodeados porque los van dejando caer al suelo quizá esperando que llegue alguien y los recoja. Pero nadie lo hace. No sé si esas algarrobas servirán para hacer harina o sucedáneo de chocolate o pasará como con las naranjas de los naranjos de jardín... no lo sé. Lo cierto es que estos árboles y su aroma me recuerdan a mi infancia y los veranos en el campo. Como el jazmín, los geranios, el romero, el tomillo, los juncos, las higueras, las chumberas, la pinocha seca ...Todos se me agolpan en un mosaico de aromas unidos con el lazo del calor ardiente. 

Y todos saben. Porque cada aroma tiene su sabor. 

Te escribo descalza. Por instantes mi pelo y mi piel reciben la brisa de un ventilador que va girando. Fuera tenemos cerca de cuarenta grados y es difícil ver a alguien por la calle. A veces se ve a lo lejos algún corredor sudoroso y exhausto porque se está entrenando para una de esas carreras que hacen en el desierto ¡qué pundonor!. 

Yo prefiero estar aquí contándote de olores, sabores y nostalgias de playas. Echo de menos el mar que todavía no he ido a visitar y me consuelo con imágenes refrescantes como la que ilustra esta carta. Qué mujer tan elegante ¿verdad? No le falta un detalle. Me gusta porque parece estar fuera del tiempo y de las modas. Fred Calleri y sus detalles. 

Ya me voy. 

Que una mariposa blanca con gracioso revoloteo de alas lleve hasta ti mi abrazo. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Fred Calleri

jueves, 15 de julio de 2021

Me levanté nido de jilguero

 



Me levanté nido de jilguero

que enseña a cantar a los polluelos.

Me levanté mecedora ondulante de sentimientos

a pesar de los ruidos infernales. 

Me levanté luna que apaga las farolas

y regala luz sin saber cómo ni a quien.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Desconozco su autor/a

             Extraído de Pinterest.

martes, 6 de julio de 2021

Me dijo que el otoño crepita como la porcelana



Me dijo que el otoño crepita como la porcelana

y que el verano sabe a melocotón y agua.

El silencio también me contó

que una abubilla no inunda el arrozal,

que el té sueña con ser río de montaña

y si al eco le dices hola

nunca te responde adiós. 



(Cris Carrasco García)

Imagen: Fred Calleri



lunes, 21 de junio de 2021

Volviendo

 


Querida Hermana:

Estos tiempos me han llevado lejos de ti, de la literatura, de Jane Austen, de mi diario... 

Tiempos convulsos, un tanto ácidos y grandes maestros de paciencia. 

Pero estoy volviendo. Sé que no estabas preocupada porque sabes que siempre vuelvo a ti, a la escritura, al jazmín, al té, a las buganvillas, al bosque y a tantos rincones solitarios que compartimos.

Ahora que vamos volviendo a la "normalidad" he descubierto algo: durante el confinamiento he perdido habilidades sociales que no tengo interés en recuperar. 

Y mientras tanto, ha llegado el verano y con toda su luz y sus días largos. También sus ventanas abiertas y los ruidos que entran sin piedad y cada vez me molestan más. 

Un gran hallazgo de estos tiempos fue este haiku de Issa: 

Donde hay personas, 

siempre hay moscas

y Budas también. 

Se ha convertido en mi haiku favorito, el que me equilibra y me trae a casa. 

Y ya me voy pero sabes que esta vez volveré pronto. 

Tan pronto como pueda. 

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Desconozco su autor/a

              Extraída de Pinterest

sábado, 24 de abril de 2021

La amiga ebria de adolescencia

 


La amiga ebria de adolescencia. La maestra humana que me duele. El deseo de cueva y que me ignoren. El tiempo que pasa rápido pero no pasa. Lo que quiero escribir y no escribo. Lo que digo y queda en el aire. Las palabras que coso al papel para no olvidar y olvido. El vacío. El hueco. El bache. La nada espiritual. La búsqueda. El hallazgo. El no saber. La ignorancia. La luz. La montaña que no sé subir. La maestra que no anduvo el camino pero está... ¿Está? Mis lágrimas que no hacen lluvia. La lluvia que inunda la mar. La profundidad. La anestesia del té. Las minas de sal dentro de mí. Los que hablan mi lengua pero no entiendo. Los que no hablan mi lengua pero entiendo. La falta de amor y el amor desbordado. La soledad escribiendo poemas. No quiero que nadie los lea pero los digo en voz alta. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Amy Judd

sábado, 10 de abril de 2021

Creceremos como la hierba



Querida hermana:

Hoy tocaba enviarte un poema que quizá hablara de días grises y lluvia. Los días grises y lluviosos que estamos teniendo, pero el poema se ha marchado de vacaciones y te escribo con la prosa de unos dedos helados embutidos en mitones rojos. 

Conviven dentro de mí un carrusel de emociones que a veces me dejan tan agotada que debo detenerme, tomar un té y mirar las nubes que me sonríen a través de la ventana. 

El otro día alguien me contagió su enfado y como no sabía qué hacer con él, llamé a un amigo que me dijo algo muy valioso: " No dejes que tu tendencia natural a la empatía te lleve a infectarte de las emociones perturbadoras de l@s otr@s. Cuídate". 

Y tenía razón. Pero no he sido consciente hasta ahora de que me ocurría eso. 

Ya ves, querida hermana,  vamos lidiando también con la lluvia interior que, seguro, nos hará crecer como a la hierba. 

Como regalo, las calas del patio de abajo están abiertas, blancas, frondosas, bellísimas. 

Y como regalo, te dejo este poema de San Juan de la Cruz hecho canción: La noche oscura del alma: The dark night of the soul,  cantado por Loreena Mckennitt

Para ti y para todas las noches oscuras del alma que caminan hacia el amanecer. 

¿Ves? Al final te he enviado un poema... 

Que su dulzura lleve hasta ti mi abrazo


****

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Johnny Palacios Hidalgo



lunes, 22 de marzo de 2021

Haiku o como quieras llamarlo

 


Luna negra,

en otro tiempo maldita,

por eso me gusta. 


(Cris Carrasco García)

Imagen: ShiroDani.



viernes, 12 de marzo de 2021

Al día siguiente de la lluvia


 


Querida hermana:

La primavera se adentra en nuestras vidas y nos dice que todo sigue a pesar de todo. ¿Recuerdas que te hablé de las mimosas florecidas? Pues durante unos días las veía de un color marrón que nada tiene que ver con el amarillo precioso que acostumbran cuando florecen y creí que era porque ya estaban dando paso a las hojas verdes pero.... llovió y al día siguiente de la lluvia ¡estaban de su color amarillo precioso habitual!.

Sólo necesitaban agua. ¡Tan poco y a la vez tanto!

Si todo rodara con normalidad ahora estaríamos sumidas en las vísperas de las fiestas pero la vida de momento tiene otros planes y pienso que quizá el año que viene. El año que viene quién sabe. El año que viene suena demasiado lejos. Aunque pensándolo bien, un año es sólo darle una vuelta al sol, como decían en una película cuyo título no recuerdo. Sólo una vuelta al sol...

Y mientras tanto, sigo mirando por la ventana, paseo con Bella y contemplo cómo nace la vida aunque sea con vuelta de cordón alrededor del cuello. 

Algún día miraremos atrás y contemplaremos este tiempo como un momento histórico que vivimos para contarlo, para crecer y para aprender, aunque si lo pensamos bien ¿Qué tiempo no es histórico?¿Qué tiempo no deja huella? ¿Qué tiempo no cuenta? 

Ninguna época es una criatura muerta.

Y tú lo sabes muy bien porque estás en ese lugar donde todo se conoce y donde nos miras con ojos de maestra que sonríe al ver jugar a sus niñ@s en el patio del colegio. Tú también sabes lo difícil que resulta  ser aprendiz de nenúfar. Por eso eres paciente conmigo y te doy las gracias por ello. 

Gracias. 

Con las manos unidas a la altura del pecho, gracias.

Por leerme.

Por sonreír. 

Que la lluvia que resucitó a las mimosas lleve hasta ti mi abrazo. 

***

Autora: Cris Carrasco García

Imagen: Ninguyen Thanh Binh







sábado, 6 de marzo de 2021

En mis versos pequeños siempre hay silencio

 



En mis versos pequeños siempre hay silencio.

Quizá por eso sé que crezco

y porque hay arrugas donde hace un tiempo

todo era terso. 

No me da miedo el azul de la noche

y espero el renacer del que hablan mis amigas

cuando llega la tarde de la vida. 

Aprendo tanto, tanto, tanto...

de ti y de los pájaros, de las flores 

y del sereno baile de las luciérnagas

que me he vuelto tú, pájaro, flor 

y ser alado que busca la luz

pero ya no se engaña con resplandores vanos.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Catrin Welz-Stein



 


viernes, 26 de febrero de 2021

Haiku o como quieras llamarlo

 



Silencio.

Dentro de mí un parloteo

muy caótico.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Ellen Brenneman

miércoles, 17 de febrero de 2021

Me sumerjo sola en la penumbra elegida

 



Me sumerjo sola en la penumbra elegida

arropada con el silencio

casi vacío de pensamientos...

lo más parecido a la nada

es este no habitar lo habitable.

Escojo la noche sin oscuridad de alma

para salir de esta rueda de molino 

que olvidó el aroma de las que viajan

escasas de palabras y de vientos.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Ottokim



miércoles, 10 de febrero de 2021

Aunque sea así siempre

 



Querida hermana:

La última vez que te escribí te imaginé paseando por la nieve que lo cubría todo ¿recuerdas? Pues ahora el sol ya brilla con alegría de primavera.

Las mimosas y los almendros tienen flor y a muchos árboles se les adivinan las gemas que dentro de muy poco tiempo se convertirán en flores. 

La vida vuelve a renacer como cada año y aunque sea así siempre, parece un milagro. El milagro de cada año.

Quizá por todo ello estos días me siento cubierta por una sábana de somnolencia y cansancio. 

Cansancio... en estos tiempos, tod@s caminamos con fatiga en la mirada. Es difícil no salir de casa, es duro no poder ver a la familia ni a l@s amig@s. Cuando me visitan estas emociones intento animarme pensando en los sufrimientos que ha tenido que soportar la humanidad a lo largo de la historia: guerras, hambrunas, epidemias... La segunda guerra mundial duró seis años y los supervivientes tuvieron que vivir esos seis años con las bombas, los nazis, el hambre, la lejanía de los seres queridos... aun así  sobrevivieron y cuando acabó todo, muchos volvieron a organizar sus vidas y siguieron viviendo. Pensar en todo esto me da fuerzas y ánimo. El ser humano tiene una fuerza interior conmovedora. 

Los sonidos que se oyen desde casa son siempre los mismos. Los árboles que veo desde la ventana son siempre los mismos. Los paseos con Bella son siempre al mismo lugar. Los días se han vestido de una monotonía parecida al día de la marmota y sin embargo, no me siento infeliz ni desgraciada ni triste. Las cosas son así y en medio de esta música rutinaria siempre encuentro historias y detalles que me alientan. 

Y tú ¿estás bien? ¡Cuánto valor ha tomado esta pregunta desde hace un tiempo! antes eran palabras vanas, cortesía, y ahora sustentan la fina línea entre la salud y la enfermedad, entre la vida y la muerte, entre el vamos tirando o el nos ha pillado el virus...

Yo sé que tú estás bien. Quizá algo triste por ver lo que está ocurriendo pero sabes que saldemos de ésta.

Y ahora me voy con mi rutina a tomar una taza de leche de avena y un trocito de torta. 

A veces la monotonía esconde tesoros. 

Que las mimosas florecidas lleven hasta ti mi abrazo.

***

Autora: Cris Carrasco García.

Imagen: Desconozco su autor/a

              Extraída de Pinterest.




sábado, 30 de enero de 2021

Haiku o como quieras llamarlo

 




Las flores de plástico
recuerdan que ahí
perdió la vida.

(Cris Carrasco Gacía)
Imagen: Cris Carrasco García


miércoles, 27 de enero de 2021

Una sirena me abre los ojos

 


Una sirena me abre los ojos

al sufrimiento del otro...

Me concentro en el mío

pero...

No es diferente al que suena

 lejos, como un eco.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Desconozco su autor/a.

             Extraída de Pinterest

martes, 12 de enero de 2021

Ya queda poco

 


Querida hermana:

¡Ha nevado tanto y está haciendo tanto frío!... A veces pienso que seres invisibles se han enfadado con los seres humanos por lo mal que nos hemos portado con la Madre Tierra y nos están enviando esta pandemia y este frío. Sí, sé que no suena muy científico pero ¿cuándo he sido yo científica?.

Me debato entre la contemplación de la belleza que la nieve y el hielo dejaron y el estremecimiento por el desastre. Me debato... y ahí estoy. 

Ayer recibimos una gran noticia. Algo que quizá ponga fin a un ciclo que ha sido muy difícil. Quiero creer que así será y que el sufrimiento llevado con dignidad pero también con momentos de gran tristeza pronto estará listo para ser sometido a examen, aprender de él y luego pasar página. Ojalá que así sea.

¿Nieva donde tú estás? Te imagino entre la belleza de una postal de navidad pero teniendo el frío controlado. Te imagino caminando segura entre el blanco como una diosa del frío que admira el prodigio de una naturaleza bella y enigmática. 

Hoy me he dado cuenta que han comenzado a alargar los días y me he alegrado. Ya queda poco para que los almendros y las mimosas tengan flor. Si deja de hacer tanto frío, en menos de quince días disfrutaremos de estas flores y del día de la marmota, tan graciosa, que no se sabe quién es más marmota si ella o esos señores decimonónicos que la sacan de su escondite. Entre todo esto, tendríamos que celebrar San Blas, ir a la feria, comprar golosinas en los puestecillos... pero no será. Tal vez el año que viene... 

Que la nieve bonita lleve hasta ti mi abrazo.

***

Autora: Cris Carrasco

Imagen: Corinne Reigner


lunes, 21 de diciembre de 2020

A veces le dejo espacio a la tristeza

  


A veces  le dejo espacio a la tristeza

enraizada en estos tiempos de pulmones enfermos. 

Hablo con el peso de la vida, le intento poner alas

y una corona de magnolias atada al cabello.

Han vuelto los sueños que me despiertan en la oscuridad 

de esta noche que parece haber olvidado el amanecer,

pero ya no les tengo miedo

porque aprendí la forma de traspasar su umbral:

bailando con la incertidumbre, 

dejando que el oso me alcance 

sin correr.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Bryce Cameron




jueves, 17 de diciembre de 2020

Haiku o como quieras llamarlo

 


Tan frondosa en verano,

la higuera languidece

este diciembre. 


(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

lunes, 14 de diciembre de 2020

No me olvido de ti

 

Querida hermana:

Parece que te tengo abandonada, pero es sólo una apariencia  porque sabes que tú y yo siempre estamos cerca. 

No te he escrito porque el mundo del voluntariado ocupa gran parte de mi tiempo y es un tiempo maravilloso de dedicación y amor. Durante un mes estaré libre y pienso dedicarme a ti, a mí, a repasar lo aprendido en el camino y a leer una novela de esas que sabes que leo de vez en cuando: sencilla y dulce, sin argumentos rebuscados ni giros impredecibles.

Este diciembre está siendo suave. Parece que el tiempo ha decidido darnos una tregua ante el problema que todos y todas tenemos como una nube que nos cubre y no deja a nadie indiferente. 

No he vuelto a ver a la abubilla pero las hojas de buganvilla a veces me siguen pareciendo mariposas. Bella y yo seguimos paseando por el lugar de las encinas y  a veces miro las piedras  que hay debajo de una de ellas y recuerdo a las hermanas del círculo de mujeres. Nos vemos poco desde que llegaron las mascarillas y se prohibieron los abrazos pero hablamos bastante. Todas siguen en la brecha. Ya sabes cómo son. Nunca se cansan y siempre inventan nuevas formas de sobrevivir y de estar alegres. Por eso las admiro y sé que tú también te rindes ante ellas. Son mujeres sabias capaces de hechiza la adversidad. 

Esta navidad la pasaremos en casa. No saludaremos el precioso bosque de Italia y por ello estos días me siento un poco nostálgica. Recuerdo la noria, los árboles dormidos esperando la primavera, el frío intenso y agradable a la vez, la calidez de la casa, el tillo con cientos de esferitas de lluvia como pequeños brillantes... Este año todo ha quedado guardado en el cajón del recuerdo. Pero podemos disfrutar de una navidad diferente y si nos lo proponemos, también puede ser bonita.  

Cuando me siento un poco triste, recuerdo que hay muchas personas que han perdido a seres queridos o que los tienen en el hospital y no pueden ir a verlos.... eso sí que es una navidad triste. Que estas personas muy pronto encuentren consuelo y aceptación. Que estén bien.

Y ya me voy. 

Prometo volverte a escribir más veces durante este mes. 

Las nubes del amanecer llevarán hasta ti mi abrazo.

***

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Barbara Zambon