Alfonsina Storni

TÚ ME QUIERES BLANCA

Tú me quieres alba,

me quieres de espumas,

me quieres de nácar.

Que sea azucena

sobre todas, casta.

De perfume tenue.

Corola cerrada.

Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

tú me quieres blanca,

tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

-Dios te lo perdone-,

me pretendes casta

-Dios te lo perdone-,

¡me pretendes alba!
Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua:

Habla con los pájaros

y llévate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

PERSONAS QUE NO LO SON

Hoy ha sido un día... ¿ cómo calificarlo? bueno, lo mejor que le puede pasar a este día no es ser calificado, es que termine.
Primero no encuentro con quién ir al trabajo y tengo que coger un taxi. Ya en él, aparece una madre que podemos calificar de odiosa con esas monstruitas que ella llama hijas y en la guardería comienza a quejarse de que la calefacción está demasiado alta.
Y se queja.
Y se vuelve a quejar.
Insiste.
Ante la insistencia y porque no podemos ponerle un bozal optamos por abrir las ventanas.
Pero insiste.
Me pregunta si nosotras la podemos bajar y le digo que es central y no depende de nosotras.
Coge el bolso y se va .
Vuelve y me dice que ha dado la orden en recepción de que quiten la calefacción. Le contesto que dentro de poco rato hará frío porque es una construcción muy antigua y muy grande.
Y empieza a gritarme: "¡ Pero si ahí fuera hace más de veinte grados! ¡ si tú tienes tienes frío ponte una chaqueta!".
Me quedo petrificada. Me siento humillada y las lágrimas empiezan a escocerme los ojos.
Para que no vea mi rabia y mi humillación me doy la vuelta y me voy lejos de ella.
Y siento el odio invadirme pero no lucho contra él. No sirve de nada porque estoy demasiado enfadada y le deseo entre dientes ójala te dé un dolor de barriga y te quedes doblada en medio de la calle. Luego me arrepiento y pienso que todo lo que he leído sobre budismo sirve para estas ocasiones. Pero eso pasa luego, cuando estoy en casa, he llorado, me he desahogado y estoy más tranquila porque he hecho con ella lo que quiero hacer durante todo el día : congelar su nombre en el congelador de la nevera para no verla nunca más.
Es fácil humillar al que está debajo de tí. Es fácil gritarle al que no te puede contestar. Es fácil hacer daño.
Sobre todo para personas que no son tales y que se creen con derecho a todo porque son socias de un club de golf de mierda .

ANNA SWIR

Este es el poema al que me refería en la entrada anterior. Espero que os guste tanto como nos ha gustado a Bárbara y a mí cuando lo hemos descubierto:

CORAJE

No seré esclava de ningún amor.
A nadie
devolveré el sentido de su vida,
su derecho al crecimiento constante
hasta el último aliento.
Maniatada por el oscuro instintode la maternidad,
sedienta de ternura
como el asmáticode aire,
con qué empeño construyo en mí
el hermoso egoísmo humano,
reservado desde hace siglos
para el varón.
Contra mí están todas las civilizaciones del mundo,
todos los libros santos de la humanidad
escritos por ángeles místicos
con la expresiva pluma del relámpago.
Diez Mahomas
en diez elegantemente enmohecidaslenguas
me amenazan con la condenaciónen la tierra
y en el cielo eterno.
Contra mí está
mi propio corazón.
Amaestrado por milenios
en la cruel virtud de la víctima.
Escritora polaca (1909-1984)

Trad. Bárbara Gill, marzo 2004,

YO NO SOY MADRE

Estoy cansada. Cansada de tener que oír una y otra vez de maneras distintas y con lenguajes diferentes el mismo mensaje: todas las mujeres somos madres, tengamos hijos o no.

Pues no.

No desmerezco a las que lo son. Me parece un ejercicio de altruismo el serlo, pero a mí no me llega ese altruismo a tanto. Yo no soy madre de nada ni de nadie y llevo con orgullo esta bandera.

Hago versos ,( como decía mi amiga Gloria Fuertes) pero no son mis hijos, son el producto de mi inspiración, mi sensibilidad y mi trabajo. Paso los fines de semana trabajando con niños, pero ello no me lleva a tener el instinto maternal más desarrollado.

¿Por qué tengo que ser madre por el simple hecho de ser mujer? ¿ porque tengo la regla todos los meses? ¿porque si quisiera podría serlo? ¿porque es un hecho exclusivo de la condición femenina? no me parecen razones suficientes.

Lo que creo, en mi modesta opinión, es que la sociedad sublima el hecho de ser madre con el consciente o inconsciente objetivo de relegar a la mujer, durante la crianza y el cuidado de los hijos, a un segundo plano.

El modelo de madre abnegada hoy por hoy es el que prevalece todavía dentro de los diferentes modelos de mujer. Tener niños pequeños, estar criando, estar cuidando, significa, en la mayoría de las ocasiones, dejar en espera toda la demás vida de mujer. Y la sociedad sublima esto porque le conviene tener un montón de gallinas lluecas dedicadas en exclusiva a las "futuras generaciones". Además, se ha vestido de un alo de ternura este hecho, pero es una ternura disfrazada o "acaramelada" con el concepto subliminal de " la pobre que tiene tanto trabajo", " la pobre, con los nenes tan pequeños que tiene...", " la dejó el marido con las nenas pequeñas...". Así, incluso en el papel más ancestral que nos ha tocado vivir a las mujeres, no nos hemos liberado todavía del rol compasivo y "tierno" con el que se nos pretende vestir.

Ayer, en la reunión de poesía mi compañera Bárbara leyó un poema de Anne Swir en el que renegaba de la posibilidad de ser madre y cuando acabó de leerlo las demás mujeres de la sala quedaron en silencio durante unos segundos y después dijeron entre todas : " Bueno, se entiende esta mujer vivió una época muy dura..." a modo de disculpa, a modo de " pobrecilla, como fue polaca y vivió la segunda guerra mundial, se comprende.." ¿ por qué siempre buscamos una disculpa a algo que simplemente es una opción?

Yo tengo mi opción elegida y me gusta cada vez más haber tomado este camino: no soy madre de nadie ni de nada.

Anne Sexton

DE ÉSAS
He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis 12 dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, esculturas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena para gusanos y elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.
He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que pasaban,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.

Anne Sexton es una de mis poetisas preferidas. Contestataria, revolucionaria, mujer y escritora. Ella decidió cuándo hacer mutis por el foro. Y lo tenía claro porque lo intentó siete veces y al final lo consiguió. La quisieron relegar al vulgar papel de esposa y madre para así hacerla callar pero ella dejó sus escritos y su decisión de marcharse. Entre todos hundieron a la persona pero la escritora sigue proclamando la injusticia y su visión de la feminidad.