8 de junio de 2014

Personas sentadas en el césped, algunas en grandes grupos, tocando bongos, guitarras, cantando o jugando con niños y niñas.

Una señora con dos varillas unidas por dos cuerdas hace unas pompas de jabón grandísimas y nos quedamos mirando durante un buen rato, pero ella no se da cuenta, ¿o sí?.

Aroma de mijo, pita, cous-cous,  especias de la India y  libertad. En el fondo del todo, al final o al principio, según se mire, un escenario con música reaggie donde un rastafari canta imitando a Bob Marley. 

En un banco del principio, o del final, según se mire, tres mamás sentadas dando de mamar a sus bebés. Niños y niñas, con el pelo revuelto, caminando libres detrás de perros, gatos, otros niños o de pompas de jabón. Marionetas nuevas que imitan las antiguas. Reivindicaciones, pancartas, Amnistía Internacional, Radio Klara (aquellos años de adolescencia....), Salvem el Cabanyal, Unicef... Una empresa que hace casas de balas de paja ¡qué bonitas!. Gente comiendo, bebiendo cerveza y zumos naturales, rastas, tatuajes. No hay protocolo, sólo el imprescindible, el riguroso, el que se confunde con la más mínima ley cívica.

Ligera brisa marina que alivia el calor.

Poesía en movimiento. Marea humana. Alegría. Pelo largo. Mestizaje. Charlas, palabras en el viento, escucha. Fiesta. Pies descalzos sobre la hierba.

- Tía, he visto una señora con el pelo azul.

-¿A que es bonito? La yaya se tinta el pelo rojo y ella se tinta el pelo azul.

- Sí, es bonito. 

-¿Te gustan los hippies, peque?

-No.

-Bueno, pues ya te gustarán.

-Vale.

Bailemos porque otra forma de vida es posible. 

(Cristina Carrasco)
Imagen: Gina Lane

Tienes el secreto

Imagen: Cristina Carrasco

Tienes el secreto
del dulce tintineo
de las cerezas.

(Cristina Carrasco)

Un poema de Beatrice Borgia

No me vengas con cuentos
de príncipes encantados
ni reinos con sabor a chicle.

Al final del día
pedirás una cerveza fría
antes del partido de la Champions
mientras esperas que la cena
(como por arte de magia)
aparezca en tus rodillas.

No me digas que seré la reina
a lomos de tu corcel blanco.

Cenicienta trabaja en el puerto de diez a seis
Blancanieves empeñó su corona para llegar a fin de mes
a Pocahontas se le cayeron las trenzas tras el cuarto parto
y Tiana fue diagnosticada con trastorno obsesivo compulsivo
tras besar al sapo quinientos veintiuno.

Así que cierra el pico.

Sólo quiero que bloquees el ascensor
antes de llegar al quinto piso
me empales sin armadura
y me saques los colores.

(Los tres, a ser posible)

Imagen: Beatrice Borgia

Te mando una foto de la playa de los acantilados

Te mando una foto de la playa de los acantilados.
Te mando un dibujo que quiere ser yo navegando
en una barca de remos hacia alguna orilla,
te mando mi botella para los mensajes de socorro.
Lo anudo todo a un globo con latido y le deseo suerte.
Envío.

 En el silencio
comienzo a bailar con mi diario.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri

Un poema de Martha Rivera Garrido

No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe... No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.

No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar ; una mujer segura de sí misma. No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne ; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música. No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y vertigue un inmenso horror por las injusticias. Una a la que le gusten los juegos de fútbol o de pelota y no le guste para nada ver televisión.

Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo. No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente. No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, JAMÁS se regresa.

( Fragmento de Los amantes de Inbox).

Imagen: Alma Domínguez

Me dijeron tú no eres de los nuestros

Me dijeron tú no eres de los nuestros
porque no lanzas cócteles molotov
a las estrellas.
Entonces recogí mi mar de peces de hojalata,
mis poemas de mano libre,
mi maleta de refugiada
y me fui
conmigo.
Les perdoné porque no sabían lo que hacían
y me perdoné
la esencia de exiliada solitaria.

(Cristina Carrasco)
Imagen: Fred Calleri

Un poema de Attilio Ianniello ( con traducción)

(...)
Leggi:

" Tre donne ho amato nella mia vita
anzi quattro.
La prima scrisse nell´aria la nostra storia;
La seconda fu paziente e calda
come la terra d´agosto tra gli ulivi;
la terza germinó nelle sue acque il mio seme in vita;
la quarta...
la quarta verrà
a bruciare
questo io invadente
e la vedrò
forse
sconfinando
dove il tempo non ha dimora".

Del raccolto: Dall´aria al fuoco.

(...)

Leí:

" He amado a tres mujeres en mi vida
más bien cuatro.
La primera escribió en el aire nuestra historia;
la segunda fue paciente y cálida
como la tierra de agosto entre los olivos;
la tercera germinó en sus aguas mi semilla en vida;
la cuarta...
la cuarta vendrá
a quemar
este yo invasivo
y la veré
quizá
más allá de la frontera
donde el tiempo no tiene morada."

Del poemario: Del aire al fuego. 
Más información sobre Attillio Ianniello en: www.margutte.com


Imágenes: Imagen I: Xi Pan.
                Imagen II:  Alex Howitt