POEMAS SIN PINTALABIOS

Creo que ya sabéis en qué consiste ésto de los " Poemas sin pintalabios", y si hay alguien que no, simplemente le diré que son pequeños poemitas con que doy algunas veces los buenos días en Facebook, y que cuando tengo unos cuantos, publico también aquí. Ésta es la última remesa:

Te espero destrozando los jarrones
y buscando un espacio
para las flores deshauciadas.
Ven pronto,
se me enfría el café
y un poco la esperanza.
Así que ven,
sólo contigo y sin maletas
que hagan más lenta
tu andadura.
Ven,
no me quieras para siempre
buscadora de campos
para flores refugiadas.

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Me despierto incontinente de versos
y se me pierden entre las urgencias
de los actos.
Los calcetines plegados
huelen a palabras,
la aspiradora se lleva la ternura
de las sílabas,
el empleado de correos
me habla en prosa
y yo lo traduzco en metáforas.

No puedo sentarme a escribir
y derramo versos
en las estalactitas
del supermercado.
Nadie las recoge.
Se quedan allí.
Esperando.

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Entre estas líneas
sólo encontrarás
blanco
porque quiero llegarte
como una paloma
sin mensaje
para que tú llenes
todos los vacíos.

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No me muevo
para que no te asustes,
para que sigas iluminando
estos ojos
que te miran
y descubren
dónde habita la ternura.

Y ahora,
que ya has volado,
que ya te has ido,
no me muevo
y saboreo
la luz
de tu recuerdo.
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Tu cuerpo ya no es carne
porque yo le he escrito
todas las letras
de todos los abecedarios
y lo he convertido en papel,
sustento de mis palabras.

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RECITANDO EN "GRITO DE MUJER" (CENTRO CULTURAL RAYUELA DE BURJASSOT)

Fue un bello encuentro, un encuentro-terapia en el que rendimos homenaje y reivindicamos a las mujeres maltratadas.

ERES DEL MUNDO

No soy esa mujer que un día estuvo en la cárcel y escribió un poema sobre las ninfas que olvidaron sus alas.
No soy la que escribió un poema a Venezia.... a aquella Venezia.
Pero debo acunarte , recién nacido, debo acogerte porque soy tu madre y nunca te metería en una cesta de mimbre y te haría flotar sobre el Nilo. Tengo que aprender que eres parte de mí como mi pelo castaño o la tendencia a engordar.
Me miro en tu espejo y no me reconozco. Recuerdo que cuando me dijeron que nacerías pensé que eras un parto prematuro, y ahora siento que has tardado demasiado, que la vida me ha cincelado por otros caminos, que yo nunca fui tú.
Pero ¿ cuándo los hijos fueron alguna vez los padres?
Mi deber es cuidarte y alimentarte, hacerte crecer y darte al mundo.
Ya eres un poco del mundo.
Quizá por eso siento que no me perteneces pero aún así te quiero.

( El mes que viene se publicará mi primer poemario)

RECIÉN NACIDA

Hoy me baño

en esta transparencia

de azul sereno

  y me dejo envolver

en su arrullo

tras el huracán

que quiso derribar

los postes de mi luz.

Sólo esta alma desvencijada

sabe de mis azules neonatos

en la calma,

porque los peores huracanes

suceden en silencio

y las abluciones

se hacen en secreto.

(Cristina Carrasco)

(Imagen extraída de es.paperblog)

VALENCIA TRISTE, NO TE RINDAS

Tristes días éstos, los últimos de un invierno largo.
Los jóvenes, casi niños, corren por las calles de Valencia huyendo de la carga policial. Sólo pedían calefacción y encontraron brutalidad.
Pagamos a los hombres de los cascos, las botas y las porras para que agredan a nuestros niños. Tomad nota porque  no va a ser la última vez. Nunca es la última vez.
Ayer la vi cruzando el puente en el vagón de tren. Ya había anochecido y las luces la iluminaban . Parecía bella mi ciudad con esos cientos de planetas girando a su alrededor haciéndola luminosa. Mi ciudad. Uno de mis cobijos... Pero era mentira, tras esas luces escondía niños con porras marcadas en la espalda. Cuando en un lugar la violencia toma el poder, la belleza es la primera en exiliarse.
¿ Qué más tiene que pasar? ¿ Qué más va a pasar?

FRASES. FRASES. Y SÓLO FRASES

Cada día,  mi correo electrónico sufre la invasión de un puñado de amigas que, generosas hasta límites insospechados, me dejan frases y vídeos  diciendo cómo debo afrontar la vida, los sentimientos y todo lo que ocurre a mi alrededor. "Porque soy mujer", " Porque soy maestra", " porque estoy en paro", "porque..." " porque..." .
Y ellas no lo saben, pero se van a enterar ahora mismo: ni siquiera leo esos correos y los mando directamente a la papelera. Aunque siendo sincera, he de decir que hubo un tiempo en que sí los leía y por eso sé de qué tratan. Me mandan esos correos " porque soy maravillosa", " porque una amiga como yo no tiene parangón" y como soy tan maravillosa, me piden, siempre al final, que "remande" ese correo a otras personas tan geniales como yo. ¿ Habrase visto chantaje emocional parecido? Y lo peor no acaba aquí, no, lo peor de todo es que muchos de esos textos vienen con la supuesta firma de Einstein, Neruda o García Márquez, como si Einstein, Neruda o García Márquez no hubieran tenido otros menesteres a lo largo de su vida que decirles a los demás lo que tenían que hacer con o en sus vidas.
Ahora esa moda se ha trasladado al Facebook y ya estoy pensando en relegar a unos cuantos a la categoría de "ocultos" porque me tienen aburrida con sus consejos y frases. Y ya ni te cuento cuando te sacan la imagen de un niño o niña con cáncer y te dicen : " Pega esto en tu muro si te solidarizas con los enfermos de cáncer", que yo pienso qué tendrá que ver mi solidaridad con una foto pegada en un muro.
Triste. Veo muy triste que algunas personas deban aferrarse a un mundo de frases hechas y Nueva Era ( que es mezcla de religiones orientales ancestrales repartidas en Cd´s y música relajante, es decir, que de nuevo nada) y su solidaridad se limite a una foto pegada en un muro. Pero si ellos lo desean, allá ellos.

Lo que no veo de recibo es que nos invadan a los demás con su filosofía de textos baratos y frasecitas.

DE CAJAS Y RATONES.

Quisiera huir
donde mis pies pequeños
no sientan esta Atlántida
sumergida en el ensueño
y la codicia.
Quisiera huir, sí,
olvidar las bulerías
y el corazón ardiente.
Pero estoy aquí
y no hay escapatoria.
Soy el ratón
que busca inutilmente
una salida en la caja.
Pero no hay salida.
Se la llevaron, alegres,
la cambiaron por trajes
con los bolsillos llenos
y muchos aplaudieron.
Prefieren ser ratones
circulando en una caja.

La palabra más hermosa

Este es el título de la novela que estoy leyendo y he de decir que me he enamorado de la forma en que está escrito. Tanto, que en Italia he comprado todos los libros que he encontrado de Margaret Mazzantini, su autora. ( Aquí también podéis encontrarlos, pero yo prefiero leerlos en la lengua original si la entiendo, como es este caso).
No tengo muy claro si su prosa es poesía o simplemente estoy leyendo una novela escrita en verso.
Una sensibilidad extrema y una dulce forma de contar los hechos más duros hacen de esta mujer una maestra de la palabra.
Pero no penséis que estamos ante novelas de mucho estilo pero poco argumento, en absoluto. Los argumentos son fuertes, sólidos, bien estructurados y duros, muy duros. No dan tregua.
La única tregua, quizá, sea la belleza de las palabras.
Y para muestra, algunos fragmentos de lo que hasta ahora llevo leído de la novela y que me han impresionado por su fondo y por su forma.
He de decir que la novela se centra en Sarajevo en la guerra de los noventa que arrasó los Balcanes y en la vuelta de la protagonista y su hijo a esta ciudad en la actualidad. En estos dos texto, habla su amigo Gojko, que es sarajevita, reflexionando sobre lo que fue la posguerra :

" Fue más fácil correr bajo las granadas que pasear entre los escombros".

" Un día pasé por un prado rojo de amapolas y , por primera vez, no pensé en sangre, sino que me quedé encandilado por aquella belleza tan frágil. Bastaba mucho menos de un hacha, de un maljutka, bastaba un golpe de viento. Ese prado estaba ahí para nosotros, aguardándonos tras esa curva. Un inmenso campo moteado de lenguas rojas, como corazones que han caído del cielo en la hierba. Iba en coche con mi mujer. Nos detuvimos y rompimos a llorar. Primero fui yo, y al cabo de un rato también a ella se le arrasaron los ojos en lágrimas. Fue un llanto que nos vació lentamente, que nos resarció. Y a partir de esa noche empezamos a respirar con el pecho. Ya lográbamos soportarlo. Durante años, nuestra respiración se detenía en la garganta, no podía ir más allá...Al cabo de dos meses, mi mujer quedó embarazada."

En el siguiente párrafo, la autora habla sobre la lista de las personas muertas mientras hacían cola  en el mercado de Sarajevo :

" Los puestos están llenos de colores, mucho más ordenados de lo que recordaba... La lista de muertos está al fondo, en un muro de piedra gris, impresiona mucho. Es la lista de los vivos arrancados de la vida, todos en el mismo instante, en el mismo batir de alas del mismo diablo. Y me pregunto dónde está ese diablo, si se ha alejado lo suficiente o aún ronda no muy lejos de aquí ".