Imagen: Amelia Jane Murray
Hoy no puedo escribir poesía
porque me pesan el mundo
y la existencia.
Aunque quizá,
porque me pesan el mundo
y la existencia
debería dejar mi rastro de letras
en un papel
para hacer liviana la carga
o simplemente
para decir que mi sobrino
hoy me ha preguntado:
"Tía, ¿ si Catalunya se va de España
Zaragoza tendrá playa?"
Y que he reído un poquito. Sólo un poquito.
Y después seguía preguntando: " Tía, y si Catalunya
se va de España, ¿Con quién va a jugar
la liga el Barça, y por qué están deteniendo a la gente
y por qué no quieren que voten...?
Decir también que se ha asombrado
de lo poco que duran los terremotos:
" Un minuto, tía, eso no es nada"
Y le he dicho: "Cuenta hasta sesenta
e imagina que el suelo no para de moverse
y que te caes y no puedes levantarte
pero tú quieres salir a la calle
porque todo se te puede caer encima.
Todo eso mientras cuentas hasta sesenta
y no te puedes saltar un número
ni hacer trampa y contar de diez en diez".
Gracias a él y a su edad pequeña
me he dado cuenta de que estoy aquí
a pesar de todo.
¡ Qué poema tan extraño!
es demasiado banal, demasiado prosaico,
es ante todo un vómito de plomo.
Ahora peso menos
sin ser todavía libélula.
( Cris Carrasco García)
