Un poema del maestro Seon Weongam

En este mundo la gente tiene brazos muy, muy largos.
Con ellos empujan hacia el este, empujan hacia el oeste; sin descansar.
Los brazos del monje de la montaña son cortos, muy cortos.
En toda su vida jamás aprendió a empujar a los demás.

Los de brazos largos, desde la juventud hasta la edad del cabello blanco,
creen que los de brazos cortos son extraños.

Al más extraño de todos lo he conocido hoy.
Él vive dentro del bosque y es muy pobre.

Debido a que mis brazos son cortos, no empujo a los demás.
Y no hay razón para que otros me empujen.

¡Ah! Mis brazos deberían medir mil o diez mil pies de largo.
Así todos los seres en los cuatro mares podrían ser mis amigos.

—Maestro Seon Weongam, Corea (1205–1248)

Imagen: Tomada de Internet

Todo es de espuma y etéreo

Todo es de espuma y etéreo.
Los pececitos se hacen aire
y debemos dejarlos marchar
como los recuerdos,
como los inviernos,
como las primaveras.
Los coyotes también se van
si les ponemos alas
y abrimos la ventana.
"Los coyotes no vuelan"
(me informa alguien que cree
en la fuerza de las montañas).
El mío sí
porque ya sólo creo en los volátiles
mundos de las nubes.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Corinne Dmuynck

Haiku o como quieras llamarlo

Van llegando los días
pese a todo,
poquito a poco. 

(Cris Carrasco García) 

Imagen: Cris Carrasco García 

Haiku o como quieras llamarlo

Cae la tarde
con aroma a pólvora.
Preludio de fiesta.

(Cris Carrasco García)

Imagen: (Cris Carrasco García)

Haiku o como quieras llamarlo

Corren las nubes.
Algodones hilados
yendo hacia el mar. 

( Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Poemas con otros proyectos

A veces te das cuenta de que los poemas tienen vida propia. 

Y te lo dicen con pequeñas señales casi imperceptibles para la cotidiana atención.

Un ejemplo de ello es un poema que le dediqué a mi abuela. 

Ya nació en circunstancias extrañas: mi abuela caminaba de la mano del olvido pero nada hacia presagiar el final, sin embargo yo siempre había presentido que cuando le escribiera un poema ella moriría. Aquella tarde se me olvidó el presentimiento y cuando estaba poniendo el punto y final, sonó el teléfono y era mi hermana: " Se ha muerto la abuela"...

En el único lugar público donde quise que figuraran esos versos fue en su libro de condolencias. Me negué a ponerlo en ningún poemario.

Pero como digo, los poemas tienen vida y aspiraciones propias. 

Pasaron bastantes años...

Y mi madre me sugirió leerlo en el recital poético que todos los años hace la escuela de adultos donde ella iba. Era un poema dedicado a su madre.... ¿ cómo me iba a negar? La escuela recopila los poemas que l@s alumn@s leen en un pequeño dosier y ahí comenzó su andadura en solitario. 

"María" que así se titula, ha sido leído en numerosas ocasiones por muchas personas.

El año pasado me pidieron que lo hiciera yo en el recital por el día de la dona y por primera vez lo dije en voz alta. 

Este año no he podido ir a ese recital y hace unos momentos M.M Pilar Martínez Martínez, una mujer que para mí encarna tantos valores, me ha dicho que lo leyó ella en esa fiesta poética.

Es curioso, es un poema que nació pobre, lleno de nostalgia y sin mucha pretensión pero ahí anda, contando la sencilla historia de una mujer como tantas y de una nieta a la que le gustaba que su abuela le preparara los sábados la merienda de pan con chocolate. Nada más.

Quizá alguien piense que debería escribirlo aquí pero no lo voy a hacer."María" sabe buscarse la vida. Ya lo ha demostrado. 

Muchas gracias M Pilar Martínez Martínez.

Otro día os contaré la historia del poema del abuelo.... también es especial. Besos.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Barbara Jaskiewicz

Por cada gota de lluvia

Por cada gota de lluvia
una sirena rompe el silencio
de las ruedas mojadas
y llega el sobrecogimiento
por el árbol caído, por el accidente,
por esta tierra que no sabe descifrar
el ritmo lento de las nubes y el agua.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Byeol Hyuna

Haiku o como quieras llamarlo

Casi primavera
y el invierno sigue
quemando inciensos.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

La tarde de domingo

La tarde de domingo
me devuelve el secreto
para respirarte.
Tomo tu dolor y te devuelvo luz:
No sabes que te ayudo
porque quiero que me mires
como a una simple mariposa.
Al menos así te haré reír.

( Cris Carrasco García)

Imagen: Ginette Beaulieu