CAFÉ HELADO

Te pienso.
Se enfría el café,
me quedo sola
entre mesas y sillas de bar
mientras todos acuden
a anudar la rutina.
Miro a través del cristal
y un mundo que roza la locura
persigue un tren.
Pero me rescata la sirena y el canto
de tu luz en la pantalla.
Me hablas pequeño y despacio
porque sabes que te aprendo
en cada sonido de tu lengua.
Has venido para atarme al poste
de la fantasía
y recordarme que puedo luchar
contra los Cíclopes.
Después te vas
y en la pantalla oscura
dejas una estela de calor.

Con tu recuerdo entibiaré
el café helado.
(Cristina Carrasco)

Pintura de Mariana Kalacheva.

ESOS ANCIANOS

Cuando en la tribu había algún problema él siempre estaba ahí. Con su pelo blanco y su boca desdentada, ofreciendo palabras y consejos aprendidos en el tiempo. Y ella también estaba ahí, con su pelo recogido y su piel rizada. Era los ancianos de la tribu. Los sabios.
Pero pasó el tiempo y el mundo comenzó a sufrir amnesia. Apartó a aquellos ancianos de gesto lento porque en el tiempo de la prisa la lentitud era un defecto y en el tiempo de la estética la piel rizada era un espejo donde daba miedo mirarse.
Aquellos jóvenes que se creían grandes pensadores y soñaban con la riqueza, comenzaron a desperdiciar toda el agua que tenían y los ancianos sabios se sentaron un día en la puerta y dijeron: " si siguen a este paso, morirán de sed". Casualmente, quedaron grabados tras los párpados de una cámara.
El agua se agotó y llegó el tiempo de morir de sed.
Entonces, la radio, la televisión, internet y todos esos medios modernos, dijeron que aquellos ancianos eran adivinos. Nadie recordó que en el comienzo de los tiempos todo el mundo pedía consejo a los más viejos de la tribu. Los sabios.

UNA PEQUEÑA ENTREVISTA

En el blog " La locanda dei libri" , Lena ceglia me han hecho una pequeña entrevista donde hablo de mí y de mi poesía.
Éste es un pequeño fragmento de ella, si la queréis leer entera debéis ir a: lalocandadeilibri.blogspot.com

ENTREVISTA:

"Me gusta la luna llena. Las mujeres que corren con lobos. Las que tienen memoria histórica. Creo en las danzarinas que conjuran contra las verborreas negras y ahuyentan las miradas de reojo con palabras de sabias meigas."

Traduco...
"Mi piace la luna piena. Le donne che corrono con i lupi. Quelli che hanno la memoria storica. Credo nelle danzatrici che cospirano contro la logorroicità senza senso e spaventano gli sguardi con le parole delle sapienti streghe"
L'ho scoperta un pò di tempoo fa, grazie al suo incantevole blog Lunas Violeta e subito mi sono innamorata delle sue parole spagnole.

1. Qual è l'ispirazione delle tue poesie?
- Posso dire che tutto per me é una inspirazione. I miei sentimenti, i sentimenti degli altri, le cose che succedono intorno a me, buone e cattive, una notizia, uno sguardo, una parola…ho una amica poetessa che dice : “tutto puó essere poesia, tutto é inspirazione” ed io penso come lei.

2. Quando hai cominciato a scrivere?
- Da piccola già mi piaceva imaginare storie e scriverle. Dopo ho conosciuto le poesie di Gloria Fuertes, una poetessa spagnola, che ha scritto per adulti e per bambini. Io l´ho conosciuta da bambina e ho saputo che con le parole si puó giocare. Giá adolescente, scrivevo poesie di amore e sociali… e cosí é stata la mia vita, sempre sulla carta e la penna.

3. Qual è momento migliore della giornata per scrivere?
- Non c´é l´ho, piú che un momento della giornata parlerei di avere tempo abbastanza per poterlo fare. Non mi piace cominciare un poema e lasciarlo perché devo fare altre cose, devo sapere che ho tempo per rilassarmi, pensare quello che voglio dire, pensare come voglio dirlo...


Cos'è per te la Poesia? E l'Amore?

-Per me la Poesia é la forma di comunicarmi con il mondo e cercare di capirlo. É un linguaggio. É il mio linguaggio.


E l´Amore… Ci sono tante forme d´amore… l´amicizia, la solidarità, la compassione… penso che é la necesità piú básica degli esseri vivi. Tutti vogliamo essere amati, tutti cerchiamo l´amore, la comprenssione… Antonio Orihuela, uno dei migliori poeti sociali spagnoli, dice che in poesia solo esiste la poesia d´amore, perché se tu non hai compassione, se non ti conmuovi quando vedi una donna che vende il suo corpo, un bambino abandonato, un barbone sotto i cartoni… non le farai mai un poema.

Tutti i poemi nacondono amore, per il poeta stesso o per il mondo.
                                                                                                    (.....)

( Dibujo realizado por Alberto Villén)

Dulce

                                                 

Siempre había dicho que no le gustaba la dulzura. Pero cuando todos nos volvimos  pobres y pedíamos  pan y abrazos, se fue por un tiempo.  Los que estábamos a su alrededor  pensábamos vaya, se va cuando más falta hace… No tardó en volver con muchos sacos llenos a rebosar  de cosas visibles e invisibles.

Había ido a recolectar azúcar.

(Cristina Carrasco)

Pintura de Margarita Sikorskaia

Todo lo contrario

" Para que te inspire" dijiste mientras colocabas una foto tuya tan antigua como el mundo encima de mi escritorio. Y aquella casi niña de hace treinta años comenzó a observarme día a día.
Y yo a ella.
Traía el sol de un verano de piteras y estaba salpicada de gotitas de agua.  Me miraba a través de unos ojos pequeños. Me preguntaba. Pero yo no respondía.
Pasaron los días y aprendí a contar en la casi niña cada una de las gotitas de agua. La que más me gustaba era la que se había instalado en el extremo sur de uno de sus rizos y esa cámara indiscreta le impidió caer al suelo para siempre.
La casi niña me sonreía "de medio lao" con la suficiencia de los dieciocho años. Yo no le devolvía la sonrisa y tampoco escribía nada. Sólo contaba las gotitas de agua que nunca se secaron en una piel tan lejana y tan al lado.
Y entonces, una mañana, tú te reencontraste con la fotografía y me preguntaste si me había inspirado algo...
- Obscenidades...
Te respondí con sonrisa "de medio lao" y suficiencia de dieciocho años.

(Cristina carrasco)
No sé a quien pertenece la imagen.

POEMAS SIN PINTALABIOS

Supe que estabas
cuando una gaviota
voló sobre mi escritorio
y te percibí en la esquina
nublada
de uno de mis dedos.
Supe que te quedarías
cuando no encontré
palabras
y te hice, torpe
y sin saberlo,
un rincón
entre mis lápices
y en la parte contraria
de mi madrugada.

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Hay un deseo de felicidad
en el aire
mientras las sonrisas
se convierten en calor mojado.
Humedad que arde en la piel
de una mañana por estrenar
cuando ya la fiesta asoma
entre las manos.
Están danzando
las marionetas.

********************************

Me hablas, me hablas
y crece una losa mirando el futuro.
No me preguntas en presentes
pero yo te cuento:
tantas veces rozó el suelo mi dedal
que se enlazó con la tierra,
tantas veces me enredé en los hilos
que me creí araña edificando telas,
tantas veces no vi el final
que cada dibujo me sabía a infinito.
Pero hoy
he tendido al sol la nube acabada
y te lo puedo decir:
he tejido un sueño para ti.

**********************************

Cuando los seres humanos
florecen
son destellos
de sol
y campos de tulipanes.

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Si alguien me dice estoy enamorado
pongo una violeta en su ventana
y dejo volar los cofres de la resistencia.
Pero amor,
amor del bueno,
del que no cubre con velos
la existencia
ni reza a un mercenario
para que muera
y ha olvidado eso que llaman
compostura.
Porque estoy cansada
de los cansancios
discordantes
y el atardecer,
del amor con piel de notario
y sonido de caja ya vacía.
Quiero a alguien enamorado
como el primer adolescente
que busque en el éxtasis
un perfil entre las sombras.
No de mí.
Sólo enamorado.
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-¿ Y si te mando un mensaje y te pregunto qué haces?
-¿ Y si lo recibo y respondo te sueño?
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( Todos los poemas son de Cristina Carrasco)

EN MI POEMARIO: PEREGRINA DE AGUA Y DIOSAS

A MENUDO TE CONVIERTES

en azul transparente de silencio,

gesto repetido, ausencia inmutable,

sonido misterioso, poblador de mundos hilvanados

con alambradas hirientes.

Déjame ser tu alumna

y aprender en los dibujos de tu mente

siguiendo a tus ojos en la suave elevación

de una esfera de helio.

Y haré de ti el mensajero de las burbujas en el cristal,

la fuerza maravillosa que sostiene mi planeta.

Cristina Carrasco " Peregrina de agua y diosas"

Imagen: "El susurro de un ángel" , cuadro de la pintora Mariana Kalacheva.

gastroenteritis a la italiana

Hace tanto tiempo que no publico una de mis historias de trasto con patas que no sé si sabré hacerlo, pero lo voy a intentar:
Como algun@s sabéis , ando , como últimamente pasa cada agosto, por Italia, de visita a la familia política. Una familia digamos que " a la italiana", es decir, somos ocho en casa ( dos ancianos, dos adolescentes, una pareja que a veces quiere ser cuerda y nosotras dos, una italiana y la otra que no sabe muy bien si procede de la luna , esta última soy yo).
Salimos una tarde con la pareja que quiere ser cuerda (hermano y cuñada de Barbara) a visitar un pueblo cercano  y a comer calamares a la romana. Y ahí comienza todo. Después de los calamares.
Noche larga, muy larga por mi parte, intestinos que piden paso a cada momento, Barbara que duerme y no se entera de nada hasta la mañana siguiente...
Y con el alba, la familia italiana también se entera de que "tengo la tripa revuelta". Comienzan los remedios caseros: " Nada de fruta" " Yo en España cuando estoy así siempre tomo manzana" " ¡ Nada de fruta!. Y opto por hacer caso a la contundencia de la suegra siciliana. "Pan, tienes que comer pan, para que se empiece a hacer bola", "¿con aceite?" " Ma, qué "cazzo" (que es lo mismo que decir qué c...ño, con aceite? El aceite lubrifica, y hay que hacer bola". A estas alturas ya me he dado cuenta de que me dispongo a pasar una diarrea a "la italiana". Sin manzanas, con mucho pan, mucha patata, nada de aceite y todo seco para ""hacer bola".
Y a todo ésto unimos el sentido extremo de solidaridad familiar italiana. El hermano de Barbara, tal día como el que estamos hablando pensaba hacer para comer spaghetti con peperoni, ajo y no sé qué otra cosa picante más.
Barbara- Cris comerá arroz cocido.
Hermano- Entonces todos comeremos arroz cocido. Se aplazan los spaguetti.
Cris- No, yo como arroz cocido y los demás podéis comer spaguetti.
Hermano- Nada de eso, todos arroz cocido. Maddalena, tú quieres arroz ¿ verdad?
Maddalena- No.
Hermano- Sí, porque ya no hay spaguetti.
Y Maddalena calla mientras yo espero que a partir de ésta no me coja manía.
Pero pasan dos días y " la bola" no da señales de vida.  Vamos al farmacéutico que también es el herborista y el remediapenas de las señoras solteras y malcasadas del pueblo y le contamos lo que sucede:
- Si aún no se le ha pasado es que es un virus. Si come, alimenta el virus. Así es que lo mejor es que no coma.
Salgo de la farmacia con cierta duda sobre el remedio infalible del farmacéutico- herborista- remediapenas, pero Barbara, me tranquiliza súbito: " Este tío es gilipollas". ¡ Bien! al menos esta vez no moriré de hambre.

Cuando volvemos a casa recojo las pocas fuerzas que me quedan y me dispongo a dar una vuelta por el prado de la casa, pero la vuelta es corta, porque cuando aún no he andado ni diez metros, una avispa se mete entre mi tobillo y la sandalia ¡ y me pica!, ¡ Dios, me pica!, ¡ a mí, que nunca mato una mosca, que nunca le hago nada a ningún insecto por repelente que me parezca!¡a mí, que llevo dos días nada más que "haciendo bola"  como un escarabajo pelotero, comiendo pan y carbohidratos por un tubo, y ahora una avispa me mete veneno en el tobillo!.
Vuelvo a casa a la pata coja, con la sandalia en la mano, diciendo que me ha picado una avispa. Y la familia italiana vuelve a hacer cónclave en torno a mí:
- Si todavía le duele es que tiene el aguijón dentro- Dice la suegra siciliana, apretando el tobillo con una fuerza inaudita para sus ochenta y dos años.
- Mamá, que le estás haciendo daño
-Hay que desinfectar el picotazo.
--¿Te duele?
-No, no tanto ¿verdad?
-Pues ¿cómo no le va a doler? ¿ Qué a ti no te ha picado nunca una avispa?
-Pobrecilla, encima de la diarrea...
-¿ Cuántas veces has ido hoy al baño?
Siento que estoy al borde del desmayo. Quiero gritar y lo hago para que todos salgan del cuarto de baño ¡el intestino pide paso otra vez!.
Y por primera vez en muchos días estoy sola. Y harta. Harta de los calamares a la romana, de los virus que me crecen , de los farmacéuticos que estudiaron en laggers nazis, de las avispas con aspiraciones de abejorros. Entonces hago lo que suelo hacer cuando estoy harta: me pongo a llorar. Sentada en el W.C, con el pie en alto y limpiándome los mocos con el papel higiénico.
Mientras, al otro lado de la puerta, Barbara:
-Cariño, no llores, que no puedes perder más agua de la que ya has perdido...

CARTA A LA HABITANTE DE UNA NUBE

Querida Chiqui:

Han pasado varios días y ha tenido que venir Sofía, que ya sabes, sólo tiene tres años,  a decirnos dónde estás: en una nube del cielo de los perros.
Y ya he dejado de buscarte en los rincones de la casa, en tu jarrita del agua, en tu cesta de mimbre.
Sofía nos ha informado bien, tenemos que pensarte, plácida y serena, en un vapor de nube. Y desde allí nos miras y sigues ladrando cuando llaman a la puerta.
Otra vez sana. Con tu cansado cuerpecito durmiendo entre adelfas.
Y ahora sé que hay una nube que se llama como tú.

Hasta siempre, pequeña.

Cris

P.D: Gracias Sofía por tu aplastante lógica de tres años.

JUICIOS

¿ por qué la necesidad de juzgar a toda costa a los demás? Me he cansado de leer estos días en el Face primero que Iniesta iba a donar los trescientos mil euros de prima a los damnificados valencianos, luego que era , como pensé desde un primer momento, un bulo. Y leo una y otra vez las críticas porque no dona ese dinero.
¿ Estamos nosotr@s dispuestos a donar nuestro dinero, sea mucho o poco a las familias afectadas? ¿ Quién tira la primera piedra?
NO me gusta el fútbol ni su derroche. Tampoco la fórmula 1 y el respectivo derroche de dinero, pero no veo justo poner en la picota a una persona porque no hace con SU DINERO, sea mucho o poco, lo que nos gustaría que hiciera. ¿ Lo haríamos nosotr@s en su lugar? Sí, ahora tod@s decimos que sin dudarlo pero....
Yo prefiero mirar mi propio ombligo y ver cómo puedo ayudar yo , desde mi situación, que mirar lo que hace o no otra persona.
Esta situación de juicios me lleva a pensar en el tema del perdón o no entre las víctimas y los verdugos de eta. Sí, ya sé, son temas que no tienen nada que ver el uno con el otro. O quizá sí, porque lo que subyace en ambos son los juicios: " Que no piden perdón" " Que pidan perdón" " Que yo no perdono" .... Y delante siempre un@ periodista preguntando por el eterno tema.... para al final juzgar.
Pienso que la generosidad es algo muy personal así como el sentimiento de perdón. Sólo nos conciernen a nosotr@s mism@s.... quizá sea eso lo que nos da miedo.

( Imagen extraída de Internet)

Correo electrónico

Para: Ti
De: Mí
Asunto: Te esperamos

Hola:
Ayer fui a uno de esos mercaditos donde la gente vende lo que ya no quiere o lo que le recuerda demasiadas cosas.  Entre libros amarillentos, muebles viejos y herramientas oxidadas,  apareciste tú. Mejor dicho, llegó hasta mí un vestido que hablaba tu lengua de colores.
Y lo compré. Ahora somos dos esperándote en la misma habitación. Yo, aspirando tu aroma en el lado de la cama que a veces habitas, y él, oscilando en la mesilla de noche, despidiendo arcoiris.
 No le hagas esperar mucho.  Es un poco frágil y a veces pierde algún pétalo.

Un abrazo

Quien tú sabes.



( No sé a quien pertenece la imagen, extraída de internet)

Cuestión de tiempo

´" Es cuestión de tiempo" , le dijo el médico mientras escrutaba sus galerías con luz de minero. Y ella no entendió  lo que quería decir.
Lo había sentido nada más llegar a Allí y el ritmo de los días sólo aumentó la sensación. Ahora que estaba Aquí no sabía qué hacer.
Primero pensó que se le había partido el corazón y ya siempre andaría sólo con la mitad, como esas mujeres que caminan desesperadas buscando la otra parte y nunca la encuentran. Lo peor de todo era que ella sí sabía dónde estaba su mitad. En Allí. Y ella pertenecía a Aquí.
" Me has domesticado, decía a Allí, me has domesticado y ya sabemos que cuando a una la domestican corre el riesgo de llorar un poco". Y se resignó a no volver a ser nunca un ser completo.
Pero fue cuestión de tiempo. Porque un día sintió un latido donde no tenía el corazón y al buscarse en la otra parte de su pecho sintió el pálpito de Allí.
A veces el corazón no se parte.
 Se hace doble.
 Se multiplica.
Es cuestión de tiempo.

( Cuadro de la pintora china Yousha Liu)

TU CIUDAD

¿ Por qué no te detienes , un momento, un segundo, a mirar el suelo por donde pisas?
Quizá descubras otros. O quizá, otros ojos te muestren el suelo que tanto pisas.
¿ Por qué no detienes tu reloj un segundo y te conviertes en viajero de tu ciudad?

Quizá no esperes ningún tren. O ningún tren te espere a ti. Tanto mejor.

      Una oportunidad para detenerte y mirar. Y ver...

  Una columna. El secreto de un mosaico.

Las palmeras. Los árboles. El orgullo de una torre.

Un alto en el camino. Rincón para el descanso.

Déjate mecer por la magia de la luz.

Deja que la historia te hable al oído

 y te cuente de un barrio en lucha

Y de una plaza

INDIGNADA.

La ciudad te espera. Olvídate del tiempo. Ve despacio. Escucha los susurros.

POEMAS SIN PINTALABIOS

Creo que ya sabéis en qué consiste ésto de los " Poemas sin pintalabios", y si hay alguien que no, simplemente le diré que son pequeños poemitas con que doy algunas veces los buenos días en Facebook, y que cuando tengo unos cuantos, publico también aquí. Ésta es la última remesa:

Te espero destrozando los jarrones
y buscando un espacio
para las flores deshauciadas.
Ven pronto,
se me enfría el café
y un poco la esperanza.
Así que ven,
sólo contigo y sin maletas
que hagan más lenta
tu andadura.
Ven,
no me quieras para siempre
buscadora de campos
para flores refugiadas.

**************************

Me despierto incontinente de versos
y se me pierden entre las urgencias
de los actos.
Los calcetines plegados
huelen a palabras,
la aspiradora se lleva la ternura
de las sílabas,
el empleado de correos
me habla en prosa
y yo lo traduzco en metáforas.

No puedo sentarme a escribir
y derramo versos
en las estalactitas
del supermercado.
Nadie las recoge.
Se quedan allí.
Esperando.

********************************

Entre estas líneas
sólo encontrarás
blanco
porque quiero llegarte
como una paloma
sin mensaje
para que tú llenes
todos los vacíos.

******************************

No me muevo
para que no te asustes,
para que sigas iluminando
estos ojos
que te miran
y descubren
dónde habita la ternura.

Y ahora,
que ya has volado,
que ya te has ido,
no me muevo
y saboreo
la luz
de tu recuerdo.
*******************************

Tu cuerpo ya no es carne
porque yo le he escrito
todas las letras
de todos los abecedarios
y lo he convertido en papel,
sustento de mis palabras.

*****************************

RECITANDO EN "GRITO DE MUJER" (CENTRO CULTURAL RAYUELA DE BURJASSOT)

Fue un bello encuentro, un encuentro-terapia en el que rendimos homenaje y reivindicamos a las mujeres maltratadas.

ERES DEL MUNDO

No soy esa mujer que un día estuvo en la cárcel y escribió un poema sobre las ninfas que olvidaron sus alas.
No soy la que escribió un poema a Venezia.... a aquella Venezia.
Pero debo acunarte , recién nacido, debo acogerte porque soy tu madre y nunca te metería en una cesta de mimbre y te haría flotar sobre el Nilo. Tengo que aprender que eres parte de mí como mi pelo castaño o la tendencia a engordar.
Me miro en tu espejo y no me reconozco. Recuerdo que cuando me dijeron que nacerías pensé que eras un parto prematuro, y ahora siento que has tardado demasiado, que la vida me ha cincelado por otros caminos, que yo nunca fui tú.
Pero ¿ cuándo los hijos fueron alguna vez los padres?
Mi deber es cuidarte y alimentarte, hacerte crecer y darte al mundo.
Ya eres un poco del mundo.
Quizá por eso siento que no me perteneces pero aún así te quiero.

( El mes que viene se publicará mi primer poemario)

RECIÉN NACIDA

Hoy me baño

en esta transparencia

de azul sereno

  y me dejo envolver

en su arrullo

tras el huracán

que quiso derribar

los postes de mi luz.

Sólo esta alma desvencijada

sabe de mis azules neonatos

en la calma,

porque los peores huracanes

suceden en silencio

y las abluciones

se hacen en secreto.

(Cristina Carrasco)

(Imagen extraída de es.paperblog)

VALENCIA TRISTE, NO TE RINDAS

Tristes días éstos, los últimos de un invierno largo.
Los jóvenes, casi niños, corren por las calles de Valencia huyendo de la carga policial. Sólo pedían calefacción y encontraron brutalidad.
Pagamos a los hombres de los cascos, las botas y las porras para que agredan a nuestros niños. Tomad nota porque  no va a ser la última vez. Nunca es la última vez.
Ayer la vi cruzando el puente en el vagón de tren. Ya había anochecido y las luces la iluminaban . Parecía bella mi ciudad con esos cientos de planetas girando a su alrededor haciéndola luminosa. Mi ciudad. Uno de mis cobijos... Pero era mentira, tras esas luces escondía niños con porras marcadas en la espalda. Cuando en un lugar la violencia toma el poder, la belleza es la primera en exiliarse.
¿ Qué más tiene que pasar? ¿ Qué más va a pasar?