Luces y sombras

Querida hermana:

Espero que estés bien, feliz y en paz.

Este, como sucede en los últimos tiempos, es un otoño que se empeña en ser verano. Pero un día, no dentro de mucho, dejará a un lado su disfraz de sol perpetuo y nos mostrará su cara de hojas color ocre. Sólo tenemos que esperar un poco. 

Quiero estar un poquito más contigo y con todos los seres imaginarios o no que pueblan mi mundo de letras y escritos y por ello he solicitado un respiro en una parte del voluntariado. 

Os echo de menos. A ti y a la poesía. A la prosa. Al vuelo libre de la imaginación y a los sueños. Os debo fracciones de mi tiempo y deseo pagaros mi deuda. 

Sé que sonríes mientras lees ésto y me alegro de que te sientas feliz. 

Ayer vino Queralt ¿La recuerdas? La que cuando íbamos al campo recogía hierbas para, según ella, hacer pócimas... está creciendo deprisa y ya no sé si sigue recogiendo hierbas para sus pócimas pero sigue siendo un ser muy sensible que desprende una luz luminosa. 

Fue bonito que viniera ayer porque alegró la tristeza que siento por lo que está ocurriendo en lugares donde se han tomado las calles y las carreteras y todo se está tiñendo con el humo negro de las cargas y de las barricadas. 

En una misma tarde, tuve la alegría de la luz y la tristeza que produce contemplar los desastres del odio. ¿Por qué odiamos con tanta facilidad? ¿Por qué no miramos lo que nos une y olvidamos lo que nos diferencia?

Pienso que antes o después tendrán todos que sentarse a hablar y espero que para entonces el odio no haya cometido daños que ya nunca se puedan reparar.

Con este deseo me despido de ti hasta muy pronto.

Que el humo blanco de mi esperanza lleve hasta ti mi abrazo. 

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Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Mary Jane Ansell

Dos urracas beben agua

Dos urracas beben agua del cuenco de la terraza
y tienen las plumas del color del mar.
En sus alas esconden un poquito de brisa
con olas pequeñas y recuerdos que vuelan.


(Cris Carrasco García)
Imagen: Deborah Dewit

Un poema de Rossana Ombres

No me pareces nacido en esta tierra cálida, 
porque miras con la plata
de los ojos de los montañeros.

No has sido mi maestro de escuela
en uno de esos pueblos míos
donde el frío tiene un alegre perfume:
no me has enseñado los mares y las tierras,
no me has enseñado límites
ni el nombre de los colores.

No te he traído nunca, en tu fiesta
-como hacen donde nací-
una pareja de palomas 
o un ramillete de dalias:
ni te he pedido nunca las notas
con la cabeza baja
temblando como los tilos del verano.

Y sin embargo, cuanto te veo en la mesa
y dejas el bolígrafo
y quieres escuchar,
me siento ávida
del titilar de la tinta
sobre una tierra sin fronteras.

Tú me llevas al viaje desconocido
de la primera palabra negra
sobre el cuaderno nuevo.


Rossana Ombres

Imagen: Jessie Wilcox Smith

Blanca de nieve

Querida otra hermana:

En mi ignorancia, nunca sentí que nos unieran demasiadas cosas. Tú eras deportista. Para mí hacer deporte consiste en caminar algún rato deteniéndome a cada instante para contemplar una flor, sentir un aroma o poner en orden mis alocados pensamientos.  Te gustaba la nieve. A mí sólo me atrae tras el calor de una ventana. Te colgaste una medalla olímpica. De mí alguien dijo alguna vez que escribía un poco bien. Fuiste una parte del show que debe continuar. Yo, en mi guarida de ermitaña espiritual,  sólo percibía tu vacío. 

Pero un día de verano, subiste una montaña y junto a un pino milenario, abandonaste tu cuerpo. 

Y entonces salieron a buscarte.Y entonces te supe frágil. Vulnerable. Sensible. Humana. Bella.

Te daba miedo el vacío. A mí también, hasta que comprendí que en el vacío cabe todo. 

Lo que me abruma, ¿sabes?,  Es cuando allá en lo alto, la montaña me muestra lo pequeña que soy. Tan pequeña como tú. Como cualquier ser humano. 

No importa que ahora hablen de tu cuerpo y las huellas que el tiempo dejó en él. Lo abandonaste donde querías, junto a los árboles y la tierra, junto al viento y bajo la lluvia. Eso ya es felicidad.
Quizá cuando trascendemos la crisálida de nuestra piel y podemos volar no nos sentimos pequeñas.

Que por sus cálidos senderos, la nieve conduzca hasta ti mi abrazo. 

*****

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Fred Calleri

Haiku o como quieras llamarlo

En el solar
donde hay tantas ruinas,
tres mariposas.



(Cris Carrasco García)

Imagen: Ottokim

Un ave recorre el jardín

Un ave recorre el jardín
y remueve con su pico el vello de la tierra
que es la hierba. 
No sé el nombre de este pajarito extraño
que busca su sustento ignorándome
y extiende las alas para volar hasta el nogal,
se esconde en una rama y ya no puedo verlo
porque es verano. 
En invierno los nogales se desnudan 
y a través de sus brazos se puede ver la luna
como una piedra preciosa
y el vuelo libre de los seres alados.

 Mi mente hoy 
es una manada de elefantes distraídos.

(Cris Carrasco García)
Imagen: Michelle Murray

Huracanes. Vendavales. Tifones.

Querida hermana:

Deseo que estés bien, feliz y en paz. 

Esta semana he sufrido un  huracán que comenzó amenazando gran destrucción pero parece que se ha transformado en una suave tormenta.

Esta transformación creo que no es por lo que ha ocurrido allá afuera sino por cómo he cambiado la visión de este huracán dentro de mí.

 Al principio no sabía cómo manejar la situación y pedí ayuda. Fue un acto de humildad. Recibí las manos amigas y me senté bajo un árbol.

Pensé.Recapacité. Analicé. Observé. Medité. 

Me convertí en la anciana que a fuerza de mecer una vieja idea la vuelve nueva.*

 Y cuando me levanté de debajo del árbol había comprendido y había dejado espacio para la compasión y el agradecimiento.

 He calzado los zapatos de otro ser agradeciéndole que me haya mostrado en qué punto del camino estoy.

Siento mucha gratitud hacia todas las manos amigas que me han enseñado a agarrarme fuerte para controlar el huracán y  hacia el mismo vendaval que ha volado mi sombrero pero no me ha tirado al suelo. 

¡Cuántas cosas, pueden suceder en una semana, ¿verdad?! 

¿Por qué no te preguntas tú en qué punto del camino estás? 

No te preocupes por la respuesta. Recuerda que la sabiduría es parte de ti.

Aunque quizá sea mejor que esperes a que un terremoto mueva la tierra que creíste firme. Ello te demostrará dónde te encuentras. 

Tú ya sabes todo ésto ¿verdad? Quizá te lo digo para decírmelo a mí misma. 
Como también te digo (para decírmelo a mí misma) que siempre debes abrazarte y comprenderte porque siempre mereces ser amada.No importa si te dejas llevar por los tifones o dejas que te engullan las olas del temporal . Siempre mereces ser amada.

Que esta tempestad transmutada en tormenta lleve hasta ti mi abrazo. 

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*" La anciana que mece una vieja idea hasta volverla nueva", es una metáfora que aparece en el libro de Klarissa Pinkola Estés , Mujeres que corren con lobos. 

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Francine Van Hove

Instantes

Querida hermana:

En este lugar llueve y llueve y llueve desde hace una semana. Llegamos con un espectáculo de granizo y relámpagos y así seguimos, sin granizo pero con agua y relámpagos.
 Las gotas parecen un ejército de hormigas cuando caen sobre las hojas de los árboles y amo su sonido. 
Estoy rodeada de calma quizá porque mi mente está serena.

No pido nada. Deseo muy poco. 

Oigo enseñanzas y asiento con la cabeza. 

 Quizá estoy siendo una diosa que olvida sus días contados porque lo poco que necesito lo tengo al alcance de la mano. Es fácil confundirse en estos casos pero ahora mismo sólo necesito gotitas susurrantes de lluvia. 

Que las nubes lleven hasta ti mi abrazo. 

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Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Mary Jane Ansell

Yama, el señor de la muerte

Yama, el señor de la muerte,
me muestra el espejo del samsara
pero mi ignorancia es el eslabón de una cadena
que me ata a él. 
Doy vueltas en esta rueda como en una noria 
y a veces pienso que todo está bien
y a veces pienso que no puedo más. 
Pero todo es confusión.
Miro la luna y el dedo que muestra su camino.
Ella es el alivio tras un día abrasador,
ella es la luz que no ciega
pero la intuyo demasiado alta...
Aunque otros llegaron
siguiendo la guía de los sabios y las sabias.
Yo también lo haré
y seré luna llena no eclipsada por el sol,
dadora de luz.


(Cris Carrasco García)

Imagen: Cassandra Barney

Haiku o como quieras llamarlo

Nadan los nenúfares

en el agua quieta.

Calor de verano. 

(Cris Carrasco García)
Imagen: Barbara Zambon

Haiku o como quieras llamarlo

Junto al mar

me acompaña transparente

la libélula. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: desconozco su aut@r

Dos círculos en verano

Querida hermana: 

LLegó San Juan y las mujeres del círculo pasamos el día en una cueva donde había un gran salto de agua. Estuvimos en perfecta comunión con la naturaleza. 

Vinieron las niñas de una de nosotras contribuyendo así a añadir más magia al lugar y a nuestro día. Dos niñas criadas y educadas en la más absoluta libertad sin miedo al agua ni a la tierra ni a hablar ni a bailar ni a disfrutar. Parecían Pocahontas. 

Hablamos mucho. Nos reímos. Comimos. Nos bañamos y jugamos con el sol para después pasar por nuestra piel con extrema suavidad la pluma de un quebrantahuesos, que es un ave gigantesca de la familia del buitre y el cóndor. 

Así dimos la bienvenida al verano . 

Días después nos volvimos a reunir en casa de la hermana que se fue a hacer su camino y ahora ha vuelto unos días para después volver a recoger enseres y deshacer el sendero, o mejor dicho, volverlo a enderezar y ponerlo recto como una línea que se aprecia algo torcida por el reflejo del sol.

Volvieron a estar los niños y bailamos jugando con los sonidos.  Escribimos nuestros nombres para después arrugar los folios, echarlos en un montón y buscarlos otra vez. No me fue difícil separarme de mi nombre. Al fin y al cabo tengo algunos más.... 

Ahora, hasta septiembre u octubre, no nos volveremos a reunir . 

Nuestro círculo ya ha cumplido un año. Parece que fue ayer cuando comenzamos con pasos inciertos y tambaleantes y ahora hemos crecido en número, en confianza y en amistad. 

Deseo que todas las mujeres puedan tener un círculo tan bello como éste.

Un abrazo de brisa fresca.

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Texto: Cris Carrasco García

Imágenes: M y C

Las viejas fotografías

Las viejas fotografías
están vestidas de niebla
y mi boca se deshace
en el deseo de agua.
Casi he olvidado
el color de la lluvia.
Volverá cuando quede atrás
el tiempo de las algarrobas
y los duraznos pierdan
su sabor a terciopelo.

(Cris Carrasco García)
Imgen: Iceland- Catrin Welz-Stein

Ha pasado una vida

Querida hermana:

Ayer hizo un mes que no te escribo y en un mes tengo la impresión de que ha pasado una vida. 

He vuelto a viajar por dentro a través de las circunstancias y todo ha estado bien porque aunque he sufrido, el sufrimiento me ha servido para profundizar en muchas cosas. He tenido dudas para atravesar ríos, he vertido lágrimas que se han congelado bajo el gran sol de junio y ahora, como siempre, rompo la crisálida y me convierto en mariposa.
Los días pasados te hiciste pequeña en un puntito de mi memoria y eso no está bien porque tú eres yo y si te olvido ¿dónde iremos? Tú eres la orilla y yo soy la mar. Las olas siempre deben llegar hasta la playa.

En este tiempo sólo he visto tablas cuadriculadas y nombres. Pero me salvaba pensar que detrás de esos nombres había corazones latiendo apresurados y esperando. Eso me hacía olvidar el velo de cansancio en los ojos, la rigidez en los músculos, la falta de poesía...

Aunque la poesía estaba ahí, en cada celda de cada tabla con cada nombre porque todo estaba teñido de esperanza. Cada uno de esos seres esperaba ser elegido para aprender a ser mejor y eso es poesía. Y mi cansancio y nerviosismo ahora están alegres porque han resistido y han ayudado a otros en su propio camino, que al fin y al cabo, es el de tod@s.

Ahora que ya vislumbro el final, doy las gracias por lo vivido y busco una playa retirada para recoger las fuerzas que he ido derramando día a día.

No será mucho el tiempo que necesite porque ya sonrío, ya pienso en el futuro y en volver a las tablas y las celdas para hacer la vereda un poco más fácil a otr@s.

Como ves, aunque he tardado, te sigo escribiendo cansada pero feliz. Gracias por esperarme. La mar sin orilla no es mar.

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Irina Dzhul

Es difícil recoger plumas pisoteadas

Es difícil recoger plumas pisoteadas
para pegarlas junto a las letras
como si fueran medallas que la vida te regala. 
Es difícil encontrar una partícula de tiempo
para transcribir en el papel la circunferencia
del silencio.
Pero me es muy fácil
tomar de tus palabras el aliento
para contar que la primavera 
está abriendo las flores una a una
con la inquebrantable paciencia de los días.

(Cris Carrasco García)
Imagen: Ariana Richards

Palabras naranja

Palabras naranja
llenaron el tronco de los alcornoques.
Vientos de plegarias y agradecimientos
resonaron en el aire de las montañas.
He vuelto
con el cuerpo vestido de corcho
donde cabe todo y aún me llueve
la enseñanza más bella:
"No tienes que amar para ser amada".

(Cris Carrasco García)
Imagen: Michiko Mishikawa 

Fascinante

En el libro titulado Come, reza, ama, la protagonista se hace voluntaria para ayudar en un retiro, después de haberlo realizado ella. Llegan los retirantes y mientras los ve bajar de los coches piensa: "Nunca he conocido a personas más valientes". 

Aquella reflexión me pareció exagerada, pero estos días pasados he conocido la profundidad de su significado. Hace falta mucho valor para bucear dentro de ti, encontrar escollos, acantilados, arenas movedizas, lágrimas, esquemas obsoletos... Y después de todo, sentir un profundo agradecimiento por la bondad y por la vida. 

 En ese sueño de práctica y realidad, entre otras muchas cosas, escribí estos tres haiku: 

Como un regalo
me muestra el aroma
de la rosa entre sus manos. 

Un pajarito

anuncia un nuevo día.

Silencio en la gompa*. 

Lloro

y entre lágrimas veo

el amanecer. 

Texto y haiku: Cris Carrasco García

Imágenes: Olivier Adam

*Gompa: lugar de meditación y plegarias en los centros y monasterios budistas. 

Dos poemas de Anna Ajmatova

La tierra natal

No la llevamos en oscuros amuletos,
ni escribimos arrebatados suspiros sobre ella,
no perturba nuestro amargo sueño,
ni nos parece el paraíso prometido.
En nuestra alma no la convertimos
en objeto que se compra o se vende.
Por ella, enfermos, indigentes, errantes
ni siquiera la recordamos.

Sí, para nosotros es tierra en los zapatos.
Sí, para nosotros es piedra entre los dientes.
Y molemos, arrancamos, aplastamos
esa tierra que con nada se mezcla.
Pero en ella yacemos y somos ella,
y por eso, dichosos, la llamamos nuestra.

Versión de María Fernanda Palacio

Imagen: Ha Huynh

                               

Cuando escuches el trueno me recordarás...

Cuando escuches el trueno me recordarás

y tal vez pienses que amaba la tormenta...

el rayado del cielo se verá fuertemente carmesí

y el corazón, como entonces, estará en el fuego.

Esto sucederá un día en Moscú

cuando abandone la ciudad para siempre

y me precipite hacia el puerto deseado

dejando entre ustedes apenas mi sombra.