Haijines japonesas

Imagen: Mujer samurai.

Desconozco el autor o autora de la fotografía. 

La luna cala

entre mi ropa

hasta mi piel.

(Sugita Hisajo, 1890-1946)

Dos poemas de Warsan Shire ( poetisa somalí)

No es mi responsabilidad ser hermosa.
No estoy viva para ese propósito.
Mi existencia no gira alrededor de cuán deseable me encuentres.
Me pertenezco profundamente a Mí Misma.
Me siento tan bien a solas que sólo estaré contigo
si eres más dulce que mi soledad.

Imagen: Maud Wagner (1907) , la primera mujer tatuadora. Desconozco

el autor o autora de la fotografía.

PARA LAS MUJERES DIFÍCILES DE AMAR

eres un caballo corriendo en solitario

y él intenta adiestrarte

te compara con una montaña imposible

con una casa en llamas

dice que lo estás cegando

que nunca podría dejarte ir

olvidarte

que no quiere nada salvo a ti

lo mareas, eres inaguantable

cada mujer anterior o posterior a ti

es rociada con tu nombre

tú llenas su boca

sus dientes padecen con el sabor de la memoria

su cuerpo es solo una alargada sombra que busca la tuya

pero tú eres siempre demasiado intensa

aterradora en tu modo de quererlo

desvergonzada y sacrificada

él le dice que ningún hombre puede vivir de acuerdo con el que

vive en tu cabeza

y tú trataste de cambiar, ¿me equivoco?

cerraste tu boca

intentaste ser más suave

más bonita

menos volátil, menos despierta

pero incluso mientras duermes puedes sentirlo

viajando lejos de ti en sus sueños

entonces ¿por qué querías dividir el amor en su cabeza abierta?

una persona no puede ser tu hogar

alguien debería haberte dicho eso

y si él quiere irse

déjalo ir

tú eres estremecedora

extraña y hermosa

algo que no todo el mundo sabe amar

Tres poemas de Ana Ilce Gómez

MUJERES CON GUITARRA

Hay muchas mujeres lapidadas

a lo largo de la historia.

Su vida fue de jaurías y de toros rabiosos

de sangre alzada

de mordeduras largas.

Mujeres que le devolvieron al mundo

la embestida,

que se inmolaron o tuvieron que matar

para seguir viviendo,

esas que en la hora más oscura

roturaron el campo con sus uñas

para que vos y yo pasemos.

Hondas mujeres

que quizá una lenta madrugada

marcharon al fuego o a la horca

por cosas tales como desordenar

el orden público

por inventar una nueva manera de descifrar

la vida

por tener voz

o por infieles

o ateas. 

Ellas ya no están. Sus cabezas reposan

sobre un siglo o dos. Sus ojos

ya no existen.

Pero de ellas perdura una hebra sutil

un hilo ciego que sin saberlo

nos hace crecer y despertarnos en la noche

con unas ganas inmensas de vivir

de derribar todos los muros

de desafiar todas las hogueras

así como de amar y de pulsar

todas

toditas las guitarras de la tierra. 

Imagen: Xi Pan 

DESTINO

He de hacer de este mundo

lo que está destinado para mí:

cantar

abrazar a mis hijos

pulir alguna piedra

para hacerla valedera

borrar si quiero lo que está destinado

para mí.

Imagen: Xi Pan 

ARIA

No soy ángel

que preside la vida

ni sabia

ni agorera.

Únicamente

soy una mujer

cálida

intensa

que en su más apartada

intimidad

cree tener voz

                          y canta. 

a. 

Dos poemas de Else Lasker Shüller

Mi piano azul

Tengo en casa un piano azul
aunque no sé ninguna nota.

Está a la sombra de la puerta del sótano,
desde que el mundo se enrudeció.

Tocan cuatro manos de estrella
-la mujer-luna cantó en la barca-,
ahora bailan las ratas en el teclado.

Rota está la tapa del piano...
lloro a la muerta azul.

Ah, queridos ángeles, abridme
-comí del pan amargo-
a mí con vida la puerta del cielo-
incluso contra lo prohibido.

Versión de Sonia Almau

Imagen: Claudia Tremblay

Obertura

Nos separamos en el preludio del amor...
en mi corazón resplandecía aún clara tu palabra,
y callados fuimos extinguiéndonos en el torbellino urbano,
bajo el velo de la tarde del turbio septiembre
en un sollozante acorde.
Así en la breve obertura de amor
nos esfumamos de esta tierra
a través de paraísos hasta las puertas del cielo-
y no fueron necesarios los juramentos de amor eterno
ni los besos del azul y mágico crimen.

Versión de Sonia Almau

Un poema de Alda Merini. ( Original y traducción)

No soy una máquina
que escribe poemas,
soy una frágil mujer
con muchos hilos de seda,
soy una mujer feliz
cubierta por mil rubores,
muy frágil y desnuda
para que pueda llamarme el amor.

Imagen: Pascal Chove

Non sono una macchina

che scrive solo poesie,

sono una fragile donna

con tanti fili di seta,

sono ua donna lieta

coperta di mille rossori,

troppo fragile e nuda perché

possa chiamarmi l´amore.

Un poema de Emily Dickinson

Ningún cepo puede torturar mi alma en libertad

Ningún cepo puede torturar
mi alma en libertad,
pues detrás de este esqueleto mortal
se teje uno de más valor.

No puedes horadar con un serrucho
ni traspasar con una cimitarra
dos cuerpos, por lo tanto perdura,
amarra uno y el otro vuela libre.

El águila no se despoja
de su nido, y sin embargo,
gana el cielo
más fácilmente que tú.

Excepto tú mismo tal vez nadie pueda ser
tu enemigo,
cautividad es conciencia
y también es libertad.

Imagen: Jia Lu

Un poema de Wislawa Szymborska

Imagen:  La Lechera, de Vermeer

VERMEER

Mientras esa mujer del Rijksmuseum

con esa calma y concentración pintadas

siga vertiendo día tras día

leche de la jarra al cuenco

no merecerá el Mundo

el fin del mundo.

                    

Dos poemas de Li Qingzhao ( Mujer- siglo XI)

" Recolección de moras"

En el crepúsculo
ráfagas de viento y lluvia
luz ardiente que se deshace
y se apaga
ya he dejado de tocar la flauta de bambú

y frente al espejo engastado con flores
ligeramente me maquillo

bajo el vestido de seda púrpura
mi fina piel de nieve
exhala un delicioso perfume
entonces,
sonriendo
 susurro a mi amado:

" esta noche
tras el dosel de muselina
sentiremos el frescor de nuestro lecho".

Imagen: Kaoru Saito

" Mariposa enamorada de su flor"

Lágrimas,

arrastrando los afeites de mi rostro,

humedecen y manchan mi vestido  de seda

aquella "canción del adiós"

la repito miles y miles de veces

dicen 

que las largas cadenas montañosas

tienen un final

pero yo sólo oigo la lluvia fina y delicada

golpeando interminable

el pabellón solitario

desde que nos separamos

la tristeza del adiós

me destroza poco a poco el corazón

he olvidado incluso si,

al brindar por tu partida

nuestras copas tenían

poco o mucho vino

lo mejor

es que entregue este poema

a las ocas salvajes que atraviesan el cielo

en realidad, Donglai

no está tan lejos como otros paraísos.

Dos haikus de Sute-Jo ( Den Jo) ( 1633)- Mujer

Acostumbrándome a las dificultades.
Un crisantemo silvestre
en la nieve.

( Den  Jo)

 

Imagen: Kaoru Saito

La piel de la mujer

la piel que oculta

¡qué cálida es!

( Den Jo)

Poemas de Yosano Akiko ( 1878-1942)

-El día que las montañas se mueven-

El día que las montañas se mueven ha llegado.
Aunque lo diga, nadie me cree.
Las montañas, que en otro tiempo fueron activas
entre llamas, sólo duermen un rato.
Mas, aunque lo hayáis olvidado,
creedme amigos, que todas las mujeres que
dormían
ya se despiertan y se mueven.

-Viniste al fin-

Viniste al fin, y por eso

dejé ir a las libélulas

que conservaba cautivas

entre mis cinco dedos

este atardecer de otoño.

- De los innumerables escalones-

De los innumerables escalones

que conducen a mi corazón

él subió tan sólo

quizá dos o tres.

- Una noche-

En cada cuarto,

en cada jarrón,

enciende una brillante luz,

arregla amapolas y rosas.

Esto no es consolar

sino castigar, 

porque aquí, una mujer

-olvidada de alabar

y de responder-,

de pronto deseó llorar

por una nimiedad.

- Mis canciones-

Porque mis canciones son breves

la gente cree que atesoré palabras.

Nada he borrado en mis canciones.

No hay nada que pueda agregar.

Distinta de un pez, mi alma se desliza sin agallas.

Yo canto sobre un suspiro.

Imagen: Yosano Akiko ( desconozco su autor o autora)
Traducción: A. Girri.

Un poema de Ntozake Shange

Eso es lo que tengo...
poemas
grandes muslos
pequeñas tetas
y

muchísimo amor.

Imagen: Ntozake Shange

Un poema de Beatrice Borgia

No me vengas con cuentos
de príncipes encantados
ni reinos con sabor a chicle.

Al final del día
pedirás una cerveza fría
antes del partido de la Champions
mientras esperas que la cena
(como por arte de magia)
aparezca en tus rodillas.

No me digas que seré la reina
a lomos de tu corcel blanco.

Cenicienta trabaja en el puerto de diez a seis
Blancanieves empeñó su corona para llegar a fin de mes
a Pocahontas se le cayeron las trenzas tras el cuarto parto
y Tiana fue diagnosticada con trastorno obsesivo compulsivo
tras besar al sapo quinientos veintiuno.

Así que cierra el pico.

Sólo quiero que bloquees el ascensor
antes de llegar al quinto piso
me empales sin armadura
y me saques los colores.

(Los tres, a ser posible)

Imagen: Beatrice Borgia

Un poema de Martha Rivera Garrido

No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe... No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.

No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar ; una mujer segura de sí misma. No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne ; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música. No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y vertigue un inmenso horror por las injusticias. Una a la que le gusten los juegos de fútbol o de pelota y no le guste para nada ver televisión.

Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo. No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente. No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, JAMÁS se regresa.

( Fragmento de Los amantes de Inbox).

Imagen: Alma Domínguez

Un poema de Ángela Figuera Aymerich

Algunos poemas parecen tener el secreto de la atemporalidad o de la asombrosa actualidad (desgraciadamente), aunque hayan sido escritos hace algunas décadas....

NO QUIERO

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.

No quiero
que el trigo se queme
y el pan se estime.

No quiero
que haya frío en las casa,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongas los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas,
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro.

Que jamás se disparen fusiles,
que jamás se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que dicten lo que es poesía.

No quiero
amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo "no quiero".

Imagen: La persona que aparece en la fotografía es Ángela Figuera Aymerich, pero desconozco su autor o autora.

Para Angie Simonis - In memoriam-

"... Más tarde se cansó de tanto discurso teórico y atacó la poesía de Gioconda Belli, de Alfonsina Storni, de Nancy Morejón e incluso de Gloria Fuertes. Todas ellas le ayudaron a descubrir su esencia de mujer más oculta, la sexualidad gozosa de Gioconda, la rabia desolada de Alfonsina, el orgullo de estirpe de Nancy, la capacidad de reírse de sí misma y del mundo con provecho de Gloria. No las leyó con ese temor reverencial y ese complejo de inferioridad con el que había leído a Juan Ramón Jiménez o a Rubén Darío, o a Keats, demasiado grandes, demasiado importantes, demasiado lejanos en sus torres de marfil de hombres. Las leyó como quien lee los versos de una amiga, no le estaban enseñando nada, no la abrumaban con ejercicios estilísticos y simbolismos desaforados, sólo compartían con ella su dolor, su incomprensión ante la falta de diálogo con los hombres, su volubilidad de mujeres, su dispersión y su fiera fe en el amor y en la paz..."

Angie Simonis.

Muchas gracias, Angie, por tus enseñanzas y tu ejemplo.

Un poema de Shirley Campbell

ROTUNDAMENTE NEGRA©

Me niego rotundamente
a negar mi voz

mi sangre

y mi piel.

         Y me niego rotundamente

a dejar de ser yo
a dejar de sentirme bien
cuando miro mi rostro

en el espejo
con mi boca

rotundamente grande
y mi nariz
rotundamente ancha
y mis dientes
rotundamente blancos
y mi piel
valientemente negra

Y me niego categóricamente a
dejar de hablar mi lengua, mi acento y mi historia

Y me niego absolutamente
a ser de los que se callan
de los que temen de los que lloran

Porque me acepto
rotundamente libre
rotundamente negra
rotundamente hermosa.

Imagen: Shirley Campbell

Algunos poemas de Maram Al-Masri ( poetisa siria)

Ella sólo le pidió
un sueño,
y él le regaló una realidad.
A partir de ese día
le perdió
para siempre.
*
Esperaré
a que duerman los niños
para dejar
que el cadáver
de mi fracaso
flote en la superficie.
*
La perfección
mata.
La sabiduría
comete un error
cada día.
*
Soy la ladrona de los caramelos,
ante tu tienda
mis dedos se quedaron pegados,
y no conseguí
llevarme ninguno
a la boca.
*
Qué estupidez
al mínimo roce
mi corazón se abre.
*
Golpes en la puerta.
¿Quién es?
Escondo el polvo de mi soledad
bajo la alfombra,
compongo mi sonrisa
y abro.
*
La anudo
entre la mandíbula y el paladar
con un pañuelo blanco
que aprieto en mi nuca,
como a los muertos,
como a los prisioneros,
para que, la palabra,
no estalle.
*
Enterré a mi padre
en una hermosa caracola
en un profundo océano,
pero me encontró
escondida bajo la cama
temblando de miedo
y de soledad.

Poemas extraídos (en su mayoría) del blog: Poesía de mujeres.
Imagen: Maram Al-Masri.

Fragmento de un poema de Mascha Kaleko

POR ASÍ DECIRLO, ALEGRE SIN MOTIVO

(...)
Me alegra que la luna esté en el cielo
y que un sol nuevo cada día alumbre el suelo.
Que el otoño siga al verano, el florecer a lo caído.
Me alegra simplemente.
Tras ello hay un sentido
aún cuando el sabiondillo no vea su grandeza.
¡No se puede entender todo con la cabeza!
Me alegro. Éste es el sentido de la vida.
Y me alegro de ser, de haber sido traída.
(...)

Un poema de Nadia Anjuman

No deseo abrir la boca
¿A qué podría cantar?
En mí, a quien la vida odia,
tanto da cantar que callar.
¿Acaso debo hablar de dulzura
cuando siento tanta amargura?
Ay, el festín del opresor
me ha tapado la boca.
Sin nadie al lado en la vida
¿a quién dedicar mi ternura?
Tanto da decir, reír,
morir, existir.
Yo y mi forzada soledad
con mi dolor y mi tristeza.
He nacido para nada
mi boca debería estar sellada.
Ha llegado, corazón, la primavera,
el momento propicio del festejo.
¿Pero qué puedo hacer si un ala
tengo ahora atrapada?
Así no puedo volar.
Llevo mucho tiempo en silencio,
pero nunca olvidé la melodía
que no paro de susurrar.
Las canciones que brotan de mi corazón
me recuerdan que algún día
romperé la jaula.
Volando saldré de esta soledad
y cantaré con melancolía.
No soy un frágil álamo
sacudido por el viento.
Soy una mujer afgana
Entiéndase pues mi constante queja.

Autora : Nadia Anjuman
Imagen: Susana Soto.

Un poema de Alejandra Pizarnik

DESCONOCIMIENTO
Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

Imagen: Dibujo de Alejandra Pizarnik