Miro al cielo y pasa, fugaz.

Miro al cielo y pasa, fugaz.
En este tiempo del no-tiempo
nunca pensé que volverían
las golondrinas.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Mónica Fernández

La gaviota atraviesa el umbral de la lluvia

La gaviota atraviesa el umbral de la lluvia
y las calas se abren, golosas,
ante el sonido del agua...
Soy la espectadora de la vida tras el cristal
y siento sus huellas en mi arena.

(Cris Carrasco García)

Imagen:Desconozco su autor o autora

No conocía tantos sonidos

No conocía tantos sonidos
y tanta calma acompasados...
Quizá seamos amaneceres
o pequeños atardeceres
con destellos de luz
fundiéndose en el mar
y no lo sabemos
hasta que estamos entre paredes
por mucho tiempo
y miramos la vida 
como la primera vez.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Domingo de Ramos y no se oyen tambores // Cuando abran las compuertas

Domingo de Ramos y no se oyen tambores,
sólo verderones, mirlos, tórtolas
y un vecino que martillea algo metálico
mientras te abrazo.
Entre el aroma a azahar de los naranjos,
mi mente pasa los brazos por encima de tus hombros
y te estrecho sintiendo un corazón donde no tengo el mío.
Aprendo con paciencia a manejar la distancia.
La lejanía no es frontera ni horizonte.

******
Cuando abran las compuertas
y salgamos como agua desbordada
de manantial que surge de la tierra
y ya no tenga miedo de dañarte 
con un posible ser dañino,
iré a visitar a las encinas,
me sentaré en una roca y pensaré en la libertad.


Ambos poemas: Cris Carrasco García
Imagen: Cris Carrasco García

Hace ochenta y un años

Hace ochenta y un años
tal día como ayer
terminó la guerra.
Hoy, inmersa en esta marejada,
me vienen a la mente relatos del abuelo.
Todas las guerras son maremotos, 
todos los mares vuelven a la calma.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Desconozco su autora/or
              Gentileza de Shiro Dani

Se ha ido

Querida hermana:

¿Está ya nuestra pequeña contigo? ¿Has venido para guiarla? Por favor, envíame una señal para que me quede tranquila. 

Sí, se fue ayer nuestra niña. 

¡Cuánto puede llenar un ser de tan sólo dos kilos! dos kilos pueden llenar millones de corazones.

Sólo dos kilos...

Sabemos que está serena y aunque estamos tristes, agradecemos haberla podido tener con nosotros estos once años. Ojalá hubieran sido más porque en el mundo del amor cuando debemos despedirnos el tiempo siempre se nos hace corto pero el amor llega más allá de la muerte. El amor permea todos los mundos y va siempre más allá de todo. Por eso la seguiremos queriendo mucho.

Echamos de menos sus andares pizpiretos por el pasillo cuando venía a recibirnos, su insistencia en que le tiráramos su juguete para ella ir corriendo a recogerlo. Ahora tenemos un hueco donde antes estaban su pelo rubio y sus ojitos redondos.

El lunes, ya tan malita, ya muy débil, estuvimos acariciándola y demostrándole nuestro amor y ella, tan malita, tan débil, aún hizo un esfuerzo para darme "besitos" en los dedos. 

Mientras te escribo, un río de lágrimas baña mis mejillas pero estoy bien. Estamos bien, no te preocupes. Sabes lo que es llorar por la muerte y que después del llanto llegan la esperanza y el recuerdo. 

Dicen que cuando pasamos al bardo vienen para guiarnos aquellos seres queridos que nos precedieron, incluso nuestra familia peluda de cuatro patas. Si ésto es verdad, ella seguro que vendrá a recogernos con su alegría y un juguete en la boca. 

Hasta entonces, cuídala tú de cerca, que nosotros la cuidaremos desde aquí. 

Que mis lágrimas lleven hasta ti y hasta ella, un gran abrazo. 

***

Texto: Cris Carrasco

Imagen: Barbara Zambon

El mirlo que canta sin verse

El mirlo que canta sin verse,
la silueta de una flor que se adivina,
la puerta de tu casa que no encuentro...
Que no se levante la tenue sábana
que abriga tantas vidas y también el misterio
diluyendo la luz para que duermas.
Es el velo de la niebla
el que nos lleva hasta las hadas

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Hoy me he levantado sensitiva

Hoy me he levantado sensitiva
y los nogales me susurran
cantos de otras épocas.
Predigo las palabras de los otros
y percibo en el aire 
seres de luz que nos cuidan.
Hoy, es un día como tantos
donde cabe lo extraordinario
en lo ordinario.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cris Carrasco García

Marcharte

Querida hermana:

Creo que ya lo sabes ¿verdad? Lo tengo decidido: de momento, y puede que en mucho tiempo, no volveré a publicar nada en esa red social ni en ninguna otra (aunque sólo publicaba en ésa).

Marcharse de los sitios... de los grupos que estrangulan, de las redes que que te atrapan como a un pez en medio del mar y sin darte cuenta, van succionando el oxígeno que respiras a fuerza de palabras duras e incomprensión. En el fondo es normal porque no nos conocemos. Pero ¿por qué vemos normal ser crueles con alguien con quien podemos hablar pero no conocemos? Al fin y al cabo, todos somos seres humanos.

Marcharte... y al cerrar la puerta tras tu espalda, sentir alivio, libertad, sosiego, serenidad, descanso. 

Estos días me han acusado de cobarde, de autocondenarme al silencio por las palabras hirientes de algún ser víctima de su propia ignorancia, de dejar que "ganen ellos". Pero esos discursos no van conmigo. No me siento cobarde porque a veces es mejor retirarse a tiempo para estar en paz. Tampoco siento que me autocondene al silencio porque el silencio para mí es un compañero y no un castigo y porque sé que puedo alzar mi voz donde y cuando lo desee. Tampoco sé quiénes son "ellos" porque no me siento de ningún bando. 

Adiós.

Y ahora a caminar con la mochila más ligera. Que me busquen, si es que así lo desean, en este lugar que es mi remanso y mi casa pero eso sí, que dejen la espada en la puerta. 

Que mi luz de libertad lleve hasta ti mi abrazo.  Que un viento de este otoño desprenda todas tus hojas secas para que puedas descansar durante un tiempo y luego, dejes brotar las hojas nuevas. 

*****

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Barbara Zambon

La lluvia detiene la velocidad

La lluvia detiene la velocidad
rutinaria de los días
y cuando es dulce,
obra al ritmo de las personas lentas.
Entonces puedo seguir los pasos del mundo,
y aunque no sea verdad
es un bello espejismo. 

(Cris Carrasco García)

Imagen: Desconozco su autor/a. 
              Extraída de Pinterest.

Luces y sombras

Querida hermana:

Espero que estés bien, feliz y en paz.

Este, como sucede en los últimos tiempos, es un otoño que se empeña en ser verano. Pero un día, no dentro de mucho, dejará a un lado su disfraz de sol perpetuo y nos mostrará su cara de hojas color ocre. Sólo tenemos que esperar un poco. 

Quiero estar un poquito más contigo y con todos los seres imaginarios o no que pueblan mi mundo de letras y escritos y por ello he solicitado un respiro en una parte del voluntariado. 

Os echo de menos. A ti y a la poesía. A la prosa. Al vuelo libre de la imaginación y a los sueños. Os debo fracciones de mi tiempo y deseo pagaros mi deuda. 

Sé que sonríes mientras lees ésto y me alegro de que te sientas feliz. 

Ayer vino Queralt ¿La recuerdas? La que cuando íbamos al campo recogía hierbas para, según ella, hacer pócimas... está creciendo deprisa y ya no sé si sigue recogiendo hierbas para sus pócimas pero sigue siendo un ser muy sensible que desprende una luz luminosa. 

Fue bonito que viniera ayer porque alegró la tristeza que siento por lo que está ocurriendo en lugares donde se han tomado las calles y las carreteras y todo se está tiñendo con el humo negro de las cargas y de las barricadas. 

En una misma tarde, tuve la alegría de la luz y la tristeza que produce contemplar los desastres del odio. ¿Por qué odiamos con tanta facilidad? ¿Por qué no miramos lo que nos une y olvidamos lo que nos diferencia?

Pienso que antes o después tendrán todos que sentarse a hablar y espero que para entonces el odio no haya cometido daños que ya nunca se puedan reparar.

Con este deseo me despido de ti hasta muy pronto.

Que el humo blanco de mi esperanza lleve hasta ti mi abrazo. 

******

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Mary Jane Ansell

Dos urracas beben agua

Dos urracas beben agua del cuenco de la terraza
y tienen las plumas del color del mar.
En sus alas esconden un poquito de brisa
con olas pequeñas y recuerdos que vuelan.


(Cris Carrasco García)
Imagen: Deborah Dewit

Un ave recorre el jardín

Un ave recorre el jardín
y remueve con su pico el vello de la tierra
que es la hierba. 
No sé el nombre de este pajarito extraño
que busca su sustento ignorándome
y extiende las alas para volar hasta el nogal,
se esconde en una rama y ya no puedo verlo
porque es verano. 
En invierno los nogales se desnudan 
y a través de sus brazos se puede ver la luna
como una piedra preciosa
y el vuelo libre de los seres alados.

 Mi mente hoy 
es una manada de elefantes distraídos.

(Cris Carrasco García)
Imagen: Michelle Murray

Huracanes. Vendavales. Tifones.

Querida hermana:

Deseo que estés bien, feliz y en paz. 

Esta semana he sufrido un  huracán que comenzó amenazando gran destrucción pero parece que se ha transformado en una suave tormenta.

Esta transformación creo que no es por lo que ha ocurrido allá afuera sino por cómo he cambiado la visión de este huracán dentro de mí.

 Al principio no sabía cómo manejar la situación y pedí ayuda. Fue un acto de humildad. Recibí las manos amigas y me senté bajo un árbol.

Pensé.Recapacité. Analicé. Observé. Medité. 

Me convertí en la anciana que a fuerza de mecer una vieja idea la vuelve nueva.*

 Y cuando me levanté de debajo del árbol había comprendido y había dejado espacio para la compasión y el agradecimiento.

 He calzado los zapatos de otro ser agradeciéndole que me haya mostrado en qué punto del camino estoy.

Siento mucha gratitud hacia todas las manos amigas que me han enseñado a agarrarme fuerte para controlar el huracán y  hacia el mismo vendaval que ha volado mi sombrero pero no me ha tirado al suelo. 

¡Cuántas cosas, pueden suceder en una semana, ¿verdad?! 

¿Por qué no te preguntas tú en qué punto del camino estás? 

No te preocupes por la respuesta. Recuerda que la sabiduría es parte de ti.

Aunque quizá sea mejor que esperes a que un terremoto mueva la tierra que creíste firme. Ello te demostrará dónde te encuentras. 

Tú ya sabes todo ésto ¿verdad? Quizá te lo digo para decírmelo a mí misma. 
Como también te digo (para decírmelo a mí misma) que siempre debes abrazarte y comprenderte porque siempre mereces ser amada.No importa si te dejas llevar por los tifones o dejas que te engullan las olas del temporal . Siempre mereces ser amada.

Que esta tempestad transmutada en tormenta lleve hasta ti mi abrazo. 

******

*" La anciana que mece una vieja idea hasta volverla nueva", es una metáfora que aparece en el libro de Klarissa Pinkola Estés , Mujeres que corren con lobos. 

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Francine Van Hove

Ha pasado una vida

Querida hermana:

Ayer hizo un mes que no te escribo y en un mes tengo la impresión de que ha pasado una vida. 

He vuelto a viajar por dentro a través de las circunstancias y todo ha estado bien porque aunque he sufrido, el sufrimiento me ha servido para profundizar en muchas cosas. He tenido dudas para atravesar ríos, he vertido lágrimas que se han congelado bajo el gran sol de junio y ahora, como siempre, rompo la crisálida y me convierto en mariposa.
Los días pasados te hiciste pequeña en un puntito de mi memoria y eso no está bien porque tú eres yo y si te olvido ¿dónde iremos? Tú eres la orilla y yo soy la mar. Las olas siempre deben llegar hasta la playa.

En este tiempo sólo he visto tablas cuadriculadas y nombres. Pero me salvaba pensar que detrás de esos nombres había corazones latiendo apresurados y esperando. Eso me hacía olvidar el velo de cansancio en los ojos, la rigidez en los músculos, la falta de poesía...

Aunque la poesía estaba ahí, en cada celda de cada tabla con cada nombre porque todo estaba teñido de esperanza. Cada uno de esos seres esperaba ser elegido para aprender a ser mejor y eso es poesía. Y mi cansancio y nerviosismo ahora están alegres porque han resistido y han ayudado a otros en su propio camino, que al fin y al cabo, es el de tod@s.

Ahora que ya vislumbro el final, doy las gracias por lo vivido y busco una playa retirada para recoger las fuerzas que he ido derramando día a día.

No será mucho el tiempo que necesite porque ya sonrío, ya pienso en el futuro y en volver a las tablas y las celdas para hacer la vereda un poco más fácil a otr@s.

Como ves, aunque he tardado, te sigo escribiendo cansada pero feliz. Gracias por esperarme. La mar sin orilla no es mar.

Texto: Cris Carrasco García

Imagen: Irina Dzhul

Palabras naranja

Palabras naranja
llenaron el tronco de los alcornoques.
Vientos de plegarias y agradecimientos
resonaron en el aire de las montañas.
He vuelto
con el cuerpo vestido de corcho
donde cabe todo y aún me llueve
la enseñanza más bella:
"No tienes que amar para ser amada".

(Cris Carrasco García)
Imagen: Michiko Mishikawa 

Viajaré al silencio más íntimo

Viajaré al silencio más íntimo
de todas las palabras
con ropas de frío y cálido acento.
¿vendrán a buscarme los cuervos
en la mañana?
Quizá deba guardarles miguitas de pan
y un poco de agua... 
Caminaré entre los buitres,
estudiaré el vuelo de las águilas.
Y lo haré yo, 
que siempre me creí pequeña,
que nunca me imaginé valiente.

(Cris Carrasco García)
Imagen: Isabel Ruiz 

Primavera

El invierno se transforma
en primavera
como una oruga
que ya puede volar
se convierte en mariposa.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Claudia Tremblay
Música: Primavera. Antonio Vivaldi.

Las cosas andan revueltas

Querida hermana:

Las cosas andas revueltas porque los pueriles, los niños, los no iluminados, los que navegamos en el samsara, hemos decidido que con la violencia se resuelve todo. 

En el sur entra en el parlamento alguien que da miedo y los del otro extremo se lanzan a la calle como salvajes, impiden que los que creen sus enemigos se reúnan, se enfadan, agreden y lo rompen todo.

 Son jóvenes y no tan jóvenes, son ingenuos, pero ellos también dan miedo. Porque el odio, venga de donde venga, eriza la piel. 

Y los de allá, van a cruzar el Atlántico para jugar aquí un partido de fútbol. Sí, hermana, como te lo digo. Temen que pueda ocurrir alguna tragedia fruto de la violencia y han decidido poner agua de por medio. 

No te rías, que no es de risa.

Los vecinos y vecinas también están viviendo cosas muy tristes con chalecos amarillos rodando por el suelo y la Torre Eiffel acordonada. 

 Ya sé que donde tú estás todo esto suena a patio de colegio o de instituto, o peor aún, a patio de arenero y tobogán, pero los que todavía estamos aquí, lo hacemos casi todo así de serio y de triste y de gris y de feo. No sabemos dejar de sufrir. Cuando nos sentimos heridos creemos que haciendo daño nos curaremos.

No nos entendemos porque no queremos. Por ego, por orgullo, por tontos. Porque humildad y empatía son palabras bonitas que muy pocos ponen en práctica con verdadera voluntad.

Nos ponemos etiquetas :" de izquierdas" "de derechas", " del Boca", "del River".... y así decidimos quién entra en nuestra vida y quién no, lo borramos de nuestra lista de Facebook o no le deseamos los buenos días.

Pero nosotros, aún haciendo todo eso, no votamos a los que dan miedo y por ello nos creemos más listos y más maduros y más demócratas y más buenos. Mejores. 

Quizá no seamos tan diferentes de ellos como creemos.

Tal vez nosotros también le demos miedo a alguien.

Buscamos la seguridad en lugares equivocados. Un lugar equivocado es la violencia. Violencia contra el inmigrante, violencia contra las mujeres, violencia contra el hincha del otro equipo, violencia contra la vida. No queremos entender que somos frágiles y vulnerables. Si lo entendiéramos, nos haríamos fuertes.

Creo que sería un error intentar hacer entender todo esto porque cada uno, cada una, debe llegar a sus propias conclusiones a su ritmo y en su momento, por eso no intento convencer a nadie, sólo comparto también con otras personas este escrito dirigido a ti, que ya no te acuerdas de las cosas mundanas.

Bueno, hermana, me voy que esto se alarga y aquí escribiendo no voy a solucionar nada.  Quizá, lo único, que tú te rías de los pueriles, tontos e infelices seres humanos. 

Algo es algo. 

Un beso. 

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Imagen: Jeffrey Larson

Texto: Cris Carrasco García

El gorrioncito

El gorrioncito
otea el horizonte
desde el punto más alto
del tejado.
Sé que sólo ve lluvia.
Alza el vuelo, traza círculos
con alegría infantil.
Está jugando
donde otros maldicen el agua.

(Cris Carrasco García)

Imagen: Cinzia Bolognesi